Poemas, Poesias e Sonetos – Álvares de Azevedo

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12 de Setembro À minha mãe Adeus, meus sonhos! Aí Jesus! Álvares de Azevedo Amor Anima Mea Anjinho Anjos do mar Boêmios Cantiga do sertanejo Cantiga Cônego Filipe Crepúsculo do Mar Crepúsculo nas Montanhas Desalento Desânimo Despedidas Dinheiro Dorme É Ela! É Ela! Editor, O Esperanças Fantasia Harmonia, A Hinos do Profeta		Idéias Íntimas Lágrimas da Vida Lélia Lembrança de Morrer Lembrança dos quinze anos Lenço Dela, O Macário Malva-maçã Meu Desejo Meu Sonho Minha Amante Minha Desgraça Morena Na Minha Terra Na Várzea Namoro a Cavalo No Túmulo do meu Amigo Noite na Taverna Oh! Não maldigam! Página rota Pálida Imagem Pálida Inocência Pastor Moribundo, O Pensamentos Dela Poemas Malditos		Poeta, O Por mim? Por que mentias? Seio de virgem Só um olhar por compaixão de peço Solfieri Sombra de D. Juan Soneto do Anjo Soneto dos Moços Perdidos Soneto da Preguiça Soneto da Armida Soneto da Morte Soneto da Virgem Soneto da Dor Soneto da Mãe Soneto do Beijo Soneto do Amigo Sonhando Spleen e "charutos" Tarde de outono Tarde de verão Terza rima Toda aquela mulher tem a pureza Trindade Um Cadáver de Poeta Virgem Morta

12 de Setembro

I
O sol oriental brilha nas nuvens,
Mais docemente a viração murmura
E mais doce no vale a primavera
Saudosa e juvenil é toda em rosa…
Como os ramos sem folhas
Do pessegueiro em flor.

Ergue-te, minha noiva, ó natureza!
Somos sós — eu e tu: — acorda e canta
No dia de meus anos!

II
Debalde nos meus sonhos de ventura
Tento alentar minha esperança morta
E volto-me ao porvir…
A minha alma só canta a sepultura
E nem última ilusão beija e conforta
Meu ardente dormir…

III
Tenho febre… meu cérebro transborda.
Eu morrerei mancebo, inda sonhando
Da esperança o fulgor…
Oh! cantemos ainda: a última corda
Treme na lira… morrerei cantando
O meu único amor!

IV
Meu amor foi o sol que madrugava
O canto matinal da cotovia
E a rosa predileta…
Fui um louco, meu Deus, quando tentava
Descorado e febril nodoar na orgia
Os sonhos de poeta…

V
Meu amor foi a verde laranjeira
Que ao luar orvalhoso entreabre as flores,
Melhor que ao meio-dia,
As campinas, a lua forasteira,
Que triste, como eu sou, sonhando amores
Se embebe de harmonia.

VI
Meu amor!… foi a mãe que me alentava,
Que viveu e esperou por minha vida
E pranteia por mim…
E a sombra solitária que eu sonhava
Lânguida como vibração perdida
De roto bandolim…

VII
Eu vaguei pela vida sem conforto,
Esperei o meu anjo noite e dia
E o ideal não veio…
Farto de vida, breve serei morto…
Não poderei ao menos na agonia
Descansar-lhe no seio…

VIII
Passei como Don Juan entre as donzelas,
Suspirei as canções mais doloridas
E ninguém me escutou…!
Oh! nunca à virgem flor das faces belas
Sorvi o mel nas longas despedidas…
Meu Deus! ninguém me amou!

IX
Vivi na solidão!… odeio o mundo
E no orgulho embucei meu rosto pálido
Como um astro na treva…
Senti a vida um lupanar imundo:
Se acorda o triste profanado, esquálido
— A morte fria o leva…

X
E quantos vivos não caíram frios,
Manchados de embriaguez da orgia em meio
Nas infâmias do vício!
E quantos morreram inda sombrios,
Sem remorsos dos loucos devaneios…
— Sentindo o precipício!…

XI
Perdoa-lhes, meu Deus! o sol da vida
Nas artérias ateia o sangue em lava
E o cérebro varia…
O século na vaga enfurecida
Levou a geração que se acordava
E nuta de agonia…

XII
São tristes deste século os destinos!
Seiva mortal as flores que despontam
Infecta em seu abrir…
E o cadafalso e a voz dos Girondino
Não falam mais na glória e não apontam
A aurora do porvir!

XIII
Fora belo talvez, em pé, de novo,
Como Byron surgir, ou na tormenta
O herói de Waterloo…
Com sua idéia iluminar um povo,
Como o trovão nas nuvens que rebenta
E o raio derramou!

XIV
Fora belo talvez sentir no crânio
A alma de Goethe e reunir na fibra,
Byron, Homero e Dante;
Sonhar-se num delírio momentâneo
A alma da criação e o som que vibra
A terra palpitante…

XV
Mas ah! o viajor nos cemitérios
Nessas nuas caveiras não escuta
Vossas almas errantes,
Do estandarte da sombra nos impérios
A morte — como a torpe prostituta —
Não distingue os amantes.

XVI
Eu pobre sonhador… em terra inculta,
Onde não fecundou-se uma semente,
Convosco dormirei…
E dentre nós a multidão estulta
Não vos distinguirá a fronte ardente
Do crânio que animei…

XVII
Ó morte! a que mistério me destinas?
Esse átomo de luz que inda me alenta,
Quando o corpo morrer,
Voltará amanhã… aziagas sinas!…
Da terra sobre a face macilenta
Esperar e sofrer?

XVIII
Meu Deus, antes, meu Deus, que uma outra vida
Com teu sopro eternal meu ser esmaga
E minh’alma aniquila…
A estrela de verão no céu perdida
Também, às vezes, teu alento apaga
Numa noite tranqüila!…

À minha mãe

Se a terra é adorada, a mãe não é mais
digna de veneração.
Digest of hindu law.

Como as flores de uma árvore silvestre
Se esfolham sobre a leiva que deu vida
A seus ramos sem fruto,
Ó minha doce mãe, sobre teu seio
Deixa que dessa pálida coroa
Das minhas fantasias
Eu desfolhe também, frias, sem cheiro,
Flores da minha vida, murchas flores
Que só orvalha o pranto!

Adeus, meus sonhos!

Adeus, meus sonhos, eu pranteio e morro!
Não levo da existência uma saudade!
E tanta vida que meu peito enchia
Morreu na minha triste mocidade!

Misérrimo! votei meus pobres dias
À sina doida de um amor sem fruto…
E minh’alma na treva agora dorme
Como um olhar que a morte envolve em luto.

Que me resta, meu Deus?!… morra comigo
A estrela de meus cândidos amores,
Já que não levo no meu peito morto
Um punhado sequer de murchas flores!

Aí Jesus!

Ai Jesus! não vês que gemo,
Que desmaio de paixão
Pelos teus olhos azuis?
Que empalideço, que tremo,
Que me expira o coração?
Ai Jesus!

Que por um olhar, donzela,
Eu poderia morrer
Dos teus olhos pela luz?
Que morte! que morte bela!
Antes seria viver!
Ai Jesus!

Que por um beijo perdido
Eu de gozo morreria
Em teus níveos seios nus?
Que no oceano dum gemido
Minh’alma se afogaria?
Ai Jesus!

Álvares de Azevedo

Cuidado, leitor, ao voltar esta página!

Aqui dissipa-se o mundo visionário e platônico. Vamos entrar
num mundo novo, terra fantástica, verdadeira ilha Baratária
de D. Quixote, onde Sancho é rei e vivem Panúrgio, sir John
Falstaff, Bardolph, Fígaro e o Sganarello de D. João Tenório:
— a pátria dos sonhos de Cervantes e Shakespeare.
Quase que depois de Ariel esbarramos em Caliban.

A razão é simples. É que a unidade deste livro funda-se
numa binomia: — duas almas que moram nas cavernas de um cérebro
pouco mais ou menos de poeta escreveram este livro, verdadeira medalha de
duas faces.
Demais, perdoem-me os poetas do tempo, isto aqui é um tema, senão
mais novo, menos esgotado ao menos que o sentimentalismo tão fasbionable
desde Werther até René.

Por um espírito de contradição, quando os homens se
vêem inundados de páginas amorosas preferem um conto de Bocaccio,
uma caricatura de Rabelais, uma cena de Falstaff no Henrique IV de Shakespeare,
um provérbio fantástico daquele polisson Alfredo de Musset,
a todas as ternuras elegíacas dessa poesia de arremedo que anda na
moda e reduz as moedas de oiro sem liga dos grandes poetas ao troco de cobre,
divisível até ao extremo, dos liliputianos poetastros. Antes
da Quaresma há o Carnaval.

Há uma crise nos séculos como nos homens. É quando
a poesia cegou deslumbrada de fitar-se no misticismo e caiu do céu
sentindo exaustas as suas asas de oiro.

O poeta acorda na terra. Demais, o poeta é homem: Homo sum, como
dizia o célebre Romano. Vê, ouve, sente e, o que é mais,
sonha de noite as belas visões palpáveis de acordado. Tem nervos,
tem fibra e tem artérias — isto é, antes e depois de ser
um ente idealista, é um ente que tem corpo. E, digam o que quiserem,
sem esses elementos, que sou o primeiro a reconhecer muito prosaicos, não
há poesia.

O que acontece? Na exaustão causada pelo sentimentalismo, a alma
ainda trêmula e ressoante da febre do sangue, a alma que ama e canta,
porque sua vida é amor e canto, o que pode senão fazer o poema
dos amores da vida real? Poema talvez novo, mas que encerra em si muita verdade
e muita natureza, e que sem ser obsceno pode ser erótico, sem ser monótono.
Digam e creiam o que quiserem: — todo o vaporoso da visão abstrata
não interessa tanto como a realidade formosa da bela mulher a quem
amamos.

O poema então começa pelos últimos crepúsculos
do misticismo, brilhando sobre a vida como a tarde sobre a terra. A poesia
puríssima banha com seu reflexo ideal a beleza sensível e nua.

Depois a doença da vida, que não dá ao mundo objetivo
cores tão azuladas como o nome britânico de blue devils, descarna
e injeta de fel cada vez mais o coração. Nos mesmos lábios
onde suspirava a monodia amorosa, vem a sátira que morde.

É assim. Depois dos poemas épicos, Homero escreveu o poema
irônico. Goethe depois de Werther criou o Faust. Depois de Parisina
e o Giaour de Byron vem o Cain e Don Juan – Don Juan que começa
como Cain pelo amor e acaba como ele pela descrença venenosa e sarcástica.
Agora basta.

Ficarás tão adiantado agora, meu leitor, como se não
lesses essas páginas, destinadas a não serem lidas. Deus me
perdoe! assim é tudo!… até prefácios!

Amor

Quand la mort est si belle,
Il est doux de mourir.
V. HUGO

Amemos! quero de amor
Viver no teu coração!
Sofrer e amar essa dor
Que desmaia de paixão!
Na tu’alma, em teus encantos
E na tua palidez
E nos teus ardentes prantos
Suspirar de languidez!

Quero em teus lábios beber
Os teus amores do céu!
Quero em teu seio morrer
No enlevo do seio teu!
Quero viver d’esperança!
Quero tremer e sentir!
Na tua cheirosa trança
Quero sonhar e dormir!

Vem, anjo, minha donzela,
Minh’alma, meu coração…
Que noite! que noite bela!
Como é doce a viração!
E entre os suspiros do vento,
Da noite ao mole frescor,
Quero viver um momento,
Morrer contigo de amor!

Anima Mea

E como a vida é bela e doce e amável!
Não presta o espinhal a sombra ao leito
Do pastor do rebanho vagaroso,
Melhor que as sedas do lençol noturno
Onde o pávido rei dormir não pode?

SHAKESPEARE, Henrique VI, 3ª p.

Quando nas sestas do verão saudoso
A sombra cai nos laranjais do vale,
Onde o vento adormece e se perfuma…
E os raios d’oiro, cintilando vivos,
Como chuva encantada se gotejam
Nas folhas do arvoredo recendente,
Parece que de afã dorme a natura
E as aves silenciosas se mergulham
No grato asilo da cheirosa sombra.

E que silêncio então pelas campinas!…
A flor aberta na manhã mimosa
E que os estos do sol d’estio murcham
Cerra as folhas doridas e procura
Da grama no frescor doentio leito.
É doce então das folhas no silêncio
Penetrar o mistério da floresta,
Ou reclinado à sombra da mangueira
Um momento dormir, sonhar um pouco!
Ninguém que turve os sonhos de mancebo,
Ninguém que o indolente adormecido
Roube das ilusões que o acalentam
E do mole dormir o chame à vida!

E é tão doce dormir! é tão suave
Da modorra no colo embalsamado
Um momento tranqüilo deslizar-se!
Criaturas de Deus se peregrinam
Invisíveis na terra, consolando
As almas que padecem… certamente
Que são anjos de Deus que aos seios tomam
A fronte do poeta que descansa!

Ó floresta! ó relva amolecida,
A cuja sombra, em cujo doce leito
É tão macio descansar nos sonhos!
Arvoredos do vale! derramai-me
Sobre o corpo estendido na indolência
O tépido frescor e o doce aroma!
E quando o vento vos tremer nos ramos
E sacudir-vos as abertas flores
Em chuva perfumada, concedei-me
Que encham meu leito, minha face, a relva…
Onde o mole dormir a amor convida!

E tu, Ilná, vem pois! deixa em teu colo
Descanse teu poeta: é tão divino
Sorver as ilusões dos sonhos ledos,
Sentindo à brisa teus cabelos soltos
Meu rosto encherem de perfume e gozo!

Tudo dorme, não vês? dorme comigo,
Pousa na minha tua face bela
E o pálido cetim da tez morena…
Fecha teus olhos lânguidos… no sono
Quero sentir os túmidos suspiros
No teu seio arquejar, morrer nos lábios…
E no sono teu braço me enlaçando!

Ó minha noiva, minha doce virgem,
No regaço da bela natureza,
Anjo de amor, reclina-te e descansa!
Neste berço de flores tua vida
Límpida e pura correrá na sombra,
Como gota de mel em cálix branco
Da flor das selvas que ninguém respira.

Além, além nas árvores tranqüilas
Uma voz acordou como um suspiro…
São ais sentidos de amorosa rola
Que nos beijos de amor palpita e geme?
Ah! nem tão doce a rola suspirando
Modula seus gemidos namorados,
Não trina assim tão longa e molemente…
Em argentinas pérolas o canto
Se exala como as notas expirantes
De uma alma de mulher que chora e canta…

É a voz do sabiá: ele dormia
Ebrioso de harmonia e se embalava
No silêncio, na brisa e nos eflúvios
Das flores de laranja… Ilná, ouviste?
É o canto saudoso da esperança,
É dos nossos amores a cantiga
Que o aroma que exalam teus cabelos,
Tua lânguida voz… talvez lhe inspiram!

Vem, Ilná, dá-me um beijo: adormeçamos…
A cantilena do sabiá sombrio
Encanta as ilusões, afaga o sono…
Ó! minha pensativa, descuidosa,
Eu sinto a vida bela em teu regaço,
Sinto-a bela nas horas do silêncio
Quando em teu colo me reclino e durmo…
E ainda os sonhos meus vivem contigo!

Ah! vem, ó minha Ilná: sei harmonias
Que a noite ensina ao violão saudoso
E que a lua do mar influi na mente;
E quando eu vibro as cordas tremulosas,
Como alma de donzela que respira,
Coa nas vibrações tanta saudade,
Tanto sonho de amor esvaecido…
Que o terno coração acorda e geme
E os lábios do poeta inda suspiram!

Anjo do meu amor! se os ais da virgem
Têm doçuras, têm lágrimas divinas,
É quando, no silêncio e no mistério,
Sobre o peito do amante se derramam
No sufocado alento os moles cantos…
— Cantos de amor, de sede e d’esperanças
Que nos lábios febris lhe afoga um beijo!

Ouves, Ilná?… meu violão palpita:
Quero lembrar um cântico de amores…
Fora doce ao poeta, teu amante,
Nos ais ardentes das maviosas fibras
Ouvir os teus alentos de mistura
E as moles vibrações da cantilena
Este meu peito remoçar um pouco!
Virgem do meu amor vem dar-me ainda
Um beijo! um beijo longo, transbordando
De mocidade e vida; e nos meus sonhos
Minh’alma acordará — sopro errabundo
Da alma da virgem tremerá meus seios…
E a doce aspiração dos meus amores
No condão da harmonia há de embalar-se!

Anjinho

And from her fair and unpolluted flesch May violets spring!

HAMLET

Não chorem… que não morreu!
Era um anjinho do céu
Que um outro anjinho chamou!
Era uma luz peregrina,
Era uma estrela divina
Que ao firmamento voou!

Pobre criança! Dormia:
A beleza reluzia
No carmim da face dela!
Tinha uns olhos que choravam,
Tinha uns risos que encantavam!…
Ai meu Deus! era tão bela.

Um anjo d’asas azuis,
Todo vestido de luz,
Sussurrou-lhe num segredo
Os mistérios doutra vida!
E a criança adormecida
Sorria de se ir tão cedo!

Tão cedo! que ainda o mundo
O lábio visguento, imundo,
Lhe não passara na roupa!
Que só o vento do céu
Batia do barco seu
As velas d’ouro da poupa!

Tão cedo! que o vestuário
Levou do anjo solitário
Que velava seu dormir!
Que lhe beijava risonho
E essa florzinha no sonho
Toda orvalhava no abrir!

Não chorem! lembro-me ainda
Como a criança era linda
No fresco da facezinha!
Com seus lábios azulados,
Com os seus olhos vidrados
Como de morta andorinha!

Pobrezinho! o que sofreu!
Como convulso tremeu
Na febre dessa agonia!
Nem gemia o anjo lindo,
Só os olhos expandindo
Olhar alguém parecia!

Era um canto de esperança
Que embalava essa criança?
Alguma estrela perdida,
Do céu c’roada donzela…
Toda a chorar-se por ela
Que a chamava doutra vida?

Não chorem… que não morreu!
Que era um anjinho do céu
Que um outro anjinho chamou!
Era uma luz peregrina,
Era uma estrela divina
Que ao firmamento voou!

Era uma alma que dormia
Da noite na ventania
E que uma fada acordou!
Era uma flor de palmeira
Na sua manhã primeira
Que um céu d’inverno murchou!

Não chorem! abandonada
Pela rosa perfumada,
Tendo no lábio um sorriso,
Ela se foi mergulhar
— Como pérola no mar —
Nos sonhos do paraíso!

Não chorem! chora o jardim
Quando marchado o jasmim
Sobre o seio lhe pendeu?
E pranteia a noite bela
Pelo astro ou a donzela
Mortos na terra ou no céu?

Choram as flores no afã
Quando a ave da manhã
Estremece, cai, esfria?
Chora a onda quando vê
A boiar um irerê
Morta ao sol do meio-dia?

Não chorem!… que não morreu!
Era um anjinho do céu
Que um outro anjinho chamou!
Era uma luz peregrina,
Era uma estrela divina
Que ao firmamento voou!

Anjos do mar

As ondas são anjos que dormem no mar,
Que tremem, palpitam, banhados de luz…
São anjos que dormem, a rir e sonhar
E em leito d’escuma revolvem-se nus!

E quando, de noite, vem pálida a lua
Seus raios incertos tremer, pratear…
E a trança luzente da nuvem flutua…
As ondas são anjos que dormem no mar!

Que dormem, que sonham… e o vento dos céus
Vem tépido, à noite, nos seios beijar!…
São meigos anjinhos, são filhos de Deus,
Que ao fresco se embalam do seio do mar!

E quando nas águas os ventos suspiram,
São puros fervores de ventos e mar…
São beijos que queimam… e as noites deliram
E os pobres anjinhos estão a chorar!

Ai! quando tu sentes dos mares na flor
Os ventos e vagas gemer, palpitar…
Por que não consentes, num beijo de amor,
Que eu diga-te os sonhos dos anjos do mar?

Boêmios

Totus mundus,agit histríonem.
Provérbio do tempo de SHAKESPEARE

A cena passa-se na Itália, no século XVI. Uma rua escura e
deserta. Alta noite. Numa esquina uma imagem de Madona em seu nicho alumiado
por uma lâmpada.
Puff dorme no chão abraçando uma garrafa. Nini entra tocando
guitarra. Dão 5 horas.

NINI
Olá! que fazes, PufF? dormes na rua?

PUFF, acordando
Não durmo… Penso.

NINI
Estás enamorado?
E deitado na pedra acaso esperas
O abrir de uma janela? Estás cioso
E co’a botelha em vez de durindana
Aguardas o rival?

PUFF
Ceei à farta
Na taverna do Sapo e das Três-Cobras…
Faço o quilo… ao repouso me abandono.
Como o Papa Alexandre ou como um Turco,
Me entrego ao far niente e bem a gosto
Descanso na calçada imaginando.

NINI
Embalde quis dormir. Na minha mente
Fermenta um mundo novo que desperta.
Escuta, Puff: eu sinto no meu crânio,
Como em seio de mãe, um feto vivo…
Na minha insônia vela o pensamento:
Os poetas passados e futuros
Vou todos ofuscar… Aqui no cérebro
Tenho um grande poema. Hei de escrevê-lo…
É certa a glória minha!

PUFF
A idéia é boa:
Toma dez bebedeiras… são dez cantos.
Quanto a mim, tenho fé que a poesia
Dorme dentro do vinho.
Os bons poetas
Para ser imortais beberam muito.

NINI
Não rias… Minha idéia é nova e bela.
A Musa me votou a eterna glória.
Não me engano, meu Puff, enquanto sonho
Se aos poetas divinos Deus concede
Um céu mais glorioso, ali com Tasso,
Com Dante e Ariosto eu hei de ver-me…
Se eu fizer um poema, certamente
No Pantheon da fama cem estátuas
Cantarão aos vindouros o meu gênio!

PUFF
Em estátua, meu Nini? Estás zombando!
E impossível que saias parecido…
Que mármore daria a cor vermelha
Desse imenso nariz, dessas melenas?

NINI
Estás bêbado, Puff. Tresandas vinho.

PUFF
O vinho!?… és uma besta!… só um parvo
Pode a beleza desmentir do vinho.
Tu nunca leste o Cântico dos Cânticos
Onde o Rei Salomão, como elogio,
Dizia à noiva: — Pulchriora sunt
Ubera tua vino!

NINI
És sempre um Bobo.

PUFF
E tu és sempre esse nariz vermelho,
Que ainda aqui na treva desta rua
Flameja ao pé de mim. Quando te vejo,
Penso que estou na igreja ouvindo missa
Dita por Cardeal.

NINI
És um devasso…

PUFF
Respondo-te somente o que dizia
Sir John Falstaff, da noite o cavaleiro:
"Se Adão pecou no estado de inocência,
Que muito é que nos dias da impureza
Peque o mísero Puff?" Tu bem o sabes:
Toda a fragilidade vem da carne…
E na carne se eu tanto excedo os outros,
Vícios não devem meus causar espanto.
Minh’alma dorme em treva completíssima
Pela minha descrença… E tu, maldito,
Por que sempre não vens esclarecer-me
Com esse teu farol aceso sempre,
Cavaleiro da lâmpada vermelha,
As trevas de minh’alma?

NINI
Que leproso!

PUFF
Sou um homem de peso. Entendo a vida,
Tenho muito miolo; e a prova disto
É que não sou poeta, nem filósofo…
E gosto de beber, como Panúrgio.
Se tu fosses tonel, como pareces,
Eu te bebera agora de um só trago.

NINI
Quero-te bem contudo. Amigos velhos
Deixemo-nos de histórias. Meu poema…

PUFF
Se falas em poema, eu logo durmo.

NINI
Uma vez era um Rei…

PUFF
Não vês? eu ronco.

NINI
Quero a ti dedicar minha obra-prima…
Irás junto comigo à eternidade!
Teu retrato porei no frontispício.
Meu poema será uma coroa
Que as nossas frontes engrinalde juntas.

PUFF
Pensei-te menos doudo. O teu poema
Seria uma sublime carapuça!
Mas, já que sonhas tanto, olha, meu Nini,
Tu precisas de um saco.

NINI
Impertinente!

PUFF
Dá-me aqui tua mão. Sabes, amigo?
Passei ontem o dia de namoro:
Minhas paixões voltei à nova esposa
Do velho Conde que ali mora em frente…
Estou adiantado nos amores.
A cozinheira, outrora minha amante,
Meus passos guia, meus suspiros leva:
Mas preciso com pressa de um soneto!
Prometes-me fazê-lo?

NINI
Se me ouvires
Recitar meu poema…

PUFF
Eu me resigno.
Declama teu sermão, como um vigário…
Mas o sono ao rebanho se permite?

(Entra um criado correndo.)

Roa-me o diabo as tripas, se não vejo
Ali correr com pernas de cabrita
O criado do cônego Tansoni.

NINI
Onde vais, Gambioletto?

GAMBIOLETTO
Vou à pressa
Ao doutor Fossuário.

PUFF
Acaso agora
O carrasco fugiu?

NINI
Quem agoniza?

GAMBIOLETTO
O Reverendo e Santo Sr. Cônego!
Deitando-se a dormir, depois da ceia,
No colo de Madona la Zaffeta,
Umas dores sentiu pela barriga,
Caiu estrebuchando sobre a sala…
Morre de apoplexia.

NINI
O diabo o leve!

GAMBIOLETTO
E o médico, Srs.!

PUFF
Venturoso!
Sempre é Cônego… Nini, dulce et decus
Pro patria mori… É doce e glorioso
Morrer de apoplexia! Quem me dera
Morrer depois da ceia, de repente!
Não vem o confessor contar novelas,
Não soam cantos fúnebres em torno,
Nem se força o medroso moribundo
A rezar, quando só dormir quisera!
Venturosos os Cônegos e os Bispos…
E os papudos Abades dos conventos!
Eles podem morrer de apoplexia!
E se morrem pensando — cousa nova! —
Quem nunca no viver cansou-se nisso,
Se eles morrem pensando, ante seus olhos,
No momento final sem ter pavores,
Inda corre a visão da bela mesa!
A não morrer-se como o velho Píndaro
Cantando, sobre o seio amorenado
De sua amante Grega, oh! quem me dera
Cair morto no chão, beijando ainda
A botelha divina!

NINI
Que maluco!
A estas horas da noite, assim no escuro
Não temes de lembrar-te de defuntos?
Beijarias até uma caveira,
Se espumante o Madeira ali corresse!

PUFF
Os cálices doirados são mais belos!
Inda porém mais doce é nos beicinhos
Da bela moça que sorrindo bebe…
Libar mais terno o saibo dos licores…
Eu prefiro beijar a tua amante.

NINI
Tens medo de defuntos?

PUFF
Um bocado.
Sinto que não nasci para coveiro.
Contudo, no domingo, à meia-noite…
Pela forca passei: vi nas alturas,
Do luar sem vapor à luz formosa,
Um vilão pendurado. Era tão feio!
A língua um palmo fora, sobre o peito,
Os olhos espantados, boca lívida,
Sobre a cabeça dele estava um corvo…
O morto estava nu, pois o carrasco
Os mortos despe pra vestir os filhos
E deixa à noite o padecente à fresca.
Eu senti pelo corpo uns arrepios…
Mas depois veio o ânimo… trepei
Pela escada da forca, fui acima…
E pintei uns bigodes no enforcado.

NINI
Bravo como um Vampiro!

PUFF
Oh! antes d’ontem
Passei pelos telhados sem ter medo,
Para evitar um pátio onde velava
Um cão — que enorme cão! — subindo ao quarto
Onde dorme Rosina Belvidera…

NINI
Ousaste ao Cardeal depor na fronte
Tão pesada coroa?

PUFF
A mitra cobre…
Dizem que a santidade lava tudo!
Depois… o Cardeal estava bêbado…
A propósito, sabes dos amores
Do capitão Tybald? O tal maroto
Não sei de que milagres tem segredo
Que deu volta à cabeça da rainha.

NINI
Por isso o pobre Rei anda tão triste!

PUFF
Spadaro, o fidalgote barba-ruiva,
Contou-me que espiando p’la janela
Do quarto da rainha os viu… Caluda!

NINI
E o Rei que faz? Não tem lá na cozinha
Algum pau de vassoura ou um chicote?

PUFF
El-Rei Nosso Senhor então ceava.

NINI
Santo Rei!

PUFF
E demais é bem sabido
Que El-Rei só reina à mesa e nas caçadas.

NINI
Nunca perde um veado quando atira.

PUFF
Ele caça veados?… Má fortuna!
Não o cacem também pela ramagem!

NINI
Com língua tão comprida e viperina
Irás parar na forca…

PUFF
Nini, escuta:
Assisti esta noite a um pagode
Na taverna do Sapo e das Três-Cobras.
Era já lusco-fusco… e eu entrando
Dou com Frei São José e Frei Gregório,
O Prior do convento dos Bernardos
E mais uns dois ou três que só conheço
De ver pelas esquinas se encostando,
Ou dormidos na rua a sono solto…

Que soberbo painel! Faze uma idéia!
Um banquete! fartura! que presuntos!
Que tostados leitões que recendiam!
Numa enorme caldeira enormes peixes!
Recheados capões fervendo ainda!
Perus! olhas podridas! costeletas…
— Esgotara o talento a cozinheira!
Abertos garrafões! garrafas cheias!
Vinho em copos imensos transbordando…
Na toalha, já suja, debruçados
Aqueles religiosos cachaçudos
De boca aberta e de embotados olhos.
Gastrônomos! ali é que se via
Que é ciência o comer… e como um frade
Goza pelo nariz e pelos olhos,
Pelas mãos, pela boca… e faz focinho
E bate a língua ao paladar gostoso
Ao celeste sabor de um bom pedaço!

Depois! era bonito! Frei Gregório
Co’a boca de gordura reluzente,
Farto de vinho, esquece o reumatismo,
Esquece a erisipela já sem cura,
Canta rondós e dança a tarantela…
Arrasta-se caindo e se babando
Aos pés da taverneira. De joelhos
Faz-lhe a corte, cantando o Miserere,
Principia sermões, engrola textos,
E a gorda mão estende ao nédio seio
Da bela mocetona… a mão lhe beija,
A mão que o cetro cinge de vassoura…
Chora, soluça e cai, estende os braços,
Ainda a chama e cantochão entoa…

Era de rir! os velhos amorosos,
Uns de joelhos no chão, outros cantando
Estendidos na mesa entre os despojos,
Outros beijando a moça, outros dormindo…
E ela no meio delambida e fresca
Excita-os mutuamente e os rivaliza,
Passa-lhes pelo queixo a mão gorducha…

Corre o Prior a soco um Barbadinho,
Atracam-se, blasfemam, se esconjuram…
Um agarra na barba do contrário,
Outro tenta apertar o papo alheio…
Abraçam-se na luta os dois volumes
E rolam como pipas. No oceano
Assim duas baleias ciumentas
Atracam-se na luta… Que risadas!
Que risadas, meu Deus! arrebentando
Soltou o pobre Puff ante a comédia!

NINI
Ouve agora o poema…

PUFF
Espera um pouco:
A taverna do canto não se fecha…
Está aberta. Compra uma garrafa…
Bom vinho… tu bem sabes! Tenho a goela
Fidalga como um Rei. Não tenho dúvida:
Mentiu a minha mãe quando contou-me
Que nasci de um prosaico matrimônio…
Eu filho de escrivão!… Para criar-me
Era — senão um Rei — preciso um Bispo!

NINI
(Vai à taverna e volta.)
Eis aqui uma bela empada fria,
Uma garrafa e copo.

PUFF, quebrando o copo
O Demo o leve!
Eu sou como Diógenes: só quero
Aquilo sem o que viver não posso.
Deitado nesta laje, preguiçoso,
Olhando a lua, beijo esta garrafa…
E o mundo para mim é como um sonho.
Creio até que teu ventre desmedido,
Como escura caverna, vai abrir-se,
Mostrando no seio iluminado
Panoramas de harém, sultanas lindas
E longas prateleiras de bom vinho!

NINI
Dou começo ao poema. Escuta um pouco.

I
"Havia um Rei, numa ilha solitária,
Um Rei valente, cavaleiro e belo.
O Rei tinha um irmão: — era um mancebo
Pálido, pensativo. A sua vida
Era nas serras divagar cismando,
Sentar-se junto ao mar, dormir no bosque
Ou vibrar no alaúde os seus gemidos.

II
Vagabundo, uma vez, junto das ondas
O Príncipe encontrou na areia fria
Uma branca donzela desmaiada,
Que um naufrágio na praia arremessara:
Revelavam-lhe as roupas gotejantes
O belo talhe níveo, o melindroso
Das bem moldadas formas. O mancebo
Nos braços a tomou e foi com ela
Esconder-se no bosque.

Quando a bela
Suspirando acordou, o belo Príncipe
Aos pés dela velava de joelhos.

Amaram-se. É a vida. Eles viveram
Desse desmaio que dá corpo aos sonhos,
Que realiza visões e aroma a vida
Na sua primavera. A lua pálida,
As sombras da floresta e dentre a sombra
As aves amorosas que suspiram
Viram aquelas frontes namoradas,
Ouviram, sufocando-se num beijo,
Suspiros que o deleite evaporava.

III
O Rei tinha um truão. O caso é visto:
É muito natural. Se Reis sombrios
Gostam de bobos na doirada corte,
Não admira decerto que um risonho
Em vez de capelão tivesse um Bobo.

Loriolo — o truão do Rei, acaso,
Um dia, atravessando p’la floresta,
Foi dar numa cabana de folhagens:
Ninguém estava ali, porém num leito
De brandas folhas e cheirosas flores
Ele viu estendidas roupas alvas
— E roupas de mulher! e junto um gorro,
Que pelas jóias e flutuantes plumas
E pela firma no veludo negro
Denunciava o Príncipe.

Loriolo,
Apesar de na corte ser um Bobo,
Não era um zote. Foi-se remoendo…
Jurou dar com a história dos namoros
E, para andar melhor em tal caminho,
Ele, que adivinhava que as Américas
Sem proteção de Rei ninguém descobre,
Madrugou muito cedo… inda era escuro
E convidou El-Rei para o passeio.

IV
Ora, por uma triste desventura,
O Rei entrando na Cabana Verde
Achou só a mulher… Adormecida
No desalinho descuidoso e belo
Com que elas dormem, soltos os cabelos,
A face sobre a mão e os seios lindos
Batendo à solta na macia tela
Da roupa de dormir que os modelava…
Não digo mais…

Loriolo pôs-se à espreita.
O Rei de leve despertou a bela,
Acordou-a num beijo…

V
A linda moça,
Se havia ali raivosa apunhalar-se,
Fazer espalhafato e gritaria,
Por um capricho, voluptuoso assomo,
Entregou-se ao amor do Rei…

VI
"Maldito!"
Bradou-lhe à porta um vulto macilento.
"Maldito! meu irmão, aquela moça
É minha, minha só, é minha amante
E minha esposa fora…"

O Rei sorrindo
Lhe estende a régia mão e diz alegre:
"A culpa é tua. Eu disto não sabia;
Se do teu casamento me falasses,
Eu respeitara a tua…"

"Basta, infame!
Não acrescentes zombaria ao crime.
Hei de punir-te. É solitário o bosque;
Aqui não és um Rei, porém um homem,
Um vil em cujo sangue hei de lavar-me,
Oh! sangue! quero sangue! eu tenho sede!"

VII
Despiu tremendo a reluzente espada.
O mesmo fez o Rei. Lutaram ambos.
Foeminae sacra fames, quantum pectora
Mortalia cogis! E embalde a moça,
Ajoelhando, seminua e pálida,
Vinha chorando, mais gentil no pranto,
Entre as espadas se lançar gemendo.
Embalde! Longo tempo encarniçada
A peleja durou… Enfim caíram:
Rolaram ambos trespassados, frios…
E, na treva de morte que o cegava,
Inda alongando os braços convulsivos
Que avermelhava o fratricida sangue,
Procuravam no sangue o inimigo!

VIII
O Bobo fez as covas. Na montanha
Enterrou os irmãos. E quanto à moça,
Pelo braço a tomou chorosa e fria,
Foi ao paço e, na gótica varanda,
De coroa real e longo manto,
Falou à plebe, prometeu franquezas…
Impostos levantar e dar torneios.
Falou aos guardas: prometeu-lhes vinho…
Falou à fidalguia, mas no ouvido…
E prometeu-lhe consentir nos vícios
E depressa fazer uma lei nova
Pela qual, se um fidalgo assassinasse
Algum torpe vilão, ficasse impune…
E nem pagasse mais a vil quantia
Que era pena do crime; e alto disse
Que havia conquistar países novos.

IX
A história infelizmente é muito vista.
Não sou original! É uma desgraça!
Mas prefiro o caráter verdadeiro
De trovador cronista.

Loriolo
Trocou de guizo o boné sonoro
— Muito leve chapéu! — pela coroa…
Só teve uma desgraça o Rei novato:
Foi que um dia fugiu-lhe do palácio
A tal moça volante nos amores.

X
Muitos anos passaram. Loriolo
Era um sublime Rei. De Rei a Bobo
Já tantos têm caído! Não admira
Que um Bobo sendo Rei primasse tanto.
Governava tão bem como governam
Os Reis de sangue azul e raça antiga.
Demais gastava pouco e, se não fosse
Seu amor pelas alvas formosuras,
Decerto que na lista dos monarcas
Ele ficava sendo o Rei-Sovina.
Enfim, era um monarca de mão cheia.
Tinha só um defeito — vendo sangue
Tinha frio no ventre e desmaiava
Ao luzir de uma espada… Era nervoso!
Ninguém falava nisso. Até a giba,
A figura de anão, a pele escura,
Aquela boca negra escancarada
(E que nem dentes amarelos tinha
Pra ser de Adamastor), as gâmbias finas,
Eram tipo dos quadros dos pintores.
Se pintavam Adônis ou Cupido
Copiavam o Rei em corpo inteiro!
E o oiro das moedas, que trazia
A ventosa bochecha, os beiços grossos,
O porcino perfil e a cabeleira…
Era beijado com fervor e culto.

XI
Loriolo envelhecia entre os aplausos,
Dando a mão a beijar à fidalguia.
Demais, um sabichão fizera um livro
Em vinte e tantos volumões in-fólio,
Obra cheia de mapas e figuras,
Em que provava que por linha reta
De Hércules descendia Loriolo
E portanto de Júpiter Tonante!…
E apresentou as certidões em cópia
De óbito e nascimento e batistério
E até de casamento! e para prova
De que nas veias puras do Monarca
Não correra a mais leve bastardia…
É inútil dizer que os tais volumes
Nada contavam sobre o pai — porqueiro,
Como o do Santo Papa Sixto Quinto…
E sobre a mãe do Rei — a velha Mória,
Que vendera perus… Deus sabe o resto!
Nos tempos folgazões da mocidade!

XII
Um dia o reino cem navios tocam:
São piratas do Norte! — são Normandos!
Infrene multidão nas praias corre,
Levando tudo a ferro… até os frades
Matam, queimam, saqueiam, furtam moças…
E a infrene turba corre até os paços.

XIII
Enquanto vem a campo a fidalguia,
Armada pied en cap, espada em punho,
Loriolo sem fala, nos apertos…
Nas adegas se esconde.

Embalde o chamam,
Embalde corre voz que dos Normandos
Emissário de paz o Rei procura,
El-Rei suou de susto a roupa inteira!
Nem era de pasmar que a Reis e povo,
Como ao bicho da seda a trovoada,
Camisas de onze varas apavorem
E façam frio aparições de forca!

XIV
Um soldado normando, que buscava
Nas adegas reais alguma pinga,
Mete a verruma numa velha pipa:
Um grito sai dali, mas não licores…
O soldado feroz destampa o nicho,
Agarra um vulto dentro, mas somente
Sente nas mãos vazia cabeleira…
Desembainha a torva durindana,
Nas cavernas da pipa e nas cavernas
Do coração do Rei reboa o golpe.
Estala-se o tonel de meio a meio.
Entretanto o bom Rei que não falava,
Sujo da lia da inosa pipa,
Mais morto do que vivo (já pensando
Que seu reino acabava num espeto
Como o reino do galo), às cambalhotas
Rola aos pés do soldado, chora e treme,
Gagueja de pavor nos calafrios
E pelo amor de Deus perdão implora.

XV
O soldado, maroto e bom gaiato,
Agarra às costas o real trambolho,
Como um vilão que à feira leva um porco…
E no meio do pátio, entre despojos,
De pernas para o ar e cara suja
Atira o Bobo…

— El-Rei! clama um fidalgo.

XVI
Porém o Rei não fala… Sua e treme.

"Singofredo o pirata aqui me envia:
Diz ao Rei o pacífico Mercúrio
O Arauto de paz que vem de bordo —
Eu venho aqui propor-vos um tratado.
Por direito de espada e por herança
Singofredo é senhor destes países;
Ele vem reclamar sua coroa…
Se o Rei não se opuser não corre sangue:
Senão hão de fazê-lo em sarrabulho,
Puxado p’lo nariz o encher de lodo
E espetar-lhe a careta sobre um mastro.
Singofredo, o feroz, exige apenas
Que o Rei deixando o cetro deste reino
Seja sempre na corte Rei… da Lua.
Loriolo virá ao seu caminho
Trajando seu gibão amarelado
Com remendos de cor e campainhas,
Meias roxas e gorro afunilado."

XVII
Loriolo suspira. O povo espera.
Pela face do Bobo corre a furto
Uma lágrima trêmula. É desgraça
Tendo subido a Rei voltar…

Nem ousa
O nome proferir de sua infâmia.

De repente uma idéia o ilumina…
Deu uma das antigas gargalhadas,
Inda em trajes de Rei graceja e pula.

Foi uma dança cômica, fantástica,
Um riso que doía — tão gelado
Coava ao coração!… Estava doudo…
Dançou a gargalhar… caiu exausto,
Caiu sem movimento sobre o lodo…
Escutaram-lhe o peito. Estava morto.

Ora, o pirata, o invasor normando,
Era filho da nossa conhecida,
Que, posto não pudesse com acerto
Dizer quem era o pai do seu boêmio,
Afirmava contudo afoutamente
Que, em todo o caso, tinha jus ao trono.

Reina pela cidade a bebedeira…
E bebendo-se à saúde do bastardo
O Bobo que foi Rei ninguém sepulta…"

***

Bem vês, amigo Puff, que neste conto
Em poucos versos digo histórias longas:
— Amores, mortes e no trono um Bobo
E sobre o lodo um Rei que não se enterra.
Muito embora a mulher as roupas façam,
Eu provo que o burel não faz o monge,
E um Bobo é sempre um Bobo. Mostro ainda
De meu estro no vário cosmorama
Um Rei que numa pipa o trono perde
E um bastardo que o pai dizer não pode
E em nome de dois pais, ambos em dúvida,
Vem na sangueira reclamar seu nome.

Um outro só com isso dera a lume
Um poema em dez cantos. Sou conciso,
Não ouso tanto: dou somente idéias,
Esboço aqui apenas meu enredo.

Mas… Puff olá, meu Puff, estás dormindo,
Prosaico beberrão! Acorda um pouco!
Bebeu todo o meu vinho, a empada foi-se…
Não resta-me esperança! Este demônio
De um poeta como eu nem vale um murro!

Um Homem Da Platéia
Silêncio! fora a peça! que maçada!
Até o ponto dorme a sono solto!

Levanta-se o pano até o meio.
Passa por debaixo e vem até a rampa o

Prólogo,

velho de cabeça calva, camisola branca, carapuça
frígia coroada de louros. Tem um ramo de oliveira
na mão. Faz as cortesias do estilo e fala:

Dom Quixote, sublime criatura!
Tu sim! foste leal e cavaleiro,
O último herói, o paladim extremo
De Castela e do mundo. Se teu cérebro
Toldou-se na loucura, a tua insânia
Vale mais do que o siso destes séculos
Em que a infâmia, Dagon cheio de lodo,
Recebe as orações, mirras e flores…
E a louca multidão renega o Cristo!
Tua loucura revelava brio:
No triste livro do imortal Cervantes
Não posso crer um insolente escárnio
De cavaleiro andante aos nobres sonhos,
Ao fidalgo da Mancha, cuja nódoa
Foi só ter crido em Deus e amado os homens
E votado seu braço aos oprimidos.
Aquelas folhas não me causam riso,
Mas desgosto profundo e tédio à vida.
Soldado e trovador, era impossível
Que Cervantes manchasse um valeroso
Em vil caricatura! e desse à turba,
Como presa de escárnio e de vergonha,
Esse homem que à virtude, amor e cantos
Abria o coração!…

Estas idéias
Servem para desculpa do poeta.
Apesar de bom moço o autor da peça
Tem uns laivos talvez de Dom Quixote…
E nestes tempos de verdade e prosa
— Sem Gigantes, sem Mágicos medonhos
Que velavam nas torres encantadas
As donzelas dormidas por cem anos —
Do seu imaginar esgrime as sombras
E dá botes de lança nos moinhos.

Mas não escreve sátiras: apenas
Na idade das visões dá corpo aos sonhos,
Faz trovas e não talha carapuças,
Nem rebuça no véu do mundo antigo,
Pra realce maior, presentes vícios,
Não segue Juvenal e não embebe
Em venenoso fel a pena escura
Para nódoas pintar no manto alheio.

O tempo em que se passa agora a cena
É o século dos Bórgias. O Ariosto
Depôs na fronte a Rafael gelado
Sua c’roa divina e o segue ao túmulo.
Ticiano inda vive. O rei da turba
É um gênio maldito — o Aretino,
Que vende a alma e prostitui as crenças.
Aretino! essa incríivel criatura,
Poeta sem pudor, onda de lodo
Em que do gênio profanou-se a pérola…
Vaso d’oiro que um óxido sem cura
Azinhavrou de morte… homem terrível
Que tudo profanou co’as mãos imundas,
Que latiu como um cão mordendo um século!
E, como diz um epitáfio antigo,
Só em Deus não mordeu, porque o não vira…
Como ele, foi devasso todo o século:
Os contos de Boccaccio e de Brantôme
São mais puros que a história desses tempos…
Tasso enlouquece. O Rei que se diverte
— O herói de Marignan e de Pavia
Que num vidro escrevera do palácio
"Femme souvent varie", mas leviano
Com mais amantes que um Sultão vivia —
Mandava ao Aretino amáveis letras,
Um colar d’oiro com sangrentas línguas
E dava-lhe pensões. O Vaticano
Viu o Papa beijando aquela fronte.
Carlos V o nomeia cavaleiro,
Abraça-o e — inda mais! — lhe manda escudos.
O Duque João Médici, o adora,
Dorme com ele a par no mesmo leito…
É um tempo de agonias: a arte pálida,
Suarenta, moribunda, desespera
E aguarda o funeral de Miguel Ângelo,
Para com ele abandonar o mundo
E angélica voltar ao céu dos Anjos.

Agora basta. Revelei minh’alma.
A cena descrevi onde correra
Inteira uma comédia, em vez de um ato
Se o poeta, mais forte, se atrevesse
A erguer nos versos a medonha Sombra
Da loucura fatal do mundo inteiro.

Boas noites! platéia e camarotes:
O ponto já me diz que deixe o campo,
O primeiro galã todo empoado,
Cheio de vermelhão, já dentro fala…
Estão cheios de luz os bastidores.

Uma última palavra: o autor da peça,
Puxando-me da túnica romana,
Diz-me da cena que eu avise às Damas
Que desta feita os sais não são precisos…
Não há de sarrabulho haver no palco.
É uma peça clássica. O perigo
Que pode ter lugar é vir o sono;
Mas dormir é tão bom, que certamente
Ninguém por esse dom fará barulho.

O assunto da Comédia e do Poema
Era digno sem dúvida, Senhores,
De uma pena melhor; mas desta feita
Não fala Shakespeare, nem Gil Vicente.

O poeta é novato, mas promete:
Posto que seja um homem barrigudo
E tenha por Tália o seu cachimbo
Merece aplausos e merece glória.

Cantiga do sertanejo, A

Love me, and leave me not.

SHAKESPEARE, Merch. Of Venice

Donzela! Se tu quiseras
Ser a flor das primaveras
Que tenho no coração:
E se ouviras o desejo
Do amoroso sertanejo
Que descora de paixão!…

Se tu viesses comigo
Das serras ao desabrigo
Aprender o que é amar…
— Ouvi-lo no frio vento,
Das aves no sentimento,
Nas águas e no luar!…

Ouvi-lo nessa viola,
Onde a modinha espanhola
Sabe carpir e gemer!…
Que pelas horas perdidas
Tem cantigas doloridas,
Muito amor, muito doer…

Pobre amor! o sertanejo
Tem apenas seu desejo
E as noites belas do val!…
Só o ponche adamascado,
O trabuco prateado
E o ferro de seu punhal!…

E tem as lendas antigas
E as desmaiadas cantigas
Que fazem de amor gemer!…
E nas noites indolentes
Bebe cânticos ardentes
Que fazem estremecer!…

Tem mais… na selva sombria
Das florestas a harmonia,
Onde passa a voz de Deus,
E nos relentos da serra
Pernoita na sua terra,
No leito dos sonhos seus!

Se tu viesses, donzela,
Verias que a vida é bela
No deserto do sertão:
Lá têm mais aroma as flores
E mais amor os amores
Que falam do coração!

Se viesses inocente
Adormecer docemente
À noite no peito meu!…
E se quisesses comigo
Vir sonhar no desabrigo
Com os anjinhos do céu!

É doce na minha terra
Andar, cismando, na serra
Cheia de aroma e de luz,
Sentindo todas as flores,
Bebendo amor nos amores
Das borboletas azuis!

Os veados da campina
Na lagoa, entre a neblina,
São tão lindos a beber!…
Da torrente nas coroas
Ao deslizar das canoas
É tão doce adormecer!…

Ah! Se viesses, donzela,
Verias que a vida é bela
No silêncio do sertão!
Ah!… morena, se quiseras
Ser a flor das primaveras
Que tenho no coração!

Junto às águas da torrente
Sonharias indolente
Como num seio d’irmã!…
— Sobre o leito de verduras
O beijo das criaturas
Suspira com mais afã!

E da noitinha as aragens
Bebem nas flores selvagens
Efluviosa fresquidão!…
Os olhos têm mais ternura
E os ais da formosura
Se embebem no coração!…

E na caverna sombria
Tem um ai mais harmonia
E mais fogo o suspirar!…
Mais fervoroso o desejo
Vai sobre os lábios num beijo
Enlouquecer, desmaiar!…

E da noite nas ternuras
A paixão tem mais venturas
E fala com mais ardor!…
E os perfumes, o luar,
E as aves a suspirar,
Tudo canta e diz — amor!

Ah! vem! amemos! vivamos!
O enlevo do amor bebamos
Nos perfumes do serão!
Ah! Virgem, se tu quiseras
Ser a flor das primaveras
Que tenho no coração!…

Cantiga

I
Em um castelo doirado
Dorme encantada donzela…
Nasceu; e vive dormindo
— Dorme tudo junto dela.

Adormeceu-a, sonhando,
Um feiticeiro condão,
E dormem no seio dela
As rosas do coração.

Dorme a lâmpada argentina
Defronte do leito seu;
Noite a noite a lua triste
Vem espreitá-la do céu.

Voam os sonhos errantes
Do leito sob o dossel
E suspiram no alaúde
As notas do menestrel.

E no castelo, sozinha,
Dorme encantada donzela…
Nasceu; e vive dormindo
— Dorme tudo junto dela.

Dormem cheirosas, abrindo,
As roseiras em botão…
E dormem no seio dela
As rosas do coração.

II
A donzela adormecida
É a tua alma, santinha,
Que não sonha nas saudades
E nos amores da minha.

— Nos meus amores que velam
Debaixo do teu dossel
E suspiram no alaúde
As notas do menestrel.

Acorda, minha donzela,
Foi-se a lua, eis a manhã
E nos céus da primavera
É a aurora tua irmã.

Abriram no vale as flores
Sorrindo na fresquidão:
Entre as rosas da campina
Abram-se as do coração.

Acorda, minha donzela,
Soltemos da infância o véu…
Se nós morrermos num beijo,
Acordaremos no céu.

Cônego Filipe, O

O cônego Filipe! Ó nome eterno!
Cinzas ilustres que da terra escura,
Fazeis rir nos ciprestes as corujas!
Por que tão pobre lira o céu doou-me
Que não consinta meu inglório gênio
Em vasto e heróico poema decantar-te?

Voltemos ao assunto. A minha musa,
Como um falado imperador romano,
Distrai-se, às vezes, apanhando moscas.
Por estradas mais longas ando sempre:
Com o cônego ilustre me pareço,
Quando ele já sentia vir o sono,
Para poupar caminho até a vela,
Sobre a vela atirava a carapuça.
Então, no escuro, em camisola branca,
Ia apalpando procurar na sala —
Para o queijo flamengo da careca
Dos defluxos guardar — o negro saco.

À ordem, Musa! Canta agora como
O poeta Ali-Moon no harém entrando,
Como um poeta que enamora a lua,
Ou que beija uma estátua de alabastro,
Suando de calor… de sol e amores…
Cantava no alaúde enamorado!
E como ele saiu-se do namoro…
Assunto bem moral, digno de prêmio,
E interessante como um catecismo…
Que tem ares até de ladainha!

Quem não sonhou a terra do Levante?
As noites do Oriente, o mar, as brisas,
Toda aquela suave natureza
Que amorosa suspira e encanta os olhos?

Principio no harém. Não é tão novo…
Mas esta vida é sempre deleitosa.
As almas d’homem ao harém se voltam…
Ser um dia sultão quem não deseja?

Quem não quisera das sombrias folhas
Nas horas do calor, junto do lago,
As odaliscas espreitar no banho
E mais bela a sultana entre as formosas?

Mas ah! o plágio nem perdão merece!
Digam — pega ladrão! Confesso o crime:
Não é Ovídio só que imito e sonho,
Quando pinta Acteon fitando os olhos
Nas formas nuas de Diana virgem!
Não! embora eu aqui não fale em ninfas,
Essa idéia é do cônego Filipe!

Crepúsculo do Mar

Que rêves-tu plus beau sur ces lointaines plages
Que cette chaste mer qui baigne nos rivages?
Que ces mornes couverts de bois silencieux,
Autels d’où nos parfurns s’élèvent dans les cieux?
LAMARTINE

No céu brilhante do poente em fogo
Com auréola ardente o sol dormia,
Do mar doirado nas vermelhas ondas
Purpúreo se escondia.

Como da noite o bafo sobre as águas
Que o reflexo da tarde incendiava,
Só a idéia de Deus e do infinito
No oceano boiava!

Como é doce viver nas longas praias
Nestas ondas e sol e ventania!
Como ao triste cismar encanto aéreo
Nas sombras preludia!

O painel luminoso do horizonte
Como as cândidas sombras alumia
Dos fantasmas de amor que nós amamos
Na ventura de um dia!

Como voltam gemendo e nebulosas,
Brancas as roupas, desmaiado o seio,
Inda uma vez a murmurar nos sonhos
As palavras do enleio!…

Aqui nas praias, onde o mar rebenta
E a escuma no morrer os seios rola,
Virei sentar-me no silêncio puro
Que o meu peito consola!

Sonharei… lá enquanto, no crepúsculo,
Como um globo de fogo o sol se abisma
E o céu lampeja no clarão medonho
De negro cataclisma…

Enquanto a ventania se levanta
E no ocidente o arrebol se ateia
No cinábrio do empíreo derramando
A nuvem que roxeia…

Hora solene das idéias santas
Que embala o sonhador nas fantasias,
Quando a taça do amor embebe os lábios
Do anjo das utopias!

Oceano de Deus! Que moribundo,
A cantiga do nauta mais sentida
Tão triste suspirou nas tuas ondas,
Como um adeus à vida?

Que nau cheia de glória e d’esperanças,
Floreando ao vento a rúbida bandeira,
Na luz do incêndio rebentou bramindo
Na vaga sobranceira?

Por que ao sol da manhã e ao ar da noite
Essa triste canção, eterna, escura,
Como um treno de sombra e de agonia,
Nos teus lábios murmura?

É vermelho de sangue o céu da noite,
Que na luz do crepúsculo se banha:
Que planeta do céu do roto seio
Golfeja luz tamanha?

Que mundo em fogo foi bater correndo
Ao peito de outro mundo; – e uma torrente
De medonho clarão rasgou no éter
E jorra sangue ardente?

Onde as nuvens do céu voam dormindo,
Que doirada mansão de aves divinas
Num véu purpúreo se enlutou rolando
Ao vento das ruínas?

Crepúsculo nas Montanhas

Que rêves-tu plus beau sur ces lointaines plages
Que cette chaste mer qui baigne nos rivages?
Que ces mornes couverts de bois silencieux,
Autels d’où nos parfurns s’élèvent dans les cieux?

LAMARTINE