O Ateneu

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Raul Pompéia

I

“Vais encontrar o mundo, disse-me meu pai, à porta do Ateneu.
Coragem para a luta.” Bastante experimentei depois a verdade deste aviso,
que me despia, num gesto, das ilusões de criança educada exoticamente
na estufa de carinho que é o regime do amor doméstico, diferente
do que se encontra fora, tão diferente, que parece o poema dos cuidados
maternos um artifício sentimental, com a vantagem única de fazer
mais sensível a criatura à impressão rude do primeiro
ensinamento, têmpera brusca da vitalidade na influência de um
novo clima rigoroso. Lembramo-nos, entretanto, com saudade hipócrita,
dos felizes tempos; como se a mesma incerteza de hoje, sob outro aspecto,
não nos houvesse perseguido outrora e não viesse de longe a
enfiada das decepções que nos ultrajam.

Eufemismo, os felizes tempos, eufemismo apenas, igual aos outros que nos
alimentam, a saudade dos dias que correram como melhores. Bem considerando,
a atualidade é a mesma em todas as datas. Feita a compensação
dos desejos que variam, das aspirações que se transformam, alentadas
perpetuamente do mesmo ardor, sobre a mesma base fantástica de esperanças,
a atualidade é uma. Sob a coloração cambiante das horas,
um pouco de ouro mais pela manhã, um pouco mais de púrpura ao
crepúsculo — a paisagem é a mesma de cada lado beirando
a estrada da vida.

Eu tinha onze anos.

Freqüentara como externo, durante alguns meses, uma escola familiar
do Caminho Novo, onde algumas senhoras inglesas, sob a direção
do pai, distribuíam educação à infância
como melhor lhes parecia. Entrava às nove horas, timidamente, ignorando
as lições com a maior regularidade, e bocejava até às
duas, torcendo-me de insipidez sobre os carcomidos bancos que o colégio
comprara, de pinho e usados, lustrosos do contato da malandragem de não
sei quantas gerações de pequenos. Ao meio-dia, davam-nos pão
com manteiga. Esta recordação gulosa é o que mais pronunciadamente
me ficou dos meses de externato; com a lembrança de alguns companheiros
— um que gostava de fazer rir à aula, espécie interessante
de mono louro, arrepiado, vivendo a morder, nas costas da mão esquerda,
uma protuberância calosa que tinha; outro adamado, elegante, sempre
retirado, que vinha à escola de branco, engomadinho e radioso, fechada
a blusa em diagonal do ombro à cinta por botões de madrepérola.
Mais ainda: a primeira vez que ouvi certa injúria crespa, um palavrão
cercado de terror no estabelecimento, que os partistas denunciavam às
mestras por duas iniciais como em monograma.

Lecionou-me depois um professor em domicílio.

Apesar deste ensaio da vida escolar a que me sujeitou a família,
antes da verdadeira provação, eu estava perfeitamente virgem
para as sensações novas da nova fase. O internato! Destacada
do conchego placentário da dieta caseira, vinha próximo o momento
de se definir a minha individualidade. Amarguei por antecipação
o adeus às primeiras alegrias; olhei triste os meus brinquedos, antigos
já! os meus queridos pelotões de chumbo! espécie de museu
militar de todas as fardas, de todas as bandeiras, escolhida amostra da força
dos estados, em proporções de microscópio, que eu fazia
formar a combate como uma ameaça tenebrosa ao equilíbrio do
mundo; que eu fazia guerrear em desordenado aperto, — massa tempestuosa
das antipatias geográficas, encontro definitivo e ebulição
dos seculares ódios de fronteira e de raça, que eu pacificava
por fim, com uma facilidade de Providência Divina, intervindo sabiamente,
resolvendo as pendências pela concórdia promíscua das
caixas de pau. Força era deixar à ferrugem do abandono o elegante
vapor da linha circular do lago, no jardim, onde talvez não mais tornasse
a perturbar com a palpitação das rodas a sonolência morosa
dos peixinhos rubros, dourados, argentados, pensativos à sombra dos
tinhorões, na transparência adamantina da água…

Mas um movimento animou-me, primeiro estímulo sério da vaidade:
distanciava-me da comunhão da família, como um homem! ia por
minha conta empenhar a luta dos merecimentos; e a confiança nas próprias
forças sobrava. Quando me disseram que estava a escolha feita da casa
de educação que me devia receber, a notícia veio achar-me
em armas para a conquista audaciosa do desconhecido.

Um dia, meu pai tomou-me pela mão, minha mãe beijou-me a testa,
molhando-me de lágrimas os cabelos e eu parti.

Duas vezes fora visitar o Ateneu antes da minha instalação.

Ateneu era o grande colégio da época. Afamado por um sistema
de nutrido reclame, mantido por um diretor que de tempos a tempos reformava
o estabelecimento, pintando-o jeitosamente de novidade, como os negociantes
que liquidam para recomeçar com artigos de última remessa; o
Ateneu desde muito tinha consolidado crédito na preferência dos
pais, sem levar em conta a simpatia da meninada, a cercar de aclamações
o bombo vistoso dos anúncios.

O Dr. Aristarco Argolo de Ramos, da conhecida família do Visconde
de Ramos, do Norte, enchia o império com o seu renome de pedagogo.
Eram boletins de propaganda pelas províncias, conferências em
diversos pontos da cidade, a pedidos, à substância, atochando
a imprensa dos lugarejos, caixões, sobretudo, de livros elementares,
fabricados às pressas com o ofegante e esbaforido concurso de professores
prudentemente anônimos, caixões e mais caixões de volumes
cartonados em Leipzig, inundando as escolas públicas de toda a parte
com a sua invasão de capas azuis, róseas, amarelas, em que o
nome de Aristarco, inteiro e sonoro, oferecia-se ao pasmo venerador dos esfaimados
de alfabeto dos confins da pátria. Os lugares que os não procuravam
eram um belo dia surpreendidos pela enchente, gratuita, espontânea,
irresistível! E não havia senão aceitar a farinha daquela
marca para o pão do espírito. E engordavam as letras, à
força, daquele pão. Um benemérito. Não admira
que em dias de gala, íntima ou nacional, festas do colégio ou
recepção da coroa, o largo peito do grande educador desaparecesse
sob constelações de pedraria, opulentando a nobreza de todos
os honoríficos berloques.

Nas ocasiões de aparato é que se podia tomar o pulso ao homem.
Não só as conde-corações gritavam-lhe do peito
como uma couraça de grilos: Ateneu! Ateneu! Aristarco, todo era um
anúncio. Os gestos, calmos, soberanos, eram de um rei — o autocrata
excelso dos silabários; a pausa hierática do andar deixava sentir
o esforço, a cada passo, que ele fazia para levar adiante, de empurrão,
o progresso do ensino publico; o olhar fulgurante, sob a crispação
áspera dos supercílios de monstro japonês, penetrando
de luz as almas circunstantes — era a educação da inteligência;
o queixo, severamente escanhoado, de orelha a orelha, lembrava a lisura das
consciências limpas — era a educação moral. A própria
estatura, na imobilidade do gesto, na mudez do vulto, a simples estatura dizia
dele: aqui está um grande homem… não vêem os cavados
de Golias?!… Retorça-se sobre tudo isto um par de bigodes, volutas
maciças de fios alvos, torneadas a capricho, cobrindo os lábios
fecho de prata sobre o silêncio de ouro, que tão belamente impunha
como o retraimento fecundo do seu espírito, — teremos esboçado,
moralmente, materialmente, o perfil do ilustre diretor. Em suma, um personagem
que, ao primeiro exame, produzia-nos a impressão de um enfermo, desta
enfermidade atroz e estranha: a obsessão da própria estátua.
Como tardasse a estátua, Aristarco interinamente satisfazia-se com
a afluência dos estudantes ricos para o seu instituto. De fato, os educandos
do Ateneu significavam a fina flor da mocidade brasileira.

A irradiação da réclame alongava de tal modo os tentáculos
através do país, que não havia família, de dinheiro,
enriquecida pela setentrional borracha ou pela charqueada do sul, que não
reputasse um compromisso de honra com a posteridade doméstica mandar
dentre seus jovens, um, dois, três representantes abeberar-se à
fonte espiritual do Ateneu.

Fiados nesta seleção apuradora, que é comum o erro
sensato de julgar melhores famílias as mais ricas, sucedia que muitas,
indiferentes mesmo e sorrindo do estardalhaço da fama, lá mandavam
os filhos. Assim entrei eu.

A primeira vez que vi o estabelecimento, foi por uma festa de encerramento
de trabalhos.

Transformara-se em anfiteatro uma das grandes salas da frente do edifício,
exatamente a que servia de capela; paredes estucadas de suntuosos relevos,
e o teto aprofundado em largo medalhão, de magistral pintura, onde
uma aberta de céu azul despenhava aos cachos deliciosos anjinhos, ostentando
atrevimentos róseos de carne, agitando os minúsculos pés
e as mãozinhas, desatando fitas de gaza no ar. Desarmado o oratório,
construíram-se bancadas circulares, que encobriam o luxo das paredes.
Os alunos ocupavam a arquibancada. Como a maior concorrência preferia
sempre a exibição dos exercícios ginásticos, solenizada
dias depois do encerramento das aulas, a acomodação deixada
aos circunstantes era pouco espaçosa; e o público, pais e correspondentes
em geral, porém mais numeroso do que se esperava, tinha que transbordar
da sala da festa para a imediata. Desta ante-sala, trepado a uma cadeira,
eu espiava. Meu pai ministrava-me informações. Diante da arquibancada,
ostentava-se uma mesa de grosso pano verde e borlas de ouro. Lá estava
o diretor, o ministro do império, a comissão dos prêmios.
Eu via e ouvia. Houve uma alocução comovente de Aristarco; houve
discursos de alunos e mestres; houve cantos, poesias declamadas em diversas
línguas. O espetáculo comunicava-me certo prazer repeitoso.
O diretor, ao lado do ministro, de acanhado físico, fazia-o incivilmente
desaparecer na brutalidade de um contraste escandaloso. Em grande tenue dos
dias graves, sentava-se, elevado no seu orgulho como em um trono. A bela farda
negra dos alunos, de botões dourados, infundia-me a consideração
tímida de um militarismo brilhante, aparelhado para as campanhas da
ciência e do bem. A letra dos cantos, em coro dos falsetes indisciplinados
da puberdade; os discursos, visados pelo diretor, pançudos de sisudez,
na boca irreverente da primeira idade, como um Cendrillon malfeito da burguesia
conservadora, recitados em monotonia de realejo e gestos rodantes de manivela,
ou exagerados, de voz cava e caretas de tragédia fora de tempo, eu
recebia tudo convictamente, como o texto da bíblia do dever; e as banalidades
profundamente lançadas como as sábias máximas do ensino
redentor. Parecia-me estar vendo a legião dos amigos do estudo, mestres
à frente, na investida heróica do obscurantismo, agarrando pelos
cabelos, derribando, calcando aos pés a Ignorância e o Vício,
misérrimos trambolhos, consternados e esperneantes.

Um discurso principalmente impressionou-me. À direita da comissão
dos prêmios, ficava a tribuna dos oradores. Galgou-a firme, tesinho,
O Venâncio, professor do colégio, a quarenta mil-réis
por matéria, mas importante, sabendo falar grosso, o timbre de independência,
mestiço de bronze, pequenino e tenaz, que havia de varar carreira mais
tarde. O discurso foi o confronto chapa dos torneios medievais com o moderno
certame das armas da inteligência; depois, uma preleção
pedagógica, tacheada de flores de retórica a martelo; e a apologia
da vida de colégio, seguindo-se a exaltação do Mestre
em geral e a exaltação, em particular, de Aristarco e do Ateneu.
“O mestre, perorou Venâncio, é o prolongamento do amor
paterno, é o complemento da ternura das mães, o guia zeloso
dos primeiros passos, na senda escabrosa que vai às conquistas do saber
e da moralidade. Experimentado no labutar cotidiano da sagrada profissão,
o seu auxílio ampara-nos como a Providência na Terra; escolta-nos
assíduo como um anjo da guarda; a sua lição prudente
esclarece-nos a jornada inteira do futuro. Devemos ao pai a existência
do corpo; o mestre cria-nos o espírito (sorites de sensação),
e o espírito, é a força que impele, o impulso que triunfa,
o triunfo que nobilita, o enobrecimento que glorifica, e a glória é
o ideal da vida, o louro do guerreiro, o carvalho do artista, a palma do crente!
A família, é o amor no lar, o estado é a segurança
civil; o mestre, com amor forte que ensina e corrige, prepara-nos para a segurança
íntima inapreciável da vontade. Acima de Aristarco — Deus!
Deus tão-somente; abaixo de Deus — Aristarco.”
Um último gesto espaçoso, como um jamegão no vácuo,
arrematou o rapto de eloqüência.

Eu me sentia compenetrado daquilo tudo; não tanto por entender bem,
como pela facilidade da fé cega a que estava disposto. As paredes pintadas
da ante-sala imitavam pórfiro verde; em frente ao pórtico aberto
para o jardim, graduava-se uma ampla escada, caminho do andar superior. Flanqueando
a majestosa porta desta escada, havia dois quadros de alto-relevo; à
direita, uma alegoria das artes e do estudo; à esquerda, as indústrias
humanas, meninos nus como nos frisos de Kaulbach, risonhos, com a ferramenta
simbólica — psicologia pura do trabalho, modelada idealmente
na candura do gesso e da inocência. Eram meus irmãos! Eu estava
a esperar que um deles, convidativo, me estendesse a mão para o bailado
feliz que os levava. Oh! que não seria o colégio, tradução
concreta da alegoria, ronda angélica de corações à
porta de um templo, dulia permanente das almas jovens no ritual austero da
virtude!
Por ocasião da festa da ginástica, voltei ao colégio.

O Ateneu estava situado no Rio Comprido, extremo ao chegar aos morros.

As eminências de sombria pedra e a vegetação selvática
debruçavam sobre o edifício um crepúsculo de melancolia,
resistente ao próprio sol a pino dos meios-dias de novembro. Esta melancolia
era um plágio ao detestável pavor monacal de outra casa de educação,
o negro Caraça de Minas. Aristarco dava-se palmas desta tristeza aérea
— a atmosfera moral da meditação e do estudo, definia,
escolhida a dedo para maior luxo da casa, como um apêndice mínimo
da arquitetura.

No dia da festa da educação física, como rezava o programa
(programa de arromba, porque o secretário do diretor tinha o talento
dos programas) não percebi a sensação de ermo tão
acentuada em sítios montanhosos, que havia de notar depois. As galas
do momento faziam sorrir a paisagem. O arvoredo do imenso jardim, entretecido
a cores por mil bandeiras, brilhava ao sol vivo com o esplendor de estranha
alegria; os vistosos panos, em meio da ramagem, fingiam flores colossais,
numa caricatura extravagante de primavera; os galhos frutificavam em lanternas
venezianas, pomos de papel enormes, de uma uberdade carnavalesca. Eu ia carregado,
no impulso da multidão. Meu pai prendia-me solidamente o pulso, que
me não extraviasse.

Mergulhado na onda, eu tinha que olhar para cima, para respirar. Adiante
de mim, um sujeito mais próximo fez-me rir; levava de fora a fralda
da camisa… Mas não era fralda; verifiquei que era o lenço.
Do chão subia um cheiro forte de canela pisada; através das
árvores, com intervalos, passavam rajadas de música, como uma
tempestade de filarmônicas.

Um último aperto mais rijo, estalando-me as costelas, espremeu-me,
por um estreito corte de muro, para o espaço livre.

Em frente, um gramal vastíssimo. Rodeava-o uma ala de galhardetes,
contentes no espaço, com o pitoresco dos tons enérgicos cantando
vivo sobre a harmoniosa surdina do verde das montanhas. Por todos os lados
apinhava-se o povo. Voltando-me, divisei, ao longo do muro, duas linhas de
estrado com cadeiras quase exclusivamente ocupadas por senhoras, fulgindo
os vestuários, em violenta confusão de colorido. Algumas protegiam
o olhar com a mão enluvada, com o leque, à altura da fronte,
contra a rutilação do dia num bloco de nuvens que crescia do
céu. Acima do estrado balouçavam docemente e sussurravam bosquetes
de bambu, projetando franjas longuíssimas de sombra pelo campo de relva.

Algumas damas empunhavam binóculos. Na direção dos
binóculos distinguia-se um movimento alvejante. Eram os rapazes. “Aí
vêm! disse-me meu pai; vão desfilar por diante da princesa.”
A princesa imperial, Regente nessa época, achava-se à direita
em gracioso palanque de sarrafos.

Momentos depois, adiantavam-se por mim os alunos do Ateneu. Cerca de trezentos;
produziam-me a impressão do inumerável. Todos de branco, apertados
em larga cinta vermelha, com alças de ferro sobre os quadris e na cabeça
um pequeno gorro cingido por um cadarço de pontas livres. Ao ombro
esquerdo traziam laços distintivos das turmas. Passaram a toque de
clarim, sopesando os petrechos diversos dos exercícios. Primeira turma,
os halteres; segunda, as maças; terceira, as barras.

Fechavam a marcha, desarmados, os que figurariam simplesmente nos exercícios
gerais.

Depois de longa volta, a quatro de fundo, dispuseram-se em pelotões,
invadiram o gramal e, cadenciados pelo ritmo da banda de colegas, que os esperava
no meio do campo, com a certeza de amestrada disciplina, produziram as manobras
perfeitas de um exército sob o comando do mais raro instrutor.

Diante das fileiras, Bataillard, o professor de ginástica, exultava
envergando a altivez do seu sucesso na extremada elegância do talhe,
multiplicando por milagroso desdobramento o compêndio inteiro da capacidade
profissional, exibida em galeria por uma série infinita de atitudes.
A admiração hesitava a decidir-se pela formosura masculina e
rija da plástica de músculos a estalar o brim do uniforme, que
ele trajava branco como os alunos, ou pela nervosa celeridade dos movimentos,
efeito elétrico de lanterna mágica, respeitando-se na variedade
prodigiosa a unidade da correção suprema.

Ao peito tilintavam-se as agulhetas do comando, apenas de cordões
vermelhos em trança. Ele dava as ordens fortemente, com uma vibração
penetrante de corneta que dominava a distancia, e sorria à docilidade
mecânica dos rapazes. Como oficiais subalternos, auxiliavam-no os chefes
de turma, postados devidamente com os pelotões, sacudindo à
manga distintivos de fita verde e canutilho.

Acabadas as evoluções, apresentaram-se os exercícios.
Músculos do braço, músculos do tronco, tendões
dos jarretes, a teoria toda do corpore sano foi praticada valentemente ali,
precisamente, com a simultaneidade exata das extensas máquinas. Houve
após, o assalto aos aparelhos. Os aparelhos alinhavam-se a uma banda
do campo, a começar do palanque da Regente. Não posso dar idéia
do deslumbramento que me ficou desta parte. Uma desordem de contorções,
deslocadas e atrevidas; uma vertigem de volteios à barra fixa, temeridades
acrobáticas ao trapézio, às perchas, às cordas,
às escadas; pirâmides humanas sobre as paralelas, deformando-se
para os lados em curvas de braços e ostentações vigorosas
de tórax; formas de estatuária viva, trêmulas de esforço,
deixando adivinhar de longe o estalido dos ossos desarticulados; posturas
de transfiguração sobre invisível apoio; aqui e ali uma
cabecinha loura, cabelos em desordem cacheados à testa, um rosto injetado
pela inversão do corpo, lábios entreabertos ofegando, olhos
semicerrados para escapar à areia dos sapatos, costas de suor, colando
a blusa em pasta, gorros sem dono que caíam do alto e juncavam a terra;
movimento, entusiasmo por toda a parte e a soalheira, branca nos uniformes,
queimando os últimos fogos da glória diurna sobre aquele triunfo
espetaculoso da saúde, da força, da mocidade.

O Professor Bataillard, enrubescido de agitação, rouco de
comandar, chorava de prazer. Abraçava os rapazes indistintamente. Duas
bandas militares revezavam-se ativamente, comunicando a animação
à massa dos espectadores. O coração pulava-me no peito
com um alvoroço novo, que me arrastava para o meio dos alunos, numa
leva ardente de fraternidade. Eu batia palmas; gritos escapavam-me, de que
me arrependia quando alguém me olhava.

Deram fim à festa os saltos, os páreos de carreira, as lutas
romanas e a distribuição dos prêmios de ginástica,
que a mão egrégia da Sereníssima Princesa e a pouco menos
do Esposo Augusto alfinetavam sobre os peitos vencedores. Foi de ver-se os
jovens atletas aos pares aferrados, empuxando-se, constringindo-se, rodopiando,
rolando na relva com gritos satisfeitos e arquejos de arrancada; os corredores,
alguns em rigor, respiração medida, beiços unidos, punhos
cerrados contra o corpo, passo miúdo e vertiginoso; outros, irregulares,
bracejantes prodigalizando pernadas, rasgando o ar a pontapés, numa
precipitação desengonçada de avestruz, chegando estofados,
com placas de poeira na cara, ao poste da vitória.

Aristarco arrebentava de júbilo. Pusera de parte o comedimento soberano
que eu lhe admirara na primeira festa. De ponto em branco, como a rapaziada,
e chapéu-do-chile, distribuía-se numa ubiqüidade impossível
de meio ambiente. Viam-no ao mesmo tempo a festejar os príncipes com
o risinho nasal, cabritante, entre lisonjeiro e irônico, desfeito em
etiquetas de reverente súdito e cortesão; viam-no bradando ao
professor de ginástica, a gesticular com o chapéu seguro pela
copa; viam-no formidável, com o perfil leonino rugir sobre um discípulo
que fugira aos trabalhos, sobre outro que tinha limo nos joelhos, de haver
lutado em lugar úmido, gastando tal veemência no ralho, que chegava
a ser carinhoso.

O figurino campestre rejuvenescera-o. Sentia as pernas leves e percorria
celerípede a frente dos estrados, cheio de cumprimentos para os convidados
especiais e de interjetivos amáveis para todos. Perpassava como uma
visão de brim claro, súbito extinta para reaparecer mais viva
noutro ponto. Aquela expansão vencia-nos; ele irradiava de si, sobre
os alunos, sobre os espectadores, o magnetismo dominador dos estandartes de
batalha. Roubava-nos dois terços da atenção que os exercícios.
pediam; indenizava-nos com o equivalente em surpresas de vivacidade, que desprendia
de si, profusamente, por erupções de jorro em roda, por ascensões
cobrejantes de girândola, que iam às nuvens, que baixavam depois
serenamente, diluídas na viração da tarde, que os pulmões
bebiam. Ator profundo, realizava ao pé da letra, a valer, o papel diáfano,
sutil, metafísico, de alma da festa e alma do seu instituto.

Uma coisa o entristeceu, um pequenino escândalo. Seu filho Jorge,
na distribuição dos prêmios, recusara-se a beijar a mão
da princesa, como faziam todos ao receber a medalha. Era republicano o pirralho!
Tinha já aos quinze anos as convicções ossificadas na
espinha inflexível do caráter! Ninguém mostrou perceber
a bravura. Aristarco, porém, chamou o menino à parte. Encarou-o
silenciosamente e — nada mais. E ninguém mais viu o republicano!
Consumira-se naturalmente o infeliz, cremado ao fogo daquele olhar! Nesse
momento as bandas tocavam o hino da monarquia jurada, última verba
do programa.

Começava a anoitecer, quando o colégio formou ao toque de
recolher. Desfilaram aclamados, entre alas de povo, e se foram do campo, cantando
alegremente uma canção escolar.

À noite houve baile nos três salões inferiores do lance
principal do edifício e iluminação no jardim.

Na ocasião em que me ia embora, estavam acendendo luzes variadas
de Bengala diante da casa. O Ateneu, quarenta janelas, resplendentes do gás
interior, dava-se ares de encantamento com a iluminação de fora.
Erigia-se na escuridão da noite, como imensa muralha de coral flamante,
como um cenário animado de safira com horripilações errantes
de sombra, como um castelo fantasma batido de luar verde emprestado à
selva intensa dos romances cavalheirescos, despertado um momento da legenda
morta para uma entrevista de espectros e recordações. Um jacto
de luz elétrica, derivado de foco invisível, feria a inscrição
dourada ATHENÆUM em arco sobre as janelas centrais, no alto do prédio.
A uma delas, à sacada, Aristarco mostrava-se. Na expressão olímpica
do semblante transpirava a beatitude de um gozo superior. Gozava a sensação
prévia, no banho luminoso, da imortalidade a que se julgava consagrado.
Devia ser assim: — luz benigna e fria, sobre bustos eternos, o ambiente
glorioso do Panteão. A contemplação da posteridade embaixo.

Aristarco tinha momentos destes, sinceros. O anúncio confundia-se
com ele, suprimia-o, substituía-o, e ele gozava como um cartaz que
experimentasse o entusiasmo de ser vermelho. Naquele momento, não era
simplesmente a alma do seu instituto, era a própria feição
palpável, a síntese grosseira do título, o rosto, a testada,
o prestígio material de seu colégio, idêntico com as letras
que luziam em auréola sobre a cabeça. As letras, de ouro; ele,
imortal: única diferença.

Guardei, na imaginação infantil, a gravura desta apoteose
com o atordoamento ofuscado, mais ou menos de um sujeito partindo à
meia
noite de qualquer teatro, onde, em mágica beata, Deus Padre pessoalmente
se houvesse prestado a concorrer para a grandeza do último quadro.

— Conheci-o solene na primeira festa, jovial na segunda; conheci-o
mais tarde em mil situações, de mil modos; mas o retrato que
me ficou para sempre do meu grande diretor, foi aquele — o belo bigode
branco, o queixo barbeado, o olhar perdido nas trevas, fotografia estática,
na aventura de um raio elétrico.

É fácil conceber a atração que me chamava para
aquele mundo tão altamente interessante, no conceito das minhas impressões.
Avaliem o prazer que tive, quando me disse meu pai que eu ia ser apresentado
ao diretor do Ateneu e à matrícula. O movimento não era
mais a vaidade, antes o legítimo instinto da responsabilidade altiva;
era uma conseqüência apaixonada da sedução do espetáculo,
o arroubo de solidariedade que me parecia prender à comunhão
fraternal da escola. Honrado engano, esse ardor franco por uma empresa ideal
de energia e de dedicação premeditada confusamente, no calculo
pobre de uma experiência de dez anos.

O diretor recebeu-nos em sua residência, com manifestações
ultra de afeto. Fez-se cativante, paternal; abriu-nos amostras dos melhores
padrões do seu espírito, evidenciou as faturas do seu coração.
O gênero era bom sem dúvida nenhuma; que apesar do paletó
de seda e do calçado raso com que se nos apresentava, apesar da bondosa
familiaridade com que declinava até nós, nem um segundo o destituí
da altitude de divinização em que o meu critério embasbacado
o aceitara.

Verdade é que não era fácil reconhecer ali, tangível
e em carne, uma entidade outrora da mitologia das minhas primeiras concepções
antropomórficas; logo após Nosso Senhor, o qual eu imaginara
velho, feiíssimo, barbudo, impertinente, corcunda, ralhando por trovões,
carbonizando meninos com o corisco. Eu aprendera a ler pelos livros elementares
de Aristarco, e o supunha velho como o primeiro, porém rapado, de cara
chupada, pedagógica, óculos apocalípticos, carapuça
negra de borla, fanhoso, onipotente e mau, com uma das mãos para trás
escondendo a palmatória e doutrinando à humanidade o bê-á-bá.

As impressões recentes derrogavam o meu Aristarco; mas a hipérbole
essencial do primitivo transmitia-se ao sucessor por um mistério de
hereditariedade renitente. Dava-me gosto então a peleja renhida das
duas imagens e aquela complicação imediata do paletó
de seda e do sapato raso, fazendo aliança com Aristarco II contra Aristarco
I, no reino da fantasia. Nisto afagaram-me a cabeça. Era Ele! Estremeci.

“Como se chama o amiguinho?” perguntou-me o diretor.

— Sérgio… dei o nome todo, baixando os olhos e sem esquecer
o “seu criado” da estrita cortesia.

— Pois, meu caro Sr. Sérgio, o amigo há de ter a bondade
de ir ao cabeleireiro deitar fora estes cachinhos… Eu tinha ainda os cabelos
compridos, por um capricho amoroso de minha mãe. O conselho era visivelmente
salgado de censura. O diretor, explicando a meu pai, acrescentou com o risinho
nasal que sabia fazer: “Sim, senhor, os meninos bonitos não provam
bem no meu colégio…”
— Peço licença para defender os meninos bonitos… objetou
alguém entrando.

Surpreendendo-nos com esta frase, untuosamente escoada por um sorriso, chegou
a senhora do diretor, D. Ema. Bela mulher em plena prosperidade dos trinta
anos de Balzac, formas alongadas por graciosa magreza, erigindo, porém,
o tronco sobre quadris amplos, fortes como a maternidade; olhos negros, pupilas
retintas, de uma cor só, que pareciam encher o talho folgado das pálpebras;
de um moreno rosa que algumas formosuras possuem, e que seria também
a cor do jambo, se jambo fosse rigorosamente o fruto proibido. Adiantava-se
por movimentos oscilados, cadência de minueto harmonioso e mole que
o corpo alternava. Vestia cetim preto justo sobre as formas, reluzente como
pano molhado; e o cetim vivia com ousada transparência a vida oculta
da carne. Esta aparição maravilhou-me.

Houve as apresentações de cerimônia, e a senhora com
um nadinha de excessivo desembaraço sentou-se no divã perto
de mim.

— Quantos anos tem? perguntou-me.

— Onze anos…

— Parece ter seis, com estes lindos cabelos.

Eu não era realmente desenvolvido. A senhora colhia-me o cabelo nos
dedos:
— Corte e ofereça à mamãe, aconselhou com uma carícia;
é a infância que ali fica, nos cabelos louros… Depois, os filhos
nada mais têm para as mães.

O poemeto de amor materno deliciou-me como uma divina música. Olhei
furtivamente para a senhora. Ela conservava sobre mim as grandes pupilas negras,
lúcidas, numa expressão de infinda bondade! Que boa mãe
para os meninos, pensava eu. Depois, voltada para meu pai, formulou sentidamente
observações a respeito da solidão das crianças
no internato.

— Mas o Sérgio é dos fortes, disse Aristarco, apoderando-se
da palavra. Demais, o meu colégio é apenas maior que o lar doméstico.
O amor não é precisamente o mesmo, mas os cuidados de vigilância
são mais ativos. São as crianças os meus prediletos.
Os meus esforços mais desvelados são para os pequenos. Se adoecem
e a família está fora, não os confio a um correspondente…
Trato-os aqui, em minha casa. Minha senhora é a enfermeira. Queria
que o vissem os detratores…

Enveredando pelo tema querido do elogio próprio e do Ateneu, ninguém
mais pôde falar…

Aristarco, sentado, de pé, cruzando terríveis passadas, imobilizando-se
a repentes inesperados, gesticulando como um tribuno de meetings, clamando
como para um auditório de dez mil pessoas, majestoso sempre, alçando
os padrões admiráveis, como um leiloeiro, e as opulentas faturas,
desenrolou, com a memória de uma última conferência, a
narrativa dos seus serviços à causa santa da instrução.
Trinta anos de tentativas e resultados, esclarecendo como um farol diversas
gerações agora influentes no destino do país! E as reformas
futuras? Não bastava a abolição dos castigos corporais,
o que já dava uma benemerência passável. Era preciso a
introdução de métodos novos, supressão absoluta
dos vexames de punição, modalidades aperfeiçoadas no
sistema das recompensas, ajeitação dos trabalhos, de maneira
que seja a escola um paraíso; adoção de normas desconhecidas
cuja eficácia ele pressentia, perspicaz como as águias. Ele
havia de criar… um horror, a transformação moral da sociedade!
Uma hora trovejou-lhe à boca, em sangüínea eloqüência,
o gênio do anúncio. Miramo-lo na inteira expansão oral,
como, por ocasião das festas, na plenitude da sua vivacidade prática.
Contemplávamos (eu com aterrado espanto) distendido em grandeza épica
— o homem sanduíche da educação nacional, lardeado
entre dois monstruosos cartazes. As costas, o seu passado incalculável
de trabalhos; sobre o ventre, para a frente, o seu futuro: a réclame
dos imortais projetos.

II

Abriam-se as aulas a 15 de fevereiro.

De manhã, à hora regulamentar, compareci. O diretor, no escritório
do estabelecimento, ocupava uma cadeira rotativa junto à mesa de trabalho.
Sobre a mesa, um grande livro abria-se em colunas maciças de escrituração
e linhas encarnadas.

Aristarco, que consagrava as manhãs ao governo financeiro do colégio,
conferia, analisava os assentamentos do guarda-livros. De momento a momento
entravam alunos. Alguns acompanhados.

A cada entrada, o diretor lentamente fechava o livro, marcando a página
com um alfanje de marfim; fazia girar a cadeira e soltava interjeições
de acolhimento, oferecendo episcopalmente a mão peluda ao beijo contrito
e filial dos meninos. Os maiores, em regra, recusavam-se à cerimônia
e partiam com um simples aperto de mão.

O rapaz desaparecia, levando o sorriso pálido na face, saudoso da
vadiação ditosa das férias. O pai, o correspondente,
o portador, despedia-se, depois de banais cumprimentos, ou palavras a respeito
do estudante, amenizadas pela gracinha da bonomia superior de Aristarco, que
punha habilmente um sujeito fora de portas com o riso fanhoso e o simples
modo impelido de segurar-lhe os dedos.

A cadeira girava de novo à posição primitiva; o livro
da escrituração espalmava outra vez as páginas enormes;
e a figura paternal do educador desmanchava-se, volvendo a simplificar-se
na esperteza atenta e seca do gerente.

A este vaivém de atitudes, feição dupla de uma mesma
individualidade e contingência comum dos sacerdócios, estava
tão habituado o nosso diretor, que nenhum esforço lhe custava
a manobra. O especulador e o levita ficavam-lhe dentro em camaradagem intima,
bras dessus, bras dessous. Sabiam, sem prejuízo da oportunidade, aparecer
por alternativa ou simultaneamente; eram como duas almas inconhas num só
corpo.

Soldavam-se nele o educador e o empresário uma perfeição
rigorosa de acordo, dois lados da mesma medalha: opostos, mas justapostos.

Quando meu pai entrou comigo, havia no semblante de Aristarco uma pontinha
de aborrecimento. Decepção talvez de estatística; o número
dos estudantes novos não compensando o número dos perdidos,
as novas entradas não contrabalançando as despesas do fim do
ano. Mas a sombra de despeito apagou-se logo, como o resto de túnica
que apenas tarda a sumir-se numa mutação à vista; e foi
com uma explosão de contentamento que o diretor nos acolheu.

Sua diplomacia dividia-se por escaninhos numerados, segundo a categoria
de recepção que queria dispensar. Ele tinha maneiras de todos
os graus, segundo a condição social da pessoa. As simpatias
verdadeiras eram raras. No âmago de cada sorriso, morava-lhe um segredo
de frieza que se percebia bem. E duramente se marcavam distinções
políticas, distinções financeiras, distinções
baseadas na crônica escolar do discípulo, baseadas na razão
discreta das notas do guarda-livros. Às vezes, uma criança sentia
a alfinetada no jeito da mão a beijar. Sala indagando consigo o motivo
daquilo, que não achava em suas contas escolares… O pai estava dois
trimestres atrasado.

Por diversas causas a minha recepção devia ser das melhores.
Efetivamente; Aristarco levantou-se ao nosso encontro e nos conduziu à
sala especial das visitas.

Saiu depois a mostrar o estabelecimento, as coleções, em armários,
dos objetos próprios para facilitar o ensino. Eu via tudo curiosamente,
sem perder os olhares dos colegas desconhecidos, que me fitavam muito ancho
na dignidade do uniforme em folha. O edifício fora caiado e pintado
durante as férias, como os navios que aproveitam o descanso nos portos
para uma reforma de apresentação. Das paredes pendiam as cartas
geográficas, que eu me comprazia de ver como um itinerário de
grandes viagens planejadas. Havia estampas coloridas em molduras negras, assuntos
de história santa e desenho grosseiro, ou exemplares zoológicos
e botânicos, que me revelavam direções de aplicação
estudiosa em que eu contava triunfar. Outros quadros vidraçados exibiam
sonoramente regras morais e conselhos muito meus conhecidos de amor à
verdade, aos pais, e temor de Deus, que estranhei como um código de
redundância. Entre os quadros, muitos relativos ao Mestre — os
mais numerosos; e se esforçavam todos por arvorar o mestre em entidade
incorpórea, argamassada de pura essência de amor e suspiros cortantes
de sacrifício, ensinando-me a didascalolatria que eu, de mim para mim,
devotamente, jurava desempenhar à risca. Visitamos o refeitório,
adornado de trabalhos a lápis dos alunos, a cozinha de azulejo, o grande
pátio interno dos recreios, os dormitórios, a capela… De volta
à sala de recepção, adjacente à da entrada lateral
e fronteira ao escritório, fui apresentado ao Professor Mânlio,
aula superior de primeiras letras, um homem aprumado, de barba toda grisalha
e cerrada, pessoa excelente, desconfiando por sistema de todos os meninos.

Durante o tempo da visita, não falou Aristarco senão das suas
lutas, suores que lhe custava a mocidade e que não eram justamente
apreciados. “Um trabalho insano! Moderar, animar, corrigir esta massa
de caracteres, onde começa a ferver o fermento das inclinações;
encontrar e encaminhar a natureza na época dos violentos ímpetos;
amordaçar excessivos ardores; retemperar o animo dos que se dão
por vencidos precocemente; espreitar, adivinhar os temperamentos; prevenir
a corrupção; desiludir as aparências sedutoras do mal;
aproveitar os alvoroços do sangue para os nobres ensinamentos; prevenir
a depravação dos inocentes; espiar os sítios obscuros;
fiscalizar as amizades; desconfiar das hipocrisias; ser amoroso, ser violento,
ser firme; triunfar dos sentimentos de compaixão para ser correto;
proceder com segurança, para depois duvidar; punir para pedir perdão
depois… Um labor ingrato, titânico, que extenua a alma, que nos deixa
acabrunhados ao anoitecer de hoje, para recomeçar com o dia de amanhã…
Ah! meus amigos, conclui ofegante, não é o espírito que
me custa, não é o estudo dos rapazes a minha preocupação…
É o caráter! Não é a preguiça o inimigo,
é a imoralidade!” Aristarco tinha para esta palavra uma entonação
especial, comprimida e terrível, que nunca mais esquece quem a ouviu
dos seus lábios. “A imoralidade!”
E recuava tragicamente, crispando as mãos. “Ah! mas eu sou tremendo
quando esta desgraca nos escandaliza. Não! Estejam tranqüilos
os pais! No Ateneu, a imoralidade não existe! Velo pela candura das
crianças, como se fossem, não digo meus filhos: minhas próprias
filhas! O Ateneu é um colégio moralizado! E eu aviso muito a
tempo… Eu tenho um código…” Neste ponto o diretor levantou-se
de salto e mostrou um grande quadro à parede. “Aqui está
o nosso código. Leiam! Todas as culpas são prevenidas, uma pena
para cada hipótese: o caso da imoralidade não está lá.
O parricídio não figurava na lei grega. Aqui não está
a imoralidade. Se a desgraça ocorre, a justiça é o meu
terror e a lei é o meu arbítrio! Briguem depois os senhores
pais!…”
Afianço-lhes que o meu tremeu por mim. Eu, encolhido, fazia em superlativo
a metáfora sabida das varas verdes. Notando a minha perturbação,
o diretor desvaneceu-se em afagos. “Mas para os rapazes dignos eu sou
um pai!… os maus eu conheço: não são as crianças,
principalmente como você, o prazer da família, e que há
de ser, estou certo, uma das glórias do Ateneu. Deixem estar…”
Eu tomei a sério a profecia e fiquei mais calmo.

Quando meu pai saiu, vieram-me lágrimas, que eu tolhi a tempo de
ser forte. Subi ao salão azul, dormitório dos médios,
onde estava a minha cama; mudei de roupa, levei a farda ao número 54
do depósito geral, meu número. Não tive coragem de afrontar
o recreio. Via de longe os colegas, poucos àquela hora, passeando em
grupos, conversando amigavelmente, sem animação, impressionados
ainda pelas recordações de casa; hesitava em ir ter com eles,
embaraçado da estréia das calças longas, como um exagero
cômico, e da sensação de nudez à nuca, que o corte
recente dos cabelos desabrigara em escândalo. João Numa, inspetor
ou bedel, baixote, barrigudo, de óculos escuros, movendo-se com vivacidade
de bácoro alegre, veio achar-me indeciso, à escada do pátio.
“Não desce, a brincar?” perguntou bondosamente. “Vamos,
desça, vá com os outros.” O amável bácoro
tomou-me pela mão e descemos juntos.

O inspetor deixou-me entre dois rapazinhos, que me trataram com simpatia.

Às onze horas, a sineta deu o sinal das aulas. Os meus bons companheiros,
de classes atrasadas, indicaram a sala de ensino superior de primeiras letras,
que devia ser a minha, e se despediram.

O Professor Mânlio, a quem eu fora recomendado, recomendou-me por
sua vez ao mais sério dos seus discípulos, o honrado Rebelo.
Rebelo era o mais velho e tinha óculos escuros como João Numa.
O vidro curvo dos óculos cobria-lhe os olhos vigorosamente, monopolizando
a atenção no interesse único da mesa do professor. Como
se fosse pouco, o zeloso estudante fazia concha com as mãos às
têmporas, para impedir o contrabando evasivo de algum olhar escapado
ao monopólio do vidro.

Este luxo de aplicação não provinha do simples empenho
de fazer atitude de exemplar. Rebelo sofria da vista, tanto que muito tarde
pudera entregar-se aos estudos. Recebeu-me com um sorriso benévolo
de avô; afastou-se um pouco para me dar lagar e esqueceu-me incontinenti,
para afundar-se na devoradora atenção que era o seu apanágio.

Os companheiros de classe eram cerca de vinte; uma variedade de tipos que
me divertia. O Gualtério, miúdo, redondo de costas, cabelos
revoltos, motilidade brusca e caretas de símio — palhaço
dos outros, como dizia o professor; o Nascimento, o bicanca, alongado por
um modelo geral de pelicano, nariz esbelto, curvo e largo como uma foice;
o Álvares, moreno, cenho carregado, cabeleira espessa e intonsa de
vate de taverna, violento e estúpido, que Mânlio atormentava,
designando-o para o mister das plataformas de bonde, com a chapa numerada
dos recebedores, mais leve de carregar que a responsabilidade dos estudos;
o Almeidinha, claro, translúcido, rosto de menina, faces de um rosa
doentio, que se levantava para ir à pedra com um vagar lânguido
de convalescente; o Maurílio, nervoso, insofrido, fortíssimo
em tabuada: cinco vezes três, vezes dois, noves fora, vezes sete?…
Ia estava Maurílio, trêmulo, sacudindo no ar o dedinho esperto…
olhos fúlgidos rosto moreno, marcado por uma pinta na testa; o Negrão,
de ventas acesas, lábios inquietos, fisionomia agreste de cabra, canhoto
e anguloso, incapaz de ficar sentado três minutos, sempre à mesa
do professor e sempre enxotado, debulhando um risinho de pouca-vergonha, fazendo
agrados ao mestre, chamando-lhe bonzinho, aventurando a todo ensejo uma tentativa
de abraço que Mânlio repelia, precavido de confianças;
Batista Carlos, raça de bugre, válido, de má cara, coçando-se
muito, como se o incomodasse a roupa no corpo, alheio às coisas da
aula, como se não tivesse nada com aquilo, espreitando apenas o professor
para aproveitar as distrações e ferir a orelha aos vizinhos
com uma seta de papel dobrado. Às vezes a seta do bugre ricochetava
até à mesa de Mânlio. Sensação; suspendiam-se
os trabalhos; rigoroso inquérito. Em vão, que os partistas temiam-no
e ele era matreiro e sonso para disfarçar.

Dignos de nota havia ainda o Cruz, tímido, enfiado, sempre de orelha
em pé, olhar covarde de quem foi criado a pancadas, aferrado aos livros,
forte em doutrina cristã, fácil como um despertador para desfechar
as lições de cor, perro como uma cravelha para ceder uma idéia
por conta própria; o Sanches, finalmente, grande, um pouco mais moço
que o venerando Rebelo, primeiro da classe, muito inteligente, vencido apenas
por Maurílio, na especialidade dos noves fora vezes tanto, cuidadoso
dos exercícios, êmulo do Cruz na doutrina, sem competidor na
análise, no desenho linear, na cosmografia.

O resto, uma cambadinha indistinta, adormentados nos últimos bancos,
confundidos na sombra preguiçosa do fundo da sala.

Fui também recomendado ao Sanches. Achei-o supinamente antipático:
cara extensa, olhos rasos, mortos, de um pardo transparente, lábios
úmidos, porejando baba, meiguice viscosa de crápula antigo.
Era o primeiro da aula. Primeiro que fosse do coro dos anjos, no meu conceito
era a derradeira das criaturas.

Entretinha-me a espiar os companheiros, quando o professor pronunciou o
meu nome. Fiquei tão pálido que Mânlio sorriu e perguntou-me,
brando, se queria ir à pedra. Precisava examinar-me.

De pé, vexadíssimo, senti brumar-se-me a vista, numa fumaça
de vertigem. Adivinhei sobre mim o olhar visguento do Sanches, o olhar odioso
e timorato do Cruz, os óculos azuis do Rebelo, o nariz do Nascimento,
virando devagar como um leme; esperei a seta do Carlos, o quinau do Maurílio,
ameaçador, fazendo cócegas ao teto, com o dedo feroz; respirei
no ambiente adverso da maldita hora, perfumado pela emanação
acre das resinas do arvoredo próximo, uma conspiração
contra mim da aula inteira, desde as bajulações de Negrão
até à maldade violenta do Álvares. Cambaleei até
à pedra. O professor interrogou-me; não sei se respondi. Apossou-se-me
do espírito um pavor estranho. Acovardou-me o terror supremo das exibições,
imaginando em roda a ironia má de todos aqueles rostos desconhecidos.
Amparei-me à tábua negra, para não cair; fugia-me o solo
aos pés, com a noção do momento; envolveu-me a escuridão
dos desmaios, vergonha eterna! liquidando-se a última energia… pela
melhor das maneiras piores de liquidar-se uma energia.

Do que se passou depois, não tenho idéia. A perturbação
levou-me a consciência das coisas. Lembro-me que me achei com o Rebelo,
na rouparia, e o Rebelo animava-me com um esforço de bondade sincero
e comovedor.

Rebelo retirou-se e eu, em camisa, acabrunhado, amargando o meu desastre,
enquanto o roupeiro procurava o gavetão 54, fiquei a considerar a diferença
daquela situação para o ideal de cavalaria com que sonhara assombrar
o Ateneu.

Como tardava o criado, apanhei aborrecido um folheto que ali estava à
mesa dos assentos, entradas de enxoval, registros de lavanderia. Curioso folheto,
versos e estampas… Fechei-o convulsamente com o arrependimento de uma curiosidade
perversa. Estranho folheto! Abri-o de novo. Ardia-me à face inexplicável
incêndio de pudor, constrangia-me a garganta esquisito aperto de náusea.
Escravizava-me, porém, a sedução da novidade. Olhei para
os lados com um gesto de culpado; não sei que instinto me acordava
um sobressalto de remorso. Um simples papel, entretanto, borrado na tiragem
rápida dos delitos de imprensa. Arrostei-o. O roupeiro veio interromper-me.
“Larga daí! disse com brutalidade, isso não é para
menino!” E retirou o livrinho.

Esta impressão viva de surpresa curou-me da lembrança do meu
triste episódio, crescendo na imaginação como as visões,
absorvendo-me as idéias. Zumbia-me aos ouvidos a palavra aterrada de
Aristarco… Sim, devia ser isto: um entravamento obscuro de formas despidas,
roupas abertas, um turbilhão de frades bêbados, deslocados ao
capricho de todas as deformidades de um monstruoso desenho, tocando-se, saltando
a sarabanda diabólica sem fim, no empastado negrume da tinta do prelo;
aqui e ali, o raio branco de uma falha, fulminando o espetáculo e a
gravura, como o estigma complementar do acaso.

A rouparia ocupava grande parte do subchão do imenso edifício,
entre o vigamento do soalho e a terra cimentada. Outra parte era destinada
aos lavatórios, centenas de bacias, ao longo das paredes e pouco acima
num friso de madeira os copos e as escovas de dentes. Terceiro compartimento,
além destes, acomodava o arsenal dos aparelhos ginásticos e
o dormitório da criadagem. Da rouparia para o recreio central atravessava-se
obliquamente o saguão das bacias. Logo a sair ao pátio encontrei
o benévolo Rebelo, que me esperava. Insistiu com um requinte importuno
de complacência sobre o meu incidente, desculpando-me, explicando-me,
absolvendo-me; tornou-se insuportável. Para mudar de conversa, pedi
informações acerca do nosso professor. Deu-mas ótimas,
nem outras daria um aluno exemplar como ele. Nenhum mestre é mau para
o bom discípulo, afirmava uma das máximas da parede.

Era hora de descanso; passeávamos, conversando. Falamos dos colegas.
Vi então, de dentro da brandura patriarcal do Rebelo, descascar-se
uma espécie de inesperado Tersito, produzindo injúrias e maldições.
“Uma corja! Não imagina, meu caro Sérgio. Conte como uma
desgraça ter de viver com esta gente.” E esbeiçou um lábio
sarcástico para os rapazes que passavam. “Ai vão as carinhas
sonsas, generosa mocidade… Uns perversos! Têm mais pecados na consciência
que um confessor no ouvido; uma mentira em cada dente, um vicio em cada polegada
de pele. Fiem-se neles. São servis, traidores, brutais, adulões.
Vão juntos. Pensa-se que são amigos… Sócios de bandalheira!
Fuja deles, fuja deles. Cheiram a corrupção, empestam de longe.
Corja de hipócritas! Imorais! Cada dia de vida tem-lhes vergonha da
véspera. Mas você é criança; não digo tudo
o que vale a generosa mocidade. Com eles mesmos há de aprender o que
são… Aquele é o Malheiro, um grande em ginástica. Entrou
graúdo, trazendo para cá os bons costumes de quanto colégio
por ai. O pai é oficial. Cresceu num quartel no meio da chacota das
praças. Forte como um touro, todos o temem, muitos o cercam, os inspetores
não podem com ele; o diretor respeita-o; faz-se a vista larga para
os seus abusos… Este que passou por nós, olhando muito, é
o Cândido, com aqueles modos de mulher, aquele arzinho de quem saiu
da cama, com preguiça nos olhos… Este sujeito… Há de ser
seu conhecido. Mas faço exceções: ali vem o Ribas, está
vendo? feio, coitadinho! como tudo, mas uma pérola. É a mansidão
em pessoa. Primeira voz do Orfeão, uma vozinha de moça que o
diretor adora. É estudioso e protegido. Faz a vida cantando como os
serafins. Uma pérola!”
— Ali está um de joelhos…

— De joelhos… Não há perguntar; é o Franco.
Uma alma penada. Hoje é o primeiro dia, ali está de joelhos
o Franco. Assim atravessa as semanas, os meses, assim o conheço, nesta
casa, desde que entrei. De joelhos como um penitente expiando a culpa de uma
raça. O diretor chama-lhe cão, diz que tem calos na cara. Se
não tivesse calos no joelho, não haveria canto do Ateneu que
ele não marcasse com o sangue de uma penitência. O pai é
de Mato Grosso; mandou-o para aqui com uma carta em que o recomendava como
incorrigível, pedindo severidade. O correspondente envia de tempos
a tempos um caixeiro que faz os pagamentos e deixa lembranças. Não
sai nunca… Afastemo-nos que aí vem um grupo de gaiatos.

Um tropel de rapazes atravessou-nos a frente, provocando-me com surriadas.

“Viu aquele da frente, que gritou calouro? Se eu dissesse o que se
conta dele… aqueles olhinhos úmidos de Senhora das Dores… Olhe;
um conselho; faça-se forte aqui, faça-se homem. Os fracos perdem-se.

“Isto é uma multidão; é preciso força
de cotovelos para romper. Não sou criança, nem idiota; vivo
só e vejo de longe; mas vejo. Não pode imaginar. Os gênios
fazem aqui dois sexos, como se fosse uma escola mista. Os rapazes tímidos,
ingênuos, sem sangue, são brandamente impelidos para o sexo da
fraqueza; são dominados, festejados, pervertidos como meninas ao desamparo.
Quando, em segredo dos pais, pensam que o colégio é a melhor
das vidas, com o acolhimento dos mais velhos, entre brejeiro e afetuoso, estão
perdidos… Faça-se homem, meu amigo! Comece por não admitir
protetores.”
Ia por diante Rebelo com os extraordinários avisos, quando senti puxarem-me
a blusa. Quase cai. Voltei-me; vi a distancia uma cara amarela, de gordura
balofa, olhos vesgos sem pestanas, virada para mim, esgarçando a boca
em careta de riso cínico. Um sujeito evidentemente mais forte do que
eu. Não obstante apanhei com raiva um pedaço de telha e arremessei
O tratante livrou-se, injuriando-me com uma gargalhada, e sumiu-se. “Muito
bem”, aplaudiu Rebelo. E à pergunta que fiz, informou: aquele
desagradável rapaz era o Barbalho, que havia de ser um dia preso como
gatuno de jóias, nosso companheiro da aula primária, do número
dos esquecidos nos bancos do fundo.

O Professor Mânlio teve a bondade de adiar o meu exame, e, para salvar-me
das conseqüências do escárnio do desastrado incidente da
primeira aula, obsequiou-me na seguinte com as melhores palavras de animação.
Os rapazes foram generosos. Maurílio, acariciou-me a cabeça
mimosamente, provando que sabia ser bom o dedinho implacável dos argumentos.
Só o amarelo dos olhos vesgos teimava em fazer gaifonas à socapa.

Depois do jantar não tornei a ver o Rebelo. Como freqüentava
algumas aulas extraordinárias do curso superior, recolhia-se a certas
horas para as salas de cima.

A sala do Professor Mânlio era ao nível do pátio, em
pavilhão independente do edifício principal, com duas outras
do curso primário, o alojamento da banda de música e o salão
suplementar de recreio, vantajoso em dias de chuva. Formando ângulo
reto com esta casa, uma extensa construção de tijolo e tábuas
pintadas, sala geral do estudo no pavimento térreo e dormitório
em cima, concorria para fechar metade do quadrilátero do pátio,
que o grande edifício completava, estendendo-se em duas alas, como
os braços da reclusão severa. No fundo desta caixa desmedida
de paredes, dilatava-se um areal claro, estéril, insípido como
a alegria obrigatória, algumas árvores de cambucá mostravam,
em roda, a folhagem fixa, com o verdor morto das palmas de igreja, alourada
a esmo da senilidade precoce dos ramos que sofrem, como se não coubesse
a vegetação no internato; a um canto, esgalgado cipreste subia
até às goteiras, tentando fugir pelos telhados.

Sem o Rebelo, achei-me ai como perdido, em meio dos rapazes. Os conhecidos
da aula desapareciam no tumulto que as salas todas despejavam.

Nem um só de quem me pudesse aproximar. Rente com a parede, para
que me não dessem atenção, insinuei-me até o lugar
donde o inspetor Silvino, um grande magro, de avultado nariz e suíças
dilaceradas, olhar miado e vivo como chispas, em órbitas de antro,
fiscalizava o recreio, graduando a folgança, à mercê de
um temível canhenho. Sentava-se à entrada do portão do
lavatório. Um pouco além da cadeira do Silvino, fiquei a salvo.
Do seguro retiro avistava, no terreiro, fresco das largas sombras da hora,
o movimento dos colegas.

Num ponto e noutro formavam-se pequenos sarilhos, condensando irregularmente
a dispersão dos alunos. Eram os pobres novatos que os veteranos sovavam
à cacholeta, fraternalmente.

Perto de mim vi o Franco. Sempre de penitência; em pé, cara
contra a parede. Como Silvino dava-lhe as costas, divertia-se a pegar moscas
para arrancar a cabeça e ver morrer o bichinho na palma da mão.
Perguntei-lhe por que estava de castigo. Sem olhar, de mau modo: “Lá
sei! disse ele. Porque me mandaram”. E continuou a pegar as moscas.
Franco era um rapazola de quatorze anos, raquítico, de olhos pasmados,
face lívida, pálpebras pisadas. À fronte, com a expressão
vaga dos olhos e obliqüidade dolorida dos supercílios, pousava-lhe
uma névoa de aflição e paciência, como se vê
no Flos sanctorum. A parte inferior do semblante rebelava-se; um canto dos
lábios franzia-se em contração constante de odiento desprezo.
Franco não ria nunca. Sorria apenas, assistindo a uma briga séria,
interessando-se pelo desenlace como um apostador de rinha, enfurecendo-se
quando apartavam. Uma queda alegrava-o, principalmente perigosa. Vivia isolado
no circulo da excomunhão com que o diretor, invariavelmente, o fulminava
todas as manhãs, lendo no refeitório perante o colégio
as notas da véspera.

Os professores já sabiam. À nota do Franco, sempre má,
devia seguir-se especial comentário deprimente, que a opinião
esperava e ouvia com delícia, fartando-se de desprezar. Nenhum de nós
como ele! E o zelo do mestre cada dia retemperava o velho anátema.
Não convinha expulsar. Uma coisa destas aproveita-se como um bibelô
do ensino intuitivo, explora-se como a miséria do hilota, para a lição
fecunda do asco. A própria indiferença repugnante da vitima
é útil.

Três anos havia que o infeliz, num suplício de pequeninas humilhações
cruéis, agachado, abatido, esmagado, sob o peso das virtudes alheias
mais que das próprias culpas, ali estava, — cariátide
forçada no edifício de moralização do Ateneu,
exemplar perfeito de depravação oferecido ao horror santo dos
puros.

Várias vezes nessa tarde fui assaltado pela chacota impertinente
do Barbalho. O endemoninhado caolho puxava-me a roupa, esbarrava-me encontrões
e fugia com grandes risadas falsas, ou parava-me de súbito em frente,
e revestindo-se de quanta seriedade lhe era suscetível o açafrão
da cara, perguntava: “Mudas as calças?” Um inferno. Até
que afinal o meu desespero estourou.

Foi à noite, pouco antes da ceia. Estávamos a um canto mal
iluminado do pátio, quase sós. O biltre reconheceu-me e arreganhou
uma inexprimível interjeição de mofa. Não esperei
por mais. Estampei-lhe uma bofetada. Meio segundo depois, rolávamos
na poeira, engalfinhados como feras. Uma luta rápida. Avisaram-nos
que vinha o Silvino. Barbalho evadiu-se. Eu verifiquei que tinha o peito da
blusa coberto de sangue que me corria do nariz.

Uma hora mais tarde, na cama de ferro do salão azul, compenetrado
da tristeza de hospital dos dormitórios, fundos na sombra do gás
mortiço, trincando a colcha branca, eu meditava o retrospecto do meu
dia.

Era assim o colégio. Que fazer da matalotagem dos meus planos?
Onde meter a máquina dos meus ideais naquele mundo de brutalidade,
que me intimidava com os obscuros detalhes e as perspectivas informes, escapando
à investigação da minha inexperiência? Qual o meu
destino, naquela sociedade que o Rebelo descrevera horrorizado, com as meias
frases de mistério, suscitando temores indefinidos, recomendando energia,
como se coleguismo fosse hostilidade? De que modo alinhar a norma generosa
e sobranceira de proceder com a obsessão pertinaz do Barbalho? Inutilmente
buscara reconhecer no rosto dos rapazes o nobre aspecto da solenidade dos
prêmios, dando-me idéia da legião dos soldados do trabalho,
que fraternizavam no empenho comum, unidos pelo coração e pela
vantagem do coletivo esforço. Individualizados na debandada do receio,
com as observações ainda mais da critica do Rebelo, bem diverso
sentimento inspiravam-me. A reação do contraste induzia-me a
um conceito de repugnância que o hábito havia de esmorecer, que
me tirava lágrimas àquela noite. Ao mesmo tempo oprimia-me o
pressentimento da solidão moral, fazendo adivinhar que as preocupações
mínimas e as concomitantes surpresas inconfessáveis dariam pouco
para as efusões de alívio, a que corresponde o conselho, a consolação.

Nada de protetor, dissera Rebelo. Era o ermo. E, na solidão, conspiradas,
as adversidades de toda a espécie, falsidade traiçoeira dos
afetos, perseguição da malevolência, espionagem da vigilância;
por cima de tudo, céu de trovões sobre os desalentos, a fúria
tonante de Júpiter-diretor, o tremendo Aristarco dos momentos graves.

Lembranças da família desviaram-me o curso às reflexões.
Não havia mais a mão querida para acalentar-me o primeiro sono,
nem a oração, tão longe nesse momento, que me protegia
à noite como um dossel de amor; o abandono apenas das crianças
sem lar que os asilos da miséria recolhem.

A convicção do meu triste infortúnio lentamente, suavemente,
aniquilou-me num conforto de prostração e eu dormi.

Pela noite adentro, comparsas de pesadelo, perseguiram-me as imagens várias
do atribulado dia; a pegajosa ternura do Sanches, a cara amarela do Barbalho,
a expressão de tortura do Franco, os frades descompostos do roupeiro.
Sonhei mesmo em regra. Eu era o Franco. A minha aula, o colégio inteiro,
mil colégios, arrebatados, num pé-de-vento, voavam léguas
afora por uma planície sem termo. Gritavam todos, urravam a sabatina
de tatuadas com um entusiasmo de turbilhão. O pó crescia em
nuvens do solo; a massa confusa ouriçava-se de gestos, gestos de galho
sem folhas em tormenta agoniada de inverno; sobre a floresta dos braços,
gesto mais alto, gesto vencedor, a mão magra do Maurílio, crescida,
enorme, preta, torcendo, destorcendo os dedos sôfregos, convulsionados
da histeria do quinau… E eu caia, único vencido! E o tropel, de volta,
vinha sobre mim, todos sobre mim! sopeavam-me, calcavam-me, pesados, carregando
prêmios, prêmios aos cestos!
A sineta, tocando a despertar, livrou-me da angústia. Cinco horas da
manhã.

III

Se em pequeno, movido por um vislumbre de luminosa prudência, enquanto
aplicavam-se os outros à peteca, eu me houvesse entregado ao manso
labor de fabricar documentos autobiográficos, para a oportuna confecção
de mais uma infância célebre, certo não registraria, entre
os meus episódios de predestinado, o caso banal da natação,
de conseqüências, entretanto, para mim, e origem de dissabores
como jamais encontrei tão amargos.

Natação chamava-se o banheiro, construído num terreno
das dependências do Ateneu, vasta toalha d’água ao rés
da terra, trinta metros sobre cinco, com escoamento para o Rio Comprido, e
alimentada por grandes torneiras de chave livre. O fundo, invisível,
de ladrilho, oferecia uma inclinação, baixando gradualmente
de um extremo para outro. Acusava-se ainda mais esta diferença de profundidade
por dois degraus convenientemente dispostos para que tomassem pé as
crianças como os rapazes desenvolvidos. Em certo ponto a água
cobria um homem.

Por ocasião dos intensos calores de fevereiro e marco e do fim do
ano, havia ai dois banhos por dia. E cada banho era uma festa, naquela água
gorda, salobra da transpiração lavada das turmas precedentes,
que as dimensões do tanque impediam a devida renovação;
turbulento debate de corpos nus, estreitamente cingidos no calção
de malha rajado a cores, enleando-se os rapazes como lampreias, uns imergindo,
reaparecendo outros, olhos injetados, cabelos a escorrer pela cara, vergões
na pele de involuntárias unhadas dos companheiros, entre gritos de
alegria, gritos de susto, gritos de terror; os menores agrupados no raso,
dando-se as mãos em cacho, espavoridos, se algum mais forte chegava.

Dos maiores, alguns havia que faziam medo realmente, singrando a braçadas,
levando a ombro a resistência d’água; outros se precipitavam
cabeça para baixo, volteando os pés no ar como cauda de peixe,
prancheando sem ver a quem. E, borbulhando entre os nadadores, fartas ondas
de ressaca se embarcavam e iam transbordar pelas imediações
do banheiro alagando tudo.

Ao longo do tanque, corria o muro divisório, além do qual
ficava a chácara particular do diretor. A distancia, viam-se as janelas
de uma parte da casa, onde às vezes eram recolhidos os estudantes enfermos,
fechadas sempre a venezianas verdes.

Trepada ao muro e meio escondida por uma moita de bambus e ramos de hera,
vinha Ângela, a canarina, ver os banhos da tarde. Lançava pedrinhas
aos rapazes; os rapazes mandavam-lhe beijos e mergulhavam, buscando o seixo.
Ângela, torcendo os pulsos, reclinando-se para trás, ria perdidamente
um grande riso, desabrochado em carola de flor através dos dentes alvos.

Ao primeiro banho, amedrontou-me a desordem movimentada.

Procurei o recanto dos menores. Determinava a disciplina a divisão
dos banhistas em três turmas, conforme as classes de idade. Mas, o descuido
da fiscalização permitia que as turmas se confundissem e o inspetor
de serviço, com a varinha destinada aos retardatários, vigiava,
afastado, de sorte que ficavam expostos os mais fracos aos abusos dos marmanjos
que as espadanas d’água acobertavam. Mal tinha eu entrado, senti
que duas mãos, no fundo, prendiam-me o tornozelo, o joelho. A um impulso
violento cai de costas; a água abafou-me os gritos, cobriu-me a vista.
Senti-me arrastado. Num desespero de asfixia, pensei morrer. Sem saber nadar,
vi-me abandonado em ponto perigoso; e bracejava, à toa, imerso a desfalecer,
quando alguém me amparou. Um grande tomou-me ao ombro e me depôs
à borda, estendido, vomitando água. Levei algum tempo para me
inteirar do que ocorrera. Esfreguei por fim os olhos e verifiquei que o Sanches
me tinha salvo. “Ia afogar-se!” disse ele, amparando-me a cabeça
enquanto me desempastava os cabelos de cima dos olhos. Meio aturdido ainda,
contei-lhe efusivamente o que me haviam feito. “Perversos!” observou-me
o colega com pena, e atribuiu a brutalidade a qualquer peste que fugira no
atropelo dos nadadores, desvelando-se em solicitudes por tranqüilizar-me.
Tive depois motivo, para crer que o perverso e a peste fora-o ele próprio,
na intenção de fazer valer um bom serviço.

Mas a conseqüência imediata do fato foi que forcei a repugnância
que o Sanches me causava e me fiz todo gratidão para com ele e intima
amizade. Curiosa e acidentada tinha de ser essa minha aventura de apego e
confiança.

No Ateneu formávamos a dois para tudo. Para os exercícios
ginásticos, para a entrada na capela, no refeitório, nas aulas,
para a saudação ao anjo da guarda, ao meio-dia, para a distribuição
do pão seco depois do canto. Por amor da regularidade da organização
militar, repartiam-se as três centenas de alunos em grupos de trinta,
sob o direto comando de um decurião ou vigilante. Os vigilantes eram
escolhidos por seleção de aristocracia, asseverava Aristarco.
Vigilante era o Malheiro, o herói do trapézio; vigilante era
o Ribas, a melhor vocalização do Orfeão; vigilante era
o Mata, mirrado, corcundinha, de espinha quebrada, apelidado o mascate, melífluo
no trato, nunca punido ninguém sabia por quê, reputação
de excelente porque ninguém se lembrava de verificar, que, entretanto,
Rebelo apontava como chefe da policia secreta do diretor; vigilante o Saulo,
que tinha três distinções na instrução pública;
vigilante Rômulo, mestre cook, por alcunha, uma besta, grandalhão,
último na ginástica pela corpulência bamba, último
nas aulas, dispensado do Orfeão pela garganta rachada de requinta velha,
mas exercendo no colégio, por exceção de saliência
na largura chata da sua incapacidade, as complexas e delicadas funções
de zabumba da banda. Não sei se este jeito particular para o bombo,
fórmula musical do anúncio, não sei se uma célebre
herança que Rômulo esperava de afortunados parentes, verdade
é que entre todos fora Rômulo apurado por Aristarco para o invejável
privilégio de seu futuro genro.

Diversos outros vigilantes contavam-se como estes, eleitos por um critério
que dava ensejo a que o escolhido por valentia à barra fixa representava
no estudo um papel contristador; vice-versa, outro, como Ribas, exemplar nas
aulas, magricela e esgotado, mal podia ao trapézio vacilar a acrobacia
simplificada do prumo.

Sanches era também vigilante.

Estes oficiais inferiores da milícia da casa faziam-se tiranetes
por delegação da suprema ditadura. Armados de sabres de pau
com guardas de couro, tomavam a sério a investidura do mando e eram
em geral de uma ferocidade adorável. Os sabres puniam sumariamente
as infrações da disciplina na forma: duas palavras ao cerra-fila,
perna frouxa, desvio notável do alinhamento. Regime siberiano, como
se vê, do que resultava que os vigilantes eram altamente conceituados.

No caso particular da nossa fortuita aproximação, não
podia deixar de influir consideravelmente a bela importância colegial
do vigilante Sanches. Mas outras circunstâncias concertaram-se para
determinar a nova feição das minhas disposições
conforme se acentuou depois do incidente do banho.

Já me era lícito julgar iniciado na convivência intima
da escola. Chamado por Mânlio a provas, consegui agradar, conquistando
uma aura que me devia por algum tempo favorecer. Encontrei o Barbalho. Tinha
a face marcada pelas minhas unhas; evitou-me. No recreio cometi a injustiça
de ir deixando o Rebelo. Também o amável camarada tinha na boca
um mau cheiro que lhe prejudicava a pureza dos conselhos; demais, falava prendendo
a gente com dedos de torquês e soltando os aforismos a queima-roupa.
Por seu lado o venerando colega correspondeu ao movimento massando-se comigo,
e amuando. Durante as aulas, em que nos sentávamos perto um do outro,
absorvia-se em sua desesperada atenção e era como se estivesse
a muitas milhas. Se, todavia, por imprescindível necessidade tinha
de me falar, então, dirigia-me a palavra com a habitual afabilidade
de jovem cura.

Estava aclimado, mas eu me aclimara pelo desalento, como um encarcerado
no seu cárcere.

Depois que sacudi fora a tranca dos ideais ingênuos, sentia-me vazio
de animo; nunca percebi tanto a espiritualidade imponderável da alma:
o vácuo habitava-me dentro. Premia-me a força das coisas; senti-me
acovardado. Perdeu-se a lição viril de Rebelo: prescindir de
protetores. Eu desejei um protetor, alguém que me valesse, naquele
meio hostil e desconhecido, e um valimento direto mais forte do que palavras.

Se não houvesse olvidado as práticas, como a assistência
pessoal do Rebelo, eu notaria talvez que pouco a pouco me ia invadindo, como
ele observara, a efeminação mórbida das escolas. Mas
a teoria é frágil e adormece como as larvas friorentas, quando
a estação obriga. A letargia mora! pesava-me no declive. E,
como se a alma das crianças, à maneira do físico, esperasse
realmente pelos dias para caracterizar em definitivo a conformação
sexual do indivíduo, sentia-me possuído de certa necessidade
preguiçosa de amparo, volúpia de fraqueza em rigor imprópria
do caráter masculino. Convencido de que a campanha do estudo e da energia
moral não era precisamente uma cavalgada cotidiana, animada pelo clarim
da retórica, como nas festas, e pelo verso enfático dos hinos,
entristeceu-me a realidade crua. Desiludi-me dos bastidores da gloriosa parada,
vendo-a pelo avesso. Nem todos os dias do militarismo enfeitam-se com a animação
dos assaltos e das voltas triunfais; desmoralizava-me o ranram estagnado da
paz das casernas, o prosaísmo elementar da faxina.

Com esta crise do sentimento casava-se o receio que me infundia o microcosmo
do Ateneu. Tudo ameaça os indefesos. O desembaraço tumultuoso
dos companheiros a recreação, a maneira fácil de conduzir
o trabalho, pareciam-me traços de esmagadora superioridade; espantava-me
a viveza dos pequenos, tão pequenos alguns! O braço do Sanches
vinha assim salvar-me, segunda vez, de submersão, acudindo na vertigem
do momento.

Eu não estudava; a minha conta era, entretanto, regular, por um concurso
de elementos eventuais; direitos da recente matricula à benevolência,
a minha recomendação ao Professor Mânlio, com os retalhos
alinhavados de ciência anterior. Mantinha-me em satisfatória
média; mas o risco da decadência era constante. O método
constituía o pior obstáculo; sem o auxilio de alguém,
mais prático, estava perdido. Sanches havia sem dúvida de valer-me
com a sua capacidade de grande estudante, sobretudo com a boa vontade insinuativa
que desinteressadamente manifestava. Sem falar no proveito que rendia esta
afeição, empunhando por meu favor o terrível sabre de
vigilante, com guardas de couro!
Com efeito não tardou que ele me desse a mão como a Minerva
benigna de Fénelon.

Entrei pela geografia como em casa minha. As anfractuosidades marginais
dos continentes desfaziam-se nas cartas, por maior brevidade do meu trabalho;
os rios dispensavam detalhes complicados dos meandros e afluíam-me
para a memória, abandonando o pendor natural das vertentes; as cordilheiras,
imensa tropa de amestrados elefantes, arranjavam-se em sistemas de orografia
facílima; reduzia-se o número das cidades principais do mundo,
sumindo-se no chão, para que eu não tivesse de decorar tanto
nome; arredondava-se a cota das populações, perdendo as frações
importunas, com prejuízo dos recenseamentos e maior gravame dos úteros
nacionais; uma mnemônica feliz ensinava-me a enumeração
dos estados e das províncias. Graças à destreza do Sanches,
não havia incidente estudado da superfície terrestre que se
me não colasse ao cérebro como se fosse minha cabeça,
por dentro, o que é por fora a esfera do mundo.

A seu turno a gramática abria-se como um cofre de confeitos pela
Páscoa. Cetim cor de céu e açúcar. Eu escolhia
a bel-prazer os adjetivos, como amêndoas adocicadas pelas circunstâncias
adverbiais da mais agradável variedade; os amáveis substantivos!
voavam-me à roda, próprios e apelativos, como criaturinhas de
alfenim alado; a etimologia, a sintaxe, a prosódia, a ortografia, quatro
graus de doçura da mesma gustação. Quando muito, as exceções
e os verbos irregulares desgostavam-me a principio; como esses feios confeitos
crespos de chocolate: levados a boca saborosíssimos.

A história pátria deliciou-me em quanto pôde. Desde
os missionários da catequese colonizadora, que vinham ao meu encontro,
com Anchieta, visões de bondade, recitando escolhidas estrofes do evangelho
das selvas, mandando adiante, coroados de flores, pela estrada larga de areia
branca, os columins alegres, aprendizes da fé e da civilização,
acompanhados da turba selvagem do gentio cor de casca de árvores, emplumados,
sarapintados de mil tintas, em respeitosa contrição de fetichismo
domado, avultando do seio, do fundo da mata escura, como uma marcha fantástica
de troncos. Até às eras da independência, evocação
complicada de sarrafos comemorativos das alvoradas do Rocio e de anseios de
patriotismo infantil; um príncipe fundido, cavalgando uma data, mostrando
no lenço aos povos a legenda oficial do Ipiranga; mais abaixo, pontuadas
pelas salvas do Santo Antônio, as aclamações de um povo
mesclado que deixou morrer Tiradentes para se esbofar em vivas ao ramo de
café da Domitila.

Cada página era um encanto, prefaciadas pela explicação
complacente do colega. Graças à habilidade das suas apresentações,
apertei a mão aos mais truculentos figurões do passado, aos
mais poderosos. Antônio Salema, o cruel, sorriu-me; o Vidigal foi gentil;
D. João VI deixou-me rapé nos dedos. Conheci de vista Mem de
Sá, Maurício de Nassau, vi passar o herói mineiro, calmo,
mãos atadas como Cristo, barba abundante de apóstolo das gentes,
um toque de sol na fronte lisa e vasta, escavada pelo destino para receber
melhor a coroa do martírio.

A história santa revelou-me este épico, quem o diria? —
o cônego Roquette! E eu bebi a embriaguez musical dos capítulos
como o canto profundo das catedrais. Ouvi suspirar a Crença, o idílio
do Éden, o amor primitivo do Gênesis, invejado dos anjos, sob
o olhar magnânimo dos leões; ouvi a queixa terna do primeiro
par banido para a dor, para o trabalho; Adão vergonhoso, vestindo as
parras da primeira pruderie, Eva a envolver a nudez jovem de lírios
na túnica de ouro das madeixas, cobrindo com as mãos o ventre,
obscenidade das mães, estigmatizada pela maldição de
Deus.

E crescia o canto na abóbada e o órgão falava à
tradição inteira do sofrimento humano suplantado pela divindade.
Modulava-se a harmonia em suave gorjeio, entoando a elevação
dos salmos, o êxtase sensual do Cântico dos Cânticos na
boca da Sulamita, e a sedução de Booz enredado no estratagema
honesto da ternura, e a melancolia trágica de Judite, e a serena glória
de Ester, a princesa querida.

Subitamente, entreabria-se o quadro sonoro para irromper o coro das lamentações.
Acabavam no ar, lucíolas extintas, os derradeiros sons da harpa de
Davi; perdia-se em ecos a derradeira antístrofe Salomão; sumiu-se
à extremidade do campo a imagem de Rute, ao braço o feixe louro
de trigo; entrou a Hebréia sombria na tenda de Holofernes, levando
nos lábios o beijo assassino; cobriu-se a aparição luminosa
de Ester com o sono da noite de Mardoqueu. Era a gama dolente dos terrores.
Clamavam as imprecações do dilúvio, os desesperos de
Gomorra; flamejava no firmamento a espada do anjo de Senaqueribe; dialogavam
em concerto tétrico as súplicas do Egito, os gemidos de Babilônia,
as pedras condenadas de Jerusalém. Vozeava o tenebroso grave das pregações
dos profetas. Embalde o fulgor das transfigurações, como o lívido
fuzil, escancarava abertas de luz sobre a tormenta noturna; Ezequiel tinha
a visão do Eterno; Elias visitava o Mistério numa escapada de
chamas. Nada. A música solene era o miserere. Nem o clarão da
alvorada de Belém na Judéia debelava a sombra, nem a miragem
viva do Tabor. A epopéia agonizava ao rodar do século, ecoava
numa caverna onde havia um túmulo; bradava triunfo um momento pela
Ressurreição do Justo; morria, enfim, lento, lento com a prece
dos mártires do anfiteatro, com a longínqua prece subterrânea
dos refugiados das Catacumbas.

A doutrina cristã, anotada pela proficiência do explicador,
foi ocasião de dobrado ensino que muito me interessou. Era o céu
aberto, rodeado de altares, para todas as criações consagradas
da fé. Curioso encarar a grandeza do Altíssimo; mas havia janelas
para o purgatório a que o Sanches se debruçava comigo, cuja
vista muito mais seduzia. E o preceptor tinha um tempero de unção
na voz e no modo, uma sobranceria de diretor espiritual, que fala do pecado
sem macular a boca. Expunha quase compungido, fincando o olhar no teto, fazendo
estalar os dedos, num enlevo de abstração religiosa; expunha,
demorando os incidentes, as mais cabeludas manifestações de
Satanás no mundo. Nem ao menos dourava os chifres, que me não
fizessem medo; pelo contrário, havia como que o capricho de surpreender
com as fantasias do Mal e da Tentação, e, segundo o lineamento
do Sanches, a cauda do demônio tinha talvez dois metros mais que na
realidade. Insinuou-me, é certo, uma vez, que não é tão
feio o dito, como o pintam.

O catecismo começou a infundir-me o temor apavorado dos oráculos
obscuros. Eu não acreditava inteiramente. Bem pensando, achava que
metade daquilo era invenção malvada do Sanches. E quando ele
punha-se a contar histórias de castidade, sem atenção
à parvidade da matéria do preceito teológico, mulher
do próximo, Conceição da Virgem, terceiro-luxúria,
brados ao céu pela sensualidade contra a natureza, vantagens morais
do matrimônio, e porque a carne, a inocente carne, que eu só
conhecia condenada pela quaresma e pelos monopolistas do bacalhau, a pobre
carne do beef, era inimigo da alma; quando retificava o meu engano, que era
outra a carne e guisada de modo especial e muito especialmente trinchada,
eu mordia um pedacinho de indignação contra as calúnias
à santa cartilha do meu devoto credo. Mas a coisa interessava e eu
ia colhendo as informações para julgar por mim oportunamente.

Na tabuada e no desenho linear, eu prescindia do colega mais velho; no desenho,
porque achava graça em percorrer os caprichosos traços, divertindo-me
a geometria miúda como um brinquedo; na tatuada e no sistema métrico,
porque perdera as esperanças de passar de medíocre como ginasta
de cálculos, e resolvera deixar a Maurílio ou a quem quer que
fosse o primado das cifras.

Em dois meses tínhamos vencido por alto a matéria toda do
curso; e, com este preparo, sorria-me o agouro de magnífico futuro,
quando veio a fatalidade desandar a roda.

Referi que Sanches me provocava uma repugnância de gosma. Depois do
caso da natação, o reconhecimento predominou sobre a repulsa
e eu admiti as assiduidades com que de então por diante me quis beneficiar
o companheiro. Afinal, porém, tornou-me a aparecer o afastamento instintivo
que me separava do rapaz.

Descrente da fraternidade do colégio, cuja personificação
representava-me o Barbalho, eu temia o alvoroço do recreio. Conservar-me
na sala das lições era uma medida de prudência. Estes
intervalos regulamentares de descanso, aproveitava-os para me adiantar no
curso. Pois bem, durante estes momentos de aplicação excepcional
em que ficávamos a sós, eu e o grande, definiu-se o fundamento
da antipatia pressentida. A franqueza da convivência aumentou dia a
dia, em progresso imperceptível. Tomávamos lugar no mesmo banco.
Sanches foi-se aproximando. Encostava-se, depois, muito a mim. Fechava o livro
dele e lia no meu, bafejando-me o rosto com uma respiração de
cansaço. Para explicar alguma coisa, distanciava-se um pouco; tomava-me,
então, os dedos e amassava-me até doer a mão, como se
fosse argila, cravando-me olhares de raiva injustificada. Volvia nova”
mente às expressões de afeto e a leitura prosseguia, passando-me
ele o braço ao pescoço como um furioso amigo.

Eu deixava tudo, fingindo-me insensível, com um plano de rompimento
em idéia, embargado, todavia, pela falta de coragem. Não havia
mal naquelas maneiras amigas; achava-as, simplesmente, despropositadas e importunas,
máxime não correspondendo à mais insignificante manifestação
da minha parte.

Notei que ele variava de atitude quando um inspetor mostrava a cabeça
à entrada da sala e quando pretendia informar-me de alguma disciplina
transcendente.

Então o mestre singular formalizava-se de gravidade severa e distante.
Esta inconstância era o meu alarme. Foi afinal um entretenimento. Eu
perdia muitas vezes o fio da leitura para atender às artimanhas daquela
novíssima comédia.

Por um dia de muito calor, acabava ele de enunciar como um padre uma página
de religião, os diversos atos de Contrição, de Atrição,
de Fé, de Esperança, de Caridade, quando propôs que eu
lhos repetisse sentado aos seus joelhos. Achei inútil a comodidade
e repeti a lição passeando pela sala. Que diabo! Aquele sujeito
queria tratar-me definitivamente como um bebê! Com pouco mais lhe daria
o excesso de extremos para me oferecer uma volta de cueiros! Ah! que se ainda
me vivesse no animo a bravura audaz que trouxera de casa, sem dúvida
nenhuma há muito tempo que eu tinha despachado o Sanches com a cartilha
pelas ventas. Mas eu era outro, e a vontade vegetava tenra e dúctil
como um renovo, depois do aniquilamento da primeira decepção.
Fui transferindo o conflito.

Às vezes a minha resistência passiva desapontava o preceptor.
Ele encarava-me terrível, e como quem diz: “perde a proteção
de um vigilante!”, ou disfarçava a impertinência em riso
amarelo, numa abstrata expressão de fisionomia, que era aliás
o facies de uma idéia fixa.

Os exercícios corporais efetuavam-se à tarde, uma hora depois
do jantar, hora excelente, que habituava a digestão a segurar-se no
estômago e não escorrer pela goela quando os estudantes se balançavam
à barra fixa, pelas curvas.

Reconheci o belo campo das manobras quando lá fui pela primeira vez,
depois da matricula; tive saudade das flâmulas sobre o gramal verde.
Mesmo, porém, desmontada a alegria de encomenda das festas, era um
sitio ameníssimo o campo. Descoberto a todo o céu, parecia mais
abundante de ar; eu lá vingava os pulmões da compressão
cerrada do regime interno.

Findos os exercícios, partia o Professor Bataillard, e, guardados
por dois inspetores, o Silvino e o João Numa ou João Numa e
o velho Margal, venerando inválido espanhol querido de todos, ou o
Margal e o Conselheiro tínhamos, os alunos, um prazo de recreio até
cair a noite.

Uma vez, ao escurecer, passeando eu calado, com o Sanches igualmente, vendo
escapar o dia para além das montanhas, percebi que o meu companheiro
balbuciava uma pergunta. Falou desatento, admirando o crepúsculo com
a testa franzida, na meia abstração que era o seu ricto costumeiro.
Estávamos a um rodeio da avenida que circundava o gramal, oposto à
cancela onde conversavam os inspetores. Os colegas jogavam barra através
da grama, ou se divertiam ao saut-de-mouton em pontos afastados. Como não
apreendi a pergunta, o Sanches repetiu. Escapou-me involuntário o riso…
Abarbava-me a mais rara espécie de pretendente! Eu ria com franqueza,
mas abismado. Era de uma extravagância original aquele Sanches! Hoje,
ele é engenheiro em uma estrada de ferro do sul, um grave engenheiro…

Vendo que não nos podíamos entender, meteu entre nós
o esplendor da tarde, e resolvemos o embaraço concordando ambos num
parecer unânime a respeito.

Durante os dias que se seguiram, Sanches esteve frio. Tive medo de perdê-lo.
Deu-me as lições sem uma só das intragáveis ternuras.
Exprimia-se brevemente, entre enfezado e triste. Suspeitei uma revolução
de caráter e julguei ter achado o que me convinha: um amigo moderado,
que me livrasse dos vexames da vida colegial dos pequenos. O caso era outro.
Sanches compreendera que a ingenuidade tinha contraminado os zelos do seu
ensino. Manobrava, então, para voltar à carga. Entretanto, deu-se
o cuidado de insistir na preparação edificante.

Inventou uma análise dos Lusíadas, livro de exame, cuja dificuldade
não cessava de encarecer.

Guiou-me ao canto nono, como a uma rua suspeita. Eu gozava criminosamente
o sobressalto dos inesperados. Mentor levou-me por diante das estrofes, rasgando
na face nobre do poema perspectivas de bordel a fumegar alfazema. Bárbaro!
Havia um trajo de modéstia sobre a verdade do vocábulo; ele
rasgava as túnicas de alto a baixo, grosseiramente. Fazia do meneio
grácil de cada verso uma brutalidade ofensiva. Eu acompanhava-o sem
remorso; reputava-me vagamente vitima, e me dava à crueldade, submisso,
adormecido na vantagem da passividade. A análise aguilhoava as rimas;
as rimas passavam, deixando a lembrança de um requebro impudente. E
o ar severo do Sanches imperturbável.

Tomava cada período, cada oração, altamente, com o
ademã sisudo do anatomista: sujeito, verbo, complementos, orações
subordinadas; depois o significado, zás! um corte de escalpelo, e a
frase rolava morta, repugnante, desentranhando-se em podridões infectas.

Iniciou da mesma forma um curso pitoresco de dicionário. O dicionário
é o universo. Baba-se de esclarecimentos, mas atordoa, à primeira
vista, como a agitação das grandes cidades desconhecidas. Encarreirados
nas páginas consideráveis, os nomes seguem estranhamente com
a numerosa prole dos derivados, ou sós, petits-maîtres faceiros,
os galicismos; vaidosos dandies os de proveniência albiônica.
Molestam-nos com a maneira desdenhosa, porque os não conhecemos. As
dignificações prolongam-se intérminas, entrecruzam-se
em confusa rede topográfica. O inexperiente não conquista um
passo na imensa capital das palavras. Sanches estava afeito. Penetrou comigo
até aos últimos albergues da metrópole, até à
cloaca máxima dos termos chulos. Descarnou-me em caricatura de esqueleto
a circunspeção magistral do Lexicon, como poluíra a elevação
parnasiana do poema.

Eu me sentia amesquinhado sob o peso das revelações. Causava
terror aquela sabedoria de coisas nunca sonhadas. O honrado diretor espiritual
percebeu que havia agora um ascendente de domínio que me curvava. Olhava-me
então de frente e tinha ousados risos de malícia. Depois dos
dias de reserva, chegou-se de novo com uma segurança de possuidor forte.
Eu andava num deplorável desmantelo de energia. Rebelo, de vez em quando,
acabrunhava-me, através dos óculos azuis, com um olhar de desprezo
ou condolência ainda mais aviltante. Meu pai vinha ver-me todas as semanas;
eu mostrava os prêmios de aplicação, conversava de casa;
o resto calava. Sempre desconfiado e receoso dos outros, o meu companheiro
era quase exclusivamente Sanches. Sempre juntos eu e ele. Sabia-se no Ateneu
que ele era meu explicador, supunham até que pago. Não causavam
estranheza as nossas relações.

Contudo Sanches, como os mal-intencionados, fugia dos lugares concorridos.
Gostava de vaguear comigo, à noite, antes da ceia, cruzando cem vezes
o pátio de pouca luz, cingindo-me nervosamente, estreitamente até
levantar-me do chão. Eu aturava, imaginando em resignado silêncio
o sexo artificial da fraqueza que definira Rebelo.

Estimulado pelo abandono, que lhe parecia assentimento tácito, Sanches
precipitou um desenlace. Por uma tarde de aguaceiro errávamos pelo
saguão das bacias, escuro, úmido, recendendo ao cheiro das toalhas
mofadas e dos ingredientes dentifrícios, solidão favorável,
multiplicada pelos obstáculos à vista que ofereciam enormes
pilares quadrados em ordem a sustentar o edifício, — quando,
sem transição, o companheiro chegou-me a boca ao rosto e falou
baixinho.

Só a voz, o simples som covarde da voz, rastejante, colante, como
se fosse cada sílaba uma lesma, horripilou-me, feito o contato de um
suplício imundo. Fingi não ter ouvido; mas houve intimamente
a explosão de todo o meu asco por semelhante indivíduo e muito
calmo, desviando apenas a vista, pretextei a falta de um lenço, que
me endefluxara a friagem e… fui buscá-lo.

Fora da zona magnética em que me cativava o bom amigo, concertaram-se
os meus instintos sopitados de revolta e Sanches passou a ser um desconhecido.
Sacrificava-se de golpe o amigo, o explicador e o vigilante: um rasgo de heroicidade.
Ao primeiro encontro depois do rompimento, o homem viu que estava tudo acabado.
Andou a rondar-me, temperando o olhar com um brilho de facadas.

A ocasião é que não era a melhor para o conflito. Conveniências
do ensino tinham feito dividir-se em duas turmas a aula do Professor Mânlio,
e eu fora incluído na seção confiada ao Sanches, como
auxiliar idôneo. A conseqüência foi o que devia ser. Maltratado
e condenado pelo ajudante, provando mal em razão do sobressalto no
exame de verificação a que me sujeitou o professor, desmoralizado
em repreensão solene com grande regozijo do Sanches, jurei vingança.
Escandalizaria o mundo com uma vadiação sem exemplo! Percorrera
a matéria toda em rápida antecipação de estudo.
Isto, porém, não bastava. Bastasse! foi o meu lema. E toca a
desandar. Fiquei abaixo do Barbalho, aliás fora de classificação
decente; fiquei abaixo do Álvares. Fui o último da aula! Resultado
razoável, para emprego de uma energiazinha que despontava.

Ao mesmo tempo, como os filósofos atribulados, busquei a doce consolação
dos astros.

Aristarco iniciara um curso noturno de cosmografia.

Estrelas era com ele. O nobre ensino! Nenhum professor, sob pena de expulsão,
abalançava-se a intrometer-se nas onze varas da camisola de astrólogo.
E vissem-no, à janela, indicando as constelações, impelindo-as
através da noite com o pontudo dedo! Nós discípulos,
não víamos nada; mas admirávamos. Bastava ele delinear
sabiamente um agrupamento estelino às alturas, para cada um de nós
por seu lado ficar mais a quo. E voava, fugindo, a poeira fosforescente.

Quanto a mim, o que sobretudo me maravilhava era a coragem com que Aristarco
fisgava os astros, quando todos sabem que apontar estrelas faz criar verrugas.

Uma vez, muito entusiasmado, o ilustre mestre mostrou-nos o Cruzeiro do
Sul. Pouco depois, cochichando com o que sabíamos de pontos cardeais,
descobrimos que a janela fazia frente para o norte; não atinamos. Aristarco
reconheceu o descuido: não quis desdizer-se. Lá ficou a contragosto
o Cruzeiro estampado no hemisfério da estrela polar.

Eu tomei amor às coisas do espaço e estudava profundamente
a mecânica do infinito pelo compêndio de Abreu.

Para as noites brumosas, Aristarco tinha os aparelhos. Uma infinidade de
maquinismos do ensino astronômico, exemplificando o sistema solar, a
teoria dos eclipses, a gravitação dos satélites, as esferas
concêntricas, terrestre e celeste; a de dentro, de cartão lustrado;
a de fora, de vidro. Um atravancamento indescritível, sobre a mesa,
de estrelas e arames torcidos, rodas dentadas de latão, lâmpadas
frouxas de nafta parodiando o sol. Aristarco dava à manivela e girava
tudo. Com o pince-nez grosso de tartaruga, à ponta do nariz, dominava
o tropel dos mundos.

“Vêem, dizia, explicando a natureza, vêem a minha mão
aqui?”
Mostrava a mão direita, ao realejo, bela manopla felpuda de fazer inveja
a Esaú:
“É a mão da Providência!”

IV

Período sereno da minha vida moral, capitulo a escrever sobre uma
banqueta de altar, ou com o alfabeto azul que delineia o fumo do incenso no
ar tranqüilo, inolvidáveis tréguas de íntimo sossego
em toda a minha juventude, eis em que se tornou a minha amarga descida ao
fundo descrédito escolar.

A astronomia, como os céus do salmo, levou-me à contemplação.
O mal na terra, descrito pelo Sanches com uma perícia de conhecedor
e praticante, tomou vulto no seio das minhas cogitações. A incredulidade
primeira acabou em meu espírito, reconhecendo o descalabro deste val
de lágrimas em que vivemos. Ao tempo que devia consagrar à minha
reabilitação nos estudos, pus-me a estudar, como Inácio
de Loiola, talvez na mesma idade, a reabilitação do mundo.

Encarnei o pecado na figura de Sanches e carreguei. Nutria talvez no intimo
o ambicioso interesse de um dia reformar os homens com o meu exemplo pontifical
de virtudes no sólio de Roma; mas a verdade é que me dediquei
conscienciosamente ao santo empenho de merecer essa exaltação,
preparando-me com tempo. Perdido o ideal cenográfico de trabalho e
fraternidade, que eu quisera que fosse a escola, tinha que soltar para outras
bandas os pombos da imaginação. Viveiro seguro era o céu.
Ficava-me a vendagem da eterna felicidade, que se não contava.

Acresce que predispunha ao enlevo a tristeza opressa de discípulo
mau em que eu jazia. E como aos pequenos esforços que tentava para
me reerguer ninguém dava atenção, deixei-me ficar insensível,
resignado, como em desmaio sob um desmoronamento. Tinha a consciência
em paz, a consciência que é o espetáculo de Deus. Servia-me
a crença como um colchão brando de malandrice consoladora. Note-se
de passagem que apesar dos anseios de bem-aventurança, eu ia mal no
catecismo como no resto.

A mais terrível das instituições do Ateneu não
era a famosa justiça do arbítrio, não era ainda a cafua,
asilo das trevas e do soluço, sanção das culpas enormes.
Era o Livro das notas.

Todas as manhãs, infalivelmente, perante o colégio em peso,
congregado para o primeiro almoço, às oito horas, o diretor
aparecia a uma porta, com a solenidade tarda das aparições,
e abria o memorial das partes.

Um livro de lembranças comprido e grosso, capa de couro, rótulo
vermelho na capa, ângulos do mesmo sangue. Na véspera cada professor,
na ordem do horário, deixava ali a observação relativa
à diligência dos seus discípulos. Era o nosso jornalismo.
Do livro aberto, como as sombras das caixas encantadas dos contos de maravilha,
nascia, surgia, avultava, impunha-se a opinião do Ateneu. Rainha caprichosa
e incerta, tiranizava essa opinião sem corretivo como os tribunais
supremos. O temível noticiário, redigido ao saber da justiça
suspeita de professores, muita vez despedidos por violentos, ignorantes, odiosos,
imorais, erigia-se em censura irremissível de reputações.
O julgador podia ser posto fora por uma evidenciação concludente
dos seus defeitos; a difamação estampada era irrevogavél.

E pior é que lavrava o contágio da convicção
e surpreendia-se cada um consecutivamente de não haver reparado que
era mesmo tão ordinário tal discípulo, tal colega, reforçando-se
passivamente o conceito, até consumar-se a obra de vilipêndio
quando, por último, o condenado, sem mais uma sugestão de revolta,
achava aquilo justo e baixava a cabeça. A opinião é um
adversário infernal que conta com a cumplicidade, enfim, da própria
vitima.

Com exceção dos privilegiados, os vigilantes, os amigos do
peito, os que dormiam à sombra de uma reputação habilmente
arranjada por um justo conchavo de trabalho e cativante doçura, havia
para todos uma expectativa de terror antes da leitura das notas. O livro era
um mistério.

À medida que se desenrolava a gazetilha, as ânsias iam serenando.
Os vitimados fugiam, acabrunhados de vergonha, oprimidos sob o castigo incalculável
de trezentas carinhas de ironia superior ou compaixão de ultraje. Passavam
junto de Aristarco ao sair para a tarefa penal de escrita. O diretor, arrepiando
uma das cóleras olímpicas que de um momento para outro sabia
fabricar, descarregava com o livro às costas do condenado, agravante
de injúria e escárnio à pena de difamação.
O desgraçado sumia-se no corredor, cambaleando.

Quando a coisa não dava para cóleras, Aristarco limitava-se
a sublinhar com uma ponderação qualquer a sentença catedrática;
ora uma exclamativa de espanto, ora uma ameaça, ora um insulto vivo
e breve, ora um conselho amortalhado em fúnebre dó.

Às vezes enlaçava com dois dedos o menino pela nuca e o voltava,
fremente e submisso, para o colégio atento, oferecendo-o às
bofetadas da opinião: “Vejam esta cara!…”
A criança, lívida, fechava os olhos.

Em compensação, não havia expressa mente punições
corporais.

O Professor Mânlio, sempre considerando a recomendação,
polpou-me longamente ao castigo formidável das partes. Perdeu por fim
a paciência e fulminou-me.

No dia seguinte ao almoço, amargava eu, sem açúcar
que me bastasse, o resto do café quinado da expectativa (porque Mânlio
tinha-me prevenido), quando ouvi Aristarco, alargando pausas dramáticas
de comoção, ler, claro, severo: “O Sr. Sérgio tem
degenerado…”
Eu havia figurado já na gazetilha do Ateneu com algumas notas de louvor;
guardou-se a sensação para a nota má. O diretor olhou-me
sombrio.

No fundo do silêncio comum do refeitório, cavou-se um silêncio
mais fundo, como um poço depois de um abismo. Senti-me devorado por
este silêncio hiante. A congregação justiceira dos colegas
voltou-se para mim, contra mim. Os vizinhos de lagar à mesa afastaram-se
dos dois lados, para que eu melhor fosse visto. De longe, da copa, chegava
um ruído argentino, horrível, de colheres à lavagem;
os tamarineiros no parque ciciavam ao vento.

Aristarco foi clemente. Era a primeira vez, perdoou.

A pior hipótese do sistema do pelourinho era quando o estudante ganhava
o calo da habitualidade, um assassinato do pudor, como sucedia com o Franco.

Dias depois da terrível nota, voltava eu a figurar com outra má,
menos filosoficamente redigida, porém agravada de reincidência.
Aristarco não perdoou mais. Houve ainda terceira, quarta, por diante.
Cada uma delas doía-me intensamente; contudo não me indignavam.
Aquele sofrimento eu o desejava, na humildade devota da minha disposição
atual. Chorava à noite, em segredo, no dormitório; mas colhia
as lágrimas numa taça, como fazem os mártires das estampas
bentas, e oferecia ao céu, em remissão dos meus pobres pecados,
com as notas más boiando.

No recreio, andava só e calado como um monge. Depois do Sanches não
me aproximava de nenhum colega, senão incidentemente, por palavras
indispensáveis. Rebelo tentou atrair-me; eu desviava. Sanches, rancoroso,
perseguia-me como um demônio. Dizia coisas imundas. “Deixa estar,
jurava entre dentes, que ainda hei de tirar-te a vergonha.” Na qualidade
de vigilante levava-me brutalmente à espada. Eu tinha as pernas roxas
dos golpes; as canelas me incharam. Se Barbalho se lembra de vingar a bofetada,
creio que me submetia à letra evangélica 1S
Durante este período de depressão contemplativa uma coisa apenas
magoava-me: não tinha o ar angélico do Ribas, não cantava
tão bem como ele. Que faria se morresse. entre os anjos, sem saber
cantar?
Ribas, quinze anos, era feio, magro, linfático. Boca sem lábios,
de velha carpideira, desenhada em angústia — a súplica
feita boca, a prece perene rasgada em beiços sobre dentes; o queixo
fugia-lhe pelo rosto, infinitamente, como uma gota de cera pelo fuste de um
círio…

Mas, quando, na capela, mãos postas ao peito, de joelhos, voltava
os olhos para o medalhão azul do teto, que sentimento! Que doloroso
encanto! que piedade! um olhar penetrante, adorador, de enlevo, que subia,
que furava o céu como a extrema agulha de um templo gótico!
E depois cantava as orações com a doçura feminina de
uma virgem aos pés de Maria, alto, trêmulo, aéreo, como
aquele prodígio celeste de garganteio da freira Virgínia em
um romance do conselheiro Bastos.

Oh! não ser eu angélico como o Ribas! Lembro-me bem de o ver
ao banho: tinha as omoplatas magras para fora, como duas asas!
E eu era feliz nesse tempo, quando invejava o Ribas.

Havia na minha febre religiosa certo número de reservas, que pareciam
o germe de futuro libertino, como dizem os padres mineiros; eu não
admitia a confissão, não pensava em comunhão, estranhava
os exageros do culto público, votava antipatia aos homens de batina.
Santa Rosália era a minha devoção.

Por que Santa Rosália? Não havia motivo: era uma pequena imagem
em cartão, gravara de aço e aguadas de fino colorido, lembrança
que me dera uma prima, então morta, e eu guardava em memória
amável.

Era boa a priminha. Mais velha do que eu três anos, carinhosa, maternal
comigo. Brincava pouco, velava pelos irmãos, pela ordem da casa, como
uma senhora. Tinha os olhos grandes, grandes, que pareciam crescer ainda quando
fitavam, negros, animados de um movimento suave de nuvem sobre céu
macio; o semblante claro, branco, puro, de marmórea pureza, coando
uma transparência de sangue a cada face. Raro falava; desconhecia a
agitação, ignorava a impaciência. Sabia talvez que ia
morrer. Ao vê-la passar, sem rumor, como os espectros femininos do sonhador
americano — leve na terra como o rogar da veste de um anjo, sentia-se
com aperto de coração que não pertencia ao mundo aquela
criança: buscava, errante na vida, buscava apenas o repouso da forma,
sob a campa, em sitio calmo, de muito sol, onde chorassem as rosas pela manhã
— e a liberdade etérea do sentimento.

Um dia, não sei se do pranto que tinha nos olhos, vi animar-se o
rosto à pequenina gravura. Eu pensava na prima; descobri na imagem
uma identidade comovente de traços fisionômicos com a pequenina
morta. Guardei então, como um retrato, Santa Rosália?
Com a evolução de misticismo era natural completar-se a consagração
da estampa, canonizada triunfalmente no concilio ecumênico dos meus
mais íntimos votos.

Era a sala geral do estudo, à beira do pátio central, uma
peça incomensurável, muito mais extensa do que larga. De uma
das extremidades, quem não tivesse extraordinária vista custaria
a reconhecer outra pessoa na extremidade oposta. A um lado, encarreiravam-se
quatro ordens de carteiras de pau envernizado e os bancos. À parede,
em frente, perfilavam-se grandes armários de portas numeradas, correspondentes
a compartimentos fundos; depósito de livros. Livros é o que
menos se guardava em muitos compartimentos. O dono pregava um cadeado à
portinha e formava um interior à vontade. Uns, os futuros sportmen,
criavam ratinhos, cuidadosamente desdentados a tesoura, que se atrelavam a
pequenos carros de papelão; outros, os políticos futuros, criavam
cameleões e lagartixas, declarando-se-lhes precoce a propensão
pelo viver de rastos e pela cambiante das peles; outros, entomologistas, enchiam
de casulos dormentes a estante e vinham espiar a eflorescência das borboletas;
os colecionadores, Ladislaus Netos um dia, fingiam museus mineralógicos,
museus botânicos, onde abundavam as delicadas rendas secas de filamentos
das folhas descarnadas; outros davam-se à zoologia e tinham caveiras
de passarinhos, ovos vazados, cobras em cachaça. Um destes últimos
sofreu uma decepção. Guardava preciosamente o crânio de
não sei que fenomenal quadrúpede encontrado em escavações
de uma horta, quando verificou-se que era uma carcaça de galinha!
Eu tive a idéia de armar em capela o compartimento do meu número.
Havia compartimentos enfeitados de cromos e desenhos: o meu seria um bosque
de flores, e eu acharia uma lâmpada minúscula para conservar
li dentro acesa. Ao fundo, em dourado passe-partout alojaria Santa Rosália,
a padroeira.

O projeto caiu pela dificuldade das flores. Pagando a um criado, mal conseguia
um bogari, um botão qualquer por dia. Tive de acomodar a gravura na
gaveta do móvel que possuíamos ao dormitório, perto da
cama, para as escovas e os pentes.

E todos os dias, sobre o papel, testemunho de assídua veneração,
depositava uma flor, mantendo na gaveta o clima tépido dos meus fervores,
simbolizados num tributo de perfume.

Quando, no dia primeiro, sorriram as rosas místicas de maio, saudei-as
enternecido do alto das janelas do salão azul, como as mensageiras
do amor de Maria.

Iam começar os hinos pela manhã no oratório do Ateneu.
Abençoados momentos de contrição e ternura, em que à
disposição venturosa do corpo, depois do banho, vivia um pouco
o recolhimento da poesia cristã, no magnífico salão,
guardando ainda, como os vapores matinais das escarpas, as ultimas sombras
da noite por entre os crespos do estuque.

O sol vinha também à capela e colava de fora a fronte às
vidraças, brando ainda do despertar recente, fresco da toilette da
aurora, com medo de entrar, corado da vergonha de não rezar, pobre
astro ateu. Pelas janelas abertas, esgalhavam-se para dentro frondosas ramas
de jasmineiro, como uma invasão de floresta; e os jasmins da véspera,
cansados, debulhavam-se conchinhas de nácar pelo soalho, mortos, expirando
no ambiente a alma livre do aroma.

Nós, ajoelhados, ressentidos da influência moral do cenário,
orávamos sinceramente. Não havia muito mal a colher nos corações
daquela mocidade, naquele instante, repousando na trégua da oração
das miseriazinhas da hora comum.

Eu não olhava para o altar. Li estava rica, no trono iluminado, sobre
três ordens de palmas, a imagem da Senhora da Conceição
imaculada, alteando à fronte a coroa de prata, onde engastavam pedraria
os reflexos das luzes. A minha contrição, o meu canto pertenciam
a Santa Rosália, ao querido cartão singelo que eu trazia dentro
da blusa de brim, que comprimia ao peito com a mão, exacerbando o êxtase
da fé pelo magnetismo do santo contato.

O mês de maio foi a culminação do período anagógico
de crença. Coincidiu com essa época levarem-no ao leito os incômodos
de meu pai, impedindo-lhe as visitas do costume ao Ateneu. Eu pensava nos
seus sofrimentos, e era isto mais um tema para as variações
do misticismo.

A neblina de melancolia, baixada sobre o colégio da altura da cordilheira,
repercussão da tristeza verde das matas, pesava-me aos ombros como
a loba de um seminarista, como o voto de um frade; eu passeava na circunscrição
do recreio como num claustro, olhando as paredes, brancas como túmulos
caiados, limitando as preocupações do espírito à
minha humilhação diante de Deus, sem olhar para cima, na modéstia
curvada dos brutos — anulando-me a mim mesmo na angústia do pensamento
religioso, como no saco de pano bicudo, preto, do farricoco.

O céu, que a imaginação buscara dantes, como os cânticos
buscam os zimbórios, cala agora sobre mim como um solidéu de
bronze.

Triste e feliz.

Ninguém sabia dos sonhos e atribuíam à excentricidade
o meu amor à solidão e ao sossego.

Durante o hino do anjo da guarda, no recreio abrigado, ao meio-dia, os estudantes,
afogueados e transpirando ainda dos folguedos, paletós empa-puçados
sobre a cinta de couro, cabelos revoltos, não tomavam o rito a sério,
e era a dureza dos vigilantes que os constrangia ao respeito daqueles dez
minutos de religião. Só o Ribas e eu… e se não diminuíam
as aflições da terra e os nossos apertos, não é
que o não pedíssemos ao Anjo…

Cantávamos a primeira estrofe (o Ribas marcava o diapasão)
e as seguintes, ate à última, que acabavam todas por uma longa
nota esfusiada em foguete, cantávamos com um esforço de adoração
que bem compensaria, em caso de balanço, a leviandade irreverente de
todos os colegas.

O diapasão do Ribas era uma deliciosa nota, tratada a pastilhas,
guardada a cachenê nos dias frios, furto sem dúvida ao tesouro
de gorjeios de algum sabiá descuidado. Aristarco adorava esta nota.
Às vezes, na aula de música chamava o Ribas e pedia-lhe aquela,
aquela… a do hino…

Ribas candidamente, por agradar ao diretor, punha de fora a mimosa nota,
como uma balinha de parto, cor de âmbar, na ponta da língua.
Ao meio-dia era o momento. Ribas volvia os olhos e deixava partir, primeiro
que todos, o preciso som. O colégio entoava depois, e as vozes iam
todas, as nossas, em perseguição da primeira. Baldado esforço;
que a do Ribas recolhia-se aos coros celestiais, festejada na cordialidade
fraternal dos harmônicos, ao passo que as nossas, desenganadas, voltavam
da investida num retrocesso icário, desmembradas, desengonçadas,
espaços a baixo como um bando de garças tontas. A distancia,
o conjunto podia passar por um cântico.

Uma hora de oração que aborrecia era a da noite, antes do
recolher.

O movimento do dia sobrecarregava-nos com uma reação irresistível
de fadiga. O sono chumbava-nos as pestanas como linhas de tarrafa. O harmônio
da capela, dedilhado pelo Sampaio, hoje médico parteiro, e aplicado
a extrair vagidos como outrora extraía os acordes — produzia
vagarosamente roncos de soneira da sesta de um tigre, fungados sonoros da
digestão dormida de um abade. Alguns meninos cantavam cabeceando, desmaiando
a voz em vastos bocejos. Nas primeiras linhas, dos pequenos, estavam muitos
de olhos fechados, bem longe dos cuidados da prece. Eu gozava o prazer da
mortificação, sustendo-me fervoroso durante a reza noturna.

Para isso, levava no bolso um punhado de pedrinhas, com que formava no soalho
um genuflexório despertador, fitando arregaladamente os olhos, ardidos
de sono, na lingüeta tiritante do fogo das velas…

Aludi várias vezes ao revestimento exterior de divindade com que se
apresentava habitualmente Aristarco.

Era um manto transparente, da natureza daquele tecido leve de brisas trancadas
de Gautier, manto sobrenatural que Aristarco passava aos ombros, revelando
do estofo nada mais que o predicado de majestade, geralmente estranho à
indústria pouco abstrata dos tecelões e à trama concreta
das lançadeiras.

Ninguém conseguiria tocar com o dedo a misteriosa púrpura.
Sentia-se, porém, o influxo da realeza impalpável.

Assim é que um simples olhar do diretor imobilizava o colégio
fulminantemente, como se levasse no brilho ameaças de todo um despotismo
cruento.

O diretor manobrava este talento de império com a perícia
do corredor sobre o pur sang sensível.

A sala geral do estudo tinha inúmeras portas. Aristarco fazia aparições,
de súbito, a qualquer das portas, nos momentos em que menos se podia
contar com ele.

Levava as aparições às aulas, surpreendendo professores
e discípulos. Por meio deste processo de vigilância de inopinados,
mantinha no estabelecimento por toda a parte o risco perpétuo do flagrante
como uma atmosfera de susto. Fazia mais com isso que a espionagem de todos
os bedéis. Chegava o capricho a ponto de deixar algumas janelas ou
portas como votadas a fechamento para sempre, com o fim único de um
belo dia abri-las bruscamente sobre qualquer maquinação clandestina
da vadiagem. Sorria então no intimo, do efeito pavoroso das armadilhas,
e cofiava os majestosos bigodes brancos de marechal, pausadamente, como lambe
o jaguar ao focinho a pregustação de um repasto de sangue.

Nos momentos de ira e de exaltações eloqüentes é
que sabia fazer-se em verdade divino. Era mais que uma revelação
temerosa do Olimpo; era como se Júpiter mandasse Mercúrio catar
à terra os raios já disparados e os unisse ao estoque inavaliável
dos arsenais do Etna, para soltar tudo, de uma só vez, de uma só
cólera, num só trovão, aniquilando a natureza sob a bombarda
onipotente.

Mas não somente parodiava ele os furores olímpicos Aquela
alma dúctil de artista sabia decair até à blandícia,
até à lágrima a propósito.

Júpiter guardava para a oportunidade a carícia de edredom,
o gesto flexuoso do soberano cisne. Expandia-se às vezes sobre o Ateneu
em rompimento de amor paterno, tão derramado, tão jeitosamente
sincero, que não tínhamos remédio senão replicar
no mesmo tom, por um madrigal de enternecimento de filhos.

E admirávamos.

A hora solene do meio-dia Aristarco aproveitava para distribuir uma merenda
de conselhos, depois do canto e antes de outra de fatias, incomparavelmente
mais bem recebida. Muitas vezes não eram só conselhos. Também
reprimendas em massa por culpas coletivas, arrecadações de cigarros,
ou pequenos processos sumários em que se averiguava a autoria de delitos
importantes, como encher de papel picado uma sala, cuspir às paredes,
molhar a privada, e mesmo muito mais graves, como num episódio do Franco,
que se prende ao período beato das minhas reminiscências.

Assistia o Mestre com atenção do costume à reza cantada,
fazendo girar nos dedos uma medalha do relógio sobre o colete, na abertura
do fraque. Ao final, depois de um intervalo preparatório, aperitivo
de emoções, tomou a palavra num tom solene de revelação
e referiu, com toda a grandeza de que era suscetível, a hipótese,
reclamando a indignação vingadora do Ateneu.

Franco, no domingo da véspera, aproveitando a largura da vigilância
no dia vago, fora vadiar ao jardim. E para tomar água de um poço
aí existente, cuja bomba não funcionava em regra, deliberou,
imaginem! umedecer a bucha aspiradora com um líquido que Moisés
seria capaz de obter no árido deserto, sem milagre mesmo e sem Horeb.
Agora considerem que o referido poço fornecia água para a lavagem
dos pratos.

Um murmúrio de horror elevou-se das alas de estudantes.

“Adianta-te, Franco”, mandou Aristarco.

Com a insensibilidade pétrea que o encouraçava para as humilhações,
saiu Franco do lugar e de cabeça baixa, como um cão, foi parar
no centro da sala. Ali esteve por alguns segundos, exposto, no meio do enorme
quadrado de alunos. Os olhares caiam-lhe em cima, como os projéteis
de um fuzilamento.

O que mais indignava, era pensar que se havia comido em pratos lavados depois
da profanação irremediável da linfa. Passado este efeito,
com que contava para a punição moral, o diretor concluiu o libelo.
Ficássemos tranqüilos, estavam puros os lábios. Franco
tinha sido surpreendido por um copeiro que o prendera, e fora a bomba incontinenti
declarada — interdita.

Muita gente duvidou da oportunidade da interdição. Limpavam
com asco a língua no lenço, esfregavam a boca até esfolar.

“O porco!” bramia Aristarco. “O grandíssimo porco!”
repetia como um deus fora de si. Em redor todos apoiavam a energia da corrigenda.
Resolveu-se, porém, deixar com vida o criminoso.

Aristarco marcou apenas dez páginas de castigo escrito à noite,
e passar de joelhos as horas de recreio, a começar da presente.

Formulado o veredicto, Franco caiu de rótulas no soalho com estampido,
como se repentinamente se lhe houvesse estalado às pernas uma mola.

“Ai não! aqui, tratante! “ gritou o diretor, indicando
a porta do salão. Cantava-se a oração do meio-dia, como
sabem, na casa das recreações em dia de chuva, que alargava
três boas portas para o pátio central. Aristarco estava perto
da do meio.

De joelhos neste ponto, Franco, ao pelourinho: diante das chufas dos maus
e da alegria livre de todos. Como esta porta era caminho dos rapazes até
as bandejas onde se elevavam as pilhas sedutoras da merenda, ficava ainda
o condenado com um reforçozinho de pena. Passando por ele, os mais
enfurecidos deram empurrões, beliscaram-lhe os braços, injuriaram-no.
Franco respondia a meia voz, por uma palavrinha porca, repetida rapidamente,
e cuspia-lhes, sujando a todos com o arremesso dos únicos recursos
da sua posição.

Até que um grande, mais estouvado, fê-lo cair contra o portal,
ferindo a cabeça. A este, Franco não respondeu; pôs-se
a chorar.

Os inspetores fiscalizavam o serviço do pão, prevenindo espertezas
inconvenientes.

Escaparam-lhes os maus tratos.

As desventuras do pobre rapaz e as minhas próprias haviam-me levado
para o Franco. Eu me constituíra para ele um quase amigo. Franco era
silencioso, como arreceado de todos, tristonho, de uma melancolia parente
da imbecilidade; tinha acessos refreados de raiva, queixas que não
sabia formular. Os livros, causa primeira de seus desgostos, faziam-lhe horror.
A necessidade de escrever por castigo promovera nele a habilidade dos galés:
adquirira um desembaraço pasmoso na faina de encher de garranchos páginas
e páginas. Esta interminável escrita fizera-lhe calos ao canto
das unhas: meus dedos perderam o brio, dizia ele nos momentos de amargo humor,
em que improvisava sarcasmos contra si mesmo.

A principio fugia de mim, resmungando coisas indecifráveis. Depois
aceitou-me. Mas não excediam as suas confidências o restritíssimo
limite de uns grunhidos de aversão, histórias de desastres pândegos
que sabia, ingênuas observações a respeito de assuntos
infantis, referências de ódio aos superiores.

Uma vez recebeu carta da província, uma das poucas que lhe chegavam
por ano. Depois da leitura percebi que tinha lágrimas nos olhos. O
pranto era-lhe um acontecimento na fisionomia, invariavelmente de uma pasmaceira
de máscara de arame. Interessei-me por aquele sofrimento; ele deu-me
a carta a ler. O pai do Franco era um pobre desembargador desterrado nos confins
de Mato Grosso, com oito filhos. Uma carta dolorosa. Fora entregue diretamente
pelo caixeiro do correspondente, escapando à curiosidade do diretor,
que gostava de espiar a correspondência dos alunos. Falava em vir à
corte no fim do ano, com todos os sacrifícios, falava em encontrar
o filho bom menino, educado, estudioso. Contava depois, entre exclamações
consternadas, que uma filha, a mais velha, desaparecera do colégio
onde estava, em companhia de um professor de piano, homem casado, sendo encontrada
três ou quatro dias depois ao abandono. Em vão tinham feito perguntas
à infeliz no interesse da punição do culpado; sepultara-se
a mocinha num mutismo desolador, como se houvesse perdido a voz, recusando
alimento, não tirando do chão os olhos desvairados, escravos
da contemplação demente da vergonha.

— Como tem descido Sérgio, lastimavam os inspetores, palestrando
a ordem do dia com o diretor, é o intimo do Franco.

Ainda que isso não fosse rigorosamente exato, não foi surpresa
para mim ver o excomungado convidar-me para uma extraordinária empresa
à noite. “Vingar-me da corja!” murmurava, gargarejando
um riso incompleto e azedo. Isto à tardinha, depois da ginástica,
no mesmo dia do processo da bomba.

Conseguira no lusco-fusco escapar à sala onde o haviam encerrado
para a tarefa das páginas. E juntos eu e ele, porque eu lhe aceitara
o convite com uma facilidade que ainda hoje não compreendo, galgamos
um canto de muro que havia no pátio e saltamos para o jardim florestal.

Embaixo das árvores era já noite espessa. Demos uma volta
no escuro acompanhando a curva de uma alameda. O Franco ia adiante calado,
andando leve e rápido como uma sombra no ar. Eu o seguia irresistivelmente
como sonhando, num sonho de curiosidade e de espanto. Que ia fazer o Franco?
Aonde ia ele? Chegamos ao capinzal, a um de cujos lados extremos ficava a
natação. Logo ao portão de ingresso nesse terreno, havia
um depósito de lixo, onde os jardineiros acumulavam as varreduras da
chácara, negrejando putrefatas, virando estrume ao tempo.

Franco deteve-se junto ao monturo. Sempre em silêncio e ativamente,
como para não perder aquele raro estimulo de vontade que o impelia,
foi examinando o lixo com o pé.

A um canto, entre tocos de bambu, tiniram garrafas. Franco abaixou-se e
como em ação mecânica, sem se voltar, apanhou uma garrafa,
outra e outra; foi-me dando, sobraçou ainda outras e prosseguimos,
o Franco adiante, leve e rápido, sempre no seu andar de sombra, como
suspenso e difuso na névoa quase lúcida do campo aberto.

Atravessamos o capinzal quase sumidos entre as altas bandas de capim-d’angola,
cuja escura vastidão se constelava de vaga-lumes e vibrava da grita
intensa dos grilos e do clamor dos sapos. Diante da natação
o Franco parou e me fez parar. “A minha vingança!” disse
entre dentes, e me indicou a toalha d’água do grande tanque.
A massa liquida, imóvel, na calma da noite, tinha o aspecto de lustrosa
calçada de azeviche; algumas estrelas repetiam-se na superfície
negra com uma nitidez perfeita.

Com o mesmo modo atarefado de todo aquele singular empreendimento, o Franco
acercou-se de mim, tirou-me as garrafas que me dera e desapareceu da minha
vista.

Eu ouvi que ele quebrava as garrafas uma por uma. Daí pouco reaparecia,
trazendo as abas da blusa em regaço. E começou a lançar
então com o maior sossego ao tanque, para todos os lados, aqui, ali,
dispersamente, como semeando, as lascas do vidro que partira. Um breve rumor
de mergulho borbulhava à flor d’água, abrindo-se em círculos
concêntricos os reflexos do céu. Eu vi muitas vezes contra o
albor mais claro do muro fronteiro, passando, repassando, a sombra do sinistro
semeador.

“A minha vingança!” repetiu-me ainda o Franco. “Para
o sangue, sangue, acrescentou com o risinho seco. Amanhã rirei da corja!…
Trouxe-te aqui para que alguém soubesse que eu me vingo!”
Ao falar mostrava-me o lenço que enxugara o sangue do golpe à
testa.

O justo terror da aventura, em lugar vedado, por aquelas horas, só
me assaltou quando, a pular o muro do pátio, fui cair entre as mãos
do Silvino. Nos aparos da alhada, mal vi o Franco seguro pelo pescoço,
como um ladrão em flagrante.

Em presença do diretor, no escritório inquisitorial improvisei
uma mentira. Fôramos colher sapotis, afirmei explicando à tremenda
argüição a estranheza da surtida. O diretor marcou a pena
de oito páginas. Franco, que andava com um déficit de vinte
pelo menos, teve de acrescentar mais estas ao passivo insolvável. Pela
vergonha da tentativa de furto e no sistema dos castigos morais, adicionou-se
a observação suplementar: passaríamos, os delinqüentes,
no outro dia, as horas do almoço e do jantar, ao refeitório,
de pé carregando em cada mão quantos sapotis coubessem.

Todo o requinte de punição não me deu cuidado; pelo
contrário, estava nas condições do meu programa de pequeno
mártir ad majorem gloriam. Ao deixar o escritório outra coisa
preocupava-me. Ardia de remorsos; tinha cacos de garrafa na consciência.
A armadilha sanguinária de Franco obsedava-me como um delito meu.

Depois das horas do serão de estudo, quando se retiravam os estudantes
para os dormitórios, fiquei com o Franco a trabalhar. Tive que suspender,
ao fim de quatro páginas. Devorava-me o remorso como uma febre; aterrava-me
a idéia do banho na manhã seguinte, os rapazes atirando-se à
vingança pérfida, a água toldada de rubro. Impossível
fazer mais uma linha. Deixei o companheiro e fugi para o salão dos
médios.

A excitação recrudesceu; eu rolava na cama sobre um tormento
de lascas cortantes. Que fazer? Denunciar o Franco de madrugada? Correr, às
escuras, e abrir o escoadouro ao tanque? Prevenir aos colegas pedindo que
espalhassem? A controvérsia avultava-me no crânio como uma inchação
de meninges. Dar-se-ia caso que Franco, possuído de arrependimento,
fosse apresentar cedinho aos inspetores a delação do próprio
feito? Cheguei a tentar o engodo da consciência com a ponderação
de que talvez não saltassem ao tanque muitos de uma vez, e o primeiro
ferido salvaria os outros. Mas a febre vencia, com a perspectiva do sangue.
Dez, vinte, trinta rapazes, à borda, gemendo, extraindo dificilmente
da carne as lascas encravadas! E eu, cúmplice, que o permitira, e maior
culpado, que me não cegava a razão, em suma, de justa desforra…

Ergui-me da cama, e descalço nas tábuas frias, para ver se
me acalmava o mal-estar, errei pelos salões adormecidos.

Os colegas, tranqüilos, na linha dos leitos, afundavam a face nas almofadas,
palejante da anemia de um repouso sem sonhos. Alguns afetavam um esboço
comovedor de sorriso ao lábio; alguns, a expressão desanimada
dos falecidos, boca entreaberta, pálpebras entrecerradas, mostrando
dentro a ternura embaciada da morte. De espaço a espaço, os
lençóis alvos ondeavam do hausto mais forte do peito, aliviando-se
depois por um desses longos suspiros da adolescência, gerados, no dormir
da vigília inconsciente do coração. Os menores, mais
crianças, conservavam uma das mãos ao peito, outra a pender
da cama, guardando no abandono do descanso uma atitude ideal de vôo.
Os mais velhos, contorcidos no espasmo de aspirações precoces,
vergavam a cabeça e envolviam o travesseiro num enlace de carícias.
O ar de fora chegava pelas janelas abertas, fresco, temperado da exalação
noturna das árvores; ouvia-se o grito compassado de um sapo, martelando
os segundos, as horas, a pancadas de tanoeiro; outros e outros, mais longe.
O gás, frouxamente, nas arandelas de vidro fosco, bracejando dos balões
de asa de mosca, dispersava-se igual sobre as camas. doçura dispersa
de um olhar de mãe.

Que venturosa segurança naquele museu de sono! E amanhã, pobres
colegas! o banho, a volta, pés ensangüentados, listrando de vestígios
vermelhos o caminho!

Voltei ao meu salão. Tirei da gaveta a imagem de Santa Rosália;
beijei-a com lágrimas, pedi conselho como um filho. A inquietação
não passava. Atravessei ainda os dormitórios, devagarinho, que
me não ouvisse o Margal, acomodado num biombo a um dos ângulos
do salão azul. Uma crepitação dos ossos do tornozelo
esteve a ponto de me comprometer. Dentro do biombo, tossiram; parei um momento;
curou-se a tosse; prossegui.

Desci ao primeiro andar do edifício; entrei na capela.

A capela em trevas, de um negrume absoluto de merinó preto. A escuridão
dava-lhe uma amplitude de subterrâneo, misteriosamente sentida no espaço.
Não tive medo. Fui até ao altar. Tropecei no estrado. Ajoelhei-me
no chão e descansei a testa nos braços a um dos ângulos
do estrado do oratório. Rezei.

Na qualidade de mau estudante não sabia até ao fim nenhuma
oração. Rogava por minha conta, improvisando súplicas,
veementes, angustiosas, que deviam forçar a ombro a porta de São
Pedro. Implorava de Deus diretamente, sem o intermediário empenho da
minha padroeira. Até que, não posso dizer como, adormeci.

Uma palmada acordou-me. Era dia. Ergui-me vexado, de camisola, diante do
Margal e de uma porção de colegas que miravam. “É
sonâmbulo, é sonâmbulo”, explicavam.

Esta saída dispensava-me de dizer a que fora ali; encampei a explicação,
concordando. “Que horas são?” perguntei. “Seis horas,
responderam. Chegamos agora mesmo do banho.” Tinham os cabelos empastados
sobre os olhos. “E os cacos?!” gritei espavorido. Examinei os
pés dos companheiros. Nas chinelas com que desciam ao banho não
via sangue! Esclarecia-se: houvera ordem de banhos de chuva no competente
banheiro, alojado em um dos cômodos baixos do Ateneu, pelo motivo de
ter servido seis vezes a água da natação. Graças
ao Senhor! Vinha-me do céu esta solução de águas
sujas, alcançada pela minha prece. Dilatou-se-me a alma em ditoso alívio.

À minha interjeição explosiva de cacos, os colegas
supuseram tontura de sono. Não assim o inspetor, que me chamou a indagar.
Nova mentira: durante a escapada dos sapotis, uma garrafa, que arremessei
de mau jeito, fizera-se em cacos contra o muro, sobre o tanque. Providenciou-se.
O criado encarregado de varrer o tanque, com o zelo da domesticidade, chamou
atenção para o número dos fragmentos; tão extraordinária
era a hipótese da intenção perversa que não pegou.

No mesmo dia estive com o Franco, durante os recreios, a completar a pena.
Não me disse palavra acerca da decepção da sua vingança.
Julgando-se comprometido, concentrava-se na insensibilidade de carapaça
que o defendia, esperando tudo, a minha delação, uma trovoada
de doestos, a cafua, um acréscimo ao déficit permanente da divida
penal. Aborrecia-se, porém, da necessidade de ser punido por um fiasco
de tentativa.

Quanto ao requinte da exposição no refeitório, mãos
cheias de sapotis, não houve meio de obrigar-me Aristarco. Concordara
em ficar de pé; não era pouco. Franco naturalmente submeteu-se
e lá esteve, braços abertos, a fazer de fruteira no interesse
do sistema das punições morais. Tanto melhor para o sistema.

À vista da relutância, calculou-se em páginas de escrita
quanto podiam valer dois punhados de sapotis; redução difícil,
que a justiça colegial alcançou matematicamente, pronunciando
uma condenação que me daria que fazer até mais de meia-noite.

Este rasgo de vigor mentia ao meu religioso papel de submissão e
sofrimento. Foi o repentino prenúncio de próxima reforma no
interior espiritual. E, como as evoluções da vontade sabem extrair
de qualquer fato a hermenêutica do determinismo, deu-se imediatamente
uma ocorrência que ponderou muito na transformação.

De noite, novamente ao lado do Franco, a fatigar-me na tarefa das páginas,
tive que ficar até tarde numa das salas do primeiro andar. Pelas dez
e meia, o diretor, antes de sair para casa, veio ver-nos. “Ainda escrevem…
estes peraltas?…” disse-nos de enorme altura, à guisa de boas-noites,
e desapareceu confiando-nos ao amável João Numa, bácoro,
inspetor das salas de cima. Na sua qualidade de gorducho, o João não
era diligente. Apenas viu parar Aristarco, trancou a última porta do
Ateneu e foi dormir.

Acabrunhado pela noitada anterior, estava eu de sono que mal podia erguer
a cabeça. De uma vez que cedi ao cansaço fui despertado por
sentir que me alisavam a mão. Adormecera sobre o braço direito
contra a carteira, pousando o rosto na tinta do castigo, deixando cair o braço
esquerdo para o banco. Um instante depois estava fora da sala, de um pulo,
como se tivesse reconhecido em sonhos que o Franco era um monstro.

Ao dia imediato saí da cama como de uma metamorfose. Imaginei, generalizando
errado, que a contemplação era um mal, que o misticismo andava
traidoramente a degradar-me: a convivência fácil com o Franco
era a prova. O Ateneu honrava-me, por esse tempo, com um conceito que só
depois avaliei. Eu não me julgava assim tão apeado, mas supus-me
diretamente a caminho de um mergulho. Se a alma tivesse cabelos, eu registraria
neste ponto um fenômeno de horripilação moral.

Fiquei perplexo.

O triunfo na escola podia ser o Sanches; em compensação, a
humildade vencida era o Franco. Entre os dois extremos repugnantes, revelavam-se-me
três amostras típicas à linha do bem viver: Rebelo, um
ancião; Ribas, um angélico; Mata, o corcunda, um policia secreta.
Para angélico decididamente não tinha jeito, estava provado,
nem omoplatas magras; para ancião, não tinha idade, nem óculos
azuis, nem mau hálito; para ser o Mata, faltava-me o justo caráter
e a corcova… Onde estava o dever? Na cartilha? Na opinião de Aristarco?
Na misantropia senil dos óculos azuis?
Salteou-me nisto, às avessas, o relâmpago de Damasco: independência.

V

Devo, entretanto, à minha efeméride religiosa a maior soma
de gratidão. Suavizou-me com a complacência divina o período
de vadiação profunda e amolecimento hipnótico com que
me pesou a atmosfera do Ateneu. Toda a perseguição de castigos,
sem prejuízo da minha delicadeza moral, resvalava pelo cilício
da penitência; eu emergia forte das provações. Que tranqüilidade,
na apatia, ter por fiador a Deus!
Íamos à missa nos domingos. Todos abriam os livrinhos, para
que o diretor os visse atentos. Eu não abria o meu. Deixava apenas
fugir-me o espírito para o alto e aderir à abóbada como
as decorações sagradas, ajustar-se estreitamente nos detalhes
da arquitetura do templo como o ouro sutil dos douradores, conservar-se lá
em cima, ávido ainda de ascensão, ambicioso de céu como
a baforada dos turíbulos.

Havia acessos comunicativos de tosse que lavravam nas fileiras. Eu não
tossia. Havia convulsões de riso, mal contidas no lenço, mal
dominadas por um olhar de Aristarco, de joelhos à frente do colégio
e mãos cruzadas sobre o castão do unicórnio; como certa
vez que um cão brejeiro e sem princípios, mesmo ao elevar-se
a santa Partícula, entrou e escapou-se com o casquete de um fiel contrito.
Eu resistia ao riso.

Cantávamos ao coro em dias solenes. Melhor organização
vocal possuiria o Orfeão do que a minha; mas se cantassem os corações
em vez dos lábios, nenhum hino evolaria mais largo, mais belo que o
meu. Traziam-nos água com açúcar num jarro de vidro para
molhar as cordas vocais. Eu rejeitava esta doçura terrena.

O Ateneu concorria para o brilhantismo das procissões. Eu me embrulhava
amplamente na opa, encarnada como os sacrifícios, que me podia enrolar
três vezes: empunhava uma tocha que me martirizava os dedos com os pingos
ardentes de cera. E lá ia, cobiçando ainda a força lombar
dos mascates para ter às costas, eu só, aqueles pesados andores;
invejando o garbo ao presidente da Filarmônica particular Prazer do
Rio Comprido, que vinha após no préstito, com o estandarte S.P.M.P.R.C.,
e o punho atlético de um equilibrista de perchas para levar correto
e rijo os balançados guiões.

Com que tristeza, ao entrar a procissão, quando o diretor nos mandava
seguir para o colégio, com que tristeza não espiava de longe,
pela porta, o interior flamejante do templo! Lá ficava a festa de Deus…
e nós para o Ateneu soturno, em marcha inexorável! Eu sacudia
a cabeça com desespero; não podia sofrer a privação
daquela alegria, gozar na alma a orgia de fogo dos altares, subir com o pensamento,
degrau, degraus, ao trono cintilante, arrojando-se para cima na escalada da
Glória.

Depois desses entusiasmos foi-se-me a religião escurecendo.

Era meu vizinho, na sala geral do estudo, Barreto, um personagem duplo,
que representava, nas horas de recreio, a folgança em pessoa e tinha
momentos de meditação trevosa com esgares de terror e falava
da morte, da outra vida, rezava muito, tinha figas de pau, bentinhos, medalhazinhas
em cordões, que saltavam fora do seio ao brinquedo.

Iniciara-me Sanches no Mal; Barreto instruiu-me na Punição.
Abria a boca e mostrava uma caldeira do inferno; as palavras eram chamas;
ao calor daquelas práticas, as culpas ardiam como sardinhas em frege.

Barreto andara num seminário rigoroso, regime de nitro para congelar
as ardências da idade. Era magro, testa de Alexandre Herculano, beiços
finos, olhos pretos, refulgentes, saídos, fisionomia geral de caveira
em pele ressecada de múmia. No queixo viam-se-lhe dois fios únicos
de barba, em caracol, cada um para a sua banda.

Só ele, talvez, conheceu-me as preocupações beatas.
Senhor do meu fraco, pôs-se a informar dos pavores da fé com
a ênfase satisfeita de um cicerone. Recordo-me de um assunto: a comunhão
sacrílega! A propósito, Barreto me deu um livro a ler, um livro
cruel, que descrevia coisas dignas de Moloc: crianças diretamente justiçadas
pela celeste cólera, uma delas que, por haver comungado sem confissão
prévia, iludindo ao sacerdote, fora apanhada pela roupa entre dois
cilindros de aço duma máquina e reduzida a pasta, acabando impenitente,
maldita, sem tempo para um ai-jesus… Era-me incrível que de uma simples
hóstia pudesse a taumaturgia da crendice obter tantos efeitos de terror.

Barreto comentava reforçando. Metia medo aceso em iras santas de
pregador, demonstrando quão longe ainda estavam os castigos da Providência,
na terra, dos suplícios da eternidade. Descrevia o inferno como se
tivesse visto. Rúbida caverna, dragões verde-negros, cor de
limo, serpentes de ferro em brasa enroscando os condenados, demônios
fulvos revolvendo tachos de asfalto em fusão, outros espíritos
caudatos levando a chuço magotes, para os tachos, de inconsoláveis
réprobos.

Li a Nova floresta, de Bernardes. O reverendíssimo autor veio retocar
a obra do Barreto, com as suas narrativas de iluminado terrifico.

Comecei a achar a religião de insuportável melancolia. Morte
certa, hora incerta, inferno para sempre, juízo rigoroso; nada mais
negro!
Era cedo demais, para que eu pudesse pesar filosoficamente a revelação;
encontrei, todavia, embaraço invencível no ritual das cerimônias.
Eu que, nos melhores dias, não conseguira formular literalmente uma
só prece do catecismo, esbarrei definitivamente, na prescrição
fastidiosa do preceito. Ir à missa, muito bem; mas o resto e ainda
mais a dependência dos senhores ministros do culto… Em duas palavras:
a sacristia e o inferno, prováveis escândalos e horrores inevitáveis,
desgostaram-me de tudo. Demais, eu tinha por vezes tentado dar boa conta,
estudando um pouco e rezando muitíssimo, com um pequeno jejum ainda
por cima; ao dia seguinte, nota má! Era um descrédito para o
favor divino. Que custava à suma Onipotência modificar em lição
sabida uma ignorância sofrível, como transmutara em fartura sem
conta uma miséria de cinco pães?
Ia-se por esta forma a exaltação dos meus fervores, quando me
achei envolvido no episódio dos cacos. A atribulação
do remorso reacendeu por um momento a chama decadente; o resultado da minha
súplica nesse duro transe não provara mal; muito adiantada,
porém, ia a decomposição do meu êxtase. Eu esqueci
a circunstância com a ingratidão fácil dos pretendentes
servidos. E cheguei à conclusão audaz.

Não tendo força para estacar de arranco a torrente dos séculos
cristãos, consegui ao menos ficar a margem. Ignorante do ateísmo,
limitei-me a voltar o rosto aos fantasmas do eterno. Subi ao dormitório,
tirei da gaveta Santa Rosália, guardei a flor da última oferenda,
seca, porque a minha pontualidade de culto falseava já, depus-lhe em
despedida um ósculo, e, sem mais profanação, fi-la baixar
à sala de estudo, onde lhe cometi o modesto encargo de marcar as páginas
de um volume. Estava demitida a minha padroeira!
Pouco depois, algum apaixonado de gravuras raptou-ma, e eu lamentei apenas
perder a lembrança da saudosa prima.

Maio tinha passado e as rosas; acabaram-se as orações à
Virgem. Sem os hinos da manhã, sem o sorriso a cores de Santa Rosália,
restava-me o Deus dos novíssimos, das comunhões sacrílegas,
o Deus selvagem do Barreto. Positivamente não quis saber do carrasco,
alijei a metafísica como um pesadelo. E me achei de novo sozinho no
Ateneu; sozinho mais do que nunca. Com os astros apenas do meu compêndio,
panorama da noite consoladora.

E ainda bem, que voltava da crença pela via-láctea, como para
a crença fora. Retirada honrosa de um desengano.

Os dias de saída eram de quinze em quinze. Partia-se ao domingo,
depois da missa; voltava-se à segunda-feira, antes das nove da manhã.
Os dias santos de guarda ocasionavam saídas de véspera. O comissário
dos gêneros e despenseiro insistia com o diretor afrouxasse mais o sistema
de feriados. Os rapazes precisam passear, grifava ele, com a liberdade de
mordomo confidente. Aristarco replicava com a invenção cordata
dos gêneros de terceira, elasticidade insensível dos orçamentos.

Havia, porém, saídas extraordinárias de prêmio
ou de obséquio.

A cada lição julgada boa, o professor assinava um papelucho
amarelo, bom ponto, e entregava ao distinto. Dez prêmios destes equivaliam
a um cartão impresso, boa nota, como dez vezes vinte réis em
cobre valem um níquel de duzentos. O sistema decimal aplicava-se mais
à conquista de um diploma honroso, equivalente a um baralho de dez
cartões de boa nota. Com tal diploma era o estudante candidato à
condecoração final de uma medalha, de prata ou de ouro, conforme
fosse mais ou menos ótimo nos diversos superlativos do merecimento
escolar. Reduzia-se assim a papel o valor pessoal, na clearing house da diretoria;
ou, melhor: adaptava-se a teoria de Fox ao processo das recompensas, com todos
os riscos de um câmbio incerto, sujeito aos pânicos de bancarrota,
sem um critério de justiça a garantir, sob a ostentação
do papel-moeda, a realidade de um numerário de bem aquilatada virtude.

Fosse como fosse, certo é que, com os bilhetes de boa nota, comprava-se
uma saída, e isto era o importante, como nos países de más
finanças: desde que o papel tem curso, de que vale o valor?
Inútil é dizer que me não chegavam nunca as saídas
de prêmio. Tanto melhor me sabiam as outras.

Durante a primeira quinzena de colégio, o pensamento de um feriado
e regresso à família inebriou-me como a ansiedade de um ideal
fabuloso. Quando tornei a ver os meus, foi como se os houvesse adquirido de
uma ressurreição milagrosa. Entrei em casa desfeito em pranto,
dominado pela exuberância de uma alegria mortal. Surpreendia-me a ventura
incrível de mirar-me ainda nos olhos queridos, depois da eternidade
cruel de duas semanas. Não! A magnanimidade do cataclismo temido favorecera
o meu teto. Deus permitira, na largueza pródiga da sua bondade, que
eu revisse a nossa casa sobre os alicerces, o nosso tão lembrado teto
e a chaminé tranqüila a fumar o esplim infinito das coisas imóveis
e elevadas.

Com o tempo habituei-me à feliz probabilidade de achar na mesma os
prezados lares, e ousei nos momentos da cisma colegial fundamentar projetos
de divertimento sobre a esperança de que, abusando a minha ausência
e só para me atormentar o coração, a terra se não
havia de abrir e devorar exata e exclusivamente o que me era mais caro.

Não foram, porém, preocupações pueris de temor,
nem prospectos de folguedo que levei ao primeiro dia de saída depois
da demissão de Santa Rosália.

Vinha buscar-me um criado. Eu, adiante do portador, na minha fardeta de
botões dourados, parti do Ateneu, grave e mudo como um diplomata a
caminho da conferência. Ia efetivamente ruminando a mais séria
das intenções: afrontar uma entrevista franca com meu pai, descrever-lhe
corajosamente a minha situação no colégio e obter um
auxilio para reagir.

Meu pai acabava de deixar o leito. Nada sabia dos meus últimos insucessos.
Ficou admirado e consternado. Daí o êxito completo da minha entrevista.

Dias depois, no colégio, eu era um pequeno potentado. Derrubei o
Sanches; consegui revogação da disciplina das espadas; reconquistei
a benevolência de Mânlio; levantei a cerviz! Desembaraçado
do arbítrio pretensioso de um vigilante, o trabalho agradou-me. Um
conselho de casa afirmou-me que havia a nobre opinião de Aristarco
e a opinião ainda melhor da cartilha, mas havia uma terceira —
a minha própria, que se não era tão boa, tão abalizada
como as outras, tinha a vantagem alta da originalidade. Com uma palavra fez-se
um anarquista.

Daí por diante era fatal o conflito entre a independência e
a autoridade. Aristarco tinha de roer. Em compensação, adeus
esperanças de ser um dia vigilante! principalmente: adeus indolência
feliz dos tempos beatos!
Para a campanha da reação, armazenei uma abastança inextinguível
de vaidade e deliberei menosprezar do melhor modo prêmios e aplausos
com que se diplomavam os grandes estudantes Habituado à vida do internato,
nutria a certeza de conseguir sozinho quanto não pudera com o amparo
de um amigo, nem com a ajuda de Deus. No firme propósito de me não
fazer exemplar nem me aplicar ao cobrejamento de habilidade a que o papel
de modelo obrigava, estabeleci, contudo, a razoável mediocridade sem
compromissos, de um novo programa.

Poucos prêmios ganhava dos papeluchos amarelos; em contrapeso facilitava
aos poucos que me vinham a emancipação boêmia do cisco.
Por esta escala foram ter alguns com o meu nome ao gabinete do diretor. Agravo
de desdém que se não perdoaria jamais.

Desenvolveu-se nas alturas uma antipatia por mim, que me lisonjeava como
uma das formas da consideração. Chegava eu assim, por trajeto
muito diferente do que sonhara, à desejada personificação
moral de pequeno homem.

Invejosos da minha altivez, os inimigos fizeram partido. Sanches era o chefe,
na cortina; Barbalho era o líder abertamente. Eu sorria vaidoso, levando
de vencida a guerrinha, como a espuma à proa de um barco.

Este foi o caráter que mantive, depois de tão várias
oscilações. Porque parece que as fisionomias do caráter
chegamos por tentativas, semelhante a um estatuário que amoldasse a
carne no próprio rosto, segundo a plástica de um ideal; ou porque
a individualidade moral a manifestar-se, ensaia primeiro o vestuário
no sortimento psicológico das manifestações possíveis.

Reinavam no Ateneu duas perniciosas influências que contrabalançavam
eficazmente o porejamento de doutrina a transudar das paredes, nos conceitos
de sabedoria decorativa dos quadros, e ainda mesmo a policia das aparições
ubíquas e subitâneas do diretor. Coisa difícil de precisar,
como a disseminação na sociedade, do principio do mal, elemento
primário do dualismo teogônico. O meio, filosofemos, é
um ouriço invertido: em vez da explosão divergente dos dardos
— uma convergência de pontas ao redor. Através dos embaraços
pungentes cumpre descobrir o meato de passagem, ou aceitar a luta desigual
da epiderme contra as puas. Em geral, prefere-se o meato.

As máximas, o diretor, a inspeção dos bedéis,
por exemplo, eram três espinhos; as referidas influências eram
mais dois. A mocidade ia transigindo do melhor jeito com as bicudas imposições
das circunstâncias.

Representavam-se as influências dissolventes por duas espécies
de encarnação, fundidas em hibridismo de disparate — a
da forma feminina personificada em Ângela, a canarina, ou antes a camareira
de D. Ema, e a de um encontro de tábuas humildes, conjuntadas às
pressas, por força do prosaísmo incivil de um episódio
da economia orgânica.

Falavam assim à imaginação, impressões de relance,
um olhar banhado de lascívia, a tempestade galopante das roupas, em
desordem de fuga, calculada para efeitos de irritação, um descuido
de alças afrouxadas ao corpinho, um propósito de poças
d’água em dias de chuva, obrigando a saias curtas e canelas nuas;
ora a uma porta em rápida passagem, ora através do parque frondoso;
ou ao escritório, por motivo de recados de D. Ema cuja freqüência
desesperava o diretor; ou sobre o muro da natação, ou a qualquer
canto com os copeiros, em dueto de idílio que se espiava; ou em graçola
aventurada aos inspetores, que se babavam.

Os grandes pilheriavam; os pequenos, sérios, olhavam como quem aprende.

Depois, a conspiração dos sarrafos, o favor ao vicio à
sombra do pinho alcatroado, a penúria do fumo, a mendicidade das fumaças
concedidas por beneplácito de dedicação, a pontinha do
bird’s eye de boca em boca, como o chimarrão do Rio Grande, mordida,
salivada, saboreada com todo o gosto acre do que se esconde e que é
vedado, e a lembrança solitária, devastadora das imagens do
mal, distantes, inalcançadas, dança de flores doidas ao vento;
a correspondência covarde acolhida num interstício de traves
como em asilo de ínfima miséria; as obscenas leituras, e o alvoroço
do receio perpétuo, adubo cáustico de prazer mau; a vaidade
de iludir, a secreta mofa, o apetite de cupim pela demolição
invisível do que está constituído, a urdidura preocupada,
extenuante de uma tramazinha de hipocrisias mínimas e complicadas —
vivescência vermicular dos estímulos torpes, respirada no ambiente
corrompido do retiro, nascida de baixo, de um buraco, propaganda obscura da
lama.

E diluía-se pelos semblantes a palidez creme, cavavam-se olhares
vítreos das regiões do impaludismo endêmico.

Soavam-me ainda aos ouvidos as prédicas de ascetismo do Barreto.
Para ele o mal era fêmea. O Sanches entendia que era macho. Amarrava-lhe
um rabo ao cóccix e criava o Satanás bilontra, imoral e alegre.
A cauda do demônio do Barreto era de rendas. Na Rua do Ouvidor, faria
o Satanás — fanfreluche. Uma coisa horrível, com dois
olhos, destinados à perdição dos homens. Saia digna de
consideração, só a de padre, que, por sinal, é
batina, não é saia. O mais não passava de pretexto da
moda parisiense para disfarçar o pé de cabra. Cuidado com Satanás
sorriso! um sorriso com duas pernas, um abraço com dois seios, uma
pantomima do inferno, faceira e traidora, graciosa e comburente, donde por
descuido e por acaso vai-se desprendendo a humanidade, como as cobrinhas pirotécnicas
de Faraó. O menor descuido, desgraça eterna!
Contou-me que o porteiro do seminário em que estivera, para não
ser despedido, fora intimado a separar-se da própria irmã. Deus,
para vir ao mundo, tinha severamente elaborado o mistério excepcional
de uma virgindade sem mancha. E, se não fossem as profecias, que não
podiam ficar comprometidas, o veículo a Conceição, por
amor da insexual pureza, teria sido o carapina José, ou mesmo o velho
Zacarias, ainda mais respeitável pela calva.

A teologia do Barreto me calara fundo, e eu resolvera piedoso enxotar quanta
imagem de sorriso viesse pousar-me à idéia. Virando a página
dos fervores, a teoria ficou-me de resto, do Satanás feminino. Com
a pureza a mais, natural da idade, ia zombando de Ângela e pompas adjacentes.
Fechado o peito como a paz de Jano, e exteriormente a vaidade me amparava.

Para me prevenir ainda mais, veio uma ocorrência provar pelo fato
que o Barreto tinha razão acerca da influência feminina; uma
ocorrência que ensangüentou os anais do estabelecimento, entristecendo
o diretor, embora afinal se lhe tornasse agradável pelo muito que fez
falar do Ateneu.

Tínhamos acabado de jantar e corria como sempre a recreação,
que precedia a hora da ginástica. Das bandas da copa, ordinariamente
sossegada, chegou-nos subitamente um rumor de algazarra. Era estranho.

O alarido cresceu; uma altercação violenta; depois fragor
de luta, o estrondo de uma mesa tombando. Depois gritos de socorro; mais gritos;
a voz de Aristarco aguda, dando ordens como em combate. Estávamos atônitos.

De repente vimos assomar à porta, que dominava o pátio sobre
a escada de cantaria, um homem coberto de sangue. Um grito de horror escapou
a todos. O homem precipitou-se em dois pulos para o recreio. Trazia um ferro
na mão gotejando vermelho, uma faca de lamina estreita ou um punhal.

“Matou! matou!” gritavam da copa; “Pega o assassino!”
Sobre os passos do fugitivo vinham diversas pessoas. João Numa, gordinho,
lívido e trêmulo, ao descer a escada, rolou, partindo os óculos
na pedra.

Aristarco, a uma janela, bem certo da inviolabilidade pessoal, ao peitoril,
desenvolvia uma energia sem limites, mandando pegar o homem da faca. Os inspetores
do recreio tinham azulado. Os rapazes berravam como loucos.

Inesperadamente reaparece o Silvino, muito branco, com as suíças
mais pretas, pelo contraste do medo.

“Esperem! esperem!” dizia convulso, como quem traz na algibeira
um expediente salvador. “Esperem!”
Exatamente no meio do pátio abriu as imensas pernas de Rodes magro,
e levou à boca um apito.

Infelizmente, com a força do sopro engasgou-se o assobio, depois
de dois chilros falhos.

Cercado pelos criados que o perseguiam com trancas e cacetes, o homem da
faca, cuja intenção era escapulir para o jardim, encostou-se
a uma parede. “Deixem-me passar, que mato mais um”, rosnava, com
a fisionomia faiscante. “Caminho para mim!” repetia, agitando
o ferro num frêmito de cascavéis.

Alguns moços destemidos tinham-se avizinhado e completavam o imprudente
cerco.

“Abre!” rugiu praguejando o criminoso acuado. E, de um salto
de fera, arremessou-se contra os sitiantes, brandindo a faca.

Com a milagrosa destreza do instinto de conservação, cada
um safou-se como pôde; o perseguido passou como um tiro. “Fugiu!”
clamavam de todos os lados.

Quando o vimos cair de braços.

Alguém se precipitara inesperadamente ao seu encontro e, escorando-o
com o joelho e empolgando-o pelo gasnete, com o punho o fizera rodar por terra.

Era o Bento Alves!… com uma das mãos, o bravo colega oprimia a
cara ao sujeito contra o solo, ralando-a na areia, com a outra, por um prodígio
de vigor, imobilizava-lhe o braço armado. Com o esquerdo livre, o criminoso
firmava, tentando erguer-se. Esmagava-o a pressão de um monólito.

Quando foram em auxilio, já o Bento Alves desarmara o adversário,
coagindo por meio da tenaz dos dedos com que lhe ferrava o congote.

De toda parte, aclamavam-no herói. À janela, de longe, Aristarco,
entusiasmado, esquecia o divino aprumo e bracejava como um moinho de vento,
sem conseguir dar voz à emoção.

Bento Alves retirou-se com a faca em troféu, deixando o criminoso
sob uma pilha de valentes da última hora e criados que o sufocavam.

Quando o pobre-diabo pôde tomar pé, manietado, amarrado de
mil maneiras por cintas de couro, como as múmias no envoltório
de tiras, acercou-se dele o Silvino e o agrediu covardemente com sermão
de moral.

Era criminoso, dizia-se. De que crime? Dentro de alguns momentos o colégio
inteiro o sabia.

O homem da faca era um dos jardineiros do Ateneu. Durante o jantar enfrentara-se
de razões com um criado da casa de Aristarco e o matara. Havia algum
tempo que disputavam os dois a primazia no coração de Ângela
uma terrível pendência. O criado de Aristarco julgava-se na legítima
posse desse escrínio de afetos, pela convivência ao lado da bela,
consorciados maritalmente na intimidade dos alguidares, onde as mãos
se confundiam como as louças ou na sociedade afetuosa do serviço
dos aposentos do diretor e da senhora, permutando entre si dichotes açucarados,
à flagelação dos tapetes.

O jardineiro, patrício da camareira, dava por si a razão de
nacionalidade, o fato de haverem chegado à América na mesma
turma de imigrantes e uma autuação completa de juramentos idôneos
da sedutora.

Levados a tal aperto os nós da paixão não se desatam;
cortam-se. O jardineiro cortou. Por mor azedume da situação,
dizem que Ângela de parte a parte estimulava os adversários declarando
a cada um por sua vez preferi-lo exclusivamente.

Confiado o assassino aos urbanos, tornou-se a vitima o objeto das atenções.

Era este um rapagão de trinta anos, pardo e simpático. O assassino
era mais escuro, espécie de andaluz de touradas, baixo, sólido,
grosso como um cepo de açougue.

Apenas desapareceu o criminoso, o colégio inteiro assaltou a escada,
desejosos de ver o assassinado À porta do refeitório, porém,
Aristarco despachou: “não têm que ver!” Ao mesmo
tempo a sineta importuna badalava chamando à forma. O Professor Bataillard,
de branco, no cinturão vermelho, apareceu ao lado do diretor. Os rapazes
morderam-se de raiva. E não houve nunca no mundo dois superiores mais
odiados.

Mas a teia da disciplina tinha malhas de maior largura. Alguns rapazes acharam
meio de se esgueirar até à copa, e eu também com eles.

Desde muito, andava querendo ver um cadáver, espetáculo real,
de mãos contraídas, revirados beiços. As cartas iconográficas
de parede deixavam-me impassível, com as estampas teóricas de
cérebros a descoberto, globos oculares exorbitados, ventres golpeados
em abas, mostrando vísceras, figuras humanas de pé, descansando
a um quadril, movendo a supinação num jeito de complacência
passiva, esfolados para que lhes víssemos as veias, modelos vivos da
ciência em pose de suplício, constância de brâmane,
como à espera que houvéssemos aprendido de cor a circunvolução
do sangue, para vestir de novo a pele e os músculos deslocados. Não
me bastava.

Nos grandes armários havia melhor: peças anatômicas
de massa, sangrando verniz vermelho, legitima hemorragia; corações
enormes, latejantes, úmidos à vista, mas que se destampavam
como terrinas; olhos de ciclope, arrancados, que pareciam viver ainda estranhamente
a vida solitária e inútil da visão; mas olhos que se
abriam como formas de projéteis de entrudo Mas eu queria a realidade.
a morte ao vivo.

Lembrava-me de ter visto um anjinho, entre velas no caixão agaloado,
simples carinha amarelenta, sombreada de azul em nódoas dispersas,
em mãos crispadas numa fita, cobrindo-se de flores a imobilidade do
último sono. Vira ainda uma velha, na essa elevada, uma opulenta velha
que morrera sem herdeiros. Ao redor, choravam muito as tochas pranto de cera
cor de mel, inconsoláveis, espichando compridas chamas, que pareciam
subir ao teto com um filete de fumo. Distinguiam-se bem os dois pés
para dentro, em botinas de pano; e o nariz pronunciando-se sob o lenço
de rendas.

Isto não era ter visto cadáver. Eu queria o cadáver
flagrante, despido dos artifícios de armação e religiosidade,
que fazem do defunto simples pretexto para um cerimonial de aparato. O que
me convinha era o galho por terra, ao capricho da queda, decepado da árvore
da existência, tal qual.

O cadáver do criado estava em condições; com a vantagem
do adereço dramático do sangue e do crime, como nos teatros.

Encaminhava-me, pois, para a cozinha e sentia palpitações
fortes, abalando-me certo modo de agradável pavor. A cozinha do Ateneu,
além dos alojamentos da copa, era espaçosa como um salão.
Às paredes cintilava o trem completo de cobre areado, em linha as peças
redondas como uma galeria de broquéis. No centro uma comprida mesa
servia de refeitório à criadagem.

Naquela ocasião havia muita gente perto da mesa. Vi pelas costas
pessoas alheias ao estabelecimento. Disseram-me que estava presente a autoridade
e tratava de remover o morto. Aquela gente toda devia ser, de costas, a autoridade
policial, feição do poder público que eu não discriminava
ainda bem, mas já considerava. Caído ao soalho, vi o cadáver
sobre uma esteira de sangue.

Guardava ainda a contorção esquerda da agonia; à boca
fervia-lhe um crivo de espuma rosada; trajava colete fechado, calças
de casimira grossa. Os ferimentos não se viam. Os olhos estavam-lhe
inteiramente abertos e de tal maneira virados que me fizeram estremecer.

Alguns minutos depois de minha entrada, chegaram dois sujeitos com uma rede.
Os copeiros ajudaram a apanhar o corpo; os homens da rede o levaram.

Impressionou-me para sempre o desfalecimento flácido dos membros,
quando levantaram o cadáver, a moleza da cabeça, rodando nos
ombros, com um movimento próprio dos que padecem intolerável
angústia, e um choque súbito para trás que me gelou o
sangue, empinando-se o queixo e o nó da garganta, rasgando-se a boca,
brusco, como se o ferido vomitasse um resto tenaz da vida.

Após a rede, pela escada da cozinha, saíram todos; eu fiquei.
Examinava ainda o chão alagado de sangue quando alguém, passando,
afagou-me os cabelos: era Ângela!
— Morió, disse, indicando o sangue, arregalando as sobrancelhas,
e desapareceu com o andar de bamboleio.

Primeira vez que reparei que era bonita a canarina. Sim, senhor! E para
o demônio culpado de tão horrível, incidente fui de uma
benevolência tal de opinião que me nasceram remorsos.

Ângela tinha cerca de vinte anos; parecia mais velha pelo desenvolvimento
das proporções. Grande, carnuda, sanguínea e fogosa,
era um desses exemplares excessivos do sexo que parecem conformados expressamente
para esposas da multidão — protestos revolucionários contra
o monopólio do tálamo.

Atirada de modos, como o ditirambo do amor efêmero; vazia como as
estátuas ocas; sem sentimentos, material e estúpida, possuía,
entretanto, um segredo satânico de graduar os largos olhos de sépia
e ouro, animar expressões no rosto que dir-se-ia viver-lhe na face
uma alma de superfície, possante, capaz dos altos martírios
da ternura e de interpretar os poemas trágicos da dedicação.

Gostava de arregaçar as mangas para mostrar os braços, luxo
de alvura, braços perfeitos de princesa, que davam que pensar ao espanador
humilde no serviço da manhã. Exposta às soalheiras, revestia-se
a cor branca do rosto de um moreno cálido, tom fugitivo de magnólias
fanadas, invulnerável aos rigores de ar livre, como deve ter sido outrora
a epiderme de Ceres. Ferissem-lhe a tez os dardos corrosivos da insolação,
vinha-lhe apenas ao rosto um rubor mais belo, e não lhe tirava mais
o sol à mocidade da carne do que à própria terra, sob
a calcinação dos ardores: uma primavera de rosas.

Consciente da formosura, Ângela abusava.

E era do mal livrar-se. Começava por um jogo de virtude. Enxugava
em ar de seriedade os lábios úmidos; as pálpebras, de
longas pestanas, baixavam sobre os olhos, sobre o rosto, viseira impenetrável
do pudor. Convidava à adoração colhendo aos ombros o
manto da candura, refugiando-se na indiferença hierática das
vestais. Depois, uma pontinha de ingênuo sorrir, olhos fechados ainda;
gradação de infantilidade que substituía à vestal
uma criança esquiva e tímida, rindo, voltando a cara. Os olhos,
por fim, aventuravam-se de relance, uma temeridade de noiva possível,
nada mais, volvendo ao retraimento cismador. Depois, a contemplação
confiada; romance inteiro, linha por linha, de uma virgindade. Até
que súbito, meu castíssimo Barreto! aquela virtude, aquela meiguice,
aquela esquiva candura, aquela nubilidade melancólica, aquela fisionomia
honesta, pesarosa talvez de ser amável, fendia-se em dois batentes
de porta mágica e rodava em explosão o sabbat das lascívias.

Os olhos riam, destilando uma lágrima de desejo; as narinas ofegavam,
adejavam trêmulas por intervalos, com a vivacidade espasmódica
do amor das aves; os lábios, animados de convulsões tetânicas,
balbuciavam desafios, prometendo submissão de cadela e a doçura
dos sonhos orientais. Dominava então pela oferta abusiva, de repente;
abatia-se à derradeira humilhação, para atrair de baixo,
como as vertigens. Ali estava, por terra, a prostituição da
vestal, o himeneu da donzela, a deturpação da inocente, três
servilismos reclamando um dono; apetite, apetite para esta orgia rara sem
convivas!
Não escolhia amores. Era de todos como os elementos; como os elementos,
sem remorso das desordens e depredações. Franqueava-se à
concorrência. Havia lugar para todos à sombra dos cabelos castanhos,
que lhe podiam vestir as copiosas formas, fartos, perpetuamente secos, que
ela sacudia a correr como uma poeira de feno.

Aquele modo de olhar, passando, de Ângela! clarificou-me a imaginação
das sombras de terror em que me enleava o alvoroço do acontecimento
da tarde e a vista horrível, do cadáver.

Depois da façanha, Bento Alves, o herói, sumiu-se; comentavam-lhe
demais a bravura. Nem aos exercícios do campo compareceu.

Bento Alves era um misterioso. Misteriosos são no colégio
os que não andam a atravancar o espaço com as gatimanhas das
suas expansões. Freqüentava as aulas superiores; sem que fosse
um estudante de rumoroso mérito, fazia-se respeitar dos mestres e condiscípulos.
Sisudo como certos rapazes de inteligência menor que se arreceiam do
ridículo, não somente pela sisudez impunha-se ao respeito. Consideravam-no
principalmente pela nomeada de hercúleo. Os fortes constituem realmente
uma fidalguia de privilégios no internato. No tumulto da existência
em comum, fundem-se as distinções de classe na democracia do
coleguismo: as cambiantes de fortuna apagam-se no figurino geral das blusas
pardas. Os títulos de superioridade prevalecem primitivamente no critério
semibárbaro dos verdes anos; o punho válido chega a fazer vantagem
sobre a própria vantagem do favoritismo.

Alves não alardeava de forte; evitava disputas, não jogava
o pulso, preferia exercitar-se à ginástica sem espectadores.
Às vezes, por ginástica sem espectadores. Às vezes, por
brinquedo, cingia o braço a um colega entre o polegar e o médio
e fechava-lhe sob a manga um bracelete roxo dolorido. Aqueles que se sujeitavam
ao formidável ensaio de tatuagem por compressão, acercavam-se,
Daí por diante, de Bento Alves com os escrúpulos da mais reservada
prudência.

Entretanto era mole, da preguiça monumental dos animais pujantes.
Veloz, detestava a carreira; alegre, fugia aos folguedos. Gostava do seu sossego;
desviava os incômodos da convivência distribuída, transbordante
dos estimados. Não se falava dele no Ateneu. Limitavam-se a temê-lo
em silêncio.

Depois da valorosa façanha a que o tinha levado a casualidade, teve
de ver-se herói à força. Um desespero. Se algum companheiro
caia na tolice de dizer-lhe alguma coisa relativamente ao crime do jardineiro,
Bento Alves rasgava a conversa com um monossílabo de impaciência,
encrespando-se como um javali. Apesar de tudo foi o pobre modesto percutido,
laminado sobre a bigorna da notoriedade.

Felizmente o barulho da entrada para o Ateneu de um moço célebre
veio modificar a odiosa voga.

Acabava de matricular-se Nearco da Fonseca, pernambucano de ilustre estirpe.

Apresentou-se com o pai, vulto político em galarim no tempo. Era
um mancebo de dezessete anos, rosto cavado, cabelos abundantes, de talento
não comum, olhar vivo, moroso de importância, nariz adunco, avançado,
seco, quase translúcido como um nariz de vidro. Franzino como a infância
desvalida, magro como uma preleção de osteologia, surpreendeu-nos,
entre outras, uma recomendação a seu respeito, pelo próprio
diretor às barbas do pai: — Nearco da Fonseca era um grande ginasta!
Talentoso que fosse, concebíamos, se por nada mais, ao menos pela cabeleira…
Mas um ginasta aquele espectro da necessidade!
A juventude, entretanto, é a eterna esperança; nós esperamos
por uma exibição comprobante.

Abalou-se a tribo dos acrobatas, dos atletas; toda a rapaziada de brio,
o Luís à frente, que localizava na protuberância nodosa
do bíceps o pundonor supremo da criatura, preparou na mais vasta admiração
um aposento considerável para acolher o confrade.

Formados trezentos, à tarde, diante dos aparelhos, foi em movimento
de avidez que ouvimos Bataillard, com o cavalheirismo que o distinguia, convidar
a exibir-se o grande Nearco.

Estava presente o diretor; estava presente o respeitável progenitor
de Blondin. O Ateneu olhava. Nearco deixou a forma, rompendo a marcha com
o pé esquerdo, a regra, mãos à ilharga, sério
como um bispo, e encaminhou-se para o trapézio com o passo medido das
emas, imperturbável como quem sabe profundamente a técnica do
marchar. Perto do aparelho, sempre de mãos à cinta, volta a
volver! virou-se para o colégio, teso, e quebrou para nós um
duro salamaleque, conservando por segundos a efracção angular
das figurinhas delineadas, representando a lavoura, na cantaria histórica
do Egito.

Assuntávamos ansiosos.

Depois do cumprimento, Nearco empunhou a barra do trapézio, polegar
para baixo, segundo a pragmática das posições. E fez
uma flexão. Ah! não sabeis, profanos que sois, quanto vale a
flexão dos membros superiores! A fórmula no mundo ideal da mecânica
é a alavanca de Arquimedes; da aplicação prática
e contundente é o marro britânico. Consiste nisto: encolher as
munhecas.

Nearco fez uma, duas, fez cinco! seguiu-se uma viravolta, e Nearco ao trapézio,
de cócoras, pôde perambular sobre o pasmo circunstante o pausado
beque… Não era tudo, porém! Nearco arranjou mais umas fantasias
de cambalhotas, capazes de transformar radicalmente os princípios fumados
da arte dos trambolhões, e beneficiou-nos, suando, com um sorriso triunfal.

Faltava a sorte do fim. Nearco espichou quanto pôde a lamentável
ausência de músculos e deu-nos… uma sereia! A sereia é
tudo que há de mais elementar, de mais pulha, de mais tolamente ostentoso
em matéria de aparelhos. O sujeito segura-se às cordas, levanta
os pés da barra, mete os pés pelas mãos e de cabeça
para a terra empurra o ventre. O pobre Nearco, desbarrigado, não tinha
ventre para empurrar.

Não empurrou coisa nenhuma; quando muito uns ossinhos que lhe saíam
à altura do umbigo como cabos de faca. Pulou ao chão.

Estava exibido o acrobata! Nós olhávamos uns para os outros,
bestificados, em compostura abatida de caras-de-asnos. Aristarco percebeu
e repreendeu-nos com o sobrecenho. Nós compreendemos delicadamente:
estava ali o respeitável pai de um colega…

Uma roda de palmas, claras, estrepitantes, inacabáveis, percorreu
as fileiras com a eletricidade comunicativa das aclamações.

Nearco, altivo, agradeceu com o nariz.

VI

O futuro tinha reservado para Nearco um feixe de melhores palmas, uma galhada
de louros mais legítimos como tempero de vitória.

O Grêmio Literário Amor ao Saber, instituição
recente, seria o verdadeiro teatro dos seus soberbos alcances.

Duas vezes ao mês congregavam-se os amigos das letras, numa das salas
de cima; a mesma das lições astronômicas de Aristarco.
Havia ainda para iluminar as sessões pedaços de matéria
cósmica pelos cantos, esfrangalhada pela análise do mestre.
Não quer dizer que merecesse as eternas luminárias da ironia
a benemérita associação.

Às suas reuniões comparecia eu timidamente, para nada mais
que simplesmente abusar, por excessivo consumo, de um direito dos estatutos:
podiam os alunos, todos do Ateneu, em silêncio humilde, mariscar o que
fossem deixando os segadores do trigal das literaturas.

Assistente infalível, saia cheio com a retórica espigada,
que ia espalmar, prensando no dicionário, conservas de espírito,
relíquia inapreciável do Belo.

A dificuldade que encontrava um estudante para forrar-se ao privilégio
de gremista, fazia-me mais a fundo venerá-lo.

Nearco não teve o menor embaraço. Entrara para o estabelecimento
muito adiantado. Foi imediatamente proposto, aceito e empossado. À
primeira sessão, depois do triunfo ao trapézio, tive ocasião
de apreciá-lo à ginástica do verbo.

Debatia-se este problema, dos inesgotáveis das agremiações
congêneres. Quem foi maior, Alexandre ou César? indagação
histórica difícil evidentemente de levar a cabo sem o auxilio
da trena.

Nearco arranjou a coisa a olho e distinguiu-se com a esperada galhardia.
Falou durante hora e meia com uma fluência que lhe angariava para sempre
o epíteto de facundo. Justapôs com o primor de um varejista de
fazendas — César sobre Alexandre. César protestou contra
a maneira, de barriga para o ar, que nada tinha de artística; além
disso espetava-o a armadura de Alexandre. Aquilo faria rir a Pompeu no armário
das legendas e a maledicência do senado, comprometendo-se a seriedade
secular do homem que foi, viu e venceu… Nearco manteve-o inexoravelmente
durante o percurso do paralelo critico. César não podia contar
com os legionários do bom tempo; ali esteve a fazer caretas na sujeição
inerme, anima vilis dos documentos. Alexandre, que afora o capacete, via-se
ainda maiorzinho que o outro, teve mais paciência, deixando-se medir
até à peroração, com a boa vontade de um defunto.
Venceu com efeito. Nearco proclamou-o magno dos magnos, diversas polegadas
maior que o temerário do Rubicon.

O Grêmio esclarecido rejubilou. A discussão encerrou-se, não
havendo mais quem falasse. Também havia cinco sessões que eram
os pobres guerreiros tratados a metro.

Por este memorável dia arvorou-se Nearco em notabilidade firmada.
Esqueceram todos que ele fora matriculado sob o quase compromisso de não
dar um passo que não fosse um salto-mortal, não descansar senão
de pernas para cima em cadeiras equilibradas sobre garrafas, não ter
outro recreio que não fosse a corda bamba, por não destoar da
percorrida fama. Ficou em olvido a estréia acrobática. O Grêmio
Amor ao Saber tomou-o a si, em posse exclusiva, como um orgulho.

Não faltavam, entretanto, poetas, jornalistas, polemistas, romancistas,
críticos, folhetinistas. A sociedade tinha o seu órgão,
O Grêmio, impresso no Lombaerts, de que podiam ser canudos à
vontade os sócios quites e ainda, por maior riqueza de harmonias, os
honorários.

Entre os honorários figurava Aristarco, presidente, colaborando sempre
no periódico com a transcrição em avulso das máximas
de parede, e mandando sempre para a quarta página um anúncio
garrafal do Ateneu, que pagava para auxiliar à empresa. Na interessante
publicação apareciam quadrinhas místicas do Ribas e sonetos
lúbricos do Sanches. Barreto publicava meditações, espécie
de harpa do crente em prosa arrebentada.

O rodapé-romance era uma imitação d’O Guarani,
emplumada de vocábulos indígenas e assinada — Aimbiré.

Nearco atirou-se à especialidade dos paralelos. Começou logo
por dois de pancada: Cila e Mário, Tito e Nero. No expediente prometia-se
um terceiro curiosíssimo: Plutarco e os beócios.

Esta queda para as linhas eqüidistantes, talento aliás de carril
urbano e anexos muares, foi mais uma razão de prestigio para o extraordinário
rapaz.

A eloqüência representava-se no Grêmio por uma porção
de categorias. Cícero tragédia — voz cavernosa, gestos
de punhal, que parece clamar de dentro do túmulo, que arrepia os cabelos
ao auditório, franzindo com fereza o sobrolho, que, se a retórica
fosse suscetível de assinatura, acrescentaria ao fim de cada discurso
pesadamente: a mão do finado; Cícero modéstia —
formulando excelentes coisas, atrapalhadamente, no embaraço de um perpétuo
début, desculpando-se muito em todos os exórdios e ainda mais
em todas as confirmações, lágrimas na voz, dificuldade
no modo, seleto e engasgado; Cícero circunspecção —
enunciando-se por frases cortadas como quem encarreira tijolos, homem da regra
e da legalidade, calcando os que e os CUJO, longo, demorado, caprichoso em
mostrar-se mais raso do que o muito que realmente é, amigo dos períodos
quadrados e vazios como caixões, atenuando mais em cada conceito a
atenuante do conceito anterior, conservador e ultramontano, porque as coisas
estabelecidas dispensam de pensar, apologista ferrenho de Quintiliano, retardando
com intervalos o discurso impossível para provar que divide bem a sua
elocução, com todos os requisitos da oratória, pureza,
clareza, correção, precisão, menos uma coisa —
a idéia; Cícero tempestade — verborrágico, por
paus e por pedras, precipitando-se pela fluência como escadas abaixo,
acumulando avalanches como uma liquidação boreal do inverno,
anulando o efeito de assombroso destampatório pelo assombro do destampatório
seguinte, eloqüência suada, ofegante, desgrenhada, ensurdecedora,
pontuada a murros como uma cena de pugilato; Cícero franqueza —
positivo, indispensável para o encerramento das discussões,
dizendo a coisa em duas palavras, em geral grosseiro e malfalante, pronto
para oferecer ao adversário o encontro em qualquer terreno, espécie
perigosa nas assembléias; Cícero sacerdócio — sacerdotal,
solene, orando em trêmulo, alçando a testa como uma mitra, pedindo
uma catedral para cada proposição, calçando aos pés
dois púlpitos em vez de sapatos, espécie venerada e acatada.

Nearco introduziu o tipo ausente do Cícero penetração
— incisivo, fanhoso e implicante, gesticulando com a mãozinha
à altura da cara e o indicador em croque, marcando precisamente no
ar, no soalho, na palma da outra mão o lugar de cada coisa que diz,
mesmo que se não perceba, pasmando de não ser entendido, impacientando-se
até ao desejo de vazar os olhos ao público com as pontas da
sua clareza, ou derreando-se em frouxos de compaixão pela desgraça
de nos não compreendermos, porcos e pérolas.

O gesto incisivo, mais a facúndia desimpedida, mais o talento histórico
dos paralelos, consagrou a primazia do gremista.

O presidente efetivo da sociedade era o Dr. Cláudio, professor da
casa, homem de capacidade, benévolo para os desgarros de tolice da
juventude, que teria desgosto para uma semana, se imaginassem que faltara
a uma sessão por menosprezo. Esta constância do chefe era o grande
elemento de prosperidade do Amor ao Saber. O Dr. Cláudio conduzia os
trabalhos com verdadeira perícia de automedonte, esclarecia os imbróglios,
forjava adjetivos de encômio que ia dando a cada um por sua vez e a
todos os estimáveis consócios, propunha algumas teses e achava
graça em outras. Nas sessões solenes pronunciava o discurso
oficial.

A maior utilidade do Grêmio para mim era a biblioteca. Uma coleção
de quinhentos a seiscentos volumes de variado texto, zelados pela vigilância
cerberesca do Bento Alves, bibliotecário, eleito de voto unânime.

Alves era da associação como quase todos os alunos do curso
superior. Filiava-se ao grupo simpático dos silenciosos, usufruindo
os lucros da circunstância de não ser do regimento a taramela
obrigatória. Fora da biblioteca, os seus serviços aos intuitos
do Grêmio resumiam-se no apoiado! consciencioso e firme, à disposição
sempre da melhor idéia em questões elevadas, e do mais sábio
alvitre em questões de ordem.

Alguns rapazes, não do Grêmio, e que não houvessem,
nas letras, manifestado gramaticalmente notável jeito para a conjugação
sub-reptícia do verbo adquirir, podiam obter do presidente o direito
de ingresso na sala dos livros. Eu, como amigo que era das bonitas páginas
impressas, apresentei candidatura. E como não divertia bastante o jogo
da barra ao sol, nem o rapa-tira-deixa-põe das penas de aço
e das carrapetas, nem o correr à panelinha das bolas de vidro espiraladas
de cores, fez-se-me a biblioteca a recreação habitual.

Esta freqüência angariou-me dois amigos, dois saudosos amigos
— Bento Alves e Júlio Verne.

Ao famoso contador do Tour du Monde devo uma multidão numerosa dos
amáveis fantasmas da primeira imaginação, excêntricos
como Fogg, Paganel, Thomas Black, alegres como Joe, Passepartout, o negro
Nab, nobres como Glenarvan Letourneur, Paulina Barnett, atraentes como Aouda,
Mary Grant. Sobre todos, grande como um semideus, barba nitente, luminosa
como a neblina dos sonhos, o lendário Nemo da Ilha Misteriosa, taciturno
da lembrança das justiças de vingador, esperando que um cataclismo
lhe cavasse um jazigo no seio do Oceano, seu vassalo, seu cúmplice,
seu domínio, pátria sombria do expatriado.

Possuía minha literatura completa de tesouros de meninos, contos
de Schmidt; visitara uma por uma no meu burrinho as feiras da sabedoria de
Simão de Nântua; estudara profundamente pelas aventuras de Gulliver
as vacilações da vida, onde, mal acabamos de zombar da pequenez
extrema, vem sobre nós o ludibrio da extrema grandeza, espécie
de Pascal de mamadeira entre Liliput e Brobdingnak; chegara à perfeição
de duvidar das empresas de Münchhausen. Isto tudo sem falar nos Lusíadas
do Sanches, no reverendo Bernardes, na refinada pilhéria do Bertoldo
e no Testamento do Galo, símbolo aliás muito filosófico
da odiosidade das sucessões, que por ventura do herdeiro autoriza o
destripamento do galináceo como a tortura skakespeariana de Lear.

Júlio Verne foi festejado como uma migração de novidade.
Onde quer que me levasse o Forward ou o Duncan, o Nautilus ou o balão
Vitória, a columbíada da Florida ou criptograma de Saknussen,
lá ia eu, esfaimado de desenlaces, prazenteiro, ávido como os
três dias de Colombo antes da América, respirando no cheiro das
encadernações as variantes climatéri-cas da leitura,
desde as areias africanas ate aos campos de cristal do Ártico, desde
os grandes frios siderais até à aventura do Stromboli.

A amizade do Bento Alves por mim, e a que nutri por ele, me faz pensar que,
mesmo sem o caráter de abatimento que tanto indignava ao Rebelo, certa
efeminação pode existir como um período de constituição
moral. Estimei-o femininamente, porque era grande, forte, bravo; porque me
podia valer; porque me respeitava, quase tímido, como se não
tivesse animo de ser amigo. Para me fitar esperava que eu tirasse dele os
meus olhos. A primeira vez que me deu um presente, gracioso livro de educação,
retirou-se corado, como quem foge. Aquela timidez, em vez de alertar, enternecia-me,
a mim que aliás devia estar prevenido contra escaldos de água
fria. interessante é que vago elemento de materialidade havia nesta
afeição de criança, tal qual se nota em amor, prazer
do contato fortuito, de um aperto de mãos, da emanação
da roupa, como se absorvêssemos um pouco do objeto simpático.

Na biblioteca, Bento Alves escolhia-me as obras: imaginava as que me podiam
interessar; e propunha a compra, ou as comprava e oferecia ao Grêmio,
para dispensar-se de mas dar diretamente. No recreio não andávamos
juntos; mas eu via de longe o amigo, atento, seguindo-me o seu olhar como
um cão de guarda.

Soube depois que ameaçava torcer o pescoço a quem pensasse
apenas em me ofender; seu irmão adotivo! confirmava.

Eu, que desde muito assumira entre os colegas um belo ar de impávida
altania, modificava-me com o amigo, e me sentia bem na submissão voluntária,
como se fosse artificial a bravura, à maneira da conhecida petulância
feminina.

A malignidade do Barbalho e seu grupo não dormia. Tremendo de represália
do Alves, faziam pelos cantos escorraçada maledicência, digna
deles.

Às vezes na biblioteca, enquanto eu lia, Alves olhava-me do outro
lado da mesa central de pano verde, com a mão à fronte e os
dedos mergulhados nos cabelos. Olhava-me e eu o sentia sem levantar a vista,
compreendendo no mais fino refolho de ninada vaidade que aquela contemplação
traduzia o horror do ridículo, proverbial em Bento Alves, manietando-lhe
rijamente uma demonstração efusiva. Não fosse a critica
uma criatura do tempo, eu poderia achar cômica a situação
dos personagens desta cena de platonismo. Não havendo a critica para
falsear a psicologia por desdobramento, limitava-me a ser sincero, como o
pobre amigo. Às vezes vinha-lhe a pálpebra uma lágrima
sem origem.

No movimento geral da existência do internato, desvelava-se caprichosamente;
sabia ser, de modo inexprimível, fraternal, paternal, quase digo amante,
tanta era a minudência dos seus cuidados. Não havia regalo, dessas
mesquinhas coisas de preço enorme na carestia perpétua da prisão
escolar, de que se não privasse o Alves, em meu proveito, desesperando-se,
a fazer pena, se eu tentava recusar. À conversa, falava da família
no Rio Grande do Sul; tinha duas irmãs; falava delas, do tempo passado
que não as via, muito claras, de belos olhos, uma de quinze anos, outra
de doze; ele tinha dezoito. Falava de cuidados higiênicos meus, mudar
de cama no salão azul, que estava muito perto das janelas, e isto havia
de ser nocivo… Outras ninharias, em tom de sentida brandura, como se desejasse
decrescer das proporções sólidas de sua conformação
para reduzir-se à exigüidade balbuciante de uma carcaçazinha
de avó, minguada de velhice, animada, ainda e apenas, pela febre do
último alento, pela necessidade de carregar ainda alguns dias um coração,
um afeto.

Os estatutos do Grêmio marcavam duas ocasiões de solenidades:
as festas anuais de abertura e do encerramento dos trabalhos. Além
destas, as sessões comemorativas que a casa resolvesse.

Para as festas literárias, levava-se ao pavilhão do recreio
um grande estrado, três mesas que se alinhavam para a diretoria, sob
um rico pano cor de vinho, de ramagens negras que lembravam tinteiros entornados
de mau agouro, e uma tribuna familiarmente apelidada caranguejola.

Esta caranguejola, enorme e pesada, que parecia protestar, a cada solavanco,
contra o caráter de móvel que lhe queriam à força
impingir, fazia figura em todas as salas do Ateneu, conforme as exigências
da retórica. Localizada a conferência, a preleção,
a prática solene, abalava-se a mísera e punha-se em caminho,
aos encontrões, seguindo o fadário de mostrador ambulante de
eloqüência. Nestas circunstâncias não era uma simples
tribuna, era um verdadeiro prognóstico. Em se movendo a caranguejola,
discurseira iminente. Teve um dia de razoável orgulho: dela serviu-se
no Ateneu o Professor Hartt, para uma conferência de antropologia.

Quando a vimos andar um dia e soubemos que aquilo significava a instalação
do Amor ao Saber, congregou-se o Ateneu, unificado no mesmo impulso de entusiasmo,
e pela primeira vez a tribuna marchou sem o ceri-monial das topadas. Despedimos
os criados. tomamo-la nós aos ombros: levamo-la em ovação.

A festa inaugural esteve animada. Mais do que se esperava, infelizmente.

Encheu-se de bancos e cadeiras austríacas o vastíssimo salão.
Ao centro, em frente, a mesa da diretoria; à esquerda, os convidados;
à direita, os outros alunos, o resto, como se diz das maiorias, sem
voz ativa.

Sobre o pano avinhado de ramagens, abria-se a pasta do secretário;
sobre a tribuna cintilava cristalino o copo das urgências instantes.

Poucos oradores. Aristarco, presidente honorário, abriu a sessão
com a chave do peregrino verbo, recomendando a nova associação
como um tentame honroso e de muito fruto para os moços aplicados, que
teriam ensejo de se dar ao cultivo da oratória e das belas-letras.

Subiu em seguida à tribuna o presidente efetivo.

Com a facilidade da sua elocução, fez o Dr. Cláudio
a critica geral da literatura brasileira: a galhofa de Gregório de
Matos e Antônio José, a epopéia de Durão, o idílio
da escola mineira, a unção de Sousa Caldas e S. Carlos, a influência
de Magalhães, os ensaios do romance nacional, a glória de Gonçalves
Dias e José de Alencar.

E passou a estudar a atualidade.

O auditório que escutava, interessado, mas tranqüilo, começou
a agitar-se.

O orador representava a nação como um charco de vinte províncias
estagnadas na modorra peludosa da mais desgraçada indiferença.
Os germes da vida perdem-se na vasa profunda; à superfície de
coágulos de putrefação, borbulha, espaçadamente,
o hálito mefítico do miasma, fermentado ao sol, subindo a denegrir
o céu, com a vaporização da morte. Os pássaros
calados fogem; as poucas árvores próximas no ar parado, debruçam-se
uniformes sobre si mesmas num desanimo vegetativo, que parece crescer, descendo,
— prosperidade melancólica de salgueiros. O horizonte limpo,
remato, desfere golpes de luz oblíqua, reptil, que resvalam, espelhando
faixas paralelas, imóveis, sobre o dormir da lama.

Por entre os raros caniços, emergem olhos de sapo, meditando a vantagem
daquela paz sombria, indolência negra, em que chega a ser vigor de vontade
estrebuchar quatro arrancos através da onda grossa em busca da fêmea.
A arte significa a alegria do movimento, ou um grito de suprema dor nas sociedades
que sofrem. Entre nós, a alegria é um cadáver. Ao menos
se sofrêssemos… A condição da alma é a prostração
comatosa de uma inércia mórbida. Quem nos dera a tonicidade
letal de uma vasca. Trituramos a vida por igual como um osso; roemos o dia,
pacientes, de rojo, sobre o ventre, como cães ao pasto. Fosse manjar
o crânio de Rogério, ao menos teríamos a tragédia…
Nada! A condição é o descanso ininterrupto do aniquilamento
no plano infinito da monotonia. E não é o teto de brasa dos
estios tropicais que nos oprime. Ah! como é profundo o céu do
nosso clima material! Que irradiação de escapadas para o pensamento
a direção dos nossos astros! O pântano das almas é
a fábrica imensa de um grande empresário, organização
de artifício, tão longamente elaborada, que dir-se-ia o empenho
madrepórico de muitos séculos, dessorando em vez de construir.
É a obra moralizadora de um reinado longo, é o transvasamento
de um caráter, alargando a perder de vista a superfície moral
de um império — o desmancho nauseabundo, esplanado, da tirania
mole de um tirano de sebo!…

Calculem agora que estava entre os convidados o Dr. Zé Loto, pai
de um aluno, devoto jurado e confirmado das instituições, irmão
de não sei quantas ordens terceiras, primo de todos os conventos, advogado
de causas religiosas, conservador em suma, enraivado e militante. O sebo da
tirania caiu-lhe nos melindres como um pingo de vela benta.

“Protesto!” rugiu, rubro e rouquenho, dilacerando as barbas
e erguendo o punho. Não podia admitir que viessem à sua vista
ensebar as instituições! Por maior desgraça estava também
presente o Senador Rubim, avó de outro aluno, senador de maus bofes,
um pai da pátria padrasto, sem considerações nem papas
na língua.

“Quem protesta contra o sebo da tirania é barro! “ redargüiu
ao apartista com a pachorra temível dos velhos insolentes.

— Burro, não! clamou o outro, empalidecendo sob a vergasta
da injúria, nervoso, perturbado pela atenção da sala
inteira que o encarava. Burro, não! tais expressões são
indignas de V. Ex.a, um senador e um velho!…

— Burro, sim!… repetia o outro vagarosamente, com um arreganho enfastiado
de insulto. Burro, sim!…

Aristarco conservava-se a presidência, na pasmaceira de pau dos ídolos
afrontados. O salão enorme, alunos e convidados, tumultuava em vagalhões,
fragmentado em partidos opostos, uns pelo senador e pela anarquia, outros
pelo advogado e pela ordem pública. Muitos gesticulavam de pé;
havia estudantes gritando em cima dos bancos. Os insultos voavam como pelouros;
os protestos rangiam como escudos feridos; havia mãos pelo ar que pediam
espadas.

Aproveitando-se do escarcéu, o advogado ousara arremessar uns desaforos
ao senador. O outro, sem ouvir bem, ia replicando com a impertinência
do seu estribilho: “Burro, sim”, até que, impaciente, pôs
remate à polêmica com as cinco letras da energia popular que
Waterloo fez heróicas, Vítor Hugo fez épicas e Zola fez
clássicas.

Sob o peso da conclusão, Zé Loto cedeu.

Aristarco achou que era tempo de funcionar a presidência e sacudiu
sobre o tumulto o badalo da ordem.

O orador na tribuna, ereto e calmo, promontório sobre a tormenta,
esperava que o alvoroço chegasse a termo. Apenas viu arrefecer o furor
dos impropérios: “Corramos um véu sobre o cenário
desolador”, continuou; “venha em socorro a esperança de
um renascimento”. E por ai habilidosamente conduzindo a oração,
acabou por um quadro de futuro, armado em aurora sobre a tribuna, pórtico
de luz, jorrando um deslumbramento que extasiou os ouvintes com o encanto
dos vaticínios felizes, levando o sopro da viração matutina
as nuvens do desanimo esfumadas antes sobre o panorama.

Tiveram a palavra, ainda, dois estudantes, que moeram uma quantidade profusa
de frases comuns a propósito de letras e literatos. O filho do diretor,
o republicanozinho que conhecem, tinha no bolso dez tiras, dez brulotes de
eloqüência incendiária, que resolveu sufocar depois do escândalo
colossal do sebo.

A segunda sessão solene do Grêmio, conquanto mais pacifica,
não foi menos importante.

Realizou-se em princípios de outubro, pelas imediações
das férias. A concorrência foi maior, compareceram senhoras em
grande número, o que não sucedera na de instalação;
houve mais capricho de ornatos nas salas; forrou-se a tribuna de verde e amarelo;
inscreveram-se os mais aproveitados campeões da oratória do
Amor ao Saber. O colégio compareceu fardado; a diretoria, de casaca.

A conferência do Dr. Cláudio foi subversiva, mas em sentido
diverso da primeira. Versou n&atildeatilde;o mais sobre a literatura no Brasil,
porém sobre a arte em geral:

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Arte, estética, estesia é a educação do instinto
sexual.

A manutenção da existência indivídua tem a razão
de ser no instinto de vitalidade da espécie. O momento presente das
gerações nada mais é que a ligação prolífica
do passado com a posteridade. E a razão de ser das espécies?
A indagação não perscruta.

Para que o indivíduo perdure, momento genésico da existência
especifica no tempo, é indispensável adaptar-se as imposições
do meio universal. O rio a correr não despreza o detalhe do mais insignificante
remanso, nem pode sofismar o obstáculo do menor rochedo no alvéu.
O critério inconsciente do instinto é o guia da adaptação.

O esforço da vida humana, desde o vagido do berço até
o movimento do enfermo, no leito de agonia, buscando uma posição
mais cômoda para morrer, é a seleção do agradável.
Os sentidos são como as antenas salvadoras do inseto titubeante; vão
ao encontro das impressões, avisadores oportunos e cautelosos.

A cada mundo de sensações notáveis corresponde um sentido.
Os sentidos, teoricamente delimitados, são cinco, múltipla transformação
de processo de um único — o tato, exatamente o sentido rudimentar
das antenas.

Faz-se, tateando instintivamente à procura dos agradáveis:
agradável visual, agradável gustativo, agradável tangível,
em suma. O agradável é essencialmente vital; se é às
vezes funesto, é porque o instinto pode ser atraiçoado pelas
ilusões.

A perfectibilidade evolutiva dos organismos em função, manifestando.
se prodigiosamente complexa, no tipo humano, corresponde à revelação,
na ordem animal, do misterioso fenômeno personalidade, capaz de fazer
a critica do instinto, como o instinto faz a critica da sensação.

A informação de reportagem de cada sentido não desperta,
portanto, no homem a atividade cerebral dos impulsos de preferência,
de repugnância, simplesmente, como nos outros animais; mas amplia, pela
psicologia inteira dos fenômenos espirituais, a variedade infinita das
comparações, permutadas de mil modos na unidade do espírito
como as peças de um jogo maravilhoso sobre o mesmo pano.

Duas são as representações elementares do agradável
realizado: nutrição e amor.

Os animais inferiores, não favorecidos por um razoável coeficiente
de progresso, produzem secularmente a condição da inferioridade;
olham, tocam, farejam, ouvem, não provam com demasiado escrúpulo
e devoram grosseiramente para depois amar, como sempre fizeram.

O homem, por desejo de nutrição e de amor, produziu a evolução
histórica da humanidade.

A nutrição reclamou a caçada fácil — inventaram-se
as armas; o amor pediu um abrigo, ergueram-se as cabanas. A digestão
tranqüila e a perfilhação sem sobressaltos precisaram de
proteção contra os elementos, contra os monstros, contra os
malfeitores, — os homens tacitamente se contrataram para o seguro mútuo,
pela força maior da união: nasceu a sociedade, nasceu a linguagem,
nasceu a primeira paz e a primeira contemplação. E os pastores
viram pela vez primeira que havia no céu a estrela Vésper, expandida
e pálida como o suspiro.

Mas era preciso que fossem leitos de amor as crinas de ouro e fogo dos leões,
e que houvesse marfim, metais luzentes, pedraria, sobre a alvura láctea
da carne amada, que não bastavam beijos para vestir; era preciso deliciar
a gustação, como requinte das estranhezas. E os homens levaram
a conquista aos reis da floresta, ao ventre do solo; foram colher aos ares
os íncolas mais raros, emplumados de luz como criações
canoras do sol; e foram buscar às ondas os mais esquivos viajores do
abismo, singrando céleres, fantásticos, na sombra azul, em cauda
um reflexo vago de escamas, — para morder-lhes a vida.

Urgiu ainda a fome, urgiu mais o amor e veio a guerra, a violência,
a invasão. Curvaram-se os cativos ao látego vencedor e foram
abatidas as escravas sob a garra da lascívia sanguinária, faminta
de membros avulsos, olhos sem alma, lábios sem palavra, formas sem
vontade, pretexto miserável de espasmos. Formaram-se os ódios
de raça, as opressões de classe, as corrupções
vingadoras e demolidoras.

Mas a cisma evoluiu também, aquela cisma poética da pastoral
primeva que buscara os astros no céu para adereço dos idílios.
O fundo tranqüilo e obscuro das almas, aonde não chega o tumultuar
de vagas da superfície inflamou-se de fosforescências; geraram-se
as auréolas dos deuses, coalharam-se os discos das glórias olímpicas:
as religiões nasceram.

Mas era preciso que fosse palpável o espectro da divindade; as rochas
descascaram-se em estátuas, os metais se fizeram carne e houve cultos,
houve leis, vieram profetas e pontífices ambiciosos. E esta evolução
da cisma que fora amante, feita instrumento da tirania, deu lagar às
práticas do terror, aos apostolados do morticínio.

Mas uma lira ficara da geração primeira de cismadores, e as
cordas cantavam ainda e os sons falaram no ar as epopéias do Oriente
e da Grécia. Roubou-se aos sacerdotes tiranos o monopólio dos
deuses para jungi-los à atrelagem do metro; que levassem através
dos séculos, o carro triunfal da estrofe, onda sonora de vibrações
imortais.

E os esculpidores dos ídolos legaram o segredo da fábrica
revelando que vinham de um molde de barro aquelas arrogâncias de bronze,
que se fazem deuses como as ânforas. E os artistas modernos recomeçaram,
chamando a religião ao atelier, como um modelo de hora paga; e gravaram
em tinta, pelos muros, as visões místicas da crença.

A nitidez artística das formas fizera crer aos homens que morava
realmente um espírito sagrado na porosidade do mármore, e que
realmente havia em proporções infinitas uma tela de olimpos
e paraísos, onde as cores do antropoformismo artístico viviam
soberanas, olhando o mundo lá embaixo, vazando a urna providencial
das penas e das alegrias.

Decaídas as fantasias sentimentais, reformou-se o aspecto do mundo.
Os deuses foram banidos como efeitos importunos do sonho. Depois da ordem
em nome do Alto proclamou-se a ordem positivamente em nome do Ventre. A fatalidade
nutrição foi erigida em principio: chamou-se indústria,
chamou-se economia política, chamou-se militarismo. Morte aos fracos!
Alcançando a bandeira negra do darwinismo espartano, a civilização
marcha para o futuro, impávida, temerária, calcando aos pés
o preconceito artístico da religião e da moralidade.

Sobrevive, porém, o poema consolador e supremo, a eterna lira…

Reinou primeiro o mármore e a forma; reinaram as cores e o contorno,
reinam agora os sons, — a música e a palavra. Humanizou-se o
ideal. O hino dos poetas do mármore, do colorido, que remontava ao
firmamento, fala agora aos homens, advogado enérgico do sentimento.

Sonho, sentimento artístico ou contemplação, é
o prazer atento da harmonia, da simetria, do ritmo, do acordo das impressões,
com a vibração da sensibilidade nervosa. É a sensação
transformada.

A história do desenvolvimento humano nada mais é do que uma
disciplina longa de sensações. A obra de arte é a manifestação
do sentimento.

Dividindo-se as sensações em cinco espécies de sentidos,
devem os sentimentos corresponder a cinco espécies e igualmente as
obras de arte.

Da sensação acústica vem a estesia acústica:
sentimento nos sons, nas palavras — eloqüência e música;
da sensação da vista, a estesia visual, o sentimento na forma,
no traço e no colorido, — escultura, arquitetura, pintura; da
sensação palatal e olfativa nasce o sentimento do gosto e do
perfume, — artes menos consideradas pela relativa inferioridade dos
seus efeitos. A sensação do tato, secundada por todas as outras,
dá lugar ao sentimento complexo do amor, arte das artes, arte matriz,
razão de ser de todas as espécies de estesia.

O primeiro momento contemplativo de um amoroso foi o advento da estética,
no gozo visual das linhas da formosura, na delicie auditiva de uma expressão
inarticulada, que fosse emitida com expressão, na comoção
de um contato, na aspiração inebriante do aroma indefinido da
carne. A obra d’arte do amor é a prole; o instrumento é
o desejo.

Depois da arte primitiva e fundamental do tato, a arte do ouvido. A obra
de arte é a frase sentida, hábil para produzir emoção;
o instrumento é a linguagem.

Esta arte devia mais tarde ramificar-se em eloqüência propriamente
e poesia popular, graças à aproximação híbrida
de terceira arte, do ouvido, a música.

Com o progresso humano, o sentimento artístico da simetria e da harmonia
destacou-se analiticamente da arte de amar. E, depois da arte primordial,
descendente imediata do instinto erótico, da qual se desprendera, sob
a forma selvagem das interjeições primitivas, a arte da eloqüência;
e em seguida, sob a forma de expressões homométricas, a poesia
popular e a primeira música; nasceram as artes intencionais, de imitação,
da escultura, da arquitetura, do desenho. Depois da poesia popular, amorosa
ou heróica, veio a rapsódia.

Ainda mais, segundo um traçado naturalíssimo de filiação,
o sentimento da simetria, trasladado para a esfera das relações
sociais, serviu de plano à organização das religiões,
filhas do pavor, e das moralidades, invenção das maiorias de
fracos. Com o predomínio insensato das religiões, o amor deixou
de ser um fenômeno, passou a ser um ridículo ou uma coisa obscena.

Por um raciocínio de retrocesso, se ponderarmos que a moralidade
é a organização simétrica da fraqueza comum, que
a religião é a organização simétrica do
terror, que a simetria, isto é, harmonia e proporção,
é a norma artística das imitações plásticas
da ingênua admiração da criatura primitiva, e que esta
admiração prazenteira, testemunhada por uma tentativa de desenho
ou de estátua, por um canto popular ou por uma interjeição
veemente, nada mais é do que um modo acentuado de um esforço
de atenção, e que a primeira atenção dos homens
do principio, — a lenda de Adão que o diga, — devia ser
do indivíduo de um sexo para o indivíduo de outro sexo, teremos
averiguado o aforismo paradoxal de que a arte subjetivamente, o sentimento
artístico nas suas mais elevadas, mais etéreas manifestações,
é simplesmente — a evolução secular do instinto
da espécie.

Esta é a sua grandeza, e por isso vai zombando, através das
idades, das vicissitudes tempestuosas do combate pela nutrição,
dos próprios exasperos homicidas do amor.

A arte é primeiro espontânea, depois intencional.

Manifesta-se primeiro grosseiramente, por erupções de sentimento,
e faz o amor concreto, a interjeição, a eloqüência
rudimentar, a poesia primitiva, o primitivo canto. Manifesta-se mais tarde,
progressivamente, por efeitos de cálculo e meditação
e dá o epos, a eloqüência culta, a música desenvolvida,
o desenho, a escultura, a arquitetura, a pintura, os sistemas religiosos,
os sistemas morais, as ambições de síntese, as metafísicas,
até as formas literárias modernas, o romance, feição
atual do poema no mundo.

As manifestações espontâneas são coevas de todas
as sociedades; a poesia popular, por exemplo, não desaparece, nem a
eloqüência, ainda menos o amor. As manifestações
intencionais, ampliações, aperfeiçoamentos do modo primitivo
de expressão sentimental, sujeitam-se aos movimentos e vacilações
de tudo que progride.

O coração é o pêndulo universal dos ritmos. O
movimento isócrono do músculo é como o aferidor natural
das vibrações harmônicas, nervosas, luminosas, sonoras.
Graduam-se pela mesma escala os sentimentos e as impressões do mundo.
Há estados d’alma que correspondem à cor azul, ou às
notas graves da música; há sons brilhantes como a luz vermelha,
que se harmonizam no sentimento com a mais vivida animação.

A representação dos sentimentos efetua-se de acordo com estas
repercussões.

O estudo da linguagem demonstra.

A vogal, símbolo gráfico da interjeição primitiva,
nascida espontaneamente e instintivamente do sentimento, sujeita-se à
variedade cromática do timbre como os sons dos instrumentos de música.
Gradua-se, em escala ascendente u, o, a, e, i, possuindo uma variedade infinita
de sons intermediários, que o sentimento da eloqüência sugere
aos lábios, que se não registram, mas que vivem vida real nas
palavras e fazem viver a expressão, sensivelmente enérgica,
emancipada do preceito pedagógico, de improviso, quase inventada pelo
momento.

Há ainda na linguagem o ritmo de cada expressão. Quando o
sentimento fala, a linguagem não se fragmenta por vocábulos,
como nos dicionários. É a emissão de um som prolongado,
a crepitar de consoantes, alteando-se ou baixando, conforme o timbre vogal.

O que move o ouvinte é uma impressão de conjunto. O sentimento
de uma frase penetra-nos, mesmo enunciado em desconhecido idioma.

O timbre da vogal, o ritmo da frase dão alma à elocução.
O timbre é o colorido, o ritmo é a linha e o contorno. A lei
da eloqüência domina na música, colorido e linha, seriação
de notas e andamentos; domina na escultura, na arquitetura, na pintura: ainda
a linha e o colorido.

Na sua qualidade de representação primária do sentimento,
depois do fato do amor, a eloqüência é a mais elevada das
artes. Daí a supremacia das artes literárias, — eloqüência
escrita.

A eloqüência foi a principio livre, fiel ao ritmo do sentimento;
influenciada pela música monótona dos mais antigos tempos, cadenciou-se
em metro regular e monótono como a música. Aproveitada como
recurso mnemônico, libertou-se da música, guardando, porém,
a forma do metro igual e da quantidade equivalente, que havia de ser um dia
a metrificação da sílaba, que havia de dar em resultado
a monstruosidade da rima, o calembur feito milagre de perfeição.

A música seguiu à parte a sua evolução.

Na arte da eloqüência da atualidade acentua-se uma reação
poderosa contra o metro clássico; a critica espera que dentro de alguns
anos o metro convencional e postiço terá desaparecido das oficinas
da literatura. O sentimento encarna-se na eloqüência, livre como
a nudez dos gladiadores e poderoso. O estilo derribou o verso. As estrofes
medem-se pelos fôlegos do espírito, não com o polegar
da gramática.

Hoje, que não há deuses nem estátuas, que não
há templos nem arquitetura, que não há dies iroe nem
Miguel Ângelo; hoje que a mnemônica é inútil, o
estilo triunfa, e triunfa pela forma primitiva, pela sinceridade veemente,
como nos bons tempos em que o coração para bem amar e o dizer
não precisava crucificar a ternura as quatro dificuldades de um soneto.

Qual a missão da arte? Originaria da propensão erótica
fora do amor, a arte é inútil, — inútil como o
esplendor corado das pétalas sobre a fecundidade do ovário.
Qual a missão das pétalas coradas? De que nos serve a primavera
ser verde? As aves cantam. Que se aproveita do cantar das aves? A arte é
uma consequência e não um preparativo. Nasce do entusiasmo da
vida, do vigor do sentimento, e o atesta. Agrada sempre, porque o entusiasmo
é contagioso como o incêndio. A alma do poeta invade-nos. A poesia
é a interpretação de sentimentos nossos. Não tem
por fim agradar.

E, depois, reclamar títulos de utilidade às divagações
graciosas de uma energia da alma, que significa em primeira manifestação
a própria perpetuidade da espécie?!
Além de inútil, a arte é imoral. A moral é o sistema
artístico da harmonia transplantado para as relações
de coletividade. Arte sui generis. Se é possível eficazmente
o regime social das simetrias da justiça e da fraternidade, o futuro
há de provar. Em todo caso é arte diferente e as artes não
se combinam senão em produtos falsos, de convenção.

Poema intencionalmente moral é o mesmo que estátua polícroma
ou pintura em relevo. Apenas uma coisa possível, nada mais; há
também quem faça flores, com asas de barata e pernas.

A verdadeira arte, a arte natural, não conhece moralidade. Existe
para o indivíduo sem atender à existência de outro indivíduo.
Pode ser obscena na opinião da moralidade: Leda; pode ser cruel: Roma
em chamas, que espetáculo!
Basta que seja artística.

Cruel, obscena, egoísta, imoral, indômita, eternamente selvagem,
a arte é a superioridade humana — acima dos preceitos que se
combatem, acima das religiões que passam, acima da ciência que
se corrige; embriaga como a orgia e como o êxtase.

E desdenha dos séculos efêmeros.

À vista da tranqüilidade do auditório, subentende-se
que não estavam presentes os dois heróis da primeira sessão
solene: o Dr. Zé Lobo não viera, para não encontrar o
Senador; o Senador Rubim não viera, para não encontrar o Dr.
Zé Loto: impulsos equivalentes em sentido contrário anulam-se.

Havia na sala diversos ouvintes que se distraiam de perseguir com atenção
a galopada de hipógrifo, em que se elevava a eloqüência
do orador.

Bento Alves, um; outro o Malheiro, moreno, nervoso, carrancudo, o primeiro
ginasta; outro, Barbalho.

A preocupação de Bento Alves era uma injúria. Entre
ele e Malheiro havia rixa de velha de emulação. Malheiro não
lhe perdoava a culpa de ser bravo. Os próprios prodígios da
força e agilidade, aplaudidos e proclamados pelo Ateneu, não
davam para saciar a vaidade. De que valia ser forte, se era impossível
a aplicação do seu esforço para afrouxar uma fibra à
musculatura do Bento? Ah! não ser possível por sugestão
desfiar uma a uma aquelas meadas de arame, reduzir a infantilidade débil
aquela corpulência odiosa! Por que não iriam os desejos da inveja,
como vampiros, sorver o sangue àquela força, a vida, gota a
gota, àquele vigor de ferro?
Bento Alves não dava mostras de perceber a rivalidade. Malheiro evitava-o.
Era impossível conservar-se um momento perto do colega, que lhe não
dessem ímpetos de assaltá-lo.

A façanha da prisão efetuada pelo rival definitivamente retirava-lhe
a glória de valoroso único. Malheiro entrou em melancolia trancada.
O rosto moreno amorenou-se mais; a animação de um brilho não
lhe chegava à janela do olhar; o sorriso nos lábios não
abria a porta. Dir-se-ia um frontispício de luto.

Ficou a ruminar o projeto de um encontro.

O meu bom amigo, exagerado em mostrar-se melhor, sempre receoso de importunar-me
com uma manifestação mais viva, inventava cada dia nova surpresa
e agrado. Chegara ao excesso das flores. A principio, pétalas de magnólia
seca com uma data e uma assinatura, que eu encontrava entre folhas de compêndio.
As pétalas começaram a aparecer mais frescas e mais vezes; vieram
as flores completas. Um dia, abrindo pela manhã a estante numerada
do salão do estudo, achei a imprudência de um ramalhete. Santa
Rosália da minha parte nunca tivera um assim. Que devia fazer uma namorada?
Acariciei as flores, muito agradecido, e escondi-as antes que vissem.

Mas o Barbalho espiava, ultimamente constituído fiscal oculto dos
meus passos.

As circunstâncias o tinham aproximado do Malheiro, e o açafroado
caolho pretendia manejar a rivalidade dos dois maiores: um conflito entre
Malheiro e Bento podia ser a vergonha para mim.

O Malheiro, com o vozeirão grave de contrabaixo, começou a
infernizar-me por epigramas. Queria incomodar o Alves mortificando-me, julgando
que me queixasse. Eu devorava as afrontas do marmanjo sem desco-brir o meio
de tirar correta desforra. Barbalho lembrou-se de tomar as dores. Depois de
incitar o Malheiro contra mim, incitou o Bento contra o Malheiro. Procurou-o
misteriosamente e informou: “o Malheiro não passa pelo Sérgio
que não pergunte quando é o casamento… é preciso casar…
Ainda hoje pediu convite para as bodas. O Sérgio esta desesperado”.

O furor do Alves não se descreve, furor poderoso dos calados. Uma
onda de apoplexia ruborizou-lhe as faces. Por único movimento de indignação
contraiu os dedos, como estrangulando. Procurou o Malheiro e com a voz talvez
alterada, mas sem ódio, fez intimação: “amanhã
é a sessão de encerramento; em meio da festa salmos ambos; preciso
falar-lhe das bodas”.

Malheiro percebeu: era o sonhado encontro!
Apenas desceu da tribuna o presidente efetivo do Grêmio, os adversários
deixaram as cadeiras. Barbalho saiu pouco depois. Notei o movimento e adivinhei
mais ou menos.

Quando saímos do pavilhão, finda a solenidade, um criado entregou-me
um envelope, uma carta do Alves, a lápis. “Estou preso; antes
que te digam que por alguma indignidade, previno: por ter dado uma lição
ao Malheiro.”
Minutos depois, Franco, muito satisfeito, contava a todos: “tinham lutado
no jardim o Malheiro e o Alves; que briga dos dois brutos!” Alves saíra
ferido com um golpe no braço, acreditam que de navalha; Malheiro estava
no dormitório. Avisados pelo Alves, os criados tinham ido buscá-lo
sem sentidos, ao fundo de um bosquete no parque. “Sem sentidos!”
garantia o Franco; “que pândega! que sopapos! ora o Malheiro malhado!”
Soube-se que Barbalho espreitara o combate através dos arbustos. Antes
de o ver acabado, correra ativo, e concentrando a vesgueira numa só
atenção de intrigante, preparara as coisas de modo que, ao voltar
do jardim, Bento Alves foi surpreendido por uma ordem de prisão do
diretor.

Não denunciar nunca é preceito sagrado de lealdade no colégio.
Os contendores recusaram-se a explicações. Bento Alves negou
o braço a exame e a curativo; Malheiro, em panos de sal, fingindo-se
muito prostrado, oferecia o mais impenetrável silêncio às
indagações de Aristarco e protestava esborrachar as ventas a
quem caísse na asneira de insinuar o bedelho no que não era
da sua conta.

“Ora o malhado!…” resmungavam os colegas; mas tratavam de
esquecer o caso.

Por minha parte, entreguei-me de coração ao desespero das
damas romanceiras, montando guarda de suspiros à janela gradeada de
um cárcere onde se deixava deter o gentil cavalheiro, para o fim único
de propor assunto às trovas e aos trovadores medievos.

VII

O tédio é a grande enfermidade da escola, o tédio corruptor
que tanto se pode gerar da monotonia do trabalho como da ociosidade.

Tínhamos em torno da vida o ajardinamento em floresta do parque e
a toalha esmeraldina do campo e o diorama acidentado das montanhas da Tijuca,
ostentosas em curvatura torácica e frentes felpudas de colosso; espetáculos
de exceção, por momentos, que não modificavam a secura
branca dos dias, enquadrados em pacote nos limites do pátio central,
quente, insuportável de luz, ao fundo daquelas altíssimas paredes
do Ateneu, claras da caiação, do tédio, claras, cada
vez mais claras.

Quando se aproxima o tempo das férias. o aborrecimento é maior.

Os rapazes, em grande parte dotados de tendências animadoras para
a vida prática, forjicavam mil meios de combater o enfado da monotonia.
A folgança fazia época como as modas, metamorfoseando?se depressa
como uma série de ensaios.

A peteca não divertia mais, palmeada com estrépito, subindo
como foguete, caindo a rodopiar sobre o cocar de penas? Inventavam?se as bolas
elásticas. Fartavam?se de borracha? Inventavam?se as pequenas esferas
de vidro. Acabavam?se as esferas? Vinham os jogos de salto sobre um tecido
de linhas a giz no soalho, ou riscadas a prego na areia, a amarela, e todas
as suas variantes, primeira casa, segunda casa, terceira casa, descanso, inferno,
céu, levando?se à ponta de pé o seixozinho chato em arriscada
viagem de pulos. Era depois a vez dos jogos de corrida, entre os quais figurava
notavelmente o saudoso e rijo chicote?queimado. Variavam os aspectos da recreação,
o pátio central animava?se com a revoada das penas, o estalar elástico
das bolas, passando como obuses, ferindo o alvo em pontaria amestrada, o formigamento
multicor das esferas de vidro pela terra, com a gritaria de todas as vozes
do prazer e do alvoroço.

Depois havia os jogos de parada, em que circulavam como preço as
penas, os selos postais, os cigarros, o próprio dinheiro. As especulações
moviam?se como o bem conhecido ofídio das corretagens. Havia capitalistas
e usurários, finórios e papalvos; idiotas que se encarregavam
de levar ao mercado, com a facilidade de que dispunham fora do colégio,
fornecimentos inteiros, valiosíssimos, de Mallats e Guillots que os
hábeis limpavam com a gentileza de figurões da bolsa, e selos
inestimáveis que os colecionadores práticos desmereciam para
tirar sem custo; fumantes ébrios de fumo alheio, adquirido facilmente
no movimento da praça, repimpados à turca sobre os coxins da
barata fartura.

As transações eram proibidas pelo código do Ateneu.
Razão demais para interessar. Da letra da lei, incubados sob a pressão
do veto, surgiam outros jogos, mais expressamente característicos,
dados que espirravam como pipocas, naipes em leque, que se abriam orgulhosos
dos belos trunfos, entremostrando a pança do rei, o sorriso galhardo
do valete, a simbólica orelha da sota, a paisagem ridente do ás;
roletas miúdas de cavalinhos de chumbo; uma aluvião de fichas
em cartão, pululantes como os dados e coradas como os padrões
do carteiro.

A principal moeda era o selo.

Pelo sinete da posta dava?se tudo. Não havia prêmios de lição
que valessem o mais vulgar daqueles cupons servidos. Sobre este preço,
permutavam?se os direitos do pão, da manteiga ao almoço, da
sobremesa, as delicias secretas da nicotina, o próprio decoro pessoal
em si.

A raiva dos colecionadores caprichando em exibir cada qual o álbum
mais completo, mais rico, transmitia?se a outros, simples agentes de especulação;
destes ainda a outros com a sedução do interesse. No colégio
todo, só Rebelo talvez e o Ribas, o primeiro fundeado no porto da misantropia
senil que o distanciava do mundo tempestuoso, o outro a fazer perpetuamente
de anjo feio aos pés de Nossa Senhora, escapavam à mania geral
do selo, melhor, à geral necessidade de premunir?se com valor corrente
para as emergências.

No comércio do selo é que fervia a agitação
de empório, contratos de cobiça, de agiotagem, de esperteza,
de fraude. Acumulavam?se valores, circulavam, frutificavam; conspiravam os
sindicatos, arfava o fluxo, o refluxo das altas e das depreciações.
Os inexpertos arruinavam?se, e havia banqueiros atilados, espapando banhas
de prosperidade.

Falava?se, com a reserva tartamuda dos caudatários do milhão,
de fortunas imponderáveis… Certo felizardo que possuía aqueles
imensos exemplares da primeira posta na Inglaterra, os dois raríssimos,
ambos! o azul e o branco, de 1840, com a estampa nítida de Mulrady:
a Grã?Bretanha, braços abertos sobre as colônias, sobre
o mundo; à direita, a América, a propaganda civilizadora, a
conquista da savana; à esquerda, o domínio das Índias,
cules sob fardos, dorsos de elefantes subjugados; ao fundo, para o horizonte,
navios, o trenó canadiano que foge à disparada das renas; no
alto, como as vozes aladas da fama, os mensageiros da metrópole.

Jóias deste preço imobilizavam?se nas coleções,
inalienáveis por natureza como certos diamantes. Nem por isso era menos
ardente a mercancia na massa febril da pequena circulação; da
quantidade infinita dos outros selos, retangulares, octogonais, redondos,
elipsoidais, alongados verticalmente, transversalmente, quadrados, lisos,
denteados, antiqüíssimos ou recentes, ingleses, suecos, da Noruega,
dinamarqueses, de cetro e espada, suntuosos Hannover, como retalhos de tapeçaria,
cabeças de águia de Lubeck, torres de Hamburgo, águia
branca da Prússia, águia em relevo da moderna Alemanha, austríacos,
suíços de cruz branca, da França, imperiais e republicanos,
de toda a Europa, de todos os continentes, com a estampa de um pombo, de navios,
de um braço armado; gregos com a efígie de Mercúrio,
o deus único que ficou de Homero, sobrevivo do Olimpo depois de Pã;
selos da China com um dragão espalhando garras; do Cabo, triangulares;
da república de Orange com uma laranjeira e três trompas; do
Egito com a esfinge e as pirâmides; da Pérsia de Nassered?Din
com um penacho; do Japão, bordados, rendilhados como panos de biombo
e de ventarolas; da Austrália, com um cisne; do reino de Havaí,
do Rei Kamehameha III; da Terra Nova com uma foca em campo da neve; dos Estados
Unidos, de todos os presidentes; da república de São Salvador
com uma auréola de estrelas sobre um vulcão; do Brasil, desde
os enormes malfeitos de 1843; do Peru com um casal de lhamas; todas as cores,
todos os sinetes com que os estados tarifam as correspondências sentimentais
ou mercantis, explorando indistintamente um desconto mínimo nas especulações
gigantescas e o imposto de sangue sobre as saudades dos emigrados da fome.

A sala geral do estudo, comprida, com as quatro galerias de carteiras e
a parede oposta de estantes e a tribuna do inspetor, era um microcosmo de
atividade subterrânea. Estudo era pretexto e aparência, as encadernações
capeavam mais a esperteza do que os próprios volumes.

A certas horas reunia?se ali o colégio inteiro, desde os elementos
de primeiras letras até os mais adiantados cursos. Agrupavam?se por
ordem de habilitações; o abc diante da porta de entrada, à
direita; à extrema esquerda, os filósofos, cogitadores do Barbe,
os latinistas abalizados, os admiráveis estudantes do alemão
e do grego. Baralhavam?se as três classes de idades; podia estar um
marmanjo empacado à direita na carteira dos analfabetos, e podia estar
um bebê prodígio a desmamar?se na filosofia da esquerda. O acaso
da colocação podia sentar?me entre o Barbalho e o Sanches, como
podia da afeição do Alves desterrar?me uma légua. Dependia
tudo do adiantamento.

Como compensação destas desvantagens havia os telégrafos
e a correspondência de mão em mão. Os fios telegráficos
eram da melhor linha de Alexandre 80, sutilíssimos e fortes, acomodados
sob a tábua das carteiras, mantidas por alças de alfinete. Em
férias desarmavam?se. Dois amigos interessados em comunicar?se estabeleciam
o aparelho; a cada extremidade, um alfabeto em fita de papel e um ponteiro
amarrado ao fio; legitimo Capanema. Tantas as linhas, que as carteiras vistas
de baixo apresentavam a configuração agradável de citaras
encordoadas, tantas, que às vezes emaranhava?se o serviço e
desafinava a citara dos recadinhos em harpa de carcamano.

Havia o gênio inventivo no Ateneu, esperanças de riqueza, por
alguma descoberta milagrosa que o acaso deparasse à maneira do pomo
de Newton. Ocorre?me um perspicaz que contava fazer fortuna com um privilégio
para explorar ouro nos dentes chumbados dos cadáveres, uma mina! Foi
assim a invenção malfadada do telégrafo?martelinho. Tantas
pancadinhas, tal letra; tantas mais, tantas menos, tais outras. Os inventores
achavam no sistema dos sinais escritos a desvantagem de não servir
à noite. O elemento base desta reforma era uma confiança absoluta
na surdez dos inspetores; aventuroso fundamento, como se provou.

As primeiras pancadinhas passaram; apenas os estudantes mais próximos
sorriam disfarçando. Mas o martelinho continuou a funcionar e ganhou
coragem. No silêncio da sala, gotejavam as pancadas, miúdas,
como o debicar de um pintainho no soalho.

No alto da tribuna, o Silvino coçou a orelha e ficou atento; começava
a implicar com aquilo. Silêncio… silêncio, e as pancadinhas
de vez em quando.

Foi o diabo. Inesperadamente precipitou?se do alto assento como um abutre,
e com a finura do oficio foi cair justo sobre o melhor de um despacho. Seguiu?se
a devastação. Examinando a carteira, descobriu a rede considerável
dos outros telégrafos. Foi tudo raso. Brutal como a fúria, implacável
como a guerra — oh Havas! — o Silvino não nos deixou um
fio, um só fio ao novelo das correspondências! De carteira em
carteira, por entre pragas, arrancou, arrebentou, destruiu tudo, o vândalo,
como se não fosse o fio telegráfico listrando os céus
a pauta larga dos hinos do progresso e a nossa imitação modesta
uma homenagem ao século.

A violência não fez mais que aumentar o tráfego dos
bilhetinhos e suspender temporariamente a telegrafia.

De mão em mão como as epístolas, corriam os periódicos
manuscritos e os romances proibidos. Os periódicos levavam pelos bancos
a troça mordaz, aos colegas, aos professores, aos bedéis: mesmo
a pilhéria blasfema contra Aristarco, uma temeridade. Os romances,
enredados de atribulações febricitantes, atraindo no descritivo,
chocantes no desenlace, alguns temperados de grosseira sensualidade, animavam
na imaginação panoramas ideados da vida exterior, quando não
há mais compêndios, as lutas pelo dinheiro e pelo amor, o ingresso
nos salões, o êxito da diplomacia entre duquesas, a festejada
bravura dos duelos, o pundonor de espada à cinta; ou então o
drama das paixões ásperas, tormentos de um peito malsinado e
sublime sobre um cenário sujo de bodega, entre vômitos de mau
vinho e palavradas de barregã sem preço.

Com a proximidade das férias de ano, tudo desaparecia. O aborrecimento
imperava.

A impaciência da expectativa de livramento fazia intolerável
a reclusão dos últimos dias.

Organizavam?se os preparativos para a grande exposição de
trabalhos da aula de desenho, as aulas primárias estavam a ponto de
entrar em exames, dos particulares semestrais, em que o diretor sondava o
aproveitamento. Estes cuidados não podiam combater a inércia
expectante dos ânimos.

No salão do estudo poucos abriam livro. Os rapazes alargavam os cotovelos
sobre a carteira, fincavam o queixo nas costas da mão e abstraíam?se
com o olhar imóvel, idiotismo de espera, como se tentassem perceber
o curso das horas no espaço. Por trás da casa, no quintal do
diretor, ouvia?se cantando Ângela, cantilenas espanholas, sinuosas de
moleza; mais longe, muito mais, em zumbido indistinto, como um horizonte sonoro,
as cigarras trilavam, agitando o ar quente com uma vibração
de fervura.

Nas horas longuíssimas do recreio, os rapazes passeavam calados,
destruindo a comunhão usual dos brincos, como se temessem estragar
mais alegria naquele cativeiro, certo de melhor emprego breve. Pelas paredes
a carvão, pelas tábuas negras a traços brancos, arranhada
na caliça, escrita a lápis ou a tinta, por todos os cantos via?se
esta proclamação: Viva às férias! determinando
a ansiedade geral, como um pedido, uma intimativa ao tempo que fosse menos
tardo, opondo, cruel, a resistência impalpável, invencível
dos minutos, dos segundos, à chegada festiva da boa data.

Bento Alves, depois de assegurar que unicamente por mim se havia sujeitado
à humilhação que sofrera, andava propositalmente arredio.

Eu, solitário, ia e vinha como os outros, percorrendo o pátio,
marcando a bocejos os prazos alternados de impaciência e resignação,
vendo pairar por cima do recreio um papagaio que soltavam meninos da rua para
as bandas do Ateneu. Invejava?lhe a sorte, ao papagaio cabeceando alegre,
ondeando a balouçar, estatelando?se no vento, pássaro caprichoso,
dominando vermelho o vasto retângulo azul que as paredes cortavam no
firmamento, solitário, solitário como eu, cativo também
— mas ao alto e lá fora.

Relaxava?se o horário; professores faltavam; era menos rude a inspeção.
Os alunos iam por toda parte à vontade. Faziam roda de palestra nos
dormitórios, pilando enfastiadamente os mais duros assuntos, murmarações
esmoídas, escabrosidades pulverizadas, trituradas malícias,
algumas vezes malícias ingênuas se é possível,
caracterizando?se no conciliábulo o azedume tagarela do cansaço
podre de um ano, conforme a psicologia de cada salão.

Os dormitórios apelidavam?se poeticamente, segundo a decoração
das paredes: salão pérola, o das crianças policiado por
uma velha, mirrada e má, que erigira o beliscão em preceito
único disciplinar, olhos mínimos, chispando, boca sumida entre
o nariz e o queixo, garganta escarlate, uma população de verrugas,
cabeça penugenta de gipaeto sobre um corpo de bruxa; salão azul,
amarelo, verde, salão floresta, dos ramos do papel, aos quais se recolhia
a classe inumerável dos médios. O salão dos grandes,
independente do edifício, sobre o estudo geral, conhecia?se pela denominação
amena de chalé. O chalé fazia vida em separado e misteriosa.

O policiamento dos dormitórios competia aos diversos inspetores,
convenientemente distribuídos.

Na época atenuavam?se os zelos da policia. O próprio gipaeto
do pérola batia as asas para a folia, uma inocente folia de noventa
anos.

A palestra corria desassombrada.

Deitavam?se uns a uma cama, outros cercavam agrupados nas camas próximas
e atacavam os assuntos:
No salão dos médios:
“D. Ema… D. Ema… não se murmura à toa… Reparem na
maneira de falar do Crisóstomo… Tem motivo, um rapagão…
Palavra que os apanhei sozinhos, juntinhos, conversando, a distancia de um
beijo…”
— O melhor é que o Crisóstomo não vai para a rua…
Que diabo, nem tanto vale o grego, que se pague a beijocas descontadas pela
mulher… tenho para mim que o negócio ainda acaba mal e porcamente,
kakós kai ruparós, com uma estralada…

— Ora, diretores! empresários! fabricantes de ciência
barata e prodígios de carregação, com que empulham os
papais basbaques… O que querem é a freqüência do negócio…
Falam cá em anúncios… Mulher ao balcão… Que chamariz,
uma carinha sedutora! Eu por mim, se fosse diretor, inaugurava um Kindergarten
para taludos; uma bonita diretora à testa e quatro adjuntas amáveis…
Não haveria nhonhô graúdo que não morresse pelo
ensino intuitivo. Como não haviam de pagar para cortar pauzinhos no
meu jardim! E que serviço ao progresso do meu pais: estimular à
Froebel as inteligências perrengues e as adolescências atrasadas…

— Pois eu seria capaz de guerrear o estabelecimento. Se fosse diretor,
teria o cuidado de ser também ministro do império… Revogava
a Instrução Pública e aprovava a minha gente por decreto,
tudo de pancada e com distinção.

— Qual! eu, se fosse diretor, seria safado! Não há nada
neste mundo como ser safado! Uma bonita meninada, que festança! Os
meninos gostam da gente, a gente gosta dos meninos e o colégio cresce:
crescite!… Daí a pouco tanta matricula, que precisaríamos
mudar de casa…

— Que canalha! Que lingüinhas… Safa! Pois eu cá só
digo mal daquele tipo do Liceu. Marcelo, que tem na face a costura cicatrizada
do talho que lhe fez um discípulo em certa aventura com o mais pacífico
dos utensílios, e que, ainda assim, foi apanhado no Cassino deixando
aberto num divã o carnet de baile, caidadosamente ilustrado de símbolos…
pedagógicos.

A palestra no pérola era muito mais cândida, e, principalmente,
nada pessoal.

Curso improvisado de obstétrica elementar, para especulação.
Todos queriam saber; apertavam?se vinte pequenos em roda do problema, como
aquelas figuras da lição de Rembrandt. Qual a origem das espécies?
Eram investigadores. Ninguém adiantava um passo. Estava ausente o gipaeto,
que talvez pudesse explicar. Feliz quem pode conhecer a causa das coisas!
Como é a entrada na vida? Ordem dórica? jônica? compósita?
As imaginações trabalhadas formigavam avidamente sobre a questão;
ninguém penetrava. Desenrolavam?se as teorias domésticas, angélico?ginecológicas.

Havia em Paris uma grande empresa de exportação, da qual eram
agentes em todo o mundo os porteiros, e comissária central no Rio Mme.
Durocher. Vinha o gênero nos berços, encaixotados, mijadinhos
e chorosos. Esta teoria tinha o merecimento filosófico de prescindir
das causas finais. Os metafísicos inclinavam?se mais para a intervenção
da sobrenatureza: por ocasião do Natal havia de noite uma distribuição
geral de herdeirozinhos pela terra, chuva de pimpolhos, para compensar a matança
dos inocentes, tão prejudicial no tempo de Herodes. Inútil dizer
que os referidos inocentes vinham outrora ao mundo pela mão dos mesmos
portadores das credenciais da revelação, hoje em desuso.

E a academiazinha de investigadores arrumava documentos, sorrindo alguns
da credulidade dos outros, exibindo em refutação credulidade
de diverso quilate; alguns, mais positivos, aduzindo observações
próprias, porque os meninos espiam, oferecendo à opinião
dos colegas uma nota ponderosa, edificando?se lentamente o sistema como os
sistemas se edificam, aproveitando?se apenas o elemento franqueado pelo apoio
comum.

Dois últimos pareceres concorreram oportunamente para desatar os
embaraços e a assembléia dispersou?se. Um cearensezinho, de
cabelo à escova, inteligente e silencioso, amigo de responder por um
jeito especial de virar os olhos. senhor de um sorriso desconcertante que
sabia armar a propósito, falando baixinho e explícito, introduziu
no debate a descrição minuciosa, sem perda de fofos nem apanhados,
da toilette balneária das mulheres do sertão na província,
descendo ao rio, de um belo pano simpático em que o raio do sol nascente
representa de fio mais grosso. Outro parecer foi a grosseira chacota de um
caturra barrigudinho, fronte de novilho, miniatura de arrieiro, brutal e maroto,
filho de um criador abastado do Paraná e instruído para todas
as exigências práticas da indústria paterna. Estava ali
a ouvir desde o principio sem dizer palavra, esperando a conclusão.
Supondo que o cearense ia fazer a luz, atirou?se adiante, interrompeu?o e
concluiu largando o enxurro, esponjando?se farto na garotada, como a cria
da estância no lodo fresco.

A vadiagem dos dormitórios não consistia só em palestra.
Depravados pelo aborrecimento e pela ociosidade, inventavam extravagâncias
de cinismo.

O Cerqueira, ratazana, sujeito cômico, cara feita de beiços,
rachada em boca como as romãs maduras, de mãos enormes como
um disfarce de pés, galopava a quatro pelos salões, zurrando
em fraldas de camisa, escoucinhando uma alegria sincera de mu. Maurílio,
o dos quinaus, neo era exclusivamente o campeão da tatuada que conhecemos;
tinha outra habilidade notável e prestava?se com aplauso a uma experiência
original de fluidos inflamáveis. Este rapaz escapou de morrer, em um
dos últimos naufrágios da nossa costa; um ex?colega escreveu?lhe:
Quem os semeia, colhe tempestades.

As provocações no recreio eram freqüentes, oriundas do
enfado; irritadiços todos como feridas; os inspetores a cada passo
precisavam intervir em conflitos; as importunações andavam em
busca das suscetibilidades; as suscetibilidades a procurar a sarna das importunações.
Viam de joelhos o Franco, puxavam?lhe os cabelos. Viam Rômulo passar,
lançavam?lhe o apelido: mestre cook!
Esta provocação era, além de tudo, inverdade. Cozinheiro,
Rômulo! só porque lembrava a culinária, com a carnosidade
bamba, fofada dos pastelões, ou porque era gordo das enxúndias
enganadoras dos fregistas, dissolução mórbida de sardinha
e azeite, sob os aspectos de mais volumosa saúde? Rômulo era
simplesmente e completamente o confeiteiro das esperanças doces de
Aristarco.

Anafado de aparência, e ainda mais ancho de fortuna, significava bem
o que se diz um bom partido. Aristarco tinha uma filha; saúde, fortuna:
um genro ideal; ainda por cima bonachão e pacato.

A Melica, a altiva e requebrada Amália, lambisgóia, proporções
de vareta, fina e longa, morena e airosa, levava o tempo a fazer de princesa.
Dois grandes olhos pretos, exagero dos olhos pretos da mãe, tomavam?lhe
a face, dando?lhe de frente a semelhança justa de um belo I com dois
pingos. Por estes olhos e por sobre os ombros, que tinha erguidos e mefistofélicos,
derramavam se desdéns sobre tudo e sobre todos. Possuía e petiscava
a certeza fácil de que o Ateneu em peso andava caído por ela,
e morava no andor imaginário daquela idolatria de trezentos. Trezentos
corações, trezentos desdéns. A eminência do pai
sobre aquele mundozinho desprezível dava?lhe vida à vanglória,
e ela gostava de visitar o colégio para ter ocasião de exercitar
a altivez culminante, misturada, do sexo e da hierarquia. Quanto a Rômulo,
era o primeiro no seu desprezo. Timbrava em não prestar?lhe atenção.
Designava?o esplendidamente: — o parvo. Melica era bem conservada e
preciosa.

Rômulo filosofava por Epicuro. Desdéns não matam. Havia
de bom naquela atitude de noivado perene, uma série de utilidade: cargo
de vigilante, privilégios de benevolência, um jantar de vez em
quando com o diretor, — isto é, uma folga ao paladar imaginada
em sonho por quantas bocas, no regime obrigatório e destemperado da
casa, menu permanente, inviolável como a letra das constituições.

Quando vinha Melica ao Ateneu, era Rômulo o primeiro a aproximar?se,
o último a ser visto. Aristarco chamava?o às vezes e levava
a passeio com a menina. Melica, toda donaire e orgulho, passava adiante e
permitia, quando muito, que Rômulo a seguisse cabisbaixo e mudo, como
um hipopótamo domesticado. Diga?se, a bem da verdade, que o gorducho
esperava rir por último ao pai e à filha.

Em um estabelecimento de rumorosa fama como o Ateneu não se podia
deixar de incluir no quadro das artes a música de pancadaria.

Passava despercebido o harmonium do Sampaio, religioso e bálbuce.
Estimava?se como coisa somenos a rabequinha do Cunha, choramingas e expressiva,
nas mãos do esguio violinista; manhoso o instrumento como uma casa
de maternidade, pálido o músico, espichadinho e clorótico;
dando ares de graça à linguagem das cravelhas por meio de sons
que imitavam a quase afasia timorata e infantil do Cunha, descambando em síncopes,
de vez em quando, estendendo guinchos histéricos de amor vadio, saltitando
pizzicatos como as biqueiras de verniz do Cunha, amigo de valsar, ágil
no baile como as fitas, as plumas e as evaporadas tules.

Considerava?se razoavelmente o piano do Alberto Souto, bochechas largas
de maestro em efígie, pianista portento que viera parar ao Ateneu,
depois de percorrer a Europa à cata de triunfos, redondo, curto e musical
como um cilindro de realejo; famoso pela gargalhada soez, bagaço espremido
da vaidade, da cobiça, que lhe ficara dos sucessos do palco e das surras
da aprendizagem; e pela estupidez seca nos estudos, como se a inteligência
lhe houvesse escapado pelos dedos para os teclados em deserção
definitiva.

Mas a predileção de Aristarco era pela banda, pela pancadaria,
grita vibrante dos cobres, fuzilaria das vaquetas, levando gente à
janela quando o Ateneu passava, dando rebate à admiração
das esquinas, o estrépito das caixas troando à marcha dobrada
como um eco de combates, furor infrene, irresistível, de zabumbada
em feira.

A banda tinha casa própria e um professor bem pago. Os instrumentistas
gozavam de particular favor nos relaxamentos de disciplina; nas ocasiões
de festa eram mimoseados com um brinde de gulodices; condecoravam?se com distintivos
de prata, que nem os harmoniosos concertantes do Orfeão logravam pilhar.

Ainda na banda graduava?se a predileção de Aristarco, segundo
a importância de sonoridade dos timbres. O grave bombardão, o
oficlide, a trompa, o trombone, o próprio sax, destinados ao mister
secundário de acompanhamento, recuando, como lacaios, na encenação
sonora, homens e armas servilmente bravos nas investidas brilhantes, ou tímidos
pajens, arrepanhando o abandono de caudas escapadas ao luxo régio das
grandes notas do canto, — valiam menos ainda, na estima do diretor,
que na marcação da partitura.

Predileto era o flautim, florete feito som, tênue, penetrante, perfuração
de agulhas: predileta era a requinta, espécie de flautim rachado, agressiva
como a vibração do dardo das serpentes; o fagote, aumentativo
de requinta, único aparelho capaz de produzir artificialmente a fanhosidade
colérica das sogras; o claro oboé, laringe metálica de
um cantor de epopéias, heróico e belo; o pistão frenético
e vivo, estandarte à mostra sobre a celeuma, harmonizando, centralizando
a instrumentação como um regimento de cavalheiros. Prediletos
porque gritavam mais! Prediletos principalmente o tambor e o bombo tonante,
primazia do estrondo, a trovoada das peles tesas, que a tormenta sobraça
nos arroubos de carnaval canalha dos seus dias e que sobraçava, no
Ateneu Rômulo, o graxo Rômulo, o nédio, o opulento, o caríssimo
genro das esperanças caras.

Foi exatamente por esta seriação de preferências acústicas
que chegou Aristarco à descoberta do seu favorito. E por acaso.

Durante uma festa escolar, exibia?se a banda. Distrai?se o bombo e solta
fora de tempo um magnífico tiro, que ia bem à composição
executada como uma gota de tinta Monteiro numa aquarela. Metade dos ouvintes
acreditaram que aquilo era um capricho wagneriano enxertado de propósito;
outra metade não conteve o riso.

Aristarco admirava o bombo em solo, solidão das salvas em pleno mar,
fator grandioso de sonoridade que o Zé Pereira multiplica Mas o riso
dos convidados incomodou?o.

Acabada a festa, mandou vir a presença o artista do estampido. Apresenta?se
o músico e não sei como se entenderam que, em vez de castigo,
retirou?se Rômulo do gabinete com os forais vantajosos de genro ad honorem.

O escandaloso favor suscitou uma reação de inveja.

Rômulo era antipatizado. Para que o não manifestassem excessivamente,
fazia?se temer pela brutalidade. Ao mais insignificante gracejo de um pequeno,
atirava contra o infeliz toda a corpulência das infiltrações
de gordura solta, desmoronava?se em socos. Dos mais fortes vingava?se, resmungando
intrepidamente.

Para desesperá?lo, aproveitavam?se os menores do escuro. Rômulo,
no meio, ficava tonto, esbravejando juras de morte, mostrando o punho. Em
geral procurava reconhecer algum dos impertinentes e o marcava para a vindita.
Vindita inexorável.

No decorrer enfadonho das últimas semanas, foi Rômulo escolhido,
principalmente, para expiatório do desfastio. Mestre cook! via?se apregoado
por vozes fantásticas, saídas da terra; mestre cook! por vozes
do espaço, rouquenhas ou esganiçadas. Sentava?se acabrunhado,
vendo se se lembrava de haver tratado panelas algum dia na vida; a unanimidade
impressionava. Mais freqüentemente, entregava?se a acessos de raiva.
Arremetia bufando, espumando, olhos fechados, punhos para trás, contra
os grupos. Os rapazes corriam a rir, abrindo caminho, deixando rolar adiante
aquela ambulância danada de elefantíase.

A uma das vaias estive presente. Rômulo marcou?me. Pouco depois encontrávamo?nos
no longo corredor que levava à biblioteca do Grêmio. Situação
embaraçosa. Eu vinha, ele ia. Parar? Recuar? Enquanto hesitava, fui?me
adiantando. Rômulo, de salto, empolgou?me a gola da blusa. Sacudia a
ponto de macerar?me o peito. “Então, seu cachorro (sic), diga
me aqui, se é capaz, quem é mestre.”
A injúria equilibrou?me do espanto. Estava tudo perdido. Deitei bravura.
“Mestre, mestríssimo cook!” gritei?lhe à barba.
Não sei bem do que houve. Quando dei por mim, estava estendido embaixo
de uma escada. Entraram?me na cabeça três pregos, que havia nos
últimos degraus. Ponderando que tinha no futuro tempo de sobra para
vingança, levantei?me e sacudi da roupa a poeira humilhante da derrota.

Afinal, o dia chegou dos exames primários.

Provas de formalidade para as transições do curso elementar:
primeira aula, para a segunda, segunda para a terceira, terceira para o ensino
secundário.

Levavam?se assentos e mesas para o salão do oratório, o altar
de um reposteiro, e repotreava?se a comissão solene, da qual faziam
parte personagens da instrução Pública, com o diretor
e os professores.

Aristarco representava, na mesa, o voto pensado do guarda?livros. Contas
justas: aprovação com louvor, cambiando às vezes para
distinção simples; atraso de trimestre, aprovação
plena com risco de simplificação; atraso de semestre, reprovado.

Havia no Ateneu, fora desta regra, alunos gratuitos, dóceis criaturas,
escolhidas a dedo para o papel de complemento objetivo de caridade, tímidos
como se os abatesse o peso do beneficio; com todos os deveres, nenhum direito,
nem mesmo o de não prestar para nada. Em retorno, os professores tinham
obrigação de os fazer brilhar, porque caridade que não
brilha é caridade em pura perda.

Nas provas do terceiro ano, as distinções foram tão
numerosas, que me veio ter às mãos uma, sem escândalo
aliás, que desde muito perdera o medo e começava a quadrar?me
a aisance das demonstrações, como um mal contaminado do diretor.
Fiz um figurão, apanhei a deliciosa nota, que levei a mostrar em casa,
como um bichinho raro, mimando?lhe o pêlo fino, beijocando?lhe a focinheira.
Sanches teve louvor; Maurílio, louvor; Cruz, louvor também,
graças à especialidade da cartilha, em que era provecto, espantando
a comissão julgadora com a ladainha toda de Nossa Senhora e ameaçando?nos
com o calendário de cor. Santo por Santo, observações
adjacentes, mais a designação das festas móveis e das
luas, como o próprio Doutor Ayer das pílulas catárticas
o não faria, Gualtério, palhaço, foi reprovado. Nascimento,
o bicanca, fungou de satisfação: plenamente. Negrão,
Almeidinha, Álvares, distinção. Contra a distinção
deste último, o Professor Mânlio protestou surdamente; o bronco
do Álvares com distinção! Batista Carlos, o bugre das
setas, bomba! Diante da comissão mostrou?se muito surpreendido das
perguntas, como se tivesse alguma coisa com aquilo; Barbalho, bomba. Barbalho
pai andava atrasado semestre e meio e Barbalho filho não deixou de
salvar as aparências com uma escrupulosa colaboração de
asneiras. O ótimo, o venerável Rebelo não compareceu:
deixara o colégio, havia meses, por causa dos olhos.

Enquanto na sala verde, emparedada de pórfiro polido, esperava, com
os colegas, que aparecesse à porta o inspetor que devia ler o resultado
do escrutínio, foi?me parar a vista aos quadros de alto?relevo, das
artes e das indústrias. os risonhos meninos nus fraternais, em gesso
puro e inocência. Senti?me velho. Que longa viagem de desenganos! Alguns
meses apenas, desde que vira, à primeira vez, as ideais crianças
vivificadas no estuque pelo contágio do entusiasmo ingênuo, ronda
feliz do trabalho… Agora, um por um que os interpretasse, aos pequenos hipócritas
mostrando as nádegas brancas com um reverso igual de candura, um por
um que os julgasse, e todo aquele gesso das facezinhas rechonchudas coraria
de uma sanção geral e esfoladora de palmadas. Não me
enganavam mais os pequeninos patifes. Eram infantis, alegres, francos, bons,
imaculados, saudade inefável dos primeiros anos, tempos da escola que
não voltam mais!… E mentiam todos!… Cada rosto amável daquela
infância era a máscara de uma falsidade, o prospecto de uma traição.
Vestia?se ali de pureza a malícia corruptora, a ambição
grosseira, a intriga, a bajulação. a covardia, a inveja, a senssualidade
brejeira das caricaturas eróticas, a desconfiança selvagem da
incapacidade, a emulação deprimida do despeito, a impotência,
o colégio, barbaria de humanidade incipiente, sob o fetichismo do Mestre,
confederação de instintos em evidência, paixões,
fraquezas, vergonhas, que a sociedade exagera e complica em proporção
de escala, respeitando o tipo embrionário, caracterizando a hora presente,
tão desagradável para nós, que só vemos azul o
passado, porque é ilusão e distância.

Para a exposição dos desenhos foram retiradas as carteiras
da sala de estudo, forradas de cetim escuro as paredes e os grandes armários.
Sobre este fundo, alfinetaram?se as folhas de Carson, manchadas a lápis
pelo sombreado das figuras, das paisagens, pregaram?se, nas molduras de friso
de ouro, os trabalhos reputados dignos desta nobilitação.

Eu fizera o meu sucessozinho no desenho, e a garatuja evoluíra no
meu traço, de modo a merecer encômios. A principio, o bosquejo
simples, linear, experiência da mão; depois, os esbatimentos
de tons que consegui logo como um matiz de nuvem: depois, as vistas de campo,
folhagem rendilhada em bicos, pardieiros em demolição pitoresca
da escola francesa, como ruínas de pau podre, armadas para os artistas.
Depois de muito moinho velho, muita vivenda de palha, muito casarão
deslombado, mostrando as misérias como um mendigo, muita pirâmide
de torre aldeã esboçada nos últimos planos, muita figurinha
vaga de camponesa, lenço em triângulo pelas costas, rotundas
ancas, saias grossas em pregas, sapatões em curva, passei ao desenho
das grandes copias, pedaços de rosto humano, cabeças completas,
cabeças de corcel; cheguei à ousadia de copiar com toda a magnificência
das sedas, toda a graça forte do movimento, uma cabra de Tibete!
Depois da distinção do curso primário, foi esta cabra
o meu maior orgulho. Retocada pelo professor, que tinha o bom gosto de fazer
no desenho tudo quanto não faziam os discípulos, a cabra tibetana,
meio metro de altura, era aproximadamente obra?prima. Ufanava?me do trabalho.
Não quis a sorte que me alegrasse por muito. Negaram?me à bela
cabra a moldura dos bons trabalhos; ainda em cima — considerem o desespero!
exatamente no dia da exposição, de manhã, fui encontrá?la
borrada por uma cruz de tinta, larga, de alto a baixo, que a mão benigna
de um desconhecido traçara. Sem pensar mais nada, arranquei à
parede o desgraçado papel e desfiz em pedaços o esforço
de tantos dias de perseverança e carinho.

Quando os visitantes invadiram a sala, notaram na linha dos trabalhos suspensas
duas enigmáticas pontas de papel rasgado. Estranhavam, ignorando que
ali estava, interessante, em último capitulo, a história de
uma cabra, de uma cruz, drama de desespero e espólio miserando de uma
obra?prima que fora.

As exposições artísticas eram de dois em dois anos,
alternadamente com as festas dos prêmios. Conseguia?se assim uma quantidade
fabulosa de papel riscado para maior riqueza das galerias. Cobria?se o metim
desde o soalho até ao teto. Havia de tudo, não só desenhos.
Alguns quadros a óleo, do Altino, risonhas aguarelas acidentando a
monotonia cinzenta do Fáber, do Conté, do fusain. Os futuros
engenheiros aplicavam se às aguadas de arquitetura, aos desenhos coloridos
de máquinas.

Entre as cabeças a creiom retinto, crinas de ginete, felpas de onagro
lanzudo, inclinando o funil das orelhas, cerdosas frontes hirsutas de javalis,
que arreganhavam presas, perfis de audácia em colarinhos de renda,
abas atrevidas de feltro, plumas revoltas, fisionomias de marujo, selvagens,
arrepiadas, num sopro de borrasca, barbas incultas, carapaça esmurrada
sobre a testa, cachimbo aos dentes; entre todas estas caras, avultava uma
coleção notável de retratos do diretor.

O melindroso assunto fora inventado pela gentileza de um antigo mestre.
Preparou?se modelo; um aluno copiou com êxito; e, depois, não
houve mais desenhista amável que não entendesse zeladamente
dever ensaiar?se na respeitável verônica. Santo Deus! que ventas
arranjavam ao pobre Aristarco! Era até um desaforo! Que olhos de blefarite!
que bocas de beiços pretos! que calúnia de bigodes! que invenção
de expressões aparvalhadas para o digno rosto do nobre educador!
Não obstante, Aristarco sentia?se lisonjeado pela intenção.
Parecia?lhe ter na face a cocegazinha sutil do creiom passando, brincando
na ruga mole da pálpebra, dos pés?de?galinha, contornando a
concha da orelha, calcando a comissura dos lábios, entrevista na franja
dos fios brancos, definindo a severa mandíbula barbeada, subindo pelas
dobras oblíquas da pele ao nariz, varejando a pituitária, extorquindo
um espirro agradável e desopilante.

Por isso eram acatados os desenhistas da verônica.

Os retratos todos, bons ou maus, eram alojados indistintamente nas molduras
de recomendação. Passada a festa, Aristarco tomava ao quadro
o desenho e levava para casa. Tinha?os já às resmas. Às
vezes, em momentos de esplim, profundo esplim de grandes homens, desarrumava
a pilha; forrava de retratos, mesas, cadeiras, pavimento. E vinha?lhe um êxtase
de vaidade. Quantas gerações de discípulos lhe haviam
passado pela cara! Quantos afagos de bajulação à efígie
de um homem eminente! Cada papel daqueles era um pedaço de ovação,
um naco de apoteose.

E todas aquelas coisas malfeitas animavam?se e olhavam brilhantemente. “Vê,
Aristarco”, diziam em coro, “vê; nós que aqui estamos,
nós somos tu, e nós te aplaudimos!” E Aristarco, como
ninguém na terra, gozava a delícia inaudita, ele incomparável,
único capaz de bem se compreender e de bem se admirar — de ver?se
aplaudido em chusma por alter egos, glorificado por uma multidão de
si?mesmos. Primus inter pares.

Todos, ele próprio, todos aclamando-o.

VIII

No ano seguinte, o Ateneu revelou-se-me noutro aspecto. Conhecera-o interessante,
com as seduções do que é novo, com as projeções
obscuras de perspectiva, desafiando curiosidade e receio; conhecera-o insípido
e banal como os mistérios resolvidos, caiado de tédio; conhecia-o
agora intolerável como um cárcere, murado de desejos e privações.

Desenvolvido à força e habilitado no torvelinho moral do internato,
aproveitara os dois meses de feriado para espreitar a animação
da vida exterior. A sala, a sociedade, os negócios da praça
pública, que na infância são como contatos de nevoeiros
resvalando pela imaginação, que nos despertam com um estardalhaço
de pesadelo, que fogem, que somem-se, deixando-nos readormecidos no esquecimento
da idade, ao tempo em que preferimos da soirée os bens-bocados, das
toilettes os laços de cores rútilas, ignorando que há
talvez na vida alguma coisa mais açúcar que o açúcar,
e que o toque macio pode uma vez levar vantagem à coloração
fulgurante, quando invejamos das posições sociais modestamente
o garbo de Faetonte nos carros de praça ou a bravura rubente de umas
calças de grande uniforme, sem saber que as ambições
vão mais alto e que há comendadores; o movimento do grande mundo
não me aparecia mais como um teatro de sombras. Comecei a penetrar
a realidade exterior como palpava a verdade da existência no colégio.
Desesperava-me então ver-me duplamente algemado à contingência
de ser irremissivelmente pequeno ainda e colegial. Colegial, quase calceta!
marcado com um número, escravo dos limites da casa e do despotismo
da administração.

Havia a escassa compensação dos passeios. Uniformizava-se
de branco o colégio como para as festas de ginástica, com os
gorros de cadarço e saiamos a dois, a quatro de fundo, tambores, clarins
à frente.

No ano anterior, os passeios tinham sido insignificantes, marchas alegres
pelo arrabalde. Vinham ao peitoril as mocinhas, e nós todos, anchos
de militarismo, despendíamos elegância prodigamente. Eram melhores
as excursões à montanha. Subíamos aos Dois irmãos,
caminho do Corcovado, marchávamos até à Caixa-d’Água.
Ai debandávamos na ameníssima chapada.

Os passeios eram depois do jantar. À noitinha voltávamos,
dando balanço às notas de sensações, um deslumbramento
verde de floresta, um retalho de afogueado crepúsculo, um canto de
cidade ao longe diluído em fumaça cor de pérola, ou o
olhar de uma dama e o sorriso de outra, projetis inofensivos de namoro que
na hipótese de andar a gente em forma têm o defeito da incerteza,
se vêm expressamente a nós, se ao vizinho, e a nós apenas
por uma casualidade de ricochete — o ciúme eterno dos cerra-filas
que a Praia Vermelha conhece.

Os nossos passeios foram mais consideráveis.

Primeiro ao Corcovado, assalto ao gigante, hoje domado pela vulgaridade
da linha férrea.

Às 2 horas da noite, troaram os tambores como em quartel assaltado.
Os rapazes, que mal havíamos dormido, na excitação das
vésperas, precipitaram-se dos dormitórios. Às 3 e pouco
estávamos na serra.

Aristarco rompia a marcha, valente como um mancebo, animando a desfilada
como Napoleão nos Alpes.

Passeio noturno de alegria sem nome. As árvores beiravam a estrada
de muros de sombra num e noutro ponto rendada de frestas para o céu
límpido. No caminho, trevas de túnel e agitação
confusa das roupas, malhada a esmo de placas de luar brando — reptil
imenso de cinza e leite em vagarosa subida. Que sonho de cócegas experimentaria
o colosso, na dormência de pedra que o prostrava ainda, espezinhado
pela invasão! Subíamos. Pelas abertas do arvoredo devassávamos
abismos; ao fundo, a iluminação pública por enfiadas,
como rosários de ouro sobre veludo negro.

A boa altura, acampamos para o café. Criados que nos precediam com
o farnel, improvisaram um balcão, e nos serviam sucessivamente na ordem
da forma. Felizes alguns, conseguiram uma gota de fino Porto, mais quente
que o café, reforçando com um banho interno de conforto contra
a umidade da altitude e da hora, inflamando a coragem como um punch, avivando
a alegria como um brinde de fogo.

O espaço aparecia mais claro sobre a renda das ramas; as últimas
estrelas por entre as folhas emurcheciam como jasmins, e fechavam-se. Aristarco
deu ordens à banda. A subida recomeçou em festa, um dobrado
triunfal rasgou o silêncio das montanhas espavorindo a noite; o bombo
de Rômulo trovejou robusto, com imensa admiração da passarada
que o espiava metendo o bico à beira dos ninhos, que o cobiçava
talvez para genro, aturdindo os ecos com um repente brutal de alvorada.

Ao passo que nos elevávamos, elevava-se igualmente o dia nos ares.
Apostava-se a ver quem primeiro cansava. Cada avanço da luz no espaço
era como um excitante novo para a jornada, suavizando a doçura do alvorecer
todo o esforço da ascensão. Quando a música parava, ouvíamos
na alvenaria do grande encanamento, pelos respiradouros, as águas do
Carioca, ciciando queixas poéticas de náiade emparedada.

Avistávamos por hiatos de perspectiva a baia, o Oceano vastamente
desdobrado em chamas, extenso cataclismo de lava.

No planalto do Chapéu de Sol paramos. O diretor convencionou que,
ao sinal de debandar, assaltaríamos na carreira o espigão de
granito empinado à extrema do monte. A rapaziada aclamou a proposta
e, com um alarido bárbaro de peleja, arrojamo-nos à conquista
da altura.

Chegou na frente o Tonico, meninote nervoso, de São Fidélis,
especialista invicto da carreira, corredor de prática e princípios,
que de cada exame da Instrução Pública fugia duas vezes
à chamada, entendendo que a fuga é a expressão verdadeira
da força, e a bravura uma invenção artificial dos que
não podem correr.

Rômulo fez a asneira de tentar o espigão; ficou a meio caminho,
sufocado, inanimado, roncando por terra.

Almoçamos às dez horas, cada um para seu lado, depois da distribuição
frugal do mantimento. Fartos de paisagem, formamos para a descida.

Descida penosa. Tínhamos imprudentemente esgotado as forças
na folgança. A marcha de volta foi uma miséria. Formamos ainda,
mas já não havia quem olhasse para o alinhamento. As correias
frouxas escapavam à cintura, as blusas às correias; os pés
cambavam, mal equilibrados no calçado, bambeavam os joelhos passadas
de bêbado.

As crianças adiante voltavam os olhos dolorosamente para o diretor,
segurando-se uns aos outros pelos ombros, seguindo em grupos atropelados como
carneiros para a matança. Aristarco, tão lépido como
na subida, estimulava o seu povinho, chasqueando compadecidas ironias.

Quis recorrer ao estimulante da música. Os músicos, derreados,
haviam deixado os instrumentos na carroça da matalotagem que vinha
longe. Nem tambores, nem clarins; apenas Rômulo, atrás de todos,
trazia o bombo de roldão pela estrada como uma pipa.

Por maior tormento, fundia-se a soalheira em chumbo ardente sobre nós,
acendendo reflexos insuportáveis na areia da estrada, enquanto reverberava
o dia lá embaixo, sobre as casas, pelos jardins nublados de vaporizações
de estio, sobre a vegetação das montanhas, a florescer das tristes
flores da Paixão da aleluia.

Voltávamos de um dia alegre como soldados batidos. A ordem de marcha
decompôs-se aos poucos. Quando chegamos ao Rio Comprido, íamos
por bandos dispersos, arquejantes, os de maior fôlego na vanguarda;
depois, em cauda interminável de alquebramento, os mais fracos, até
aqueles que ficavam pelo chão como enfermos, e que os inspetores buscavam
como gado perdido.

No portão do Ateneu, mãos às cadeiras, dentinhos brancos
à vista, esperava-nos Ângela, fresca e forte, e recebia com uma
vaia de risadas aquela entrada de vencidos, homens e moços.

Quando, tempos passados, anunciou-se o grande piquenique ao Jardim Botânico,
certo não foi objeção a lembrança deste descalabro
de fadiga. Tínhamos almoçado na montanha; tratava-se agora de
ir jantar ao jardim. Prontos!
Ao meio-dia, apeava o Ateneu dos bondes especiais à porta do grande
parque. Atravessamos cantando um dos hinos do colégio as arcarias elevadas
de palmas. Junto ao lago da avenida, debandamos.

No bosque dos bambus, à esquerda, estavam armadas as longas mesas
para o banquete das quatro horas. Graças à boa vontade dos pais,
prevenidos oportunamente, vergavam as tábuas, sobre cavaletes, ao peso
de uma quantidade rabelaisiana de acepipes. À parte, em cestos, no
chão, amontoavam-se frutas, caixas e frascos de confeitaria.

Era por um desses dias caprichosos, possíveis todo o ano, mais freqüentes
de verão, em que as bátegas de chuva fazem alternativa com as
mais sadias expansões de sol, deliciosos e traidores, em que, parece,
a alma feminina se faz clima com as incertezas de pranto e riso.

Chovera uma vez ao partirmos, outra vez em viagem; havia no jardim muita
umidade na relva e sob as folhas caídas; às alamedas de mais
sombra, via-se a areia crivada recentemente dos pequeninos frutos que cava
o gotejar do arvoredo. Mas eram tão claros os trechos de bom tempo,
no intervalo dos nimbos, que não podiam apreensões de aguaceiro
entibiar a franqueza de alegria a que estávamos preparados.

A rapaziada dispersou-se pelos gramados para a montanha, para os canaviais
e pomares de ingresso vedado. Alguns, munidos de anzóis, acocoravam-se
à beira do açude, como batráquios, enquanto esperavam
que picasse a probabilidade difícil de um peixe.

Os de espírito calmo buscavam sítios de soledade, iam passear
a cisma silenciosa; os sentimentais, com o instinto dos fotógrafos
paisagistas, ensaiavam, comparavam, aplaudiam os melhores pontos de vista,
ou, simplesmente, dois a dois, íntimos, seguiam para longe, braços
pela cintura, balbuciando diálogos lentos. Os menores corriam, armando
animadíssimos brincos, atiravam-se às borboletas, iam pelos
cursos d’água canalizada através do parque, perseguindo
a fuga de um graveto, trépido, inalcansável na evasão
rápida da linfa. Nos enredamentos obscuros do bosque, exatamente onde
o artista grego incluiria um sátiro, podia-se surpreender sob uma blusa
o confiado abandono bucólico de outros colegas.

De quando em quando, um sinal de clarim. Tocava-se a reunir e fazia-se a
distribuição das gulodices. Muitos não compareciam.

Às quatro horas a banda de música assinalou com o hino nacional
o grande momento da festa campestre.

De todos os pontos do jardim começaram a chegar magotes pressurosos
de uniformes brancos. Os vigilantes, enérgicos, regularizavam a ocupação
dos lugares.

Ao correr da mesa, fechou-se o bloqueio ameaçador de dentaduras.
No centro alinhavam-se as peças, sem conta, frias, sem molho, apetitosas,
entretanto, da cor tostada e do aroma suculento.

Os garfos agitavam-se inimigos, amolavam-se os trinchantes nas mãos
dos copeiros…

Obrigados a uma sobranceria estóica de filósofos, depois da
provação definitiva do forno, nem os perus, nem os leitões,
nem os tímidos frangos mostravam aperceber-se da situação
arriscada.

Os frangos, de pernas para trás, sobre o dorso, cabeça escondida
na asa, pareciam dormir sonhando o calembur das penas perdidas; os redondos
bácoros, encouraçados na bela cor de torresmo, serviam-se dos
olhos de azeitona para não mais ver as seduções mentidas
da existência, empenhados em ensinar aos homens como se leva a cabo
o suplício culinário dos palitos, com a agravante azeda dos
limões em rodela; os perus, soberbos até à última
e menos filosóficos, prescindiam francamente da cabeça, orgulhosos
apenas da vastidão do peito, enfunando a vaidade cheia do papo, hipertrofia
de farofa.

Guarnecendo os assados, perfilavam-se as garrafas pretas desarrolhadas,
conglobavam-se montes de maças, peras, laranjas, apoiadas às
nacionalíssimas bananas, como um traço de nativismo. Os pudins,
as marmeladas, as compotas enchiam os vãos da toalha, com um zelo apertado
de mediador plástico. Mesmo sem meter em conta as postas de rosbife
com que contribuirá Aristarco, percebe-se que era de truz o jantar.

Quando os rapazes sentaram-se, em bancos vindos do Ateneu de propósito,
e um gesto do diretor ordenou o assalto, as tábuas das mesas gemeram.
Nada pôde a severidade dos vigilantes contra a selvageria da boa vontade.
A licença da alegria exorbitou em canibalismo.

Aves inteiras saltavam das travessas; os leitões, à unha,
hesitavam entre dois reclamos igualmente enérgicos, dos dois lados
da mesa. Os criados fugiram. Aristarco, passando, sorria do espetáculo
como um domador poderoso que relaxa. As garrafas, de fundo para cima, entornavam
rios de embriaguez para os copos, excedendo-se pela toalha em sangueira. Moderação!
moderação! clamavam os inspetores, afundando a boca em aterros
de farofa dignos do Sr. Revy. Alguns rapazes declamavam saúdes, erguendo,
em vez de taça, uma perna de porco. À extremidade da última
das mesas um pequeno apanhara um trombone e aplicava-se, muito sério,
a encher-lhe o tubo de carne assada. Maurílio descobriu um repolho
recheado e devorava-o às gargalhadas, afirmando que era munição
para os dias de gala. Cerqueira, ratazana, curvado, redobrado, sobre o prato,
comia como um restaurante, comia, comia, comia como as sarnas, como um cancro.
Sanches, meio embriagado, beijava os vizinhos, caindo, com os beiços
em tromba. Ribas, dispéptico, era o único retraído; suspirava
de longe, anjo que era, diante dos reprovados excessos da bacanal.

Em meio do tumulto ebrifestante, ouviram-se palmas. À cabeceira da
mesa principal, apresentavam-se de pé Aristarco e o empertigadinho
e cúprico Professor Venâncio. Era a poesia! Venâncio de
Lemos costumava improvisar, mais ou menos previamente, estrofes análogas
nas festas campestres…

Outros professores, que tinham concorrido ao piquenique, davam-se à
faina grosseira de jantar. Ele, não.

Havia um quarto de hora que andava misteriosamente por uma aléia
de bambus, esfiapando as barbicas, a gaforina, palpando a testa, arrancando
inspiração ao couro cabeludo, passando, nervoso, repassando,
espiado furtivamente pela nossa admiração. Ninguém ousava
acercar-se, temendo perturbar a elaboração do gênio.

Muxoxos adoráveis das brisas, que andais pela mata, gemedoras fontes,
que desfiais à toa as lágrimas de vossos penares, amáveis
sabiás cantores, que viveis de plantão na palmeira da literatura
indígena, sem que vos galardoe uma verba da secretaria do império,
vinde comigo repartir o segredo do vosso encanto! Sedutoras rolinhas, um pouco
da vossa ternura! Vividos colibris, a mim! que sois como os animados tropos
no poema frondoso da floresta… E as inspirações vieram. Primeiro,
cerimoniosamente, à altura, volteando espirais de urubu sobre a carniça;
depois, de chofre, caindo-lhe às bicadas sobre o estro. O estro entorpecido
acordou. Fez-se hipogrifo um asno morto. O poeta foi registrando as estrofes.

Quadras de rima fácil de particípios, espancados pelo camartelo
contundente dos agudos.

Sustou-se em toda a linha o furor gastronômico dos rapazes. Ficamos
a ouvir, surpresos.

Murmuraram as brisas; as fontes correram; tomaram a palavra os sabiás;
surgiram palmeiras em repuxo; houve revoadas de juritis, de beija-flores;
todas essas coisas, de que se alimentam versos comuns e de que morrem à
fome os versejadores. Súbito, no melhor das quadras, exatamente quando
o poeta apostrofava o dia sereno e o sol, comparando a alegria dos discípulos
com o brilho dos prados, e a presença do Mestre com o astro supremo,
mal dos improvisos prévios! desata-se das nuvens espessadas uma carga-d’água
diluvial, única, sobre o banquete, sobre o poeta, sobre a miseranda
apóstrofe sem culpa.

Venâncio não se perturbou. Abriu um guarda-chuva para não
ser inteiramente desmentido pelas goteiras e continuou, na guarita, a falar
entusiasticamente ao sol, a limpidez do azul.

Não querendo desprestigiar o estimável subalterno, Aristarco
fingia acreditar no improviso e, indiferente, deixava cair o aguaceiro. As
abas do chapéu de palha murchavam-lhe ao redor da cabeça, o
rodaque branco desengomava-se em pregas verticais gotejantes.

Para os rapazes a chuva foi novo sinal de desordem. Deixou-se o poeta com
a sua inspiração arrebatadora de bom tempo; recomeçou
a investida aos pratos.

A abóbada de folhagem que nos cobria, em vez de atenuar a violência
das águas, concorria para fazer mais grossos os pingos. Pouco importava.
A filosofia impermeável do diretor servia-nos também de capa.
Que chovesse! Era o molho dos manjares que nos faltava. As frutas lavadas
luziam com um verniz de frescura que o próprio outono não possui.
O vinho estendia-se pela toalha encharcada numa generalização
solene de púrpura. O banho oportuno do banquete vinha temperar a demasiada
aridez das farinhas de recheio. “Acabamos pela sopa, descobriu Nearco,
o penetrante, por onde o vulgo principia!”
Qual acabávamos! Ninguém acabou. Sucedeu que, com os fundilhos
molhados, ninguém quis mais sentar-se. Girou o atropelo ao redor das
mesas; os bancos foram repelidos a pontapés. Repartia-se o doce sem
eqüidade; quem não avançava a tempo ficava sem ele. Dois
inspetores, João Numa e o Conselheiro, a pretexto de decidir uma contenda,
arranjaram-se com uma caixa de pessegada e desapareceram.

A chuva desculpava a bebida. Era inacreditável o consumo de brindes.
Brindes a Aristarco, brindes aos companheiros, ao Silvino, ao poeta, ao sol,
aos temporais, ao trovão escandinavo; inimigos figadais, no transporte
do prazer, reconciliaram-se; Barbalho saudou-me fogosamente. Rômulo,
já tonto, afastado das mesas, brindava o copeiro que lhe arranjara
uma garrafa; depois brindou a noiva; o criado, bebendo também, tocou-lhe
o copo.

Como escurecia, o diretor fez o clarim chamar à forma.

Debaixo do aguaceiro que não cessava, o colégio alinhou-se
como bem pôde. Muitos, queixando-se de saúde delicada, obtiveram
dispensa desta inoportuna disciplina de equilíbrio; seguiram adiante
para o portão abrigado do jardim… Após, fomos os outros, em
marcha regular, pingando de molhados. A fita vermelha dos gorros desbotava-se-nos
pelo rosto em fios sanguíneos.

Quando chegamos ao portão, já nos esperavam os bondes especiais.
Do outro lado da rua, à entrada do conhecido restaurante, apareceu
a família do Aristarco com alguns professores, que lá tinham
jantado. D. Ema, pelo braço do Crisóstomo, a Melica altivamente
só e distanciada.

No colégio, tivemos ordem de subir a descanso nos dormitórios.
Preventivo louvável de prudência, depois dos excessos e da tempestade
sofrida. O descanso foi simplesmente um prolongamento da pândega do
passeio. Para cessar a desordem, tocou-se a estudo… Baixamos ao salão
geral. Aristarco, reassumindo a dureza olímpica da seriedade habitual,
apresentou-se e perguntou asperamente se pretendíamos que a vida passasse
a ser agora um piquenique perpétuo na desmoralização.
Tacitamente negamos e a tranqüilidade normal entrou nos eixos.

Não sabíamos que, a essas horas, preparava o segredo da alta
justiça uma trama de intrigas, que devia estragar em terrores a lembrança
do grande passeio.

A hora da ceia, na mesma porta em que se lia a gazetilha das aulas, sombrio
como nunca, vagaroso como os compassos de réquiem, tétrico como
o Juízo Final, entrou o diretor.

Pausa preliminar, frêmito de sensação pelo refeitório:
“Tenho a alma triste”, começou, cavernosamente. Uma cinta
de trovões no horizonte, restos da tormenta da tarde, faziam fundo
às palavras em coro esquiliano.

“Tenho a alma triste. Senhores! A imoralidade entrou nesta casa! Recusei-me
a dar crédito, rendi-me à evidência…” Com todo
o vigor tenebroso dos quadros trágicos, historiou-nos uma aventura
brejeira. Uma carta cômica e um encontro marcado no Jardim. “Ah!
mas nada me escapa… tenho cem olhos. Se são capazes, iludam-me! Está
em meu poder um papel, monstruoso corpo de delito! assinado por um nome de
mulher! Há mulheres no Ateneu, meus senhores!”
Era uma carta do Cândido, assinada Cândida.

“Esta mulher, esta cortesã fala-nos da segurança do
lugar, do sossego do bosque, da solidão a dois… um poema de pouca-vergonha!
É muito grave o que tenho a fazer. Amanhã é o dia da
justiça! Apresento-me agora para dizer somente: serei inexorável,
formidando! E para prevenir: todo aquele que direta ou indiretamente se acha
envolvido nesta miséria… tenho a lista dos comprometidos… e que
negar espontâneo auxilio ao procedimento da justiça, será
reputado cúmplice e como tal: punido!”
Este convite era um verdadeiro arrastão. Remexendo a gaveta da consciência
e da memória, ninguém havia, pode-se afirmar, que não
estivesse implicado na comédia colegial dos sexos, ao menos pelo enredo
remoto do ouvi dizer. Ouvir dizer e não denunciar logo, era um crime,
dos grandes na jurisprudência costumeira. A devassa prometida fazia
alarma geral. Como prever as complicações do processo? Como
adivinhar o segredo tremendo da lista?
Aristarco ufanava-se de perspicácia de inquisidor. Sob a saraivada
das perguntas, ameaças, promessas, o interrogado perturbava-se, comprometia-se,
entregava-se e traia os outros; nos processos do gabinete, os fatos floresciam
em carimbo, frutificavam em cacho; a pesquisa de uma culpa descobria três,
sem contar as ramificações da cumplicidade de outiva.

Ao retirar-se, o diretor deixou na sala uma estupefação de
pavor.

Eu, particularmente, tinha valiosos motivos de sobressalto. A guerra latente
que já me ligava ao diretor, como as conjunções disjuntivas,
exacerbara-se com um episódio gravíssimo, rompimento decisivo.

A caminho da biblioteca, no mesmo lagar do infeliz encontro com o enorme
Rômulo, achei-me inesperadamente com o Bento Alves.

As simpatias do excelente companheiro não tinham diminuído.
Durante as férias, fora ver-me em casa, travando relações
com a minha família Fui recomendado insistidamente ao amigo, que me
valesse, nas dificuldades da vida colegial, contra o constante perigo da camaradagem
perniciosa. Durante o mês de janeiro não nos vimos. Por ocasião
da abertura das aulas, notei-lhe um calor novo de amizade, sem efusões
como dantes, mas evidentemente testemunhado por tremores da mão ao
apertar a minha, embaraços na voz de amoroso errado, bisonho desviar
dos olhos, denunciando a relutância de movimentos secretos e impetuosos.
Às vezes mesmo, um reflexo assustador de loucura acentuava-se-lhe nos
traços.

Interessava-me aquela agonia comprimida. Estranha coisa, a amizade que,
em vez da aproximação franca dos amigos, podia assim produzir
a incerteza do mal-estar, uma situação prolongada de vexame,
como se a convivência fosse um sacrifício e o sacrifício
uma necessidade.

Durante os primeiros dias do ano, poucos alunos chegados, ficávamos
horas inteiras em companhia. Trouxera-me um presente de livros, com dedicatória
a cores de bela caligrafia, inscrita em rosas entrelaçadas de cromo.
Recordo-me também de um dulcíssimo cofre dourado de partilhas
e outras ridicularias de amabilidade que me oferecia, passado de vergonha
pela insignificância do obséquio. Confusamente ocorria-me a lembrança
do meu papelzinho de namorada faz-de-conta, e eu levava a seriedade cênica
a ponto de galanteá-lo, ocupando-me com o laço da gravata dele,
com a mecha de cabelo que lhe fazia cócega aos olhos; soprava-lhe ao
ouvido segredos indistintos para vê-lo rir, desesperado de não
perceber. Uma das irmãs casara no Rio Grande; ele mostrou-me o retrato
do noivo, um par de bigodes negros descaídos, com a noiva, um rosto
oval correto e paro, o turbilhão nevoento dos véus. Deu-me um
botão de flor de laranjeira que tinham remetido.

Andavam assim as coisas, em pé de serenidade, quando ocorreu a mais
espantosa mudança.

Não sei que diabo de expressão notei-lhe no semblante, de
ordinário tão bom. Desvairamento completo. Apenas me reconheceu,
atirou-se como fizera Rômulo e igualmente brutal. Rolamos ao fundo escuro
do vão da escada. Derribado, contundido, espancado, não descurei
da defesa. Entrevi na meia obscuridade do recanto um grande sapato embolorado.
Lutando na poeira, sob o joelho esmagador do assaltante, ataquei-lhe a cabeça,
a cara, a boca, a formidáveis golpes de tacão, apurando a energia
de sola ferrada com a onipotência dos extremos. Bento Alves deixou-me
bruscamente.

Tínhamos lutado em silêncio, sem que nada mais se ouvisse do
que os encontrões pelo soalho. No corredor, entretanto, vimos Aristarco
que chegava como em socorro. Bento Alves passou; imobilizou-o com o olhar
sem vista, esgazeado, medonho, de quem acaba de perpetrar um homicídio
e desapareceu, trôpego, manchado de pó, lábios inflamados,
desordem nos cabelos.

Aristarco veio sobre mim. Que explicasse a briga! Eu estava como o adversário,
empoeirado e sujo como de rolar sobre escarros.

Respondi-lhe com violência.

“Insolente!” rugiu o diretor. Com uma das mãos prendendo-me
a blusa, a estalar os botões, com a outra pela nuca, ergueu-me ao ar
e sacudiu. “Desgraçado! desgraçado, torço-te o
pescoço! Bandalhozinho impudente! Confessa-me tudo ou mato-te.”
Em vez de confessar, segurei-lhe o vigoroso bigode. Fervia-me ainda a excitação
do primeiro combate; não podia olhar conveniências de respeito.
Esperneei, contorci-me no espaço como um escorpião pisado. O
diretor arremessou-me ao chão. E, modificando o tom, falou: “Sérgio!
ousaste tocar-me!”
— Fui primeiro tocado! repliquei fortemente.

— Criança! feriste um velho!
Reparei que havia no chão fios brancos de bigode.

— Fui vilmente injuriado, disse. Ah! meu filho, ferir a um mestre
é como ferir ao próprio pai, e os parricidas serão malditos.

O tom comovido deste final inesperado impressionou-me até o intimo
da alma. Estava vencido. Fiquei por um minuto horrorizado de mim mesmo. De
volta do atordoamento, achei-me só no corredor. A saída dramática
do diretor aumentou-me ainda remorsos. Houve uma reação de esforço
moral e desatei nervosamente em pranto, chorei a valer, amparando-me ao peitoril
de uma janela.

Contava certo com um castigo excepcional, uma cominação qualquer
do célebre código do arbítrio, em artigo cujo grau mínimo
fosse a expulsão solene.

Esperei um dia, dois dias, três: o castigo não veio. Soube
que Bento Alves despedira-se do Ateneu na mesma tarde do extraordinário
desvario. Acreditei algum tempo que a minha impunidade era um caso especial
do afamado sistema das punições morais e que Aristarco delegara
ao abutre da minha consciência o encargo da sua justiça e desafronta.
Hoje penso diversamente: não valia a pena perder de uma vez dois pagadores
prontos, só pela futilidade de uma ocorrência, desagradável,
não se duvida, mas sem testemunhas.

O caso morreu em segredo de discrição, encontrando-nos eu
e o diretor num conchavo bilateral de reserva, como se nada houvesse.

O ressentimento, porém, devia ser fundo e a perspectiva tormentosa
do processo ameaçava-me como o ensejo iminente da desforra.

Não foi possível dormir tranqüilo.

À hora do primeiro almoço, como prometera, Aristarco mostrou-se
em toda a grandeza fúnebre dos justiçadores. De preto. Calculando
magnificamente os passos pelos do diretor, seguiam-no em guarda de honra muitos
professores. À porta fronteira, mais professores de pé e os
bedéis ainda, e a multidão bisbilhoteira dos criados.

Tão grande a calada, que se distinguia nítido o tique-taque
do relógio, na sala de espera, palpitando os ansiados segundos.

Aristarco soprou duas vezes através do bigode, inundando o espaço
com um bafejo de todo-poderoso.

E, sem exórdio:
“Levante-se, Sr. Cândido Lima!
“Apresento-lhes, meus senhores, a Sr.a D. Cândida”, acrescentou
com uma ironia desanimada.

“Para o meio da casa! e curve-se diante dos seus colegas!”
Cândido era um grande menino, beiçudo, louro, de olhos verdes
e maneiras difíceis de indolência e enfado. Atravessou devagar
a sala, dobrando a cabeça, cobrindo o rosto com a manga, castigado
pela curiosidade pública.

“Levante-se, Sr. Emílio Tourinho…

Este é o cúmplice, meus senhores!”
Tourinho era um pouco mais velho que o outro, porém mais baixo; atarracado,
moreno, ventas arregaladas, sobrancelhas crespas, fazendo um só arco
pela testa. Nada absolutamente conformado para galã; mas era com efeito
o amante.

“Venha ajoelhar-se com o companheiro.

“Agora, os auxiliares…”
Desde as cinco horas da manhã trabalhava Aristarco no processo. O interrogatório,
com o apêndice das delações da polícia da polícia
secreta e dos tímidos, comprometera apenas dez alunos.

A chamado do diretor, foram deixando os lugares e postando-se de joelhos
em seguimento dos principais culpados.

“Estes são os acólitos da vergonha, os co-réus
do silêncio!”
Cândido e Tourinho, braço dobrado contra os olhos, espreitavam-se
a furto, confortando-se na identidade da desgraça, como Francesca e
Paolo no inferno.

Prostrados os doze rapazes perante Aristarco, na passagem alongada entre
as cabeceiras das mesas, parecia aquilo um ritual desconhecido de noivado:
a espera da bênção para o casal à frente.

Em vez da bênção chovia a cólera.

“… Esquecem pais e irmãos, o futuro que os espera, e a vigilância
inelutável de Deus!… Na face estanhada não lhes pegou o beijo
santo das mães… caiu-lhes a vergonha como um esmalte postiço…
Deformada a fisionomia, abatida a dignidade, agravam ainda a natureza; esquecem
as leis sagradas do respeito à individualidade humana… E encontram
colegas assaz perversos, que os favorecem, calando a reprovação,
furtando-se a encaminhar a vingança da moralidade e a obra restauradora
da justiça!…”
Não posso atear toda a retórica de chamas que ali correu sobre
Pentápolis. Fica uma amostra do enxofre.

Isto, porém, era um começo. Conduzidos pelos inspetores, saíram
os doze como uma leva de convictos para o gabinete do diretor, onde deviam
ser literalmente seviciados, segundo a praxe da justiça do arbítrio.

Consta que houve mesmo pancada de rijo. Os condenados negaram, depois. Em
todo caso, era de efeito o simples consta, engrandecido pela refração
nebulosa do boato.

Concluída a chamada dos indiciados, a sala inteira respirou desafogo.
No recreio, a rapaziada dispersou-se com gritos festivos.

Franco, sobretudo, estava de um contentamento nunca visto. Casualmente em
liberdade, por não ter havido leitura das notas, fazia da circunstância
uma pirraça contra o Silvino: “Eu é que sou o mau”,
repetia andando à roda, “eu é que sou o bandalho, a peste
do colégio!… O mau sou eu só!…” Silvino foi gradualmente
perdendo a paciência. Atirou-se por fim ao Franco, desesperado, lançou-o
à terra, meteu-lhe os pés. Alguns rapazes protestaram com gritos,
Silvino ameaçou. Fogosos da exaltação desordeira do passeio
da véspera, que por momentos dominara o terror do processo, reuniram-se
em massa contra o Silvino. O inspetor salvou a força moral refugiando-se
no alto da escada e fazendo de cima trejeitos enérgicos com a carteira
e o lápis.

À tardinha, em nome do diretor, foram convocados a castigo os cabeças
do motim.

Eu no meio. Fomos alinhados vinte e tantos no corredor que partia do refeitório.
Na qualidade de presos políticos, vitimas de generosa sedição,
não nos vexava a penitência. Uns conversavam gracejando, outros
sentavam-se no soalho. Junto de mim ficava um armário dos aparelhos
escolares, revestindo-se a vidraça de uma tela protetora de metal.
Através do arame, na última luz vespertina, eu espiava lá
dentro os queridos planetas de vago brilho, como a noite encarcerada ainda.

Por trás do armário, havia uma porta. Conversavam do outro
lado, na sala das visitas, Aristarco e o guarda-livros. Chegavam-me palavras
perdidas “… De boa família dois, um descrédito! Vão
pensar… Expulsar não é corrigir… Isto é o menos;
não há gratuitos?… Sim, sim. Quanto a mim… desagradável
sempre riscar… borra a escrita… Em suma… mocidade…”
Acabavam de acender a iluminação do Ateneu.

Decididamente, era um dia nefasto. Do corredor, ouvimos enorme barulho no
pátio. Recomeçavam as vaias. Protegidos pela noite, mostravam-se
mais alvoroçados os rapazes. Era um tumulto indescritível, vozear
de populaça em revolta, silvos, brados, injúrias, em que os
gritos estrídulos dos pequenos destacavam-se como arestas da massa
confusa de clamores.

Os inspetores chegaram aterrados a procurar o diretor, mostrando a cara
salpicada de verrugas vermelhas. Adivinhei. Era a revolução
da goiabada! Uma velha queixa.

A comida do Ateneu não era péssima.

O razoável para algumas centenas de tolinhos. Possuía mesmo
o condimento indispensado das moscas, um regalo. Mas aborrecia a impertinência
insistida de certos pratos. Uma epidemia, por exemplo, de fígados guisados,
o ano todo! Ultimamente, havia três meses, a goiabada mole de bananas,
manufatura econômica do despenseiro.

Aristarco empalideceu de despeito. Visava-o diretamente a desaforada insurreição.
E isto no mesmo dia em que fizera espetáculo da justiça tremenda.
Não quis, entretanto, arriscar o prestigio. Vimo-lo no corredor, incerto,
sem sangue, mandando que voltassem os bedéis a acalmar.

Torturava-o ainda em cima o ser ou não ser das expulsões.
Expulsar… expulsar… falir talvez. O código, em letra gótica,
na moldura preta, li estava imperioso e formal como a Lei, prescrevendo a
desligação também contra os chefes da revolta… Moralidade,
disciplina, tudo ao mesmo tempo… Era demais! era demais!… Entrava-lhe
a justiça pelos bolsos como um desastre. O melhor a fazer era chimpar
um murro no vidro amaldiçoado, rasgar ao vento a letra de patacoadas,
aquela porqueira gótica de justiça!
Quando informaram qual o motivo das assuadas, saiu-lhe um peso do coração!
“Ah! Tinham motivo… Mas aquilo era patota do despenseiro… Pedras
que lhe atirassem seria pouco… Mas não tinha culpa… Era indústria
secreta a goiabada de bananas!…”
A sineta, chamando à ceia, pacificou os ânimos. Espalhou-se que
Aristarco rendia-se à revolta e ia falar.

À mesma porta em que aparecera formidável de manhã,
surgiu-nos transformado, manso, liso como a própria cordura e a lealdade;
altivo, contudo, quanto comportava a submissão.

“Mas por quê, meus amigos, não formularam uma representação?
A representação é o motim reduzido à expressão
ordeira e papeliforme! Qual a necessidade da representação por
assuadas? Têm todos razão… Per-dôo a todos… Mas eu
sou tão enganado como os senhores… Até hoje estava convencido
de que a goiabada era de goiaba… A verba consagrada é para a legitima
de Campos… Nesta casa não há misérias!… Quando alguma
coisa faltar, reclamem que aqui estou eu para as providências, vosso
Mestre, vosso pai!… Legitimo cascão de Campos… Aqui têm as
latas… Mais latas!… leiam o rótulo… Como podia eu suspeitar…”
Enquanto o diretor falava, ia-lhe um copeiro amontoando em torno quanta lata
vazia encontrou na copa. Grandes caixas redondas de folha, espelhantes como
luas, com o letreiro em barra. Aristarco mirava-se nos luminosos documentos
da sua inteireza. “Legitimo cascão! legitimo cascão, meus
senhores!” garantia, tamborilando com os nós dos dedos numa tampa.

Escangalhavam-se as pilhas fragorosamente pelo soalho, mas o montão
subia, em desordem, cintilando reflexos amarrotados do gás. Aristarco
avultava sobre as latas, como o principio salvo da autoridade. A justificação
era completa. Mais algumas palavras azeitadas de ternura, e todo ressentimento
cedia, e nós saudávamos o diretor, grande ali, como sempre,
sobre o chamejamento do Flandres.

IX

A anistia dos revolucionários aproveitou por extensão aos execrandos
réus da moralidade. Já frouxa a fibra dos rigores, Aristarco
despediu?os do gabinete com a penitência de algumas dezenas de páginas
de escrita e reclusão por três dias numa sala. Desprestigiava?se
a Lei, salvavam?se, porém, muitas coisas, entre as quais o crédito
do estabelecimento, que nada tinha a lucrar com o escândalo de um grande
número de expulsões. Quanto ao encerramento dos culpados na
trevosa cafua, impossível, que lá estava o Franco, por exigência
expressa do Silvino, como causador primeiro das inqualificáveis perturbações
da ordem no Ateneu.

Esta resolução agradou?me sumamente. Pena seria, em verdade,
que perdesse eu, logo depois do Bento Alves, tão desastradamente concluído
na história sentimental das minhas relações, o meu amigo
Egbert.

Adquirira?o com a transição para as aulas secundárias,
onde o encontrei com outros adiantados. Vizinhos de banco, compreendemo?nos,
mutuamente simpáticos, como se um propósito secreto de coisa
necessária tivesse guiado o acaso da colocação.

Conheci pela primeira vez a amizade. A insignificância cotidiana da
vida escolar em que a gente se aborrece é favorável ao desenvolvimento
de inclinações mais sérias que as de simples conveniência
menineira. O aborrecimento é um feitio da ociosidade, e da mãe
proverbial dos vícios gera?se também o vicio de sentir.

A convivência do Sanches fora apenas como o aperfeiçoamento
aglutinante de um sinapismo, intolerável e colado, espécie de
escravidão preguiçosa da inexperiência e do temor; a amizade
de Bento Alves fora verdadeira, mas do meu lado havia apenas gratidão,
preito à força, comodidade da sujeição voluntária,
vaidade feminina de dominar pela fraqueza, todos os elementos de uma forma
passiva de afeto, em que o dispêndio de energia é nulo, e o sentimento
vive de descanso e de sono. Do Egbert, fui amigo. Sem mais razões,
que a simpatia não se argumenta. Fazíamos os temas de colaboração;
permutávamos significados, ninguém ficava a dever. Entretanto,
eu experimentava a necessidade deleitosa da dedicação. Achava?me
forte para querer bem e mostrar. Queimava?me o ardor inexplicável do
desinteresse. Egbert merecia?me ternuras de irmão mais velho.

Tinha o rosto irregular, parecia?me formoso. De origem inglesa, tinha os
cabelos castanhos entremeados de louro, uma alteração exótica
na pronúncia, olhos azuis de estrias cinzentas, oblíquos, pálpebras
negligentes, quase a fechar, que se rasgavam, entretanto, a momentos de conversa,
em desenho gracioso e largo.

Vizinhos ao dormitório, eu, deitado, esperava que ele dormisse para
vê?lo dormir e acordava mais cedo para vê?lo acordar. Tudo que
nos pertencia, era comum. Eu por mim positivamente adorava?o e o julgava perfeito.
Era elegante, destro, trabalhador, generoso. Eu admirava?o, desde o coração,
até a cor da pele e à correção das formas. Nadava
como as toninhas. A água azul fugia?lhe diante em marulho, ou subia?lhe
aos ombros banhando de um lustre de marfim polido a brancura do corpo. Dizia
as lições com calma, dificilmente às vezes, embaraçado
por aspirações ansiosas de asfixia. Eu mais o prezava nos acessos
doentios da angustia. Sonhava que ele tinha morrido, que deixara bruscamente
o Ateneu; o sonho despertava?me em susto, e eu, com alívio, avistava?o
tranqüilo, na cama próxima, uma das mãos sob a face, compassando
a respiração ciciante. No recreio, éramos inseparáveis,
complementares como duas condições recíprocas de existência.
Eu lamentava que uma ocorrência terrível não viesse de
qualquer modo ameaçar o amigo, para fazer valer a coragem do sacrifício,
trocar?me por ele no perigo, perder?me por uma pessoa de quem nada absolutamente
desejava. Vinham?me reminiscências dos exemplos históricos de
amizade; a comparação pagava bem.

No campo dos exercícios, à tarde, passeávamos juntos,
voltas sem fim, em palestra sem assunto, por frases soltas, estações
de borboleta sobre as doçuras de um bem?estar mútuo, inexprimível.
Falávamos baixo, bondosamente, como temendo espantar com a entonação
mais alta, mais áspera, o favor de um gênio benigno que estendia
sobre nós a amplidão invisível das asas. Amor unus erat.

Entrávamos pelo gramal. Como ia longe o burburinho de alegria vulgar
dos companheiros! Nós dois sós! Sentávamo?nos à
relva. Eu descansando a cabeça aos joelhos dele, ou ele aos meus. Calados,
arrancávamos espiguilhas à grama. O prado era imenso, os extremos
escapavam já na primeira solução de crepúsculo.
Olhávamos para cima, para o céu. Que céus de transparência
e de luz! Ao alto, ao alto, demorava?se ainda, em cauda de ouro, uma lembrança
de sol. A cúpula funda descortinava?se para as montanhas, diluição
vasta, tenuíssima de arco?íris. Brandos reflexos de chama; depois,
o belo azul de pano, depois a degeneração dos matizes para a
melancolia noturna, prenunciada pela última zona de roxo doloroso.
Quem nos dera ser aquelas aves, duas, que avistávamos na altura, amigas,
declinando o vôo para o ocaso, destino feliz da luz, em pleno dia ainda,
quando na terra iam por tudo as sombras!
Outras vezes, subíamos ao duplo trapézio. Embalávamo?nos
primeiro brando, afrontando a carícia rápida do ar. Pouco a
pouco aumentava o balanço e arriscávamos loucuras de arremesso,
assustando o Ateneu, levados em vertigem, distendidos os braços, pés
para frente, cabeça para baixo, cabelos desfeitos, ébrios de
perigos, ditosos se as cordas rompessem e acabássemos os dois, ali,
como uma só vida, no mesmo arranco.

Líamos muito em companhia. Páginas que não terminavam,
de leituras delicadas, fecundas em cisma: Robinson Crusoé, a solidão
e a indústria humana; Paulo e Virgínia, a solidão e o
sentimento. Construíamos risonhas hipóteses: que faria um de
nós, vendo?se nos aparos de uma ilha deserta?
— Eu, por mim, iniciava logo uma furiosa propaganda a favor da imigração
e ia clamar às praias, até que me ouvisse o mundo.

— Eu faria coisa melhor: decretava preventivamente o casamento obrigatório
e punha?me a esperar pelo tempo.

A pastoral de Bernardin de Saint?Pierre foi principalmente o nosso enlevo.
Parecia?nos ter o poema no coração. A baia do Túmulo,
de águas profundas e sombrias, festejada apenas algumas horas pelo
sol a prumo, em suave tristeza sempre; ao longe, por uma bocaina, a fachada,
à vista, branca, da igreja rústica de Pamplemousses.

Ideávamos vagamente, mas inteiramente, na meditação
sem palavras do sentimento, quadro de manchas sem contorno, ideávamos
bem as cenas que líamos da singela narrativa, almas que se encontram,
dois coqueiros esbeltos crescendo juntos, erguendo aos poucos o feixe de grandes
folhas franjadas, ao calor da felicidade e do trópico. Compreendíamos
os pequeninos amantes de um ano, confundidos no berço, no sono, na
inocência.

Revivíamos o idílio todo, instintivo e puro. “Virginie,
elle sera heureuse!…” Animávamo?nos da animação
daquelas correrias de crianças na liberdade agreste, gozávamos
o sentido daquela topografia de denominações originais —
Descobertas da Amizade, Lágrimas Enxugadas, ou de alusões à
pátria distante. Ouvíamos palmear a revoada dos pássaros,
disputando, ao redor de Virgínia, a ração de migalhas.
Percebíamos sem raciocínios a filosofia sensual da mimosa entrevista.

“Est?ce par ton esprit? Mais nos mères en ont plus que nous
deux. Est?ce par tes caresses? Mais elles m’embrassent plus souvent
que toi… Je crois que c’est par ta bonté… Mais, auparavant,
repose?toi sur mon sein et je serai délassé. — Tu me demandes
pourquoi tu m’aimes. Mais tout ce qui a été élevé
ensemble s’aime. Vois nos oiseaux élevés dans les mêmes
nids, ils s’aiment comme nous; ils sont toujours ensemble comme nous.
Écoute comme ils s’appellent et se répondent d’un
arbre à l’autre…”
Confrangia?nos, enfim, ao voltar das páginas, a dificuldade cruel das
objeções de fortuna e de classe, o divórcio das almas
irmãs, quando os coqueiros ficavam juntos. E a iminência constritora
do austro, da catástrofe, a lua cruenta de presságios sobre
um céu de ferro…

E guardávamos do livro, cântico luminoso de amor sobre a surdina
escura dos desesperos da escravidão colonial, uma lembrança,
misto de pesar, de encanto, de admiração. Que tanto pôde
o poeta: sobre o solo maldito, onde o café floria e o níveo
algodão e o verde claro dos milhos de uma rega de sangue, altear a
imagem fantástica da bondade. Virgínia coroada; como o capricho
onipotente do sol, formando em glória os filetes vaporosos que os muladares
fumam, que um raio chama acima e doura.

Com o Egbert experimentei?me às escondidas no verso. Esboçamos
em colaboração um romance, episódios medievais, excessivamente
trágicos, cheios de luar, cercados de ogivas, em que o mais notável
era um combate devidamente organizado, com fuzilaria e canhões, antecipando?se
de tal maneira a invenção de Schwartz, que ficávamos
para todo o sempre, em literatura, a salvo da increpação de
não descobrir a pólvora.

Quando ouvi?lhe o nome, à chamada dos comprometidos no processo,
sofri como a surpresa de um golpe. Desesperou?me não achar o meio de
compartir com ele a vergonha.

Qual a espécie de cumplicidade que se atribuía? Não
quis saber; fosse o mais torpe dos réus, era o meu amigo: tudo que
sofresse, muito culpado embora, era, no meu conceito, uma provação
da fatalidade. E fazia?me estremecer a idéia de que iam maltratar criatura
tão mansa, tão complacente, tão amável, feita
de sensibilidade e brandura, contra quem o mal seria sempre uma injustiça,
que eu prezaria com todos os defeitos, com todas as máculas, na facilidade
de perdão das cegueiras sentimentais, estranhezas da preferência,
que envolve tudo, no ser querido, a frase límpida do olhar ou o cheiro
acre, mesmo impuro, da carne.

Quando nos tornamos a ver, nenhum teve para o outro a mínima palavra;
ficamos a um banco, lado a lado, em expansivo silêncio. E nunca, depois,
nem por alusão distante, nos referimos ao caso. Coincidência
instintiva de um respeito recíproco, ódio talvez comum de uma
recordação ominosa.

Desde o mês de julho do ano anterior, cursava os estudos elementares
das línguas, alegrando?me a aquisição do vocábulo
estrangeiro, comércio com a linguagem dos grandes povos, como se provasse
a goles a civilização, como se bebesse a realidade do movimento
humano nos países remotos que os cosmoramas pintam, em que vagamente
acreditávamos como se acredita em romances.

Seguiu?se a maçada dos intermináveis temas.

Nas aulas superiores, a facilidade adquirida amenizava o trabalho. As páginas
sorriam de literatura, com o sorriso conhecido dos objetos familiares.

Os professores eram bons e moderados. O de francês, M. Delille, nome
de poeta aplicado a um urso, honrado urso, inofensivo e benévolo; saudoso
do terceiro império, cujo desastre o deportara para a vida de aventuras
além?mar; barbado como um colchão de crinas, por um vigor de
cabelo denso, luxuriante, ruivo queimado no lugar da boca, mais longe preto,
através do qual passavam?nos simultaneamente baforadas expressivas
de cachaça e regras de Halbout. O professor de inglês, Dr. Velho
Júnior, nome de contradição ainda, o melhor dos homens;
zeloso, explicador detalhado, sem exaltar?se nunca, calvo como a ocasião,
mas que excelente ocasião de se estimar e querer bem!
A companhia do Egbert ultimava a situação e o estudo era uma
festa.

O Professor Venâncio lecionava também inglês; escapei?lhe
às garras, felizmente: uma fera! chatinho sob o diretor, terrível
sobre os discípulos; a um deles arremessou?o contra um registro de
gás, quebrando?lhe os dentes. Mânlio, além das primeiras
letras, regia a cadeira especial de português.

Graças ao estudo do outro ano, alcancei sofrivelmente o meu atestado
de vernaculismo, garantido pela competência oficial; graças também
às tinturas do latim, em que me iniciara o padre?mestre Frei Ambrósio,
respeitável, de nariz entupido, gesticulando com o Alcobaça,
rezando a artinha com a entonação oca e funda das missas contadas,
consumidor de rapé por um convento, culpado, assim, de cheirar?me ainda
hoje a Paulo Cordeiro o magnífico idioma do qui, quoe, quod, e produzir?me
espirros uma simples reminiscência de Salústio.

Era costume no Ateneu licenciar?se um pouco do regimento da casa a estudante
de certa ordem, que estivesse em véspera de exame. Saia?se então
para o jardim com os livros e a comodidade do trabalho a bel?prazer. Companheiros
sempre, aproveitávamos, eu e o Egbert, com toda vontade, a regalia
consuetudinária. Antes da data memorável do francês, muito
passeamos pelas avenidas de sombra Chateaubriand, Corneille, Racine, Molière.
O teatro clássico dava para grandes efeitos de declamação.
Quanta tragédia perdida sobre as folhas secas! Quanto gesto nobre desperdiçado!
Quantas soberbas falas confiadas à viração leviana e
passageira!
Um era Augusto, outro Cina; um Nearco, outro Poliúto; um Horácio,
outro Curiácio, D. Diogo e o Cid, Joas e Joad, Nero e Burro, Filinto
e Alceste, Tartufo e Cleanto. O arvoredo era um cenário deveras. Dialogávamos,
com toda a força das encarnações dramáticas, a
bravura cavalheiresca, o civismo romano, as apreensões de rei ameaçado,
o heroísmo da fé, os arrufos da misantropia, as sinuosidades
do hipócrita. Uma estátua de deusa anônima, de louça
esfolada, verde de velhice, constituía o auditório, auditório
atento fixamente, comedido, sem demasias de aplauso nem reprovação,
mas constante e infatigável.

Para o desempenho dos papéis femininos havia dificuldades; cada um
queria a parte mais enérgica do recitativo. Tirava?se a sorte; e, segundo
o acaso, um de nós ou o outro enfiava sem cerimônia as saias
de qualquer dama e ia perfeita a toilette do sentimento, noivado de Chimène,
desespero de Camila, luto de Paulina, ambição de Agripina, soberania
de Ester, astúcia de Elmira, dubiedade de Celiméne. Outro papel
custoso de distribuir era o de Burro, papel honesto, entretanto, e altamente
simpático. Ninguém o queria fazer, o virtuoso conselheiro de
Nero.

Melhor que a prerrogativa do estudo livre era uma espécie de prêmio,
não catalogado nos estatutos, com que Aristarco gentilmente obsequiava
os distintos. Levava?os a jantar em sua casa, uma honra! à mesma toalha
com a Princesa Melica, dos olhos grandes.

Quis o bom fado que obtivéssemos, os dois amigos, a prezada nota,
e, registre?se perene! examinados pelo Professor Courroux, o tremendo Catão
das bolas pretas, terror universal dos bichos!
O diretor recebeu?me da Instrução com um abraço contrafeito
de estilo; percebi que ainda escorria a fístula dos ressentimentos.
Convidado Egbert, força era que o fosse eu também, e o fui,
de mi vontade, por fórmula. Cumpria?me forjar pretexto e recusar o
convite, mas atraia?me certo número de curiosidades, por exemplo: ver
como comia a Melica, uma coisa de subido interesse.

Lembro?me, entretanto, que havia f ores sobre a mesa, que estava a queimar
a sopa; não reparei sequer se esteve presente a filha rio diretor.

Uma atenção absorveu?me exclusiva e única. D. Ema reconheceu?me:
era aquele pequeno das madeixas compridas! Conversou muito comigo. Um fiapo
branco pousava?me ao ombro do uniforme; a boa senhora tomou?o finamente entre
os dedos, soltou?o e mostrou?me, sorrindo, o fio levíssimo a cair lentamente
no ar calmo… Estava desenvolvido! Que diferença do que era há
dois anos. Tinha idéia de haver estado comigo rapidamente, no dia da
exposição artística…

— Um peraltinha! interrompeu Aristarco, entre mordaz e condescendente,
de uma janela a cujo vão conversava com o Professor Crisóstomo.

Eu quis inventar uma boa réplica sem grosseria, mas a senhora me
prendia a mão nas dela, maternalmente, suavemente, de tal modo que
me prendia a vivacidade também, prendia?me todo, como se eu existisse
apenas naquela mão retida.

Depois da interrupção de Aristarco, não sei mais nada
precisamente do que se passou na tarde.

Miragem sedutora de branco, fartos cabelos negros colhidos para o alto com
infinita graça, uma rosa nos cabelos, vermelha como são vermelhos
os lábios e os corações, vermelha como um grito de triunfo.
Nada mais. Ramalhetes à mesa, um caldo ardente, e sempre a obsessão
adorável do branco e a rosa vermelha.

Estava a meu lado, pertinho, deslumbrante, o vestuário de neve. Serviam?me
alguns pratos, muitas carícias; eu devorava as carícias; Não
ousava erguer a vista. Uma vez ensaiei. Havia sobre mim dois olhos perturbadores,
vertendo a noite. Parece que me olhava também, neo tenho certeza, do
outro lado, por entre as flores, o Professor Crisóstomo.

Empossado no seu grande orgulho, que mesmo em casa fazia valer, Aristarco
presidia: tão alto, porém, e tão longe, que dir?se?ia
um ausente.

De volta ao Ateneu, senti?me grande. Crescia?me o peito indefinivelmente,
como se me estivesse a fazer homem por dilatação. Sentia?me
elevado, vinte anos de estatura, um milagre. Examinei então os sapatos,
a ver se haviam crescido os calcanhares. Nenhum dos sintomas estranhos constatei.
Mas uma coisa apenas: olhava agora para Egbert como para uma recordação
e para o dia de ontem.

Daí começou a esfriar o entusiasmo da nossa fraternidade.

X

Bem diferente esta exaltação deliciosa do abatimento espavorido
da véspera, da manhã mesmo, na secretaria da Instrução
Pública. A expectativa mortal das chamadas; uma insignificância:
o terror acadêmico! que nos sobressalta, que nos deprime como o que
há de mais grave. E por ocasião das provas de francês
já não era estreante.

A estréia do primeiro exame foi de fazer febre. Três dias antes
pulavam?me as palpitações; o apetite desapareceu; o sono depois
do apetite; na manhã do ato, as noções mais elementares
da matéria com o apetite e com o sono. Memoria in albis.

O professor Mânlio animava; a animação, lembrando o
perigo, assustava mais. Esmagava?me por antecipação o peso enorme
da bastilha da Rua dos Ourives, como os tribunais ferozes, sem apelo; a terrível
campainha penetrante da abertura da solenidade, os reposteiros plúmbeos
de espesso verde, sopesando as armas imperiais, as formidáveis paredes
de alvenaria secular. Que barbaridade aquela conspiração toda
contra mim, contra um, de todos aqueles perfis rebarbativos, contínuos,
o Matoso, o Neves Leão, as comissões, qual mais poderosa e carrancuda;
o Conselho da Instrução no fundo, coisa desconhecida, mitológica,
entrevista como as pinturas religiosas das abóbadas sombrias, onde
as vozes da nave engrossam de ressonância, emprestando a força
moral à justiça das comissões, com o prestigio da elevação
e do inacessível; mais alto que tudo, o Ministro do império,
o Executivo, o Estado, a Ordem Social, aparato enorme contra uma criança.

Entrava?se pela Rua da Assembléia, para o saguão ladrilhado.

Ali estive não sei que tempo, como um condenado em oratório.
Em redor de mim, morriam de palidez outros infelizes, esperando a chamada.
Um, o mais velho de todos, cadavérico, ar de Cristo, tinha a barba
rente, pretíssima, como um queixo de ébano adaptado a uma cara
de marfim velho.

De repente abre?se uma porta. De dentro, do escuro, saia uma voz, uma lista
de nomes: um, outro, outro… ainda não era o meu… Afinal! Não
houve nem tempo para um desmaio. Empurraram?me; a porta fechou?se; sem consciência
dos passos, achei?me numa sala grande, silente, sombria, de teto baixo, de
vigas pintadas, que fazia dobrar?se a cabeça instintivamente. Uma parede
vidraçada em toda a altura, de vidros opacos de fumaça, cor
de pergaminho, coava para o interior um crepúsculo fatigado, amarelento,
que pregava máscaras de icterícia às fisionomias.

Entre as vidraças e os lugares que eram destinados aos examinandos,
ficava a mesa examinadora: à direita um velho calvo, baixinho, de alouradas
cãs, rodeando a calva em franja de dragonas, barba da cor dos cabelos,
reclinava?se ao espaldar da poltrona e lia um pequeno volume com o esforço
dos míopes, esfregando as páginas ao rosto. A esquerda, um homem
de trinta anos, barba rareada por toda a face, pálpebras inclusive,
óculos escuros, cabelo seco, caracolando. A claridade, batendo pelas
costas, denegria?lhe confusamente as feições. O terceiro, presidente
da comissão, não se via bem, encoberto pela urna verde de frisos
amarelos.

Distribuiu?se o papel rubricado. Um dos examinadores levantou?se, apanhou
com um movimento circular um punhado de pontos e lançou?os à
urna. A urna de folha cantava irônica sob o cair dos números,
sonoramente.

Tirou?se o ponto; momento de angústia ainda .

Depois: estrofe dos Lusíadas! Estávamos livres da expectativa.
Não me preocupou mais a dificuldade do ponto.

Depois do ditado, como em relaxamento de cansaço do espírito,
esqueci o inventário natural dos conhecimentos que a prova reclamava.
Pus?me a pensar nas primeiras leituras de Camões, no Sanches, nos banhos
da natação, na maneira de rir de Ângela, no criado assassinado,
no processo do assassino, que fora julgado havia pouco… Três pancadinhas
que senti no calcanhar, chamaram?me das distrações.

Voltei?me: era o meu vizinho da mesa de trás, o queixo de ébano
que pedia socorro. “Valha?me que estou perdido, não atino com
a ordem direta!”
O ruído desta frase balbuciada, sibilou bem forte para atrair a atenção
da mesa. Atirei?lhe a oração principal, mas tive medo de acudir
inteiramente. Além disso, precisava cuidar do próprio interesse.
Deixei o pobre Cristo de marfim entregue ao desespero de uma lauda deserta.
De vez em quando, o infeliz espetava?me as costas com a caneta.

Para a prova oral fui mais animado. A nota da escrita era tranqüilizadora.

Os exames orais eram todos nas salas de cima. Entrava?se pela Rua dos Ourives.
Os examinandos estavam em geral mais calmos. Além destes, enchia?se
o saguão da escada com a turbamulta dos assistentes, confusão
de fardetas, fraques surrados, sobrecasacas, todas as idades, todos os colégios
representados, além dos estudantes avulsos de aulas particulares, em
cujo número confundiam?se caras suspeitas de farroupilhas, exemplares
definidos de vagabundagem.

O Ateneu era invejado. Vitimas do uniforme, os discípulos de Aristarco
passeavam entre os grupos dos colégios rivais, sofrendo dichotes, com
uma paciência recomendada de boa educação.

Fumava?se. No ambiente sem luz pairava fixo o nevoeiro dos hálitos
e um cheiro de sarro intolerável; emplastravam?se de cusparadas as
paredes; passeava?se arrastando os pés na areia do ladrilho; ressoavam
grandes gargalhadas de ship?chandler; chasqueava?se a palavrões. Alguns
rapazes de sorrisos frouxos, sem expressão, maneiras reles, arrebitavam
para o alto, com as costas da mão, chapéus de palha suja, e
passeavam gingando. Os mais distintos devam caminho, repuxando um canto desdenhoso
de lábios, perfilando mais a elegância.

Um rebuliço extraordinário agitou a multidão. Acabava?se
de descobrir na cal, coberta de epigramas e rabiscos, uma nova inscrição
de muito espírito: versalhada satírica contra o Professor Courroux,
da mesa de francês, rimando em u, sempre em u, de cima a baixo, com
uma fertilidade pasmosa de epítetos.

Nem de propósito! na mesma ocasião entrava e lançava?se
precipitadamente pela escada o terrível professor. “Não
o conhece? Lá vai!” indicou?me um companheiro mais próximo.

— Não o conhecia…

Vi?o, magro, anguloso, feio, olhando com ferocidade continua, não
se sabia felizmente para quem, porque era estrábico. Por ele começou
o meu improvisado informante, e conhecendo que eu andava atrasado a respeito,
não me deixou mais: “Se tem empenho, fura; se não tem,
babau. Bancas de peixe! O peixe é caro às vezes, mas é
sempre peixe de mercado. Olhe o Meireles da filosofia, aquele compridão
de barba russa; o empenho é a Ritinha Pernambucana da Rua dos Arcos;
o Simas da mesa de geografia, um pançudo apelidado esfera terrestre,
mimoseiem?no com um par de galos de briga… o Barros Andrade… comprem?lhe
os pontos…, aquele diabo da retórica que me bombeou há dias…
falem?lhe nos versos, que não há suíças mais amáveis.
O seu diretor é que os compreende. Quando entra aqui é uma onça;
o próprio teto branco empalidece; levantam?se, saúdam o soberano!
Agora, há homens respeitáveis: o velho Moreira, o simpático
Ramiro, de sorriso patriarcal…”
Do topo da escada gritaram para o saguão que ia principiar a chamada
dos de português.

Quando subia, vi um movimento enorme de rapazes na rua: um rolo! Silvavam
os apitos. Atracavam?se os estudantes com os carroceiros a sopapos de ida
e volta, segundo o belo costume do tempo.

Prestavam?se os exames numa grande sala de muitas janelas, de velhos caixilhos
em xadrez apertado, vidros grossos, antigos, mal fundidos, oferecendo espessuras
desiguais e densidades verdes. Um parapeito de ferro em grade dividia o salão
por dois lances; o mais espaçoso para os assistentes. No outro havia
duas mesas de exame; a de matemáticas, perto da entrada, a de português,
mais adiante, e tão chegadas que se fundiam as respostas de uma com
as perguntas da outra, resultando admiráveis efeitos de aplicação
das ciências exatas à filologia.

Antes da cerimônia palestrava?se, a meia voz. Um sujeito entrou, deixando
cair a bengala. Olharam todos. “Não conhece?” indagou?me
o oficioso companheiro.

Um sexagenário, encanecido e helicoidal, cara lambida de padre, cabelos
brancos ondeando pelos ombros em bossa, sobrecasaca ilimitada riscando o chão
a cada passo. “O Conselheiro Vilela, ou, melhor, o Conselheiro Tieitch,
uma instituição! Vai presidir às matemáticas.
Preside a tudo, conforme é preciso. Incorruptível! Catão
e Bruto somados… Na banca de inglês, há uns anos, reprovava
a todos… Como neo?! dizia; se erram escandalosamente no tieitch! Muito depois,
apanharam?no consultando o Tautphoeus: Que diabo, Barão, é este
célebre tieitch em que tanto se erra?…”
Quando no dia do jantar subi para o dormitório com o Egbert, dançava?me
no espírito, reduzida a miniatura, a imagem de Ema (era agradável
suprimir o D.), pequenina como uma abelha de ouro, vibrante e incerta.

Sonhei: ela sentada na cama, eu no verniz do chão, de joelhos. Mostrava?me
a mão, recortada em paro jaspe, unhas de rosa, como pétalas
incrustadas. Eu fazia esforços para colher a mão e beijar, a
mão fugia; chegava?se um pouco, escapava para mais alto; baixava de
novo, fugia mais longe ainda, para o teto, para o céu, e eu a via inatingível
na altura, clara, aberta como um astro.

Ela ria do meu desespero, mostrava?me o pé descalço, que a
calçasse; não permitia mais. Calçar?lhe apenas o arminho
que ali estava, o pequeno sapato, branco, exânime, voltando a sola,
sem o conforto cálido do pé que o pisava, que o vivificava.
Eu me inclinava, invejoso do arminho, sobre o crivo de seda da meia, milagre
de indústria para o qual concorrera cada dia do século industrial
com um esforço, tecido impalpável, de fibras vivas, filtrando
a transparência branda do sangue, invólucro sutil de um mimo
de joelho, de perna, de tornozelo, irremediavelmente desfalcado do espólio
glorioso da estatuária pagã. Calçá?la apenas!
Mas eu a fazia torcer?se, calçando?a, de dores numa tortura ardente
de beijos, exalando eu próprio a alma toda em chama.

Que outra criatura eu era ao despertar! A aparição encantadora
extinta; mas eu sofria da reação de trevas que sucede aos deslumbramentos.

Continuava cordialmente com o Egbert. Parecia?me, entretanto, a sua amizade
agora uma coisa insuficiente como se houvesse em mim uma selvageria amordaçada
de afetos.

Egbert parecia às vezes um intruso. Passeando com ele, que diferença
de outrora! produzia?me o efeito de uma terceira pessoa. Eu preferia andar
só.

Não sei por que conveniência de acomodação, fui
transferido para o dormitório dos maiores. Esta mudança distanciava?me
ainda mais do Egbert; passamos a nos encontrar somente à tarde, no
campo.

Depois das aulas, subia para o dormitório, aproveitando?me do relaxamento
da policia do salão.

O inspetor responsável era o Silvino. Receoso de uma represália
dos grandes, o prudente bedel deixava andar.

Eu deitava?me preguiçoso, ouvindo a grita do pátio, como coisa
absolutamente alheia à minha vida. Contava as tábuas do teto,
porção de traços paralelos que se perdiam num reflexo
da tinta. Às vezes lia narrativas de Dumas, que não distraiam.
Em outras camas, deitados como eu, de cara para cima, cruzando os botins,
alguns colegas fumavam, soprando, devagarinho, colunas de fumo que subiam
verticalmente, e rodavam azuis. A um canto, no fim do salão, jogavam
três parceiros, bocejantes, acentuando sem entusiasmo as alternativas
do azar como uma partida de sonâmbulos. Muita vez na modorra pesada
da sesta, as costas aquecidas da posição, fechando?se?me os
olhos, ao brilho do sol que adivinhava li fora no terreiro abrasado, eu adormecia.
À hora da aula ou do jantar, um companheiro puxava?me.

Estes intervalos de dormência sem sonho, sem idéias, sem definida
cisma, eram o meu sossego. Pensar era impacientar?me. Que desejava eu? Sempre
o desespero da reclusão colegial e da idade. Vinham?me crises nervosas
de movimento, e eu cruzava de passos frenéticos o pátio, sôfrego,
acelerando?me cada vez mais, como se quisesse passar adiante do tempo. Nem
me interessavam as intrigas do salão. E que intrigas! exatamente a
substância do afamado mistério do chalé.

A uma das extremidades do comprido salão, armava?se o biombo do Silvino,
grande caixão de pinho a meia altura do teto, com uma porta e uma janela
de palmo quadrado, donde saiam emanações de roupas suadas e
várias outras, cheiros indecifráveis de pouco asseio; donde
saia mais, durante a noite, crescendo, decrescendo, um roncar enorme, fungado
de narigudo.

Os rapazes furavam orifícios com verrumas para espiar, e tinham achado
a legenda do Silvino. Depois disto, vinha a demografia especial da terceira
classe, a distribuição por famílias regulares, ou por
aproximações eventuais, conforme os caracteres, sob a divisa
comum do nada haver, ou como entendiam outros nada a ver. Louvavam?se os exemplos
de fidelidade; comentavam?se as traições; censuravam?se as tentativas
de sedução; improvisava?se a teoria do lar e do leito; cantava?se
o hino báquico dos caprichos volantes, do entusiasmo passageiro. Chamavam?me
a mim o Sérgio do Alves. Fazia?se a critica dos novos sob um ponto
de vista inteiramente deles. Apostavam a ver quem seria primeiro, exigiam
juramento de segredo, para passar adiante uma história que tinham por
sua vez jurado não contar a ninguém. Serviam?se mutuamente em
pasto às boas risadas, anedotas espessas, com ou sem aplicação,
conforme o pedido e o paladar do ensejo. Toda a crônica obscura do Ateneu
redigia?se ali, em termos explícitos e fortes, expurgada dos arrebiques
de recato, de inverdade, pelo escrúpulo das comissões investigadoras.
O Silvino que se fosse! Não tinha nada com a conversa dos rapazes.
Uma das melhores máximas do chalé era esta, característica:
— Fica revogado o diretor.

Tudo que na primeira classe e na segunda era extraordinário, ali
era normal e corrente. Todas as idades, desde o Cândido até o
Sanches.

Das classes inferiores, havia quem fizesse empenho em mudar para a terceira.
No ambiente torvo da intriga, insinuava?se o vaivém silencioso das
ficções, drama joco?sério dos instintos, em ilusão
convencional e grosseira. E investiam?se dos diversos caracteres convictamente
os mancebos, explorando o momento efêmero da pele, novidade tenra do
semblante, como elemento de artifício, deleitando?se no engano, tomando
a peito a caricatura da sensualidade.

Havia o que afetava moderação no capricho, conhecendo o desvio
em regra, como o ladrão sabe ser honesto no roubo; com o ar sério,
espantadiço das femmes qui sortent; havia os ingênuos, perpetuamente
infantis, não fazendo por mal, risonhos de riso solto, com o segredo
de adiar a inocência intata através dos positivos extremos; havia
os entusiastas da profissão, conscientes, francos, impetuosos, apregoando?se
por gosto, que não perdoavam à natureza o erro original da conformação:
ah! não ser eu mulher para melhor o ser! Estes faziam grupo à
parte, conhecidos publicamente e satisfeitos com isto, protegidos por um favor
de simpatia geral, inconfessado mas evidente, beneplácito perverso
e amável de tolerância que favoneia sempre a corrupção
como um aplauso. Eles, os belos efebos! exemplos da graça juvenil e
da nobreza da linha. Às vezes traziam pulseiras; ao banho triunfavam,
nus, demorando atitudes de ninfa, à beira d’água, em meio
da coleção mesquinha de esqueletos sem carnes nas tangas de
meia, e carnes sem forma. Havia os decaídos, portadores miseráveis
de desprezo honesto, culpados por todos os outros, gastos às vezes
antes do consumo, atormentados pela propensão de um lado, pela repulsa
de outro, mendigos de compaixão sem esmola, reduzidos ao extremo de
conformar?se deploravelmente com a solidão.

Com estes em contraposição, os de orgulho masculino, peludos,
morenos, nodosos de músculos, largos de ossada, e outros mirrados de
malícia, insaciáveis, de voz trêmula e narinas ávidas
de bode, os gorduchos de beiço vermelho relaxado, fazendo praça
de uma superioridade porque nem sempre zelaram antes da madureza das banhas.

Ângela dominava?os a todos; vencia?os.

As janelas abertas para o quintal do diretor eram fortemente gradeadas de
madeira; por entre as travessas olhávamos.

Ângela fazia?se menina para brincar e correr com vivacidades de gata.
Rolava no chão, envolvendo a cara nos cabelos, secos, soltos. Saltava
agitando o ar com as roupas; colhia flores e jogava, distribuindo por igual
a todos, que ela a todos queria bem. Quando não havia muitos, às
grades do salão, descuidava?se, aparecia em corpinho e saia branca,
afrouxando o cordão sobre o seio, mostrando o braço desde a
espádua, espreguiçando?se com as mãos ambas à
nuca e os cotovelos para cima, contando para a janela histórias que
não acabavam mais, enquanto às axilas, em fofos de camisa, ia
escapando a indiscrição dos fios fulvos. Sempre ao sol! sempre
alegre! filha selvagem da luz, fauna indomável das regiões quentes,
afrontando a temperatura como as leoas, insensível e sobranceira.

Cantava.

Só no canto era triste; canções nostálgicas
repassadas do sentimento de coisas distantes, um lar amigo de pais, um coração
de adolescente, conhecido uma vez antes da emigração para sempre,
canções da ilha em que se ouvia o murmúrio do oceano
calmo e das brisas viajadas, e o grito angustiado das gaivotas e a celeuma
longe da maruja à faina, acompanhando um estribilho insistente de amor,
amor malandro de gente pobre à beira?mar, feito de peixe, de ociosidade
triste e de calor.

Às vezes era grosseira: dialogava ao desafio em chacota desbocada,
com quem quisesse; impacientava?se abruptamente e desaparecia, arremessando
uma praga de bem acabada torpeza. Fazia pilhéria; tinha um colégio
também para receber internos, externos, meio?pensionistas. Batia no
ventre.

E com a grosseria, com a chacota, com o estribilho sentimental, com os descuidos
do corpinho, com as flores, com as turbulências de criança sem
modos, Ângela era a rainha da atenção e da curiosidade:
inflamava?se o chalé em conflagrações de entusiasmo.
Se passava algum tempo sem aparecer, colavam?se às grades, perscrutando
a sombra das árvores do quintal, carinhas sem conta, chapadas de saudade.

E divertia?se a apreciar os ardores engaiolados dos seus meninos, entretendo?se
a desesperá?los como quem atiça o braseiro para ver a erupção
das fagulhas, o rodopiar dos rubis candentes, com um prazer graduado entre
o orgulho da castelã requestada de cem paladinos e a expectativa palpitante
do carname em postas de um festim de jaula.

Com o tempo vim a descobrir que uma camarilha de espertos conseguira sofismar
alguns paus da grade da última janela, três ou quatro leitos
além do meu, e passavam de noite, quando o silêncio se fazia,
a tomar fresco no jardim do diretor. Preferiam as noites escuras, que têm
mais estrelas e mais segredo, e preferiam as noites de chuva, que em questão
de fresco são decisivas. Desciam por uma corda de lençóis
torcidos e voltavam às vezes como pintos, mas refrescados sempre. Por
medida de prudência, não passeavam mais de dois por noite, fazendo
sentinela um durante a ausência do outro.

Disse que me não interessavam as intrigas e preocupações
gerais do salão; não fui preciso; e não sei como possa
ser neste ponto sem recorrer às modalidades de expressão —
atualmente, virtualmente, que o anacronismo injusto condenou. Pouco se me
davam fatos; o espírito seduzia. Talvez por isso fiz a descoberta do
sofisma da camarilha; incomodando?me a liberdade secreta, o rega?bofe às
altas horas, como um roubo feito a mim, aos companheiros, iludidos no sono,
traição odiosa à nossa tolice de descuidados. Veio?me
uma noite a tentação violenta de espalhar o segredo por todos,
desmoralizar os finórios, conduzir o Silvino e mostrar?lhe os sarrafos
ajeitados à deslocação, trair merecidamente aos traidores.
Medi as objeções: além de feia delação
de voluntário da espionagem, podia ser asneira. Talvez soubessem todos,
menos eu, simplesmente por estar de pouco na terceira classe. Experimentei.
Conservei?me acordado até à hora, com uma paciência e
um esforço de caçador de emboscada. No momento flagrante, ergui?me
na cama, esfregando os olhos, fingindo?me admirado. Não houve remédio
senão iniciar?me. Os dois da noite contaram. Malheiro era o chefe da
troça, uma troça de nove, muito discretos, muito hábeis;
também quem traísse apanhava.

A minha irritação contra o sofisma abrandou sem desfazer?se.
Sempre que por acaso algum rapaz surpreendia os expedicionários da
frescata, era incontinenti aliciado para as vantagens e sob as ameaças.
O marro fabuloso do Malheiro era a sanção.

Não quis as vantagens, mesmo murro à parte. Não que
me não escaldassem as horas noturnas do chalé! Ah! o passeio
livre no jardim! as grades abertas do cárcere forçado! Mas uma
hesitação prendia?me, de compromissos antigos comigo mesmo,
compromissos de linha reta, não sei como diga, razões velhas
de vaidade vertebrada; aversão ao subterfúgio; ou talvez um
medo que me ocorreu por último, sem fundamento: fosse uma vez, e de
volta não achasse mais a corda para subir.

Outro sinal de que não escapava à psicologia comum do chalé
foi um acesso de furor que tive de sufocar, um dia que falaram de D. Ema diante
de mim. Que me importava D. Ema? Uma boa senhora, nada mais, que me festejara
com excesso de complacência, nos limites, porém, da hospitalidade
de rigor para muitas pessoas amáveis. Deixara uma simples lembrança
de gratidão, que começava a apagar?se.

Repetiam as murmurações do Professor Crisóstomo, frioleiras
de maldade. Pelas janelas gradeadas indicavam junto do muro da natação
as venezianas da enfermaria e faziam a apologia da enfermeira, enfermeirazinha
caidadosa, com um jeito incomparável para o tratamento dos casos graves
do coração. E vinham com histórias de estudantes muito
mal de imaginárias moléstias… Doeu?me aquilo, como se me houvessem
ferido o mais santo escrúpulo de sentimento. Uma infâmia, uma
infâmia, esta afirmação de coisas improvadas!
No meio desta temporada de descontentamento, tive um dia de prazer, prazer
malvado, mas completo. Dormia no chalé o famoso Rômulo. Ocupava
a cama inteira de ferro com a fartura de ádipo e ressonava, no extremo
oposto do salão, com a mesma intensidade que o Silvino falava fino
o diabo e roncava grosso. Era um dos tais da troça do Malheiro.

Quando tocava?lhe a vez, reforçavam?se os lençóis e
saiam mais dois paus.

Uma noite que o vi descer, tive idéia de pregar?lhe uma peça.
Arriscadíssima, como vão ver, mas eu contava com o concurso,
depois, do interesse de todos em abafar o negócio.

Lembram?se do receio infundado de que falei. Estava de sentinela o companheiro,
que recolocava a grade, até que um aviso do quintal pedisse a corda.
Ofereci?me para substituí?lo. O colega foi dormir.

Com o sangue?frio das boas vinganças, sem a menor pressa. evoquei
a memória da afronta que me devia Rômulo. Era justo. Recolhi
pouco a pouco a corda de lençóis, firmei forte as barras da
grade e fui dormir. Chovia a potes; tanto melhor: a injúria, que o
sangue não lava, bem pode lavar uma ducha de enxurro.

Estava vingado!
No outro dia apareceu o gorducho entanguido, encatarrado, furibundo, em chinelos
sem meias, calças, camisas de náufrago, miserando, cercado pelo
espanto de todos e pela galhofa.

Passara a noite sob a janela pedindo misericórdia ao sarrafo impassível,
toda a noite, inundado pelo aguaceiro, até que, ao romper do dia, Aristarco
o foi achar no lastimoso estado.

A noiva não viu, que acordava tarde. O sogro atinou espertamente
com a aventura. Fez?se de esquerdo.

“Ora o rapaz!…” exclamou com uma satisfação
muito íntima.

E estranhou apenas que o bom do genro se deixasse pegar como um lorpa.

XI

O Dr. Cláudio encetou uma série de preleções
aos sábados, à imitação das que fazia às
quintas Aristarco sobre lugares?comuns de moralidade. Filosofia, ciência,
literatura, economia política, pedagogia, biografia, até mesmo
política e higiene, tudo era assunto; interessantíssimas, sem
pesadas minuciosidades. Depois da astronomia do diretor, nenhuma curiosidade
me valera tão bons minutos de atenção.

Narrava?nos a vida. As festas plutonianas do movimento, da ignição;
a gênese das rochas, fecundidade infernal do incêndio primitivo,
do granito, do pórfiro, primogênitos do fogo; o grande sono milenário
dos sedimentos, perturbado de convulsões titânicas.

Falava do antracito e da hulha, o luto feito pedra, lembrança trágica
de muitas eras orgulhosas do planeta, monumento da pré?história
das árvores, negro, que a indústria dos homens devasta. Descrevia
a escadaria dos terrenos, onde existe a pegada impressa do gênio das
metamorfoses, subindo, desde a vegetação florestal dos fetos
até ao homem quaternário. Falava?nos de Cuvier e da procissão
dos monstros ressurgidos, caminho dos museus, o megatério potente,
tardo, balançando as passadas, sujo, descamando saibro e as concreções
secas do lobo diluviano, solene, cônscio da carga de séculos
que transporta.

Vinha depois a aluvião moderna das zonas formadas, o solo fecundo,
lavradio. E o mestre passava a descrever a vida na umidade, na semente, a
evolução da floresta, o gozo universal da clorofila na luz.
Falava?nos do cerne, o generoso madeiro, o tronco, que sangra em Dante, que
sustenta nos mares o comércio, Netuno inglês do tridente de ouro.
Falava?nos da poesia ignorada da vegetação marinha nos abismos,
e da giesta, isolada nas altas neves, flor do ermo, a degradada eterna do
inacessível.

Depois, a história dos brutos, os grandes bramidos de macho nas regiões
virgens, os dramas do egoísmo na selva, do egoísmo rude da força
que pode, cego, formidável, sagrado como a fatalidade. E corria inteira
a série das classificações, mostrando a vida no infinitésimo,
a microbia invisível, onipotência do número, sociedade
inconsciente da mônada, solidária para a morte e para as reconstruções
imperecíveis da Terra.

O homem finalmente — ventre, coração e cérebro,
política, poemas, critério; a alma, universo de universo, imagem
de Deus, refletor imenso, antropocêntrico, do dia, das cores, que o
Sol inflama, que o Sol não sente.

Falava uma vez sobre educação.

Discutiu a questão do internato. Divergia do parecer vulgar, que
o condena.

É uma organização imperfeita, aprendizagem de corrupção,
ocasião de contato com indivíduos de toda origem? O mestre é
a tirania, a injustiça, o terror? O merecimento não tem cotação,
cobrejam as linhas sinuosas da indignidade, aprova?se a espionagem, a adulação,
a humilhação, campeia a intriga, a maledicência, a calúnia,
oprimem os prediletos do favoritismo, oprimem os maiores, os mais fortes,
abundam as seduções perversas, triunfam as audácias dos
nulos? A reclusão exacerba as tendências ingênitas?
Tanto melhor: é a escola da sociedade.

Ilustrar o espírito é pouco; temperar o caráter é
tudo. É preciso que chegue um dia a desilusão do carinho doméstico.
Toda a vantagem em que se realize o mais cedo.

A educação não faz almas: exercita?as. E o exercício
moral não vem das belas palavras de virtude, mas do atrito com as circunstâncias.

A energia para afrontá?las é a herança de sangue dos
capazes da moralidade, felizes na loteria do destino. Os deserdados abatem?se.

Ensaiados no microcosmo do internato, não há mais surpresas
no grande mundo li fora, onde se vão sofrer todas as convivências,
respirar todos os ambientes; onde a razão da maior força é
a dialética geral, e nos envolvem as evoluções de tudo
que rasteja e tudo que morde, porque a perfídia terra?terra é
um dos processos mais eficazes da vulgaridade vencedora; onde o aviltamento
é quase sempre a condição do êxito, como se houvesse
ascensões para baixo; onde o poder é uma redoma de chumbo sobre
as aspirações altivas; onde a cidade é franca para as
dissoluções babilônicas do instinto; onde o que é
nulo, flutua e aparece, como no mar as pérolas imersas são ignoradas,
e sobrenadam ao dia as algas mortas e a espuma.

O internato é útil; a existência agita?se como a peneira
do garimpeiro: o que vale mais e o que vale menos, separam?se.

Cada mocidade representa uma direção. Hão de vir os
disfarces, as hipocrisias, as sugestões da habilidade, do esclarecimento
intelectual; no fundo a direção do caráter é invariável.
A constância da bússola é uma; temos todos um norte necessário:
cada um leva às costas o sobrescrito da sua fatalidade. O colégio
não ilude: os caracteres exibem?se em mostrador de franqueza absoluta.
O que tem de ser, é já. E tanto mais exato, que o encontro e
a confusão das classes e das fortunas equipara tudo, suprimindo os
enganos de aparato, que tanto complicam os aspectos da vida exterior, que
no internato apagam?se no socialismo do regulamento.

E não se diga que é um viveiro de maus germens, seminário
nefasto de maus princípios, que hão de arborescer depois. Não
é o internato que faz a sociedade; o internato a reflete. A corrupção
que ali viceja, vai de fora. Os caracteres que ali triunfam, trazem ao entrar
o passaporte do sucesso, como os que se perdem, a marca da condenação.

O externato é um meio?termo falso em matéria de educação
moral; nem a vida exterior impressiona, porque a família preserva,
nem o colégio vive socialmente para instruir a observação,
porque falta a convivência de mundo à parte, que só a
reclusão do grande internato ocasiona. O internato com a soma dos defeitos
possíveis é o ensino prático da virtude, a aprendizagem
do ferreiro à forja, habilitação do lutador na luta.
Os débeis sacrificam-se; não prevalecem. Os ginásios
para os privilegiados da saúde. O reumatismo deve ser um péssimo
acrobata. Erro grave combater o internato.

Cumpre que se institua, que se desenvolva, que floresça e se multiplique
a escola positiva do conflito social com os maus educadores e as companhias
perigosas, na comunhão corruptora, no tédio de claustro, de
inação, de cárcere; cumpre que os generosos ardores da
alma primitiva e ingênua se disciplinem na desilusão crua e prematura,
que nunca é cedo para sentir que o futuro importa em mais que flanar
facilmente, mãos às costas, fronte às nuvens, através
das praças desimpedidas da república de Platão.

Durante a conferência pensei no Franco. Cada uma das opiniões
do professor, eu aplicava onerosamente ao pobre eleito da desdita, pagando
por trimestre o seu abandono naquela casa, alaguei do desprezo. Lembrava?me
do desembargador em Mato Grosso e da carta que eu lera e da irmã raptada,
da vingança extravagante dos cacos, da timidez baixa das maneiras,
da concentração muda de ódios, dos movimentos incompletos
de revolta, da submissão final de escorraçado que se resigna.
Tive pena.

Depois da conferência fui visitá?lo.

Estava de cama no salão verde, à direita, perto das janelas.
Andava adoentado desde a última vez que fora à prisão.

Embaixo da casa. Fazia?se entrada pelo saguão cimentado dos lavatórios;
sentia?se uma impressão de escuro absoluto; para os lados, a distancia,
brilhavam vivamente, como olhos brancos, alguns respiradouros gradeados daquela
espécie de imensa adega. O chão era de terra batida, mal enxuta.
Impressionava logo um cheiro úmido de cogumelos pisados. Com a meia
claridade dos respiradouros, habituando?se a vista, distinguia?se no meio
uma espécie de gaiola ou capoeira de travessões fortes de pinho.
Dentro da gaiola um banco e uma tábua pregada, por mesa. Sobre a mesa
um tinteiro de barro. Era a cafua.

Engaiolava?se o condenado na amável companhia dos remorsos e da execração;
ainda em cima, uma tarefa de páginas para a qual o mais difícil
era arranjar luz bastante. De espaço a espaço, galopava um rato
no invisível; às vezes vinham subir às pernas do condenado
os animaizinhos repugnantes dos lugares lôbregos. À soltura surgia
o preso, pálido como um redivivo, espantado do ar claro como de uma
coisa incrível. Alguns achavam meio de voltar verdadeiramente abatidos.

Franco saiu doente.

Alguns colegas mostravam interesse por ele. Franco respondia com aspereza;
não tinha nada! Eram todos culpados; havia de adoecer, havia de adoecer
gravemente para que tivessem remorsos, eles mesmos, o Silvino, Aristarco,
todos os seus algozes! Raciocinava como as vitimas da antiga escola, que se
deixavam morrer fiadas no espectro. E ocultou que sofria.

Devorou?o por semanas uma febre ligeira, mas impertinente. Expunha?se à
soalheira, ao sereno, de propósito.

Um dia não pôde levantar?se.

Dorzinha de cabeça, explicava. Vinham?lhe n&aacuaacute;useas, ele corria
à janela. Embaixo havia um pé de magnólias, copado como
um bosque; ele no intervalo dos arrancos entretinha?se em aprumar o fio visguento
do vômito contra as amplas flores alvas.

Encontrei?o mal.

Com a cabeça afundada no travesseiro, sumido sob a porção
de cobertores que os vizinhos haviam cedido, afetava o descuido infantil,
na fisionomia, a indiferença horripilante, suprema dos que não
vão longe. Fiquei surpreendido e aterrado.

O médico, a chamado de Aristarco, viera duas vezes. Condenou a idéia
de remover?se o doente; recomendou cuidado com as vidraças; diagnosticou
uma febre qualquer, redigindo o récipe, partindo ambas as vezes com
a discrição hermética que faz a importância da
classe.

Perguntei ao Franco como passava. Ele agitou devagar as pálpebras
e sorriu?se. Nunca lhe conheci tão belo sorriso, sorriso de criança
à morte. Oito horas da noite. O gás atenuado produzia eflúvios
contristadores de claridade. Retirei?me sem aprofundar a vista pelos outros
dormitórios, em cujas vidraças espelhantes devia passar sucessivamente
a minha sombra. Procurei o diretor e comuniquei?lhe os meus terrores.

No dia seguinte, um domingo alegre, Franco estava morto.

O correspondente compareceu em pessoa para as indispensáveis providências.
Transferiu?se o corpo para a capela, onde se erigia a essa. Aristarco chorou;
mas o saimento foi modesto; não convinha ao colégio o aparato
de um grande enterro, pregão talvez de insalubridade.

Eu nada vi; quando subi ao salão verde novamente, estava tudo acabado.
Alguns rapazes revolviam curiosos na gaveta do Franco o espólio da
morte, uma escova de dentes esfiapada, tingida do carmim de um pó chinês,
uma velha correia sem fivela, uma fotografia gorda de mulher despindo os seios,
cartas à?toa e um maço considerável de boas notas, arranjadas
ninguém sabe como, com assinaturas falsas de professores, e o nome
de Franco, fraude de sucesso com que o pobre pretendia maravilhar o magistrado
de Cuiabá.

Desmanchando?se a cama, caiu dos lençóis um cartão;
uma gravara, Santa Rosália! a minha padroeira desaparecida. Morrera
talvez beijando?a, o pária.

Pouco tempo depois, o Ateneu em festa.

Preparava?se a solenidade da distribuição bienal dos prêmios.
As benemerências andavam famintas de coroas. Suspenderam?se as aulas.
Era preciso começar o preparativo com grande anterioridade, porque
se projetava coisa nunca vista. Alguns discípulos tinham prevenido
ao diretor, guardavam?lhe uma surpresa: a oferta de um busto de bronze! Aristarco
predispunha?se para a surpresa com todas as veras da alma. Um basto! era a
remuneração que chegava dos impagáveis esforços,
a sonhada estátua. Vinha?lhe aos pedaços. Começavam pela
cabeça; mais tarde, oferecer?lhe?iam o abdome, bela pança metálica
e magnífico umbigo de bonzo gordo, saliente como um marro; depois,
o prolongamento do corpo, aos roletes, gradualmente… Ah! quando lhe oferecessem
as botas!… Depois, não seria preciso mais: o pedestal, ele mesmo
oferecer?se?ia para adiantar. E parafusaria, acumuladas, as peças do
seu orgulho, a pilha dos seus anelos, a estátua! surgida aos poucos
da sinceridade vagarosa das oblações, como dificilmente a glória,
do escrutínio demorado dos tempos.

Devia ser uma solenidade sem memória nos fastos da pedagogia triunfante,
um obelisco de despesas, de luxo, de esplendor, a cuja ponta, como a erupção
de uma cratera, saltasse a surpresa, galardão das altas qualidades
e pirraça suprema à concorrência dos rivais.

Não havia sala no Ateneu que comportasse tão vasta festividade;
nem o próprio lagar dos recreios abrigados. Resolveu?se cobrir de lona
o pátio central, sobre grandes mastros plantados convenientemente.
Uma barraca incalculável, a maior barraca que a imaginação
humana tem concebido, que abrangesse na sombra quatro mil pessoas, com o pano
emprestado aos toldos, ao velame de uma esquadra. Embaixo, as arquibancadas;
reservando?se, no meio, espaçosa arena para a exibição
dos laureados. Por intermédio do ajudante?general da Armada, que tinha
dois filhos no estabelecimento, podia?se comodamente obter a lona.

Durante alguns dias chegaram ao Ateneu cargas imensas de pano. Espichavam?se
os rolos no pátio, ao longo das paredes. Apareceram em seguida as madeiras
e os carpinteiros, um povo de carpinteiros.

Em meio dos operários iam e vinham os estudantes, ajudando, atrapalhando,
às carreiras, aos saltos, aos gritos, pressentindo a felicidade do
dia solene. Aristarco aprovava o tumulto; queria vê?los alegres. A morte
do Franco produzira uma penumbra de pânico; alguns rapazes tinham ido
para casa, receosos da febre.

O alvoroço dos preparativos reanimava o Ateneu. Em poucos dias atravancou?se
o pátio de postes e travessões, tábuas e pés de
serra, como um desmedido estaleiro. Os martelos batiam por todos os cantos
com a crepitação continua dos tiroteios. Desaparecia a terra
sob a poeira dos paus cortados. Aristarco fiscalizava o serviço como
mestre?de?obras, rondando calado, sério, sorvendo satisfeito as emanações
da serragem fresca, cheiro de oficina, cheiro do trabalho, ouvindo atritar
os serrotes com um rumor de fábrica, que lembrava os haustos de ofego
do vapor ao vaivém poderoso dos êmbolos. Havia um prazer especial
naquilo; crescer do chão em três dias por honra sua a floresta
das vigas e barrotes, ao esforço de tantos homens ativos e azafamados;
cantarem as tábuas sob os malhos, desdobrando?se escadas e bancadas
como um desafio às exaltações, e prejulgar do efeito
total, quando tudo fosse belbutina e paninho, e o concurso da população
invadisse, e assomasse, de um terremoto de aclamações, o busto,
altaneiro e luzente.

Certo não foi tão nobre o orgulho daqueles monarcas das pirâmides,
idiotas macabros e colossais, arquitetos inúteis de sepulcros.

Partiram os carpinteiros, apresentaram?se os armadores. Estenderam?se sobre
o vigamento os toldos, as velas, como um céu de lona. As janelas do
pátio abriam?se para o anfiteatro como tribunas.

Os armadores comprometeram em sanefas todo o pundonor do talento. Tudo que
pode produzir de aparatoso o bem combinado das cores vivas e os apanhados
de cassa flutuante, e os lambrequins pintados do coreto, e as colunatas de
papelão; tudo que pode a concordância assombrosa da cenografia
e da ripa, armou?se no pátio profusamente.

Na arena central expandia?se um tapete pardo, de flores claras. Em parte
da arquibancada, convenientemente disposta, alinhavam?se cadeiras. Os estudantes
e os assistentes somenos sentar?se?iam na tábua dura. As abertas de
construção que não podiam ficar assim em osso, foram
empanadas de veludo com frisos de galão. Vermelho e ouro. Acima dos
assentos havia uma linha de balaústres espiralados de fitas. Em cada
balaústre um escudo com o nome de um pedagogo célebre. Por delicadeza
incluíram o nome de Aristarco várias vezes. Aristarco não
reparou.

Um dos lados do tapete ondeava?se em quatro degraus para um longo estrado,
fronteiro à entrada do anfiteatro, apoiado à parede da sala
geral de estudo. Erguia?se ali um trono, sob um dossel, para a Princesa Regente.
De vez em quando, Aristarco, cansado de tanto mover?se, subia ao trono, sentava?se.
Fazia?lhe bem o dossel por cima. E dava regras aos armadores, de li, como
um soberano precavido ditando o esplendor da coroação.

Os iniciadores da subscrição do busto haviam concluído
a tarefa. Eram dois: o Clímaco, aluno gratuito, e o professor de desenho.
Clímaco, moço de espírito prático, não
levou muito a ruminar uma feliz idéia. E se oferecêssemos um
basto ao nosso diretor? Lembrou?se a principio de congregar os gratuitos;
mas repetiu imediatamente a lembrança por inexeqüível.
A gratidão podia?se subscrever por todos; saía mais barato.
Entrou em campo. Os primeiros assaltados pelo convite ficaram frios. Diabo!
não estavam dispostos assim, a ser gratos de uma hora para outra. Consultasse
os colegas, que, se a idéia pegasse, não teriam dúvida.
Alguns mais acanhados assinaram logo; alguns, ainda, dos pequenos assinaram
sem saber claramente o que significava a coisa. Em poucos minutos a existência
da subscrição estava no domínio público. Começou
a pressão irresistível de fato. Que miséria! hesitar
por dez mil?réis! Quem teria coragem de furtar?se ao testemunho público
de agradecimento que a oferta do busto significava? Era uma desfeita ao diretor!
Os primeiros signatários encarniçavam-se com despeito em coagir
os outros, como se não quisessem ser os únicos sangrados.

Já não era preciso esforço do iniciador. A idéia
ganhava terreno por si; em dois dias inteirava?se a subscrição.
Muitos pegavam à vista; os que não tinham dinheiro iam tirar
ao escritório, e o guarda?livros em segredo debitava o valor, despesas
diversas, na conta do trimestre.

Diante da facilidade de obter o dinheiro, Clímaco resolveu sensatamente
dispensar do rateio os gratuitos; aderiam com a intenção sincera.
Razoável. Quando principiaram os preparativos da solenidade, já
o busto, obra de zeloso artista, estava fundido.

No dia 13 de novembro, às nove horas, começou a afluência.
O anfiteatro do pátio estava fechado ainda. Os convidados que apareciam,
depois de cumprimentar o diretor, espalhavam?se a passear em grupos pelo jardim,
ou percorriam as salas do estabelecimento, examinando os aparelhos escolares,
as cartas de parede, as máximas sábias, meditando a seriedade
do ensino naquela casa. A afluência aumentou. Os convites tinham sido
distribuídos largamente pela cidade. Às onze horas era difícil
circular no Ateneu. A festa principiava às duas. Ao meio?dia franqueou?se
o anfiteatro.

Foi como se se houvera aberto o seio de Abraão. A última demão
dos armadores fora digna do primeiro esforço. Cruzavam?se, fazendo
volta às arquibancadas, no alto, em bambinela, em faixas entrelaçadas,
balançantes, o cor?de?rosa dos sorrisos infantis com uma tira alaranjada
do arrebol; imediatamente depois, uma zona de vivo escarlate, ferindo sangue
às veias do mais subido júbilo; aprumavam?se as colunatas dos
escudos; debaixo dos escudos, oito soberbos degraus da arquibancada, veludo
e galões. Perto do trono, elevava?se um palanque para o corpo docente;
ao lado oposto, simetricamente, outro palanque para a banda de música
e para os cantores. Não se via mais o teto de lona: alças enormes
de ramaria e flores enredavam?se ao alto em graciosa desordem, flácidas,
pendentes, como um dilúvio de primavera a desprender?se. Entre o verdor
carregado dos festões do teto e o tapete pardo, vagava a serenidade
obscura das catedrais e das florestas, neblina penetrante de recolhimento.
As pessoas que entravam guardavam silêncio. O pouco que se ouvia de
vozes era baixinho, cochichos de missa, surdina aveludada, amortecida, como
se estivesse falando o tapete. A cornija sanefas vibrava em desconcerto com
a melancolia religiosa do recinto. Algumas nesgas da lona sobre a folhagem
contrastavam ainda mais, abrindo?se à irrupção do dia.

Os alunos entravam fardados, subiam, abancavam?se à esquerda, fazendo
tremer o edifício todo de carpintaria. Aristarco veio ficar à
porta. Imenso reposteiro, rubro, de grandes borlas, desviava?se acima dele
como para mostrá?lo. Calças pretas, casaca, peito blindado de
condecorações, uma fita de dignitário ao pescoço,
que o enforcava de nobreza. Mirando! A suprema correção, a envergadura
imponente do talhe, a majestade dominadora da presença, fundia?se tudo
numa mesma umbigada de empáfia.. Os rapazes olhavam com o prazer do
soldado que se orgulha do comandante. O Mestre invejável, desempenado,
brilhante para a festa, como se houvesse engolido um armador.

Ao redor de Aristarco, ajudantes?de?ordens, apressavam?se os membros de
uma comissão de recepção, composta de professores de
bela presença, e alunos em condições semelhantes. Realizavam
com o diretor um cerimonial interessante de hospitalidade. Na entrada do anfiteatro
comprimia?se a multidão, dos convidados. Aristarco e os ajudantes espiavam,
farejavam, descobriam os pais, as famílias dos de mais elevada posição
social, que pescavam para o ingresso preterindo os mais próximos. Os
escolhidos eram levados para as arquibancadas de cadeiras. Se encontravam
nos lugares especiais quem para li não houvessem conduzido, convidavam
delicadamente a levantar?se; que a família do Visconde de Três
Estrelas não podia ir para as tábuas nuas. Este rigor de etiqueta
fazia suar a comissão, embaraçada na massa da concorrência.
Aristarco aproveitava também para desforrar?se dos pagadores morosos
da escrituração. Afinal deu na vista a pescaria dos seletos.
Houve murmúrios, estremecimento de surda revolta; os convites eram
todos iguais! e a pretexto de haver crescido a multidão, foram?se muitos
esgueirando sem mais ver diretor nem comissionados de cortesia.

O anfiteatro encheu?se tumultuariamente.

A Princesa Sereníssima, com o augusto esposo, chegou pontual às
duas horas, acedendo ao convite que recebera primeiro que ninguém.

As duas e três minutos, subia à tribuna Aristarco. Não
preciso dizer que a caranguejola sofrera mais uma das grandes comoções
da malfadada existência. Ali estava, paciente e quadrada, no exercício
efetivo de porta?retórica. Ficava à direita do sólio
da princesa e diante do Orfeão.

Aristarco inclinou?se ligeiramente para a Graciosa Senhora. Passeou um olhar
sobre o anfiteatro. Não pôde dizer palavra. Pela primeira vez
na vida sentiu?se mal diante de um auditório. A massa de ouvintes apertava?se
curiosa na linha das bancadas, em curva de ferradura. A cor preta das casacas
e paletós generalizava?se no espaço como uma escuridão
desnorteadora; amedrontava?o o semicírculo negro, enorme. A impressão
simultânea do público impedia?lhe reconhecer uma fisionomia amiga
que o animasse. Mas urgia improvisar alguma coisa antes da eloquência
rabiscada que trazia em tiras de papel… Quando o olhar foi ter a um objeto
que o chamou à consciência de si mesmo. Diante da tribuna erigia?se
uma peanha de madeira lustrosa; sobre a peanha uma forma indeterminada, misteriosamente
envolta numa capa de lã verde. A surpresa! Era ele, que ali estava
encapado na expectativa da oportunidade; ele bronze impertérrito, sua
efígie, seu estimulo, seu exemplo: mais ele ate do que ele próprio,
a tremer; porque bronze era a verdade do seu caráter, que um momento
absurdo de fraqueza desfigurava e subtraía. Lembrou?se de que o vasto
barracão, as alças de flores, o vigamento, a belbutina, a arquitetura
dos palanques, os galões alfinetados, todas as sanefas de paninho,
o olhar dos discípulos, a presença da população,
o busto na capa verde, tudo era o seu triunfo por seu triunfo, e o embaraço
desvaneceu?se. A inspiração ferveu?lhe de engulho à goela,
vibrou?lhe elétrica na língua, e ele falou. Falou como nunca,
esqueceu o calhamaço sobressalente que trouxera, improvisou como Demóstenes,
inundou a arena, os degraus do trono, as ordens todas da arquibancada até
à oitava, com o mais espantoso chorrilho de facúndia que se
tem feito correr na terra.

O assunto conjetura?se. Agradecimentos, o elogio de seus penares de apóstolo.
Abria a casaca e mostrava. Debaixo das comendas tinha as cicatrizes. As setas
que lhe varavam a alma não se podiam ver bem por causa do colete. Avaliava?se
pela descrição: devia ser horrível. Depois dos sofrimentos,
os serviços.

O educador é como a música do futuro, que se conhece em um
dia para se compreender no outro: a posteridade é que havia de julgar.
Quanto ao seu passado, nem falemos! não olhava para trás por
modéstia, para não virar monumento, como a mulher de Ló.
Com o Ateneu estava satisfeito: uma sementeira razoável; não
se fazia rogar para florescer. Corações de terra roxa, onde
as lições do bem pegavam vivo. Era cair a semente e a virtude
instantânea espipocava. Uma maravilha, aquela horta fecunda! Antes de
maldizerem do hortelão, caluniadores e invejosos julgassem?lhe os repolhos,
pesassem?lhe os nabos, as tronchudas couves, crespas, modestas, serviçais,
as cândidas alfaces, as sensíveis cebolas de lágrima tão
fácil quanto sincera, as instruídas batatas, as delicadas abóboras,
que todos vão plantar e ninguém planta; os alhos, tipos eternos,
às vezes porros, da vivacidade bem aproveitada; sem contar os arrepiados
maxixes, nem as congestas berinjelas, nem os mastruços inomináveis,
nem os agriões amargos, nem os espinafres insignificantes, nem o caruru,
a bertalha, a trapoeraba dos banhos, que tem uma flor galante, mas que afinal
é mato. Horta paradisíaca que ufanava?se de cultivar! A distribuição
dos prêmios mostraria.

Podia concluir voltando à vaca?fria do louvor em boca própria;
preferiu uma simples bomba qualquer de retórica, porque o mestrículo
Venâncio ia também falar, e, na qualidade de pajem por dedicação,
disputava?lhe sempre uma ponta para carregar do manto de glórias.

Seguiram?se algumas peças da banda do Ateneu e os hinos escolares.

Na parte concertante diziam que Aristarco mandara encartar um solo de zabumba
para exibir o genro. Caçoadas.

A premiação foi, como devia ser, exuberante. Aristarco leu
um relatório do movimento literário nos dois últimos
anos. Lembrou o nome dos alunos de medalhas de ouro e prata, desde a fundação
da casa, e convidou o secretário a evocar, por ordem de merecimento,
os novos premiados. Extensa lista. A cada nome descia um aluno, branco de
emoção, atrapalhando os passos; e transpunha a arena.

À esquerda do trono estava uma longa mesa, a que sentavam?se o Exmo.
ministro do império e vários figurões da Instrução
Pública.

Diante deles, a cavaleiro, encobrindo?os, erguia?se uma pirâmide verde
de coroas de carvalho, papel e arame, e outra de coroas de ouro, idem, idem.
Ouro para os de medalha; carvalho para o resto, em quantidade.

No estrado, a pouca distancia, ramas de livros luxuosamente encadernados.
O premiado recebia três, dois, um daqueles volumes, a medalha, a menção
honrosa, um sermãozinho amável do ministro, e saia com tudo,
zonzo.

Em caminho, pelas costas, à traição, um inspetor enfiava?lhe
um dos diademas de papel; até os olhos, quando era grande demais; e
pior ainda quando era pequeno, porque o mísero laureado tinha de o
agüentar em equilíbrio até à bancada.

O público batia palmas, talvez ao prêmio, talvez à sorte.

Ribas, o Mata Corcundinha, Nearco, o Saulo das distinções
e mais outro, alcançaram medalha de ouro. Rômulo, Malheiro, Clímaco
Sanches, Maurílio, Barreto, mais uns quinze, medalha de prata. Eu,
o Egbert, o Cruz da doutrina, o açafroado Barbalho, o Almeidinha, o
Negrão e numerosíssimos outros, a singela menção
honrosa. Aos não contemplados, ficava a compensação de
desfazer raso na justiça distribuída.

Na massa dos convidados, diversas centenas de representantes da boa sociedade,
havia pessoas verdadeiramente notáveis: titulares de sólida
grandeza, argentários de mais sólidos títulos, vultos
políticos de bela estampa e tradições sonoras, uns exibindo
à fronte as neves pensativas do hibernal senado, outros a energia moça
da câmara temporária, médicos celebrizados por façanhas
cirúrgicas, ou simplesmente pela vivissecção recíproca
de mazelas em pleno logradouro público dos “a pedidos”.

Havia jornalistas, literatos, pintores, compositores; entre as senhoras,
acumuladas principalmente nas bancadas especiais, distinguiam?se perfis soberbos
de rainha em toda a eflorescência da formosura, que a claridade branda
do lugar vaporizava idealmente; havia ostentações de pedraria
e vestuários que impressionavam; havia juventudes de lábios
e de olhar enervantes ou arrebatadores, morenas, forçando magicamente
o torpor da sesta sensual sob a carícia opressora de um pequenino pé
vitorioso, louras convidando a um enlace de transporte a nuvem, mais alto!
ao retiro etéreo onde vivem amor as estrelas duplas… Nada disso era
o grande atrativo, nada conseguia altear?se para nós um palmo na perspectiva
geral da multidão; o nosso grande cuidado era o poeta, “o poeta!”
murmurava o colégio, uns à procura, outros indicando. Era aquele
de pé, mão ao quadril, vistosamente, no palanque do professorado,
entornando para as duas bandas, sobre as pessoas mais próximas, uma
profusão assombrosa de suíças.

Dentre as suíças, como um gorjeio do bosque, saia um belo
nariz alexandrino de dois hemistíquios, artisticamente longo, disfarçando
o cavalete da cesura, tal qual os da última moda no Parnaso. À
raiz do poético apêndice brilhavam dois olhos vivíssimos,
redondos, de coruja, como os de Minerva. Tão vivos ao fundo das órbitas
cavas, que bem se percebia ali como deve brilhar o fundo na fisionomia da
estrofe. O grande Dr. Ícaro de Nascimento! Vinha ao Ateneu exclusivamente
para declamar uma poesia famosa, que havia algum tempo era o sucesso obrigado
das festas escolares do Rio: O Mestre. Logo depois dos prêmios, teve
a palavra.

Durante meia hora houve uma coisa estranha: uma convulsão angustiosa
de barbas no espaço. Crescente. Desapareceu o poeta, desapareceu o
palanque, encheu?se o anfiteatro, foi?se o trono com a Alteza Regente, a longa
mesa com Aristarco e o Exmo. do império, enovelaram?se as arquibancadas,
desapareceu tudo numa expansão incalculável de suíças,
jubileu de queixos. Ninguém mais se via, nada mais, no caos tormentoso
de pêlos, onde uma voz passava atroadora, carga tremenda de esquadrões
pela noite espessa, calcando versos como patadas, esmagando, rompendo avante.

Até que tornamos a ver o nariz. Acalmaram pouco a pouco as barbas.
Recolheram?se como uma inundação que se retira. Estava acabada
a poesia. Ninguém percebeu palavra do berreiro, porém a impressão
foi formidável.

Depois de uma parte de concerto, que foi como descanso reparador, seguiu?se
a oferta do basto. Teve a palavra o Professor Venâncio.

Aristarco, na grande mesa, sofreu o segundo abalo de terror daquela solenidade.
Fez um esforço, preparou?se. É preciso às vezes tanta
bravura para arrostar o encômio face a face, como as agressões.
A própria vaidade acovarda?se. Venâncio ia falar: coragem! A
oscilação do turíbulo pode fazer enjôo. Ele receava
uma coisa que talvez seja a enxaqueca dos deuses: tonturas do muito incenso.
Gostava do elogio, imensamente. Mas o Venâncio. era demais. E ali, diante
daquele mundo! Não importa! Viva o heroísmo.

Era conveniente postar?se em atitude severa bastante e olímpica,
para corresponder à glorificação de Venâncio. Pronto.

O orador acumulou paciente todos os epítetos de engrandecimento,
desde o raro metal da sinceridade até o cobre dútil, cantante
das adulações. Fundiu a mistura numa fogueira de calorosas ênfases,
e sobre a massa bateu como um ciclope, longamente, até acentuar a imagem
monumental do diretor.

Aristarco depois do primeiro receio esquecia?se na delícia de uma
metamorfose. Venâncio era o seu escultor.

A estátua não era mais uma aspiração: batiam?na
ali. Ele sentia metalizar?se a carne à medida que o Venâncio.
falava. Compreendia inversamente o prazer de transmutação da
matéria bruta que a alma artística penetra e anima: congelava?lhe
os membros uma frialdade de ferro; à epiderme, nas mãos, na
face, via, adivinhava reflexos desconhecidos de polimento. Consolidavam?se
as dobras das roupas em modelagem resistente e fixa. Sentia?se estranhamente
maciço por dentro, como se houvera bebido gesso.

Parava?lhe o sangue nas artérias comprimidas. Perdia a sensação
da roupa; empedernia?se, mineralizava?se todo. Não era um ser humano:
era um corpo inorgânico, rochedo inerte, bloco metálico, escória
de fundição, forma de bronze, vivendo a vida exterior das esculturas,
sem consciência, sem individualidade, morto sobre a cadeira, oh, glória!
mas feito estátua.

“Coroemo?lo!” bradou de súbito Venâncio.

Neste momento, o Clímaco estrategicamente postado, puxou com força
um cordão. Da capa verde dilacerada, emergiu a surpresa: o busto da
oferta. Um pouco de sol rasteiro, passando a lona, vinha de encomenda estilhaçar?se
contra o metal novo.

— Coroemo?lo! repetia Venâncio. num vendaval de aclamações.
E sacando da tribuna esplêndida coroa de louros, que ninguém
vira, colocou?a sobre a figura.

Aristarco caiu em si. Referia?se ao basto toda a oração encomiástica
de Venâncio. Nada para ele das belas apóstrofes! Teve ciúmes.
O gozo da metamorfose fora uma alucinação. O aclamado, o endeusado
era o busto: ele continuava a ser o pobre Aristarco, mortal, de carne e osso.
O próprio Venâncio. o fiel Venâncio. abandonava?o. E por
causa daquilo, daquela coisa mesquinha sobre a peanha, aquele pedaço
de Aristarco, que nem ao menos era gente!
Mal acabou de falar o professor, viu?se Aristarco levantar?se, atravessar
freneticamente o espaço atapetado, arrancar a coroa de louros ao busto.

Louvaram todos a magnanimidade da modéstia.

Mas o dia acabou insípido para o diretor. Ruminava confusamente a
tristeza daquela rivalidade nova — o bronze invencível.

Por que não usam os grandes homens, em vez de poltronas, pedestais?
Que vale a estátua, se não somos nós? A adoção
do pedestal nas mobílias teria ao menos a vantagem de facilitar a provação
da glória, de vez em quando, da glória efetiva, glória
atual, glória prática.

Tinha?se ali a um canto a coluna. Era vir a necessidade, nada mais fácil:
galgava?se a elevação, ensaiava?se a postura, esperava?se imóvel
que cedesse o espasmo. Mas… não! força era aceitar a verdade
amarga.

O monumento prescinde do herói, não o conhece, demite?o por
substituição, sopeia?o, anula?o.

Com os diabos! Por que há de ser isto afinal a imortalidade: um pedaço
de mármore sobre um defunto?!
À noitinha retiravam?se os convidados, as famílias multidão
confusa de alegrias e despeitos. As mães acariciando muito o filho
sem prêmio, os pais odiando o diretor, olhando como vencidos para os
que passavam satisfeitos, os outros pais, os colegas do filho, menos enfatuados
da própria vitória que da humilhação alheia.

Humilde, a um canto, à beira da corrente dos que iam, pouco além
da entrada do anfiteatro, mostraram?me uma família de luto —
a família do Franco. O desembargador, de chapéu na mão,
esquecendo de cobrir?se: homem baixo, fisionomia acabrunhada, longas barbas
grisalhas, calvo, olhos miúdos, pálpebras em bolsa.

Tinha vindo de Mato Grosso um ano mais tarde do que pretendia. O correspondente
dera a noticia.

Andava agora mostrando à família o Rio de Janeiro. Viera a
festa colegial, ao colégio do filho, para distrair a filha, a raptada,
que ali estava com a mãe e duas irmãs menores, muito pálida,
delgada, num idiotismo sombrio, insanável de melancolia e mudez, pestanas
caídas, olhar na terra, como quem pensa encontrar alguma coisa.

XII

Música estranha, na hora cálida. Devia ser Gottschalk. Aquele
esforço agonizante dos sons, lentos, pungidos, angústia deliciosa
de extremo gozo em que pode ficar a vida porque fora uma conclusão
triunfal. Notas graves, uma, uma; pausas de silêncio e treva em que
o instrumento sucumbe e logo um dia claro de renascença, que ilumina
o mundo como o momento fantástico do relâmpago, que a escuridão
novamente abate…

Há reminiscências sonoras que ficam perpetuas, como um eco
do passado. Recorda?me, às vezes, o piano, ressurge?me aquela data.

Do fundo repouso caído de convalescente, serenidade extenuada em
que nos deixa a febre, infantilizados no enfraquecimento como a recomeçar
a vida, inermes contra a sensação por um requinte mórbido
da sensibilidade — eu aspirava a música como a embriaguez dulcíssima
de um perfume funesto; a música envolvia?me num contágio de
vibração, como se houvesse nervos no ar. As notas distantes
cresciam?me n’alma em ressonância enorme de cisterna; eu sofria,
como das palpitações fortes do coração quando
o sentimento exacerba?se — a sensualidade dissolvente dos sons.

Lasso, sobre os lençóis, em conforto ideal de túmulo,
que a vontade morrera, eu deixava martirizar?me o encanto. A imaginação
de asas crescidas, fugia solta.

E reconhecia visões antigas, no teto da enfermaria, no papel das
paredes rosa desmaiado, cor própria, enferma e palejante… Aquele
rosto branco, cabelos de ondina, abertos ao meio, desatados, negríssimos,
desatados para os ombros, a adorada dos sete anos que me tivera uma estrofe,
paródia de um almanaque, valha a verdade, e que lhe fora entregue,
sangrento escárnio! pelo próprio noivo; outra igualmente clara,
a pequenina, a morta, que eu prezara tanto, cuja existência fora no
mundo como o revoar das roupas que os sonhos levam, como a frase fugitiva
de um hino de anjos que o azul embebe… Outras lembranças confusas,
precipitadas, mutações macias, incansáveis de nuvens,
enlevando com a tonteira da elevação; lisas escapadas por um
plano oblíquo de vôo, oscilação de prodigioso aeróstato,
serena, em plena atmosfera…

Panoramas completos, uma partida, abraços, lágrimas, o steamer
preto, sobre a água esmeralda, inquieta e sem fundo, a gradezinha de
cordas brancas cercando a popa, os salva?vidas como grandes colares achatados,
cabos que se perdiam para cima, correntes que se dissolviam na espessura vítrea
do mar; a câmara dourada, baixa, sufocante, o torvelinho dos que se
acomodam para ficar, dos que se apressam para descer aos escaleres…

Uma janela. Embaixo, o coradouro, espaçoso; para diante mangueiras
arredondando a copa sombria na tela nítida do céu; além
das mangueiras, conglobações de cúmulos crescendo a olhos
vistos, floresta colossal de prata; de outro lado, montanhas arborizadas,
expondo num ponto e noutro, saliências peitorais de ferrugem como armaduras
velhas. No coradouro estendidas, peças de roupa, iriadas de sabão,
meias compridas de ourela vermelha, desenroladas na relva, saudosas da perna
ausente, grandes lençóis, vestidos rugosos de molhados; acima
do coradouro, cordas, às cordas camisas transparentes, decotadas, rendadas,
sem manga, lacrimejando espaçadamente a lavagem como se suassem ao
sol a transpiração de muitas fadigas; saias brancas que dançavam
na brisa a lembrança coreográfica da soirée mais recente.

Quando o vento era mais forte, enfunava as roupas estendidas, inflando ventres
de mulher nas saias, nas camisas. Ângela aparecia. Sempre no seu raio
de sol, como as fadas no raio de lua. Saudava?me à janela com uma das
exclamações vivas de menino surpreso. Sem paletó, às
mãos, empilhados, dois montes de roupa enxaguada. Ajudava a lavadeira
para distrair?se. Falava olhando para cima, afrontando o dia sem cobrir os
olhos.

Estava aborrecida, uma preguiça! uma preguiça! uma vontade
de deitar no colo! começava as infinitas histórias, narradas
devagar, como derretidas no lábio quente, muito repisadas, de quando
era pequena, aventuras da imigração, as casas onde trabalhara;
contava as origens do drama do outro ano… tratara de acomodar os dois para
ver se as coisas chegavam a bom termo; a desgraça não quis.
Agora, para falar a verdade, gostava mais do que morreu. O assassino era muito
mau, exigia coisas dela como se fosse uma escrava; era bruto, bruto. Mas era
de Espanha, companheiros de viagem, e um homem bonito! sacudido, eu bem tinha
conhecido; mas judiava dela; batia, empurrava: olhe, ainda tinha sinais, e
levantava candidamente o vestido para mostrar, no joelho, na coxa, cicatrizes,
manchas antigas que eu não via absolutamente, nem ela.

Cessava a música…

As venezianas abertas davam entrada à claridade do tempo. Entrava
simultaneamente um burburinho imperceptível de árvores, falando
longe, gorjeios ciciados de pássaros, gritos humanos indistintamente,
atenuados pela imensa distancia, marteladas miúdas de canteiro, tremor
de carros nas ruas, miniatura extrema de trovão, parcelas ínfimas
da vida pulverizadas na luz…

A porta da enfermaria descerrava?se devagarinho e na matinée de musselina
elegante e frouxa aparecia a amável senhora. Vinha verificar se eu
dormia, saber como passava agora.

Bastava a sua presença para reanimar?me no leito. Tão boa,
tão boa no seu carinho de enfermeira, de mãe.

Junto da cama, um velador modesto e uma cadeira. Ema sentava?se. Pousava
os cotovelos à beira do colchão, o olhar nos meus olhos —
aquele olhar inolvidável, negro, profundo como um abismo, bordado pelas
seduções todas da vertigem. Eu não podia resistir, fechava
as pálpebras; sentia ainda na pálpebra com o hálito de
velado a carícia daquela atenção.

Ao fim de algum tempo, a senhora, a ver se eu tinha febre, demorava-me a
pequenina mão sobre a testa, finíssima, fresca, deliciosa como
um diadema de felicidade.

Eu me perdia numa sonolência sem nome que jamais lograram produzir
os mais suaves vapores do narcotismo oriental.

Com o regime fortificante desta terapêutica, voltava?me rapidamente
a saúde.

Logo depois da festa de educação física, que foi alguns
dias depois da grande solenidade dos prêmios, eu adoecera. Sarampos,
sem mais nem menos. Por motivo dos seus padecimentos, meu pai seguira para
a Europa, levando a família. Eu ficara no Ateneu, confiado ao diretor,
como a um correspondente.

Meia dúzia de rapazes eram meus companheiros. Que terrível
soledade o Ateneu deserto. No pátio, o silêncio dormia ao sol,
como um lagarto. Vagávamos, bocejando pelas salas desmontadas, despidas;
as carteiras amontoadas num canto, na caliça os pregos somente das
cartas com alguns quadros restantes de máximas, por maior insipidez,
os mais teimosos conselhos morais. Nos dormitórios, as camas desfeitas
mostravam o esqueleto de ferro pintado, o xadrez das chapas cruzadas. Principiava
um serviço vasto de lavagem, envernizagem, caiação; vieram
pintores reformar os aspectos do edifício que se renovavam todos os
anos.

Os tristes reclusos das férias, ficávamos, no meio daquela
restauração geral, como coisas antigas, do outro ano, com o
deplorável inconveniente de se não poder caiar de novo e pintar.

Nesta situação, como do excesso de brilho das paredes em sol,
que debatiam fulgores na melancolia morna de circunvizinhança dos morros,
começaram a doer?me os olhos até à lágrima, forrou?me
a língua um sabor desagradável de castanhas cruas. Seria isso
o gosto do aborrecimento? Pesava?me a cabeça, o corpo todo, como se
eu me cobrisse de chumbo.

Assim passei alguns dias, sem me queixar. Certa manhã, descubro no
corpo um formigueiro de pintinhas rubras. Aristarco fez?me recolher na enfermaria,
um prolongamento de sua residência para os lados da natação.
Veio o médico, o mesmo do Franco; não me matou. D. Ema foi para
mim o verdadeiro socorro. Sabia tanto zelar, animar, acariciar, que a própria
agonia aos cuidados do seu trato fora uma ressurreição.

A enfermaria era um simples lance da casa, espécie de pavilhão
lateral, com entrada independente pela chácara e comunicando por dentro
com as outras peças.

A senhora não deixava a enfermaria. Vigiava?me o sono, as crises
de delírio, como uma irmã de caridade.

Aristarco surgia às vezes solenemente, sem demorar. Ângela
nunca. Fora?lhe proibida a entrada
Junto da cama, D. Ema comovia?se, mirando a prostração pálida,
ao reabrir os olhos de um desses períodos de sono dos enfermos, que
tão bem fingem de morte. Tirava?me a mão, prendia nas dela tempo
esquecido; luzia?lhe no olhar um brilho de pranto. A alimentação
da dieta era ela quem trazia, quem servia. Às vezes por gracejo carinhoso
queria levar?me ela mesma o alimento à boca, a colherinha de sagu,
que primeiro provava com um adorável amuo de beijo. Se precisava andar
no aposento para mudar um frasco, entreabrir a janela, caminhava como uma
sombra por um chão de paina.

Eu me sentia pequeno deliciosamente naquele circulo de conchego como em
um ninho.

Quando entrei em convalescença, a graciosa enfermeira tornou?se alegre.
Às escondidas do médico, embriagava?me, com aquela medicina
de risos, gargarejo inimitável de pérolas a todo pretexto. Tagarelava,
agitava?se como um pássaro preso. Cantava, às vezes, para adormecer?me,
músicas desconhecidas, tão finamente, tão sutilmente,
que os sons morriam?lhe quase nos lábios, brandos como o adejo brando
da borboleta que expira. Quando me julgava adormecido, arranjava?me ao ombro
a colcha, alisando?a sobre o corpo; uma vez beijou?me na têmpora. E
retirava?se, insensivelmente, evaporava?se.

Por um acaso da distribuição acústica dos compartimentos
da casa, ouvia?se bem, agradavelmente amaciado, o som do piano do salão.
A amável senhora, para mandar?me da sua ausência alguma coisa
ainda, que acariciasse, que me fosse agradável, traduzia no teclado
com a mesma brandura sentida as musicas que sabia cantar. Nenhuma violência
de execução. Sentimento, apenas, sentimento, sucessão
melódica de sons profundos, destacados como o dobre, em novembro, dos
bronzes; depois, uma enfiada brilhante de lágrimas, colhidas num lago
de repouso, final, sereno, consolado… efeitos comoventes da música
de Schopenhaeur; forma sem matéria, turba de espíritos aéreos.

A primeira vez que me levantei, trêmulo da fraqueza, Ema amparou?me
até à janela. Dez horas. Havia ainda a frescura matinal na terra.
Diante de nós o jardim virente, constelado de margaridas; depois, um
muro de hera, bambus à direita; uma zona do capinzal fronteiro; depois,
casas, torres, mais casas adiante, telhados ainda a distancia, a cidade. Tudo
me parecia desconhecido, renovado. Curioso esplendor revestia aquele espetáculo.
Era a primeira vez que me encantavam assim aquelas gradações
de verde, o verde?negro, de faiança, luzente da hera, o verde flutuante
mais claro dos bambus, o verde claríssimo do campo ao longe sobre o
muro, em todo o fulgor da manhã. Tetos de casas, que novidade! que
novidade o perfil de uma chaminé riscando o espaço! Ema entregava?se,
como eu, ao prazer dos olhos. Sustinha?me em leve enlace; tocava?me com o
quadril em descanso.

Absorvendo?me na contemplação da manhã, penetrado de
ternura, inclinei a cabeça para o ombro de Ema, como um filho, entrecerrando
os cílios, vendo o campo, os tetos vermelhos como coisas sonhadas em
afastamento infinito, através de um tecido vibrante de luz e ouro.

Desde essa ocasião, fez?se?me desesperada necessidade a companhia
da boa senhora. Não! eu não amara nunca assim a minha mãe.
Ela andava agora em viagem por países remotos, como se não vivesse
mais para mim. Eu não sentia a falta. Não pensava nela… Escureceu?me
as recordações aquele olhar negro, belo, poderoso, como se perdem
as linhas, as formas, os perfis, as tintas, de noite, no aniquilamento uniforme
da sombra… Bem pouco, um resto desfeito de saudades para aquela inércia
intensa, avassalando.

Apavorava?me apenas um susto, alarma eterno dos felizes, azedume insanável
dos melhores dias: não fosse subitamente destruir?se a situação.
A convalescença progredia; era um desgosto.

No pequeno aposento da enfermaria, encerrava?se o mundo para mim. O meu
passado eram as lembranças do dia anterior, um especial afago de Ema,
uma atitude sedutora que se me firmava na memória como um painel presente,
as duas covinhas que eu beijava, que ela deixava dos cotovelos no colchão
premido, ao partir, depois da última visita à noite, em que
ficava como a esperar que eu dormisse, apoiando o rosto nas mãos, os
braços na cama, impondo?me a letargia magnética do vasto olhar.

O meu futuro era o despertar precoce, a ansiada esperança da primeira
visita. Saltava da cama, abria imprudentemente a vidraça, a veneziana.
Ainda escuro. Uma luz em frente, longínqua, irradiava solitária,
reforçando pelo contraste a obscuridade. Por toda a parte firmamento
limpo. O mais completo silêncio. Dir?se?ia ouvir no silêncio azul
das alturas a crepitação das estrelas ardendo.

Eu tornava ao leito. Esperava. Não dormia mais. Ao fim de muito tempo,
entrava na enfermaria, vinha ter aos lençóis, de mansinho, como
uma insinuação derramada de leite, a primeira manifestação
da alvorada. O arvoredo movia?se fora com um bulício progressivo de
folhagem que acorda. A luz meiga, receosa, desenvolvia?se docemente pelo soalho,
pelas paredes.

Havia no aposento um grande cromo de paisagem, montanhas de neve no fundo,
mais à vista, uma vivenda desmantelada, uma cachoeira de anil e pinheiros
espectrais, trabalhados, encanecidos por um século de tormentas. A
madrugada subia ao quadro, como se amanhecesse também na região
dos pinheiros. Eu esperando. A madrugada progredia.

Toucava?se a vegetação de cores diurnas. Dialogava o primeiro
trilar da passarada. Eu esperando ainda. E ela vinha… com a aurora.

Trouxe?me uma vez uma carta, de Paris, de meu pai.

“… Salvar o momento presente. A regra moral é a mesma da
atividade Nada para amanhã, do que pode ser hoje; salvar o presente
Nada mais preocupe. O futuro é corruptor, o passado é dissolvente,
só a atualidade é forte. Saudade, uma covardia, apreensão
outra covardia. O dia de amanhã transige; o passado entristece e a
tristeza afrouxa.

Saudade, apreensão, esperança, vãos fantasmas, projeções
inanes de miragem; vive apenas o instante atual e transitório. É
salvá?lo! salvar o náufrago do tempo.

Quanto a linha de conduta: para diante. É a honesta lógica
das ações.

Para diante, na linha do dever, é o mesmo que para cima. Em geral,
a despesa de heroísmo é nenhuma. Pensa nisto. Para que a mentira
prevaleça, é mister um sistema completo de mentiras harmônicas.
Não mentir é simples.

… Estou numa grande cidade, interessante, movimentada. As casas são
mais altas que lá; em compensação, os tetos, mais baixos.
Dir?se?ia que o andar de cima esmaga?nos. E como cada um tem sobre a cabeça
um vizinho mais pobre, parece que a opressão, aqui, pesa da miséria
sobre os ricos.

A agitação não me faz bem.

Abro a janela para o bulevar: uma efervescência de animação,
de ruído, de povo, a festa iluminada dos negócios, das tentativas,
das fortunas… Mas todos vêm, passam diante de mim, afastam?se, desaparecem.
Que espetáculo para um doente. Parece que é a vida que foge.

Dou?te a minha bênção…”
Momento presente… Eu tinha ainda contra a face a mão que me dera
a carta; contra a face, contra os lábios, venturosamente, ardentemente,
como se fosse aquilo o momento, como se bebesse na linda concha da palma o
gozo imortal da viva verdade.

“Ah! tem ainda um pai”, disse Ema, “uma querida mãe,
irmãos que o amam… Eu nada tenho; todos mortos… Aparecem?me às
vezes à noite… sombras. Ninguém por mim. Nesta casa sou demais…
Deixemos essas coisas.

Não sabe o que é um coração isolado como eu…
Todos mentem. Os que se aproximam são os mais traidores…”
A convivência cotidiana na solidão do aposento estabelecera a
entranhada familiaridade dos casais.

Ema afetava não ter mais para mim avarezas de colchete. “Sérgio
meu filhinho.” Dava?me os bons?dias. Sala, voltava fresca, com o grande,
vernal sorriso rorejado ainda do orvalho das abluções. Rindo
sem causa: da claridade feliz da manhã, de me ver forte, quase bom.

Debruçava?se expansiva, resplendendo a formosura sobre mim, na gola
do peignoir, como um derramamento de flores de uma cornucópia.

Tomava?me a fronte nas mãos, colava à dela; arredava?se um
pouco e olhava?me de perto, bem dentro dos olhos, num encontro inebriante
de olhares. Aproximava o rosto e contava, lábios sobre lábios,
mimosas historietas sem texto, em que falava mais a vivacidade sangüínea
da boca, do que a imperceptível confusão de arrulhos cantando?lhe
na garganta como um colar sonoro.

Achava?me pequenino, pequenino. Sentava?se à cadeira. Tomava?me ao
colo, acalentava?me, agitava?me contra o seio como um recém?nascido,
inundando?me de irradiações quentes de maternidade, de amor.
Desprendia os cabelos e com um ligeiro movimento de espáduas fazia
cair sobre mim uma tenda escura. De cima, sobre as faces, chegava?me o bafejo
tépido da respiração. Eu via, ao fundo da tenda, incerto
como em sonhos, a fulguração sideral de dois olhos.

E fora preciso que soubesse ferir o coração e escrever com
a própria vida uma página de sangue para fazer a história
dos dias que vieram, os últimos dias…

E tudo acabou com um fim brusco de mau romance…

Um grito súbito fez?me estremecer no leito: fogo! fogo! Abri violentamente
a janela. O Ateneu ardia.

As chamas elevavam?se por cima do chalé, na direção
do edifício principal. Imenso globo de fumo convulsionava?se nos ares,
tenebroso da parte de cima, que parecia chegar ao céu, iluminado inferiormente
por um clarão cor de cobre.

Na casa de Aristarco reinava o maior silêncio.

As portas abertas, todos tinham saído. Precipitei?me para fora da
enfermaria.

Entre os reclusos das férias, contava?se um rapaz, matriculado de
pouco, o Américo. Vinha da roça. Mostrou?se contrariado desde
o primeiro dia. Aristarco tentou abrandá?lo; impossível: cada
vez mais enfezado. Não falava a ninguém. Era já crescido
e parecia de robustez não comum. Olhavam todos para ele como para uma
fera respeitável. De repente desapareceu. Passado algum tempo vieram
três pessoas reconduzindo?o: o pai, o correspondente e um criado. O
rapaz, amarelo, com manchas vermelhas, movediças, no rosto, mordia
os beiços até ferir. O pai pediu contra ele toda a severidade.
Aristarco, que tinha veleidades de amansador, gloriando?se de saber combinar
irresistivelmente a energia com o modo amoroso, tranqüilizou o fazendeiro:
“Tenho visto piores”.

Carregando a vista com toda a intensidade da força moral, segurou
o discípulo rijamente pelo braço e fê?lo sentar?se. “Tu
ficarás, meu filho!” O moço limitou?se a responder, cabisbaixo,
possuído de repentina complacência: “Eu fico”. Dizem
que o pai o tratava terrivelmente, vendo?o apresentar?se em casa, evadido.

Com a proximidade da festa dos prêmios o caso do desertor ficou esquecido,
e ninguém foi jamais como ele exemplo de cordura.

Ardia efetivamente o Ateneu. Transpus a correr a porta de comunicação
entre a casa de Aristarco e o colégio.

Não havia ainda começado serviço sério de extinção.
A maior parte dos criados eram licenciados por ocasião das férias;
os poucos restantes andavam como doidos, incertos, gritando: fogo!
Fui achar Aristarco no terraço lateral, agitado, bradando pelas bombas,
que estava perdido, que aquilo era a sua completa desgraça! Ao redor
dele pessoas do povo, que tinham acudido, trabalhavam para salvar o escritório,
antes que viessem as chamas.

O incêndio principiara no saguão das bacias.

Por maior incremento no desastre, ardia também, no pátio,
uma porção de madeira que ficara das arquibancadas, aquecendo
as paredes próximas, ressecando o travejamento, favorecendo a propagação
do fogo
O susto de tal maneira me surpreendera, que eu não tinha exata consciência
do momento Esquecia?me a ver os dragões dourados revoando sobre o Ateneu
as salamandras imensas de fumaça arrancando para a altura, desdobrando
contorções monstruosas, mergulhando na sombra cem metros acima
O jardim era invadido pela multidão; vociferavam lamentações,
clamavam por socorro. Dominando a confusão das vozes, ouvia?se o apito
da policia em alarma, cortante, elétrico, e o rebate plangente de um
sino, a distancia, como o desanimo de um paralítico que quisera vir.

O fogo crescia ímpetos de entusiasmo, como alegrado dos próprios
clarões, desfeiteando a noite com a vergasta das labaredas
Sobre o pátio, sobre o jardim, por toda a circunvizinhança choviam
fagulhas, contrastando a mansidão da queda com os tempestuosos arrojos
do incêndio Por toda a parte caiam escórias incineradas, que
a atmosfera flagrante repetia para longe como folhas secas de imensa árvore
sacudida
Quando as bombas apareceram, desde muito tinham começado os desabamentos
De instante a instante um estrondo prolongado de descarga, às vezes
surdo, agitando o solo como explosões subterrâneas. Às
vezes, a um novo alento das chamas, a coluna ardente desenvolvia?se muito,
e avistavam?se as árvores terrificadas, imóveis, as mais próximas
crestadas pelas ondas de ar tórrido que o incêndio despedia As
alamedas, subitamente esclarecidas, multiplicavam as caras lívidas,
olhando Na rua, ouvia?se arquejar pressurosamente uma bomba a vapor; as mangueiras,
como intermináveis serpentes, insinuavam?se pelo chão, colavam?se
às paredes, desapareciam por uma janela Nas cimalhas, destacando?se
em silhueta, sobre as cores terríveis do incêndio, moviam?se
os bombeiros
Perdido completamente o lance principal do edifício sala de entrada,
capela, dormitórios todos da primeira e da segunda classes. Uma turma
de salvação procurava isolar o refeitório e as salas
próximas, entregando?se a um serviço completo de vandalismo,
abatendo o telhado, cortando o vigamento, destruindo a mobília.

Para o terraço lateral, onde conservava?se Aristarco, impassível
sob a chuva chamuscante das fagulhas, chegavam continuamente os destroços
miserandos da salvação: armários despedaçados,
aparelhos, quadros de ensino inutilizados, mil fragmentos irreconhecíveis
de pedagogia sapecada.

A frente do Ateneu apresentava o aspecto mais terrível. De vários
pontos do telhado, semelhando colunas torcidas, espiralavam grossas erupções
de fumo: às janelas superiores o fumo irrompia também por braços
imensos, que pareciam suster a mole incalculável de vapores no alto.
Com a falta de vento, as nuvens, acumuladas e comprimidas, pareciam consolidar?se
em vaporosos rochedos inquietos. As janelas do primeiro andar as chamas apareciam,
tisnando os umbrais, enegrecendo as vergas. Tratadas a fogo, as vidraças
estalavam. Distinguia?se na tempestade de rumores o barulho cristalino dos
vidros na pedra das sacadas, como brindes perdidos da saturnal da devastação.

Nos lugares ainda não alcançados, bombeiros e outros dedicados
arremessavam para fora camas de ferro, trastes diversos, veladores, que vinham
espatifar?se no jardim, com um fracasso esmagamento. As imagens da capela
tinham sido salvas no principio do incêndio. Estavam enfileiradas ao
sereno, a beira de um gramal, voltadas para o edifício como entretidas
a ver. A Virgem da Conceição chorava. Santo Antônio, com
o menino Jesus ao colo, era o mais abstrato, equilibrando a custo um resplendor
desproporcional, oferecendo ante os terrores a amostra de impassibilidade
do sorriso palerma, que lhe emprestara um santeiro pulha.

O trabalho das bombas, nesse tempo das circunscrições lendárias,
era uma vergonha. Os incêndios acabavam de cansaço. A simples
presença do Coronel irritava as chamas, como uma impertinência
de petróleo. Notava?se que o incêndio cedia mais facilmente sem
o empenho dos profissionais do esguicho.

No sinistro do Ateneu a coisa foi evidente. Depois das bombas, a violência
das chamas chegou ao auge. Do interior do prédio, como das entranhas
de um animal que morre, exalava?se um rugido surdo e vasto. Pelas janelas,
sem batentes, sem bandeira, sem vidraça, estaladas, carbonizadas, via?se
arder o teto; desmembrava?se o telhado, furando?se bocas hiantes para a noite.
Os barrotes, acima de invisíveis braseiros, como animados pela dor,
recurvavam crispações terríveis precipitando?se no sumidouro.

No meio da multidão comentava?se, explicava?se, definia?se o incêndio.

“Que felicidade ser o desastre em tempo de férias! —Dizem
que foi proposital…” Afirmava?se que o fogo começara de uma
sala onde estavam em pilha os colchões, retirados para a lavagem da
casa. Diziam que começara simultaneamente de vários cantos,
por arrombamentos do tubo de gás perto do soalho. Alguns suspeitavam
de Aristarco e aventuravam considerações a respeito das circunstâncias
financeiras do estabelecimento e do luxo do diretor.

A notícia do incêndio, apesar da hora, espalhara?se em grande
parte da cidade. Nas ruas do arrabalde havia um movimento de festa. Grande
número de alunos tinham concorrido a testemunhar. Alguns empenhavam?se
com bravura no serviço. Outros cercavam o diretor, em silêncio,
ou fazendo exclamações sem nexo e manifestando os sintomas da
mais perigosa desolação.

Aristarco, que se desesperava a principio, refletiu que o desespero não
convinha à dignidade. Recebia com toda a calma as pessoas importantes
que o procuravam, autoridades, amigos, esforçados em minorar?lhe a
mágoa com o lenitivo profícuo dos oferecimentos. Afrontava a
desgraça soberanamente, contemplando o aniquilamento de sua fortuna
com a tranqüilidade das grandes vitimas.

Aceitava o rigor da sorte.

“Et comme il voit en nous des âmes peu communes
Hors de l’ordre commun il nous fait des fortunes.”

…………………………………………………

Depois de algumas horas de sono, voltei ao colégio. O fogo abatera.
Parte da casa tinha escapado. Refeitório, cozinha, copa, uma ou duas
salas. Foram respeitados os pavilhões independentes, do pátio.
Funcionavam ainda as bombas, refrescando o entalho carbonizado e as paredes.
De todos os lados, como de extensa solfatara, nasciam filetes de fumaça,
mantendo um nevoeiro terroso e um cheiro forte de madeiras queimadas. As paredes
mestras sustentavam?se firmes, varadas de janelas, como arrombamentos iguais,
negrejantes como da ação continua de muitas idades de ruína.

Sobre as paredes internas que restavam, equilibravam?se pontas de vigamento,
revestidas de um bolor claro de cinza, tições enormes, apagados.
Na atmosfera luminosa da manhã flutuava o sossego fúnebre que
vem no dia seguinte sobre o teatro de um grande desastre.

Informaram?me de coisas extraordinárias. O incêndio fora propositalmente
lançado pelo Américo, que para isso rompera o encanamento do
gás no saguão das bacias. Desaparecera depois do atentado.

Desaparecera igualmente durante o incêndio a senhora do diretor.

Dirigi?me para o terraço de mármore do outão. Lá
estava Aristarco, tresnoitado, o infeliz. No jardim continuava a multidão
dos basbaques. Algumas famílias em toilette matinal, passeavam. Em
redor do diretor muitos discípulos tinham ficado desde a véspera,
inabaláveis e compadecidos. Lá estava, a uma cadeira em que
passara a noite, imóvel, absorto, sujo de cinza como um penitente,
o pé direito sobre um monte enorme de carvões, o cotovelo espetado
na perna, a grande mão felpuda envolvendo o queixo, dedos perdidos
no bigode branco, sobrolho carregado.

Falavam do incendiário. Imóvel! Contavam que não se
achava a senhora. Imóvel! A própria senhora com quem ele contava
para o jardim de crianças! Dor veneranda! Indiferença suprema
dos sofrimentos excepcionais! Majestade inerte do cedro fulminado! Ele pertencia
ao monopólio da mágoa. O Ateneu devastado! O seu trabalho perdido,
a conquista inapreciável dos seus esforços!… Em paz!… Não
era um homem aquilo; era um de profundis.

Lá estava; em roda amontoavam?se figuras torradas de geometria, aparelhos
de cosmografia partidos, enormes cartas murais em tiras, queimadas, enxovalhadas,
vísceras dispersas das lições de anatomia, gravuras quebradas
da história santa em quadros, cronologias da história pátria,
ilustrações zoológicas, preceitos morais pelo ladrilho,
como ensinamentos perdidos, esferas terrestres contundidas, esferas celestes
rachadas; borra, chamusco por cima de tudo: despojos negros da vida, da história,
da crença tradicional, da vegetação de outro tempo, lascas
de continentes calcinados, planetas exorbitados de uma astronomia morta, sóis
de ouro destronados e incinerados…

Ele, como um deus caipora, triste, sobre o desastre universal de sua obra.

Aqui suspendo a crônica das saudades. Saudades verdadeiramente? Puras
recordações, saudades talvez se ponderarmos que o tempo é
a ocasião passageira dos fatos, mas sobretudo — o funeral para
sempre das horas.

Rio de Janeiro, março de 1888.